Jour 03
En toute franchise, Pietro et Clint ne s'attendaient pas (mais alors vraiment pas) à trouver des cartons de décorations ainsi qu'un sapin de noël (enfin... un sapin lambda qui deviendra « de noël » une fois décoré) dans le salon commun.
Ni ailleurs, d'ailleurs, que ce soit dit.
Mais... surtout pas dans le salon commun, ouais.
D'emblée, ils savent que c'est louche. Louche au possible. Presque spatule, même (et oui, Clint devrait avoir honte de lui)
Un sapin ? Des décorations ? Ça monte pas les ascenseurs tout seul, après tout.
Enfin... pas aux dernières nouvelles.
Ou peut-être que si mais alors, dans ce cas, ce n'est pas une information qu'on aura pris la peine de partager avec eux.
À leur connaissance, les sapins et les décorations de Noël, c'est encore quelque chose de suffisamment « sûr et fiable » pour qu'il n'y ait pas à craindre une invasion (pas comme les aliens, les robots, les chats et les canards).
Le problème ?
Le problème c'est que, toujours « à leur connaissance » Tony serait bien capable (et du genre) de faire que ce soit possible.
Ils sont bien avancés, à ce rythme, hein !
Pietro va en vitesse ramasser quelques sachets pour en regarder le contenu. Il revient cependant aussi sac au niveau de l'archer.
Comme lui, Clint regarde ce qui s'y trouve. Rapidement et avec un manque d'entrain aussi stupéfiant qu'alarmant lorsqu'on le connaît.
Il ne dit rien, en montre le moins possible, mais privilégie encore et toujours le bras sur lequel il n'est pas tombé quelques deux jours plus tôt... quand bien même eut-il juste à bouger quelques petites boîtes et une paire de guirlandes.
Le Sokovien commence à vraiment vraiment s'en faire.
Une douleur passagère serait déjà passée.
C'est le principe, non ?
Le truc qu'il ne comprend pas... c'est que Tony lui-même a vérifié, peu après la chute, et n'a rien trouvé d'anormal.
Et Stark étant Stark, c'est qu'il ne devait rien y avoir d'anormal.
- J'ai l'impression qu'on est supposés décorer, sourit le plus jeune. On décore ?
- Non.
- Chéri ?
Quicksilver passe un bras autour des épaules de son petit-ami qu'il embrasse rapidement à la commissure des lèvres. Il lui chuchote, si près qu'il n'y a aucun moyen que Hawkeye puisse voir ses lèvres, doucement qu'il s'inquiète pour lui.
Les lèvres de Clint, elles, s'étirent. Son sourire manque pourtant d'entrain. Ses yeux ne brillent pas comme ils le devraient. La joie, le plaisir, le bien-être... tout est feint et rien est bien.
Pietro n'aime pas ça.
- Tu devrais me laisser t'emmener à l'hôpital... faire vérifier ton bras par un vrai toubib, avec une licence, tout ça. On peut même utiliser une de tes fausses identités, si c'est ça le soucis.
- Ça va. Ça va. C'est... c'est pas ça, Pietro.
- Alors c'est quoi ?
- C'est rien. Je vais bien.
- Ouais... quelqu'un qui va bien utilise ses deux bras.
- Je t'assure... j'vais bien.
- Et j'te crois pas, j't'assure.
L'archer grogne. Qui est-ce qui lui a fichu un crétin pareil dans les pattes ?
Non. Ne répondez-pas. C'est lui-même.
Et merde.
Des mains de son cadet, il arrache une paire de sacs pour s'approcher du sapin abandonné dans un coin. Pas loin de l'écran de télévision géant (tout est géant, dans cette tour, de toutes façons, même la table du salon, l'armoire à p'tit déj et la machine à café) et de la baie vitrée qui donne sur un New-York grisâtre et pas terrible.
Pietro soupire ; encore. Clint ne va jamais pouvoir décorer l'arbre avec un bras en moins. Il essaie de le raisonner.
Ne jamais dire à Hawkeye que Hawkeye ne peut pas faire quelque chose ou qu'il ne saura pas faire quelque chose... ou n'importe quelle autre variante. Que ce soit clair : y en a aucune qui marche.
Non seulement ça ne fonctionne pas mais, en plus, histoire de bieeeen faire chier jusqu'au bout, c'est aussi le meilleur moyen pour qu'il fasse précisément ce qu'il est présumé et supposé ne pas pouvoir faire.
Utiliser cette méthode du « tu ne peux pas/dois pas/devrais pas/autre » pour qu'il le fasse justement ne fonctionne pas, par contre. Le Hawkeye sauvage repère la supercherie à trois kilomètres à la ronde et en fera baver pendant six jours au malotru qui s'y sera essayé.
Quicksilver secoue la tête. Il a parfois l'impression d'être le plus responsable des deux.
Et la très nette impression que son impression n'est pas qu'une impression.
Il va ramasser les derniers sacs (Tony et sa folie des grandeurs) pour en étaler tout leur contenu par terre, sur la table, sur les coussins du canapé.
Clint en a d'ores et déjà profité pour récupérer une chaise et s'y jucher.
Il continu à ne pas utiliser son bras douloureux. Ramené contre son torse, ce dernier lui permet de tenir plusieurs boules et petites figurines en même temps tandis que, de l'autre, le bon, celui qui fait pas mal, il les accroche aux épineuses branches.
- Tu es un idiot, soupire Pietro.
Il va le rejoindre et le retenir.
Avec n'importe qui d'autre (vraiment, hein, n'importe qui ! Même Wanda !) il ne se serait pas donné cette peine.
Tony, Steve, Bruce, Natasha, Thor, Scott, Bucky, Sam, Wanda... tous sont assez grands et assez doués pour ne pas tomber de la chaise.
Ou tomber mais en assumer les conséquences.
(Bon... OK... Clint en assumerait les conséquences aussi. C'est Pietro qui, pour le coup, n'assumerait pas les conséquences si le blondinet tombait).
En pleine mission ?
Pareil ! Pietro ne se donnerait pas cette peine non plus.
Clint se blesse nettement moins en mission qu'au repos (cherchez la logique).
Mais il s'agit de Clint... et ils ne sont pas en mission... toutes les conditions sont donc réunies en un seul et même lieu pour qu'un drame arrive.
- - Tu m'apprends pas grand chose, sourit Clint.
* * *
Le drame tant redouté n'arrive jamais.
C'est fantastique !
Tout va bien. Clint ne tombe pas de sa chaise. Pietro n'a pas besoin de le sauver de la tragédie qu'il pensait déjà écrite.
A tort.
Il apprécie s'être à ce point trompé. C'est une belle surprise.
Un petit miracle à l'approche de Noël ?
Une autre belle surprise c'est le sourire qui paraît enfin authentique sur le visage de l'archer haut perché.
Le regard rieur qui croise le sien met du baume au cœur de Pietro.
Ça c'est normal. Ça c'est bien. Ça il accepte avec plaisir.
Ça... il en veut tous les jours.
- T'as pas peur de mettre le feu à la Tour, avec toutes ces lumières et bougies ?
- Hmm... non ?
- Donc... donc c'est normal que le sapin soit en train de prendre feu, hein ? Je suppose... j'espère ?
Clint pince les lèvres. Il grimace.
Oopsie ?
- ... oui ?
Pietro secoue la tête, atterré.
Il aurait pu mettre sa main à couper (et l'autre à brûler) que Clint allait lui répondre quelque chose de ce genre. C'est qu'il commence à bien le connaître.
- Je vais chercher un extincteur. Éloigne-toi et t'approches pas de l'arbre. Tu t'approches de rien du tout. Tu... tu sais quoi ? Tu vas monter dans ma chambre et je te rejoins une fois que j'aurais éteint ton d'incendie. Pyromane !
Hawkeye roule des yeux.
Il saute de son perchoir, décidé à quand même réparer ses propres conneries. C'est de sa faute si le sapin est est train de cramer !
Et là... c'est le drame... celui que Pietro s'imaginait avoir su éviter.
Clint se prend les pieds dans une guirlande.
Les yeux ronds, la bouche entrouverte, impressionné par tant de maladresse concentrée en un seul être, Pietro regarde son compagnon s'écraser lourdement par terre et qui, de suite après, se fait aplatir par l'imposant sapin.
C'est comme ça que Bucky, Scott, Wanda et Tony les trouvent.
Ils ont été prévenu par Friday qu'un incendie était en cours dans le salon. Abasourdis, ils sont venus découvrir le fin mot de l'histoire.
Le premier et le dernier, sourcils froncés, restent plantés à la sortie de l'ascenseur. Ils regardent l'archer presque totalement disparu sous l'arbre en feu.
C'est un sketch ? Une plaisanterie un peu foireuse ?
- Quelqu'un pourrait venir m'aider à le sortir de là ? S'impatiente Pietro.
Apparemment non.
Bucky se précipite à leurs côtés. Scott aussi.
Wanda, elle, part chercher un extincteur. Elle laisse Tony s'occuper du reste et aller mettre les emballages qui traînent plus loin.
Pas la peine de laisser de quoi nourrir le feu !
Ant-Man soulève le sapin à la fin du décompte de Pietro.
Aoutch. Ça fait mal aux mains !
Bucky attrape Clint sous les aisselles et l'éloigne du désastre. Il le tire jusqu'au canapé contre lequel il l'appuie.
L'archer gémit de douleur. Il se met en boule, plutôt. Ses jambes ramenées contre son torse, il protège son bras blessé.
Pietro accourt vers eux. Scott et Tony aussi.
Sa sœur est en train d'éteindre le sapin. Tout va bien.
Ça n'empire pas, c'est au moins ça.
- Clint ? Clint, hey. Regarde-moi. Clint ? Tu m'entends ?
- Aw... marmonne-t-on.
Il ne le regarde pas.
Il a du mal à concentrer son attention sur son compagnon. Sur un autre de ses compères aussi, c'est compliqué.
- Clint ? Tu as besoin d'un hôpital ?
- Non...
Pietro déglutit.
Il est rassuré quand Bucky prend ça pour un oui, lui aussi. Le soldat de l'hiver repasse un bras autour des épaules de l'archer et l'autre sous ses jambes, il compte jusqu'à trois puis le soulève.
Clint se débat. Il n'est pas d'accord pour être porté comme ça, non mais ça va pas, oh ! Il va bien. Il peut marcher. Il n'a pas besoin d'aller à l'hôpital. Il veut juste monter dans sa chambre, y dormir et ne plus voir personne pendant les six prochains mois.
Six mois... le temps que le souvenir de ce ridicule désastre se tasse.
* * *
Aux urgences, Pietro et « William » doivent attendre un moment avant quand s'occupe de leur cas.
Clint a eu le temps de commencer à somnoler sur l'épaule de Quicksilver et se recroqueviller sous le blouson de Scott.
Bucky et Tony sont restés à la Tour. Malgré leur inquiétude... ils se savent être des Avengers très (trop) facilement identifiable.
Ant-Man est allé une paire de fois aux nouvelles, au bureau des infirmières. Il voulait savoir dans combien de temps on allait enfin s'occuper d'eux.
- C'est... c'est une plaisanterie ? Demande l'interne, incrédule, chargé de conduire monsieur Brandt dans une des salles d'examen.
Les étranges explications sur l'origine des blessures et brûlures superficielles ne peuvent être vraies. Pas moyen.
Si ?
On ne lui répond pas.
Bon... il va lui accorder le bénéfice du doute.
On est à New-York, après tout.
- Monsieur Brandt, je vais avoir besoin que vous...
Clint fronce les sourcils quand, quelques secondes plus tard, leurs deux regards se croisent.
- Pietro.
- Je vous demande pardon ?
Il désigne une oreille, mal à l'aise.
Il n'aime pas admettre cette faiblesse... mais cette fois, il ne se sent vraiment pas capable de suivre une conversation juste en lisant sur les lèvres d'un parfait inconnu.
Surtout pas que ça va conforter les autres quant à son envoi à l'hôpital.
- J'ai retiré mes aides dans la voiture et... j'arrive pas... pas à me concentrer sur vous.
- Oh.
* * *
Dans la voiture, de retour vers le Quartier Général, Scott est au volant tandis que Pietro reste avec un Clint sous anti-douleur et somnolant à l'arrière.
L'archer à son bras immobilisé par une écharpe. Rien n'est cassé mais ça devrait l'aider à le maintenir immobile quelques jours. Ses brûlures ne sont heureusement que superficielles. Aucune commotion n'est à déplorer : tout va bien.
La seule vraie recommandation des médecins consistant à rester loin des sapins de Noël et décorations en général.
Pour une fois, Clint compte bien suivre les ordres des toubibs (tout arrive, tout arrive).
- T'endors pas maintenant. Attend qu'on soit à la maison, dit doucement Pietro, un bras autour des épaules de la catastrophe ambulante.
- Je suis à la maison.