𝐓𝐡𝐞 𝐑𝐢𝐯𝐚𝐥

CHAPITRE 3 | ex cinere surgemus (des cendres nous nous élèverons)

Le facteur primordial qui rend les sangs de bourbe si dangereux pour une société pure et pacifique est leur capacité à tromper les faibles de volonté et les duper en leur faisant croire qu'ils ne sont pas si différents du reste d'entre nous. Dans certains cas, ils sont même capables de les entraîner dans la bataille pour leurs propres intérêts.- Sang-de-bourbes et le Danger qu'Ils Posent

Décembre 1978

Aria venait juste d’avoir dix huit ans lorsqu’elle rentra à la maison pour les vacances de Noel et qu’elle retrouva ses deux parents morts.

Elle entra et les trouva allongés côte à côte sur le tapis du salon, les yeux fixés sur le plafond, entourés de tas de guirlandes et de quelques boules éparses. Ils étaient en train de décorer l’arbre quand quelqu’un est entré et a mis fin à leurs jours. Étant des Moldus, ils n’avaient eu aucune chance. La police a mis la faute sur une fuite de gaz. Après tout, il n’y avait aucun signe de lutte, et le pathologiste n’avait pas été en mesure de fournir une autre explication raisonnable quant à la raison pour laquelle un couple d’âge moyen tombait soudainement mort, avec leurs corps totalement indemnes.

Aria, bien sûr, savait ce qu'il en était.

À partir du moment où elle avait remonté l’allée et trouvé la porte d’entrée grande ouverte, elle se sentit quelque chose suspendu dans l’air. C’était épais, presque écoeurant, comme une odeur de fruits pourries et de décomposition. La magie noire, purulente sur toutes les surfaces. Cela redressait tous les poils de son corps, son sang commençait à rugir dans ses oreilles alors que ses pensées se bousculaient face à l'injustice de tout cela.

Ses parents, morts. Leur seul crime était d’avoir été assez malchanceux pour donner naissance à une fille aux capacités magiques pendant le summum de la guerre des sorciers.

La première – et la dernière – fois qu’elle s’est permise de pleurer, c’était cette nuit-là, dans les toilettes de la maison de Marlene, loin des yeux vigilants de sa famille. Ce n’était pas qu’elle s’en fichait – elle s’en souciait tellement que parfois, elle avait l’impression qu’elle allait imploser. Mais, allongée en position fœtale et sanglotant sur le carrelage en porcelaine, Aria avait senti quelque chose en elle changer fondamentalement. Elle sentit le poids du chagrin s'enfoncer dans sa poitrine, lui coupant le souffle.

Et elle le sentit se déployer en elle alors qu'il se transformait en une rage brûlante.

Un souffle, la salle de bain était intacte. L'instant d'après, l'air était rempli de milliers d'éclats de porcelaine et de verre alors que la pièce entière explosait sous le poids de sa fureur. Marlene était arrivée en courant et l'avait trouvée recouverte de sang, coulant des centaines de petites coupures qui parsemaient son visage et ses bras.

Elle ne se souciait pas de l’état de la salle de bain. Elle n’était ni étourdi ni ébahi à la vue de ses nombreuses blessures. Au lieu de cela, elle jeta ses bras autour d'Aria, la berçant alors qu'elle s’appuya sur son épaule en prononçait les mêmes mots encore et encore jusqu'à ce qu'ils ne soient plus cohérents. « Ma faute. Ma faute. Ma faute. »

Aria s'était accrochée à son amie, ayant l'impression d'être en équilibre au bord d'un grand précipice, et que Marlene était la seule chose qui l'empêchait de tomber dans le vide. À ce moment-là, intérieurement elle avait juré de se venger. Elle allait détruire tous les Mangemorts sur son passage, même si cela la tuait. Si elle devait s'immoler par le feu pour s'assurer qu'ils brûlaient aussi, qu'il en soit ainsi. Depuis ce jour, elle est alimentée par cette même rage.

Auparavant, elle ressentait cette rage comme un poison dans ses veines, corrompant tout autour d'elle jusqu'à ce qu'elle soit indifférente et endolorie.

Maintenant, elle ne sait plus qui elle est sans cela.

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18 Juillet, 1983

Ils bénéficient tous de quatre jours de deuil avant que la chouette de Maugrey ne vienne hurler par la fenêtre de la cuisine et dépose une lettre au milieu de leur petit-déjeuner. Shafeek la ramasse avec précaution, tandis que les autres se bousculent pour le lire.

Rendez-vous dans 30 minutes. Le portoloin est une boîte de conserve de fèves au lard vide, et vous la trouverez dans le champ en bordure des quartiers. Je ne peux pas en discuter ici, mais vous serez tous informés assez tôt. Soyez là et SOYEZ À L’HEURE. -AM

Shafeek laisse tomber la lettre avec un cri, et juste un instant plus tard, elle s'enflamme, se désintégrant rapidement en cendres sous leurs yeux. Il jure bruyamment en massant ses doigts roussis.

– On dirait que Maugrey a développé un certain flair pour le dramatique, dit Aria. «À votre avis, à quoi sert cette réunion ? »

Shafeek laisse échapper un faible soupir:

– Une autre mission, à ce qu’on dit. Marls, va traîner Laz hors du lit, tu veux ? 

– Bon sang, je reviens tout juste de la dernière qu’il m’a envoyé, grogne Ana. « À propos de ça, ce fut un fiasco complet. Il voulait que je découvre l’emplacement d’une nouvelle prison, mais tout ce que j’en ai tiré, c’est d’être pourchassé par des voleurs et presque piétiné par un troupeau de vaches. »

Aria ne l’admettrait jamais, mais ce elle vit pour ces missions. Il n’y a rien qui l’accable davantage que de rester assise dans le chalet pendant des jours ou des semaines, à ruminer ses propres pensées. Après tout, tous les membres de l'ordre ont leurs propres moyens de s'échapper de la réalité. Laz passe régulièrement ses soirées dans des clubs moldus, reniflant et s'injectant toutes les substances illicites qui lui tombent sous la main. Ana couche avec tout ce qui bouge. Shafeek fume tellement de cannabis que Dorcas a décidé de le chasser de la maison pour l'empêcher de salir tout l'endroit.

Pour Aria, sa façon de repousser les pensées sombres qui remontent à la surface chaque fois qu’elle est seule est de permettre à ses devoirs pour l’Ordre de la consumer entièrement. Parfois, elle se demande quelle part d’elle il lui restera une fois la guerre terminée.

Trouver le portoloin s'avère être ce que Shafeek aime appeler « un putain d’emmerdement ». Maugrey a tendance à garder ses instructions délibérément vagues, au cas où l'une de ses lettres serait interceptée. Bien que, en théorie ce soit une bonne idée, c’est devenu un point de discorde lors de nombreuses réunions en raison du temps absurde qu’il leur faut pour localiser les portoloins qu’il installe. Alice et Frank étaient une fois en retard de deux heures, après avoir été forcés de parcourir le lit d'une rivière à la recherche de clés d’une voiture moldue.

– Accio portoloin !, dit Laz pour la cinquième fois, en agitant vaguement sa baguette en direction d'un carré d'herbes hautes au bord du champ.

– Ça ne marchera pas Laz, Dorcas lui dit d’un ton brusque, du fond de la brousse qu'elle fouille. « T’as pas compris les quatre premières fois ? »

– Tu as une meilleure idée peut être ? Accio portoloin ! » Shafeek laisse échapper un petit rire:

– Les enfants, s’il vous plaît. Pouvons-nous arrêter de nous chamailler pendant cinq secondes ? Je viens de marcher dans un énorme tas de merde de vache et vous m'avez vu me plaindre ? Non. 

– Seulement parce que tu es trop défoncé pour t'en soucier, taquine Marlene. « Quoi qu'il en soit - attendez ! Ici ! »

– Tu l’as trouvé ? demande Aria, et Marlene tient la boîte comme un trophée. Oh! Ai-je déjà mentionné que je t’aime vraiment ?

– On dirait que Dorcas a de la concurrence. Laz sourit. « Juste à temps aussi. Sommes-nous tous prêts ? » Ils se pressent pour toucher la conserve de fèves au lard et se retrouvent entraînés dans un tourbillon de couleurs et de sons.

Ils réapparaissent quelques instants plus tard au milieu d'une zone boisée, évitant de peu d'atterrir dans un buisson d'épines. La terre sous leurs pieds est parsemé d’aiguilles de pin et l’air est chargé de leur parfum. Quelque part au loin, un ruisseau coule. La scène est plutôt charmante, et pendant une fraction de seconde, Aria est dans la forêt interdite, se précipitant dans les sous-bois après Remus pendant une pleine lune.

– Vous êtes en retard d'une minute. Ils se retournent à l'unisson pour voir Maugrey, s'appuyant sur sa canne et inspectant sa montre. Il regarde chacun d'eux tour à tour, les scrutant comme s'il s'agissait d'un mangemort déguisé, et dit:

 – Voulez-vous expliquer ?

– Boîte de fèves au lard, dit Laz, comme s'il s'agissait d'une phrase parfaitement articulée.

– Je vois. Parfois, je me demande si mes instructions sont un peu vagues, il répond d’un ton bourru, ignorant ostensiblement le murmure de Shafeek : « Vague ? On ne peut plus. »

– Quelle est la mission cette fois, Maugrey ? demande Ana. Cette fois, j’espère qu’il n’y aura plus de recherche de prisons.

–Oh non, Northcott. Ce que je vous réserve est bien plus excitant que cela.

Le groupe échange un regard. S'il y a une chose qu'ils ont appris au cours des deux dernières années, c'est que Maugrey a un penchant pour remplacer les mots « mortellement périlleux » par « passionnant » ou même simplement « intéressant ». Quelle que soit cette mission, elle le sera probablement le genre qui donne à Minnie l'impression qu'elle est sur le point de faire éclater un anévrisme quand ils la racontent pendant le dîner.

– Je suis sûr que vous êtes tous conscients de la situation désastreuse actuelle, dit Maugrey après un moment.

Aria regarde simplement l'Auror vieillissant, ne sachant pas s'il s'attend à ce qu'elle réponde. Bien sûr, elle en est consciente – comment pourrait-elle ne pas l’être ? C’est elle, avec Shafeek, Ana et les autres, qui se sont précipitées dans la bataille au moindre avertissement, fonçant sans aucune hesitation dans des situations dangereuses. Eux qui sont de nouveau sur le terrain quelques jours seulement après avoir subi des blessures potentiellement mortelles qui auraient dû les maintenir au lit pendant des semaines, et se dosent de potion Pimentine juste pour rester vigilants.

– Les gens perdent espoir, poursuit-il lentement, et pour cause. Cela fait des mois qu’ils n’ont plus eu de nouvelles de notre part, à cause du ministère qui a tout étouffé. Nous devons faire quelque chose de grand. Quelque chose qu’ils ne peuvent pas ignorer.

– Oh ? demande Marlène.

– Il y a une exécution qui doit avoir lieu ce samedi. Cinq soi-disant traîtres, observés par une foule de spectateurs parmi lesquels certains des individus les plus puissants et les mieux connectés du régime. Et, aux commandes, Regulus Black. Le précieux lieutenant de Vous-savez-qui. »

Aria hoche la tête, son esprit s'emballant. Elle commence à sentir où cela va. Et, à en juger par les regards inquiets de ses amis, elle n’est pas la seule.

– Cela nous offre l’occasion idéale de faire quelque chose de grand. Un grand geste, si vous voulez.

Aria déglutit avant de parler:

– Et qu’est-ce que ça serait, exactement ? 

– Nous allons tout bombarder et libérer les prisonniers.

– Heilige Scheiße… murmure-t-elle.

Aria n’a pas vécu dans son Allemagne natale depuis l’âge de onze ans, et pourtant, lorsqu’elle est en état de choc, elle se retrouve à retomber dans sa langue maternelle.

Personne d'autre ne prononce un mot. Ils semblent réfléchir à la nouvelle, évaluant le risque relatif par opposition aux avantages d’un tel acte. Les rouages qui tournent dans leurs têtes sont pratiquement visibles.

Aria est la première à parler. Elle hausse simplement les épaules et dit :

– Je suis partante.

Maugrey hoche la tête, mais personne d'autre ne réagit visiblement. Après tout, Aria n'est jamais du genre à refuser une mission. Ce n'est pas par imprudence de Gryffondor, mais plutôt par le désir d'être constamment là-bas, de faire quelque chose. Quand l’ennui s’installe, la misère n’est jamais loin derrière.

– Moi aussi. dit Laz après quelques battements. Sa mâchoire est déterminée, ses yeux gris durs et illisibles. «J’en ai marre d’être surveillé et assis dans ce foutu cottage.»

Maugrey, au grand étonnement de tous, tend la main pour lui donner une tape sur l'épaule.

– Bon garçon. Et le reste d’entre vous ?

Ils murmurent tous en signe d’approbation, avant que Marlene ne se tourne vers Maugrey et demande :

– Pourquoi ce samedi ? Vous ne trouvez pas que c'est un peu… anticipé ? Nous avons besoin de plus de temps pour élaborer une stratégie et planifier différentes voies d’évacuation…

– Je vous assure que tout est réglé. Les plans traînaient dans mon bureau depuis des mois, en attendant l'ouverture dont nous avions besoin. Ils n’ont reçu le feu vert qu’à la lumière des renseignements de Kingsley provenant de Severus selon lesquels Vous-savez-qui sera à l’étranger au cours des prochaines semaines.

Les visages de Shafeek et Laz s'assombrissent visiblement à la mention de Rogue. Aria le considère toujours avec un peu de scepticisme, mais ils sont tous les deux carrément méfiants à l'égard du prétendu « agent double ».

Laz a l’habitude de dire: « Apres tout c'est le chien de poche préféré de Vous-savez-qui, n'est-ce pas ? Qu’est-ce qui pourrait bien lui donner envie de prendre ce risque pour notre bien ? »

De toute évidence, il a raison. Aria a entendu – à partir de preuves anecdotiques seulement, mais en grande partie – que Rogue profite toujours du butin de la victoire des mangemorts. La rumeur veut que Vous-savez-qui l'a installé dans un vaste manoir juste à l'extérieur de Londres, avec une petite armée de serviteurs répondant à tous ses caprices. Personne ne peut expliquer son changement d’allégeance si peu de temps après la chute du ministère. Ce n’est pas comme s’il existait une loyauté persistante issue des amitiés nouées à l’école. Il se trouve qu’ils étaient ouvertement hostiles les uns aux autres. Aria était une élève exemplaire jusqu'aux événements de sa septième année, mais elle s'est quand même décrochée une poignée de retenues suite à des disputes avec Rogue et ses copains Serpentard. Le fait qu'Ana et Laz soient originaires de la même maison de Poudlard qu'eux ne manque jamais de l'étonner.

– J'enverrai les détails d'un briefing avec Kingsley et moi-même dans les prochains jours.

Aria revient brusquement à la réalité et se rend compte que Maugrey est en pleine effervescence. Elle le regarde fouiller dans la pochette située à sa hanche et en sortir plusieurs flacons en verre miniatures, chacun équivalent à la taille d'un dé à coudre. Le liquide contenu à l’intérieur est clair et teinté de jaune.

–Est-ce que c'est…, murmure Dorcas.

Elle est la plus compétente en potions de tous, et la légère horreur gravée sur ses traits délicats suggère qu'elle reconnaît cette concoction et qu'elle n'est pas satisfaite de ce qu'elle voit.

– Extrait de mandragore, dit Maugrey. En cas d’ingestion, fatale en quelques minutes seulement. Personne, à l'exception peut-être de Severus, n'est suffisamment compétent en Occlumencie pour résister à Vous-savez-qui lui-même. Dans ces circonstances, j’espère que vous prendrez tous la bonne décision pour la cause.

Aria hoche lourdement la tête. Il y a quelques années, elle aurait dit à Maugrey qu'il était fou. Elle aurait immédiatement refusé le flacon, insistant sur le fait qu’il n’était pas nécessaire d’en arriver là. Désormais, elle n’a plus rien à perdre. Elle a depuis longtemps dépassé le stade naïf de croire que l’amour et la droiture suffisent pour gagner une guerre. Tout le monde ici a perdu quelque chose, et certains ont tout perdu. Elle sait que si la situation se présentait, elle donnerait sa vie pour leur cause en un clin d’œil.

Essayant d'apaiser la nausée dans son intestin, elle prend le flacon des mains de Maugrey sans protester. Les autres emboîtent le pas, semblant inquiets mais acceptant sombrement. Elle se demande quand est-ce qu’ils avaient atteint le point de rupture. Lorsqu’ils ont réalisé qu’ils n’étaient, tout comme elle, que de simples pions dans un jeu plus vaste.

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22 juillet 1983

Regulus pense que le nom de la fille pourrait être Rochelle. Ou était-ce Raquel ? Entre son état de fugue dissociative induite par la drogue et la musique rauque qui résonnait dans le club autour d'eux, il n'a pas vraiment écouté, et à ce stade, il semble un peu tard pour poser la question. En toute honnêteté, cependant, il doute qu’elle soit blessée par cela. Elle est bien trop occupée à alterner entre sucer son cou et enfoncer sa langue dans sa gorge, ne remontant que pour avoir de l'air pour jacasser bêtement dans son oreille:

– Alors Regulus, elle rigole d'un ton haletant qui lui fait grincer des dents « Comment ça se passe ? Tu sais… tu travailles pour Lui ? Ce doit être un honneur. »

Il lui donne un grognement évasif et cherche dans sa poche un petit paquet de poudre blanche niché au fond des plis du tissu. Barty lui a dit qu'il n'aurait pas besoin d'un autre hit ce soir, lui assurant que le truc qu'il avait acheté était « Le meilleur, mec ! Faites-moi confiance ! » mais le voilà, après deux heures et à bout de souffle. Regulus se maudit silencieusement de l'avoir cru sur parole ; Barty est un imbécile aux proportions épiques, après tout.

Avec beaucoup de difficulté, il s'extirpe des griffes de Rochelle-ou-Rachel et commence à tapisser la poudre blanche sur la table devant eux, faisant de son mieux pour éviter les diverses flaques d'alcool qui gâchent la surface du Formica. Il l’étale en lignes nettes et uniformément réparties, salivant presque en le faisant. Mis à part cette première poussée d’euphorie vertigineuse, l’anticipation est la meilleure partie.

– Un autre ? demande la jeune fille en haussant les sourcils. « Je ne me plains pas, mais Rita Skeeter a dit à la radio l’autre jour que vous aviez une exécution demain… »

Regulus allume une cigarette entre ses lèvres et inhale une grande bouffée de fumée âcre avant d'expirer et de répondre:

– Tu en veux ou pas, Rochelle ?

– C’est Rachel

–Tu sembles avoir l’impression que j’en ai quelque chose à faire.

Il regarde une lueur d’offense traverser brièvement ses traits et se sent presque satisfait. Bien, pense-t-il. Si je dois être aussi malheureux, toi aussi.

– Oh, je vois. Rachel sèche et se lève brusquement, renversant presque son verre dans le processus. «Au revoir, Regulus.»

Elle semble se retenir de lui lancer quelques vulgarités alors qu'elle s'en va avec un bruissement de ses cheveux auburn. Peut-être qu’elle n’est pas aussi sotte qu’elle le paraissait au premier abord. Elle est pleinement consciente de qui est Regulus et de ce qu'il aurait pu lui faire, ou à sa famille, s'il le souhaitait.

Qu'elle le craigne. Elle n'a pas besoin de savoir qu'au moment où elle a disparu dans la foule de corps tournoyants sur la piste de danse, Regulus a de nouveau laissé son nom s'échapper de son esprit. Il l’a déjà balayée pour rejoindre les dizaines de femmes qui se sont jetées sur lui ce soir. Elles sont si nombreuses que leurs visages se confondent en une masse non identifiée.

Il écrase sa cigarette, penche la tête vers la table et inhale la poudre. Cela se précipite jusqu'au sommet de ses narines, et il jure qu'il peut presque sentir ses veines absorber instantanément la substance. Il ressent une pression qui monte dans sa tête, une pression qui autrefois l'aurait fait tousser et bafouiller, mais il se contente de s'asseoir et d'attendre que l'inévitable afflux de dopamine fasse effet.

Malgré sa haute tolérance, acquise après des années d'utilisation immodérée, cela prend moins de deux minutes.

Chaque son et chaque pensée sort de sa tête. Il lève les yeux au ciel et laisse échapper un soupir de plaisir. Il ne se lassera jamais de cette sensation, c’est précisément pourquoi ce truc est si dangereux. Cela efface les doutes. Les peurs. Les souvenirs qui hantent ses cauchemars les plus fébriles. Et, à la place : le bonheur. Un bonheur parfait et pur. Il pourrait même rester assis dans un égout toute la journée et il se sentirait toujours aussi bien et tellement heureux.

Cela lui fait se sentir encore meilleur que l'homme des cavernes lorsqu'il a découvert le feu pour la première fois. Mieux que Brutus lorsqu'il a poignardé César et a vu la vie s'écouler de ses yeux. Mieux que Roméo quand il a finalement couché avec Juliette. Il se permet d'espérer juste un instant que cette fois-ci sera le moment où il ne descendra plus du tout.

Barty est presque allongée sur la banquette d’en face, essayant apparemment de localiser les amygdales de sa compagne avec sa langue. Leurs gémissements se dirigent vers lui, se mêlant à la musique assourdissante. Regulus se lève, chancelant et les laisse à leur canotage.

Une fois arrivé au centre de la piste de danse, la drogue l'a frappé de plein fouet. Un sentiment familier d'extase coule dans ses veines, exacerbant ses sens. Une sensation d’apesanteur totale prend le dessus, et les minutes s’écoulent dans un élan ivre. L’atmosphère semble avoir changé, devenant plus vertigineuse et plus libre. Des cris de rire ivres et des cris de plaisir résonnent tout autour de lui.

Les yeux flous de Regulus rencontrent ceux d'une femme qui danse à quelques mètres de lui. Sa peau pâle contraste avec ses boucles sombres, collées à son cuir chevelu avec de la sueur. Des paillettes scintillent sur ses pommettes, éclairées par les lumières clignotantes du club.

Presque sans réfléchir, il l'attire vers lui et presse ses lèvres contre les siennes. Elle se fond immédiatement sous son contact, prenant son visage dans ses mains et permettant à sa langue d'explorer sa bouche. Ses mains parcourent sa taille et ses jambes, taquinant l'ourlet de sa robe courte en satin. Ils se vénèrent mutuellement avec exubérance, sans se soucier de la piste de danse bondée qui les entoure. Il veut se perdre dans ses lèvres. Il veut boire, fumer et baiser jusqu'à ce que chaque pensée cohérente dans son esprit soit emportée comme du sable à marée haute.

Un coup sec sur le dos de sa chemise le ramène à la réalité. Il laisse échapper un grognement sourd et irrité et se retourne pour voir Evan Rosier apparaître derrière lui avec un visage comme le tonnerre. La jeune fille repart dans la mêlée avec un clin d’œil et un geste gracieux de ses doigts fins lui disant au revoir.

– Que veux-tu, Rosier ? grogne-t-il.

L’emprise de Rosier sur son avant-bras se resserre et il se penche jusqu'à ce que son visage soit à quelques centimètres de celui de Regulus.

– Qu'est ce que tu crois ? Je te ramène à la maison, tout de suite.

– Va te faire voir. Je rentrerai chez moi quand je veux.

– Au cas où tu l'aurais oublié, Black, tu as un jour important demain. Par la putain de barbe de Merlin, tu ne ressembles à rien.

Regulus retire son bras et siffle :

– Ne me parle pas comme ça.

– Le Seigneur des Ténèbres fera bien pire si tu te présentes comme ça demain. Maintenant, nettoies toi. Je serai dehors quand tu seras prêt.

Regulus regarde la silhouette de Rosier se retirer dans la foule et ne veut rien de plus que le maudire et le regarder se tordre de douleur. Ses doigts s'enroulent même autour de sa baguette, mais la partie raisonnable et Serpentard de lui sait qu'il a raison. Presque tremblant de ressentiment et de rage, il se fraye un chemin vers la salle de bain.

À l’intérieur, les murs sont peints d’une peinture vert boue écaillée, contrastant violemment avec le carrelage jaune délavé du sol. Il y a une odeur persistante de pisse rassis dans l'air, mélangée à Merlin-sait-quoi d'autre. Mis à part le léger grondement de la musique derrière la porte et les bruits indubitables d'un couple forniquer dans l'une des stalles, Regulus est entièrement seul.

Maintenant, loin de l’exaltation de la piste de danse, il commence à se sentir de plus en plus dans les vapes et désorienté. Il s'enferme dans l'une des stalles et verrouille la porte ornée d'une multitude de messages et de dessins obscènes. S'accrochant au rebord de l'évier pour se stabiliser, il allume une autre cigarette et inspire.

Le reflet qui le rencontre dans le miroir crasseux est bien loin de celui qu’il a connu autrefois.

Un mince filet de sang coule de son nez, formant une croûte juste au-dessus de ses lèvres avec les restes de poudre blanche de tout à l’heure. Ses yeux sont masqués, la sclère est couverte de traits rouges. Les cheveux, auparavant parfaitement coiffés, pendent dégingandés sur la pâleur de son visage.

Il semble à quelques instants de s'effondrer, mort.

Il ne se rend pas compte qu'il a sorti sa baguette de sa poche jusqu'à ce qu'elle soit sortie et pointée vers sa propre tempe. Peut-être que cette fois, il aura la force de le faire enfin. Ce serait si facile de simplement murmurer un seul mot et de regarder cette lumière blanche et brillante consumer sa vision.

Il imagine ce qu'il ressentira, la magie se frayant un chemin dans son esprit et arrachant les choses qu'il se bat si durement pour ignorer. Il sera libre. Libéré du chagrin qu'il porte dans ses tripes chaque putain de jour après jour.

Il rentrera chez lui sur la pointe des pieds pour éviter de réveiller sa mère et de subir une nouvelle de ses critiques apoplectiques.

Et demain, il mettra le masque pour cacher l’insalubrité de son teint et sortira pour faire ce qu’on attend de lui sans se poser de questions.

Sa main ne faiblira pas comme d'habitude alors qu'il murmure l'incantation et invoque un éclair vert qui fait chuter les prisonniers au sol.

Il se retournera pour faire face à la foule hurlante, criant et acclamant son nom à l’unisson. Il se délectera de la gloire et en aimera chaque dernière seconde misérable.

Mais, même avec ces images éblouissantes qui envahissent son esprit, il baisse à nouveau sa baguette et la laisse tomber sur le sol sale. Et se méprise pour sa faiblesse.