𝐓𝐡𝐞 𝐑𝐢𝐯𝐚𝐥

CHAPITRE 1 | Alis volat propriis (elle vole de ses propres ailes)

Une petite fille

Portant du Rouge

Espionna un grand méchant sang-de-bourbe, qui dit:

"Est-ce une baguette dans ta main ? Puis-je l'essayer ?"

"Non ! " cria la petite fille

Et s'enfuit loin de lui sous un cri

- Sang-de-bourbes et le Danger qu'Ils Posent (Édition pour Enfants 1982)

14 Juillet, 1983

– Qes'vous voulez ?

Peter Pettigrow sursaute sur sa chaise, laissant tomber précipitamment son journal cachant son visage contre la table. Sur le bois ébréché, plusieurs gros titres éclatent dans des colonnes nettes en noir et blanc. Les punitions corporelles seront réintroduites à Poudlard, confirme le directeur Rosier. Les plans de réforme d'Azkaban dévoilés Pour Voldemort et Valour ! Les billets pour l'exécutions cette semaine sont maintenant à gagner... Pour la serveuse mâchant du chewing-gum, cependant, les photos restent figées sous des articles sur la bourse moldue et la victoire écrasante de Margaret Thatcher dans les sondages.

 – Je suis désolé, qu'avez vous dit ? demande-t-il, détournant enfin ses yeux.

– J'ai dit, dit la serveuse, prononçant chaque syllabe comme si elle s'adressait à un enfant particulièrement stupide, qu'est ce que vous voulez ? 

– Oh, hum-, son regard se tourna vers le menu. Je vais pendre un double espresso, s'il-vous-plait.

– Okay. J'arrive tout de suite. Elle ramasse le menu et tourne les talons, traversant en quelques enjambées le café miteux et disparaît dans la cuisine.

Peter se glisse dans sa chaise sous un soupir, et relève le journal en face de son visage. Jetant un coup d'oeil par-dessus, il regarde la rue animée à l’extérieur avec désintérêt.

Apparemment, il est ici sous-surveillance, suite à une dénonciation de Croupton selon laquelle plusieurs membres de l’Ordre aurait été aperçu dans cette zone au cours des dernières semaines. En réalité, cependant, c’est une autre simple mission qui lui a été confié pour le garder apaisé et à l’écart. Ils lui en ont donné beaucoup ces derniers temps. Surveiller des champs aléatoires en cas où ils contiendraient les refuges de la résistance. Remplir des papiers pour la marionnette de ministre sous le sortilège de l’imperium. Superviser les affaires judiciaires et prendre des notes. Une ou deux fois, il a même été chargé de verser du thé ou de servir des biscuit durant une réunion.

Il regarda à nouveau la rue, guettant n’importe quel changement. Stupide, vraiment- à quoi s’attendait-il, que l’un d’entre eux allait se balader là comme si ils n’étaient pas les personnes les plus recherchées de Grande-Bretagne ? Cela semble être la fin de la journée de travail moldue, car le trottoir se remplit lentement d'une houle d'hommes et de femmes à l'air hagard qui transpirent dans leurs costumes d'affaires. Même si Marlene Mckinnon ou Shafeek Matovu eux-mêmes se trouvent quelque part là-dedans, ce n'est pas comme il pourrait réellement les voir.

Sa ‘mission’ est- dans tout les sens du terme- futile, mais il a un sentiment sournois que personne ne s’attend à ce que sa recherche ne porte à ses fruits.

« Tu as servi ton devoir, Queudver. » Severus est connu pour dire. Il est peut-être un connard incompréhensible, mais Peter ne peut s'empêcher d'être d'accord.

La serveuse revient, déposant son café en face de lui avec un bruit irritant. Il chercha les poches de son jean pour un peu de monnaie afin de la payer, puis prend une gorgée. Presque immédiatement son visage se contorsionne en une grimace. Le café a un goût révoltant, et maintenant, en y pensant, en a l’air aussi. Il le laisse de côté, se faisant une note mentalement de trouver un magasin du coin pour une canette de coca. Et pour localiser Lucius, et le supplier de parler en sa faveur au Seigneur des Ténèbres. Il y a tellement plus de cela qu'il peut prendre - s'asseoir, attendre et revenir insatisfait chaque soir pendant que les autres mènent des rafles et capturent des criminels mal famés.

Il sort son paquet de cigarettes, et en allume une un peu tremblant, n’étant pas habitué à utiliser de briquets moldu après des années à avoir sa baguette à portée de main pour de telles choses. Il prend un soupire profond, et ferme les yeux. Peut-être parlerait-t-il au Seigneur des Ténèbres personnellement. Après tout, ce n’est pas comme si il n’avait pas prouvé sa loyauté. Il mérite mieux - mieux que d'être assis dans un café moldu graisseux, de toute façon.

– Je suppose que vous n’en avez pas une de plus ?

Ses yeux s'ouvrent et pendant un instant, il crut que la femme devant lui était la serveuse. Peut-être n’avait-il pas réussi à lui payer le montant correct - la monnaie moldue l'a toujours dérouté. Mais

non. Cette femme n’est comme aucune qu’il n’ait jamais vu auparavant dans sa vie, bien qu’il y ait quelque chose d’intrinsèquement familier dans la façon dont elle se comporte dont il ne peut ne peux pas exactement mettre le doigt dessus.

– Bonjour ?

Peter revient dans la réalité, réalisant qu'il a été captivé par ses lèvres, peintes en rouge brillant, mettant en avant ses vagues brunes à merveille. Elle est grande, avec de large yeux marrons et des joues légèrement rougies, et vêtue d’un manteau de fourrure sombre qui semble tout à fait inapproprié pour l’étouffante température de l’extérieur. Ses jambes, cependant, sont nues, et Peter ne peut s'empêcher de les regarder avec appréciation avant de répondre.

– Je suis désolé, quoi ?

– Puis-je avoir une clope ? Je viens juste d’être à court, vous voyez, elle fait signe à la cigarette entre ses doigts.

– Oh,euh-oui. Bien sûr. Tenez... il ramasse la boîte, qui glisse entre ses doigts moites et tombe sur la table. Merde désolé-, il sent son visage commencer à s'enflammer.

La femme sourit et prend le paquet. Il regarde, hypnotisé, alors que ses lèvres rouge-cerise s'enroulent soigneusement autour de la cigarette, mettant ses mains près de son visage et prenant l'une des inspirations les plus profondes qu'il n‘ait jamais vues. Elle ne cligne même pas des yeux, et Peter se retrouve rougir- plutôt impressionné.

Elle expire une panache de fumée tout droit sur son visage, et un sourire narquois danse sur ses traits. Peter tousse et crachote, mais il peut sentir son rythme cardiaque commencer à s'accélérer dans sa poitrine.

– Ce sont des Marlboro red ? demande la femme en écrasant la clope et en laissant une petite marque de brûlure sur le bois. « Ils sont chers, n’est-ce pas ? »

– Eh bien, je veux dire- pas très chers-

Peut-être devrais-je trouver un moyen de vous repayer.

- Et comment feriez-vous ? » Peter lèche ses lèvres, qui semblent soudainement desséchées.

La femme se place derrière lui et pose sa main sur son épaule :

- Sortons d'ici et vous pourrez le découvrir. Qu’est ce que vous en dites ?

– Ça a l'air génial. » Peter pose enfin son journal, le plie et le fourre dans son sac. Tans pis pour sa mission - personne ne s'attendra à ce qu'il rapporte des informations, il est donc peu probable qu'ils le découvrent un jour. En fait, il a appris depuis longtemps qu'il est peu probable qu'ils lui parlent du tout.

Ébloui par sa propre bonne fortune, il ne remarque pas le regard significatif échangé entre la femme mystérieuse et la serveuse alors qu'il la suit hors du café, et la cloche sonne pour signifier leur départ.

Une fois dehors, Peter se retourne vers sa nouvelle compagne :

– Qu’avez-vous dit que votre nom était, encore?

– Je ne l’ai pas dit. Mais je ne pense pas que cela ait de l’importance, pas vrai ?

– Non. Je suppose que non. 

Il se contente parfaitement de rester anonyme, surtout si cette femme est une sorcière. Contrairement à la croyance populaire, être un mangemort, en fait, n'améliore pas les perspectives avec la gent féminine. Ce n’est pas comme si il avait la richesse de Mulciber ou le pouvoir qui accompagne le fait de faire partie du cercle restreint du Seigneur des Ténèbres comme Lucius, et la marque sur son bras sert généralement à pétrifier ou à dégoûter toutes les femmes qu'il rencontre.

-Alors, as-tu envi d’aller quelque part moins… infesté de moldues ? Je sais que la plus part des bars dans le Chemin de Traverse ont fermés, mais le Chaudron est toujours ouvert. » dit mystérieuse femme.

Ah, une sorcière. Comme il le supposait, mais n’avait pas été assez audacieux pour aborder le sujet de la magie pour vraiment le découvrir.

- Génial. Allons-y.

Peter n’a jamais été ce que l’un pourrait appeler distinct, mais quelque chose en elle le fait trébucher sur ses mots encore plus qu'il ne l'a fait en demandant à Dorcas de l’accompagner à Pré-au-lard en troisième année.

Oh, Salazar. Pourquoi était-il entrain de penser à Dorcas ? Elle est l'une des nombreuses personnes regroupées dans un coin sombre de son esprit qu'aucune quantité de brevage ou de drogue ne peut éliminer. Il s'arrête, secoue la tête un bref instant, avant de continuer à suivre la femme sur Charing Cross Road.

Plusieurs clients lèvent leur regard en les voyant entrer dans le Chaudron Baveur, mais il n'y a qu'une faible lueur de reconnaissance dans leurs yeux, manquant le genre de peur première qu'il rencontre habituellement lorsqu'il patrouille ici. Cela est sans doute dû au fait qu'il est normalement accompagné de Fenrir Greyback, qui est connu pour (à plus d'une occasion) perdre le contrôle et attaquer sans discernement.

L’aubergiste, Ivan, hoche la tête à la hâte dans leur direction et marmonne un obligatoire "Pour Voldemort et Valour" avant de retourner nettoyer un verre avec un chiffon sale. Sa nervosité est presque palpable de l'autre côté de la pièce. Il semble que quelqu'un se soit permis de l'informer du sort de son prédécesseur. Peter n'a pas l'énergie de lui expliquer que Tom a été exécuté pour avoir hébergé des membres de la résistance, pas simplement pour être dans le même voisinage qu'un Mangemort.

Ils prennent place à une table dans un coin, où l’attention de la mystérieuse femme se porte immédiatement vers l’affiche accrochée sur le mur à côté d’eux. Sur le papier en lambeaux, divers visages les regardent sous la légende RECHERCHÉ : MORT OU VIVANT. Il y a des hommes et des femmes de tous âges et de toutes ethnies là-bas, mais tous ont une chose en commun : une sorte de fureur froide et fumante dans leur regard, et un regard décharné qui parle d'années de fuite des autorités. Plusieurs ont des croix rouges barrées de larges traits de peinture rouge, signifiant leur capture :

– Surprenant n’est-ce pas ? , dit-elle après un moment. Qu’ils n’ont toujours pas été capturé, après tout ce temps. 

– Je t’assure que nous travaillons dur pour nous assurer qu'ils seront définitivement arrêtés d'ici quelques mois. Le Seigneur des Ténèbres introduit de nouvelles divisions de malédiction et envoie plus d'aurors pour balayer le pays chaque jour.  Peter est presque déconcerté par les mots qui sortent de sa bouche. Il ne sait pas pourquoi, mais il ressent le besoin d'impressionner cette femme, de lui assurer qu'il peut la protéger.

– Je l’espère aussi. Des sauvages, le lot d'entre eux.

– Ouais ! Peter hoche la tête avec enthousiasme. Des sauvages. Ils ne comprennent pas les plans du Seigneur des Ténèbres, et comment ils pourraient améliorer la vie pour tout le monde dans le monde sorcier.

– Alors, tu travailles au ministère ?

– En fait, je travaille avec le Seigneur des Ténèbres lui-même. Je lui suis fidèle depuis longtemps avant qu'il n'arrive au pouvoir. Ce n'est qu'une demi-vérité, mais un sentiment de fierté mal placée se glisse encore dans sa voix.

– Wow, ça à l’air intense. Tu dois être tellement brave. Sa main traverse la table et se pose sur la sienne. Peter sent tout son corps se tendre. C'est presque enivrant d'avoir l'attention de cette étrange, et séduisante femme entièrement concentrée sur lui. La sensation est totalement inconnue.

– Et toi ? demande-t-il, une fois qu'il a retrouvé la capacité de former une phrase cohérente.

– Je suis sans travail en ce moment. J'ai vécu quelques… tragédies personnelles récemment, tu vois.

– Je suis désolé d’entendre ça. Puis-je demander lesquelles... Dès le moments où ses mots sortent de sa bouche, il veut immédiatement les retirer. Il est sûr qu'elle va être offensée et refuser d'élaborer, mais à sa grande surprise, elle semble imperturbable par son intrusivité.

– La mort de deux amis proches. J’espère que tu n’auras jamais à vivre ça, vraiment.

Peter avale une boule dans sa gorge.

– Et j’espère que tu n’auras pas à vivre cela une autre fois.

À son grand soulagement, Ivan choisit ce moment pour se matérialiser avec leurs boissons. Il commence à siroter tout de suite, grimaçant lorsque le liquide lui brûle la gorge. En vérité, il se serait contenté d'une bièraubeurre, mais il n'avait pas aimé l'idée de commander quelque chose d'aussi juvénile en compagnie de cette mystérieuse femme. Surtout maintenant qu'elle semble n'avoir aucun problème à avaler les trucs comme si c'était du soda de Branchiflore.

Cela lui prend seulement quelques minutes pour que sa tête commence à nager. Elle lui demande plus et plus encore sur sa vie, et il lui fournit avec plaisir le récit légèrement censuré de ses années à Poudlard (il s'avère qu'elle a été scolarisée à la maison, mais semble fascinée par les histoires de pitreries des Maraudeurs.) Il s’abstient commodément d'inclure les noms de ses amis, bien sûr. Pendant un instant, il se demande paresseusement comment elle réagirait si elle savait que beaucoup d'entre eux sont sur le mur derrière elle, le regardant furieusement en noir et blanc.

Le ciel dehors commence à s’obscurcir en un rose damnés et grâce au couvre-feu imposé aux gens ordinaires, les clients s'écoulent jusqu'à ce que le Chaudron Baveur soit entièrement vide à part eux. Même Ivan finit par disparaître à l'étage, leur lançant un dernier regard inquiet avant de s'éloigner.

La femme se lève et, d'un mouvement du poignet, tire les stores des fenêtres, faisant lever un sourcil amusé de Peter. Putain finalement, pense-t-il. Ils sont plongés dans l'obscurité pendant un bref instant avant qu'elle n'allume les candélabres sur le mur, illuminant la pièce d'une faible lueur orange qui danse sur les verres sur leur table.

– Alors, n’est-ce pas confortable ? dit-elle, et Peter ressent immédiatement un frisson le long de sa colonne vertébrale, comme si il était tombé de haut. Ce n’est pas ses mots qui lui ont fait ressentir une telle horreur à travers son esprit, mais la manière dont elle les a dit.

Elle parle d'une voix qu'il n'aurait jamais cru entendre à nouveau. Basse et teintée de sarcasme, et le soupçon d'un accent allemand.

Dans la demi-obscurité trouble, il regarde, figé absurdement sur place, alors que ses traits commencent à se métamorphoser et à se transformer devant lui. Ses longues boucles brunes cèdent la place à un bob auburn, coupé juste au-dessus des épaules. Ses yeux deviennent plus sombres, une teinte rappelant le café plutôt que le miel, et son visage redevient celui qu'il connut depuis l'âge de douze ans.

Ses mots sont un peu plus qu’un murmure choqué.

– Aria ? Est-ce vraiment-

Elle sourit d'une oreille à l'autre.

– Oh, bien sûr que c’est moi ? Hast du mich vermisst, Queudver?

Je t’ai manqué, Queudver ? Les mots firent battre son cœur, le sang rugissant dans ses oreilles. La main de Peter plonge dans sa poche, mais l'alcool dans son système ralentit quelque peu son temps de réaction. D'une simple inclinaison de la tête, sa baguette s'envole hors de sa prise pataugeante et dans la main ouverte d’Aria.

– A l’aide ! il s’écria soudainement, tendant le cou vers l'escalier. Minutieux, alors même qu'il regarde désespérément la porte, personne ne vient à son secours. La salle est silencieuse. D'une manière ou d'une autre, il savait que ce serait le cas.

Aria eut un sourire en coin, s’avançant vers lui avec une lueur dans ses yeux.

– On dirait que tu es tout seul cette fois, Queudchou.

Elle coupa sa baguette en deux en un rapide mouvement, le jetant à ses pieds et se délectant de la façon dont Peter recule à mesure qu'elle s'approche.

– N'essaye pas non plus de te transformer. J'ai ensorcelé toute la pièce contre toi dès l'instant où nous sommes entrés.  Continue-t-elle, son sourire narquois s'élargissant à la pâleur qui se glisse sur le visage de Peter en sachant qu'il n'a pas d'issue.

– Qu’est ce que tu me veux ? demande-t-il, sa voix tremblante. Tu n’as pas à- tu n’as pas- je peux t’aider ! Je parie que je peux faire tomber tes accusations ! Rejoins-nous, et tu auras tout le pouvoir dont tu pourrais avoir besoin… Son ton devient aigu de désespoir.

Elle lève une main, et il se tait. Et, à sa grande surprise, elle se met à rire. C'est un rire qu'il a entendu plusieurs fois, tard le soir dans la salle commune de Gryffondor et lors d'excursions à Pré-au-Lard avec les autres, mais ça sonne différemment. Complètement dépourvu d'humour.

– Si je voulais du pouvoir, Queudver, dit-elle, tu es la dernière personne que j’irais voir. Et de toute façon, pourquoi avoir le pouvoir quand tu peux avoir la vengeance ?

Peter se débarrasse de son dernier lambeau de dignité.

– S'il te plait, Aria ! Je suis désolé, et je promets que je peux faire mieux-

– Rien de ce que tu puisses faire ne pourrait même commencer à compenser ce que tu as déjà fait. A Lily. A James. Au petit Harry, qui n’avait qu’un an. Comment dors-tu la nuit, sachant qu’il sont morts parce que tu les as vendus pour une once de pouvoir ?

– Non ! supplia-t-il. Ne dis pas ça ! Je le regrette tout les jours- j’ai juste pensé qu’il allait me tuer-

– Alors tu aurais du mourir !  cracha-t-elle à ses pieds. Tu aurais du mourir plutôt que de trahir tes amis. Je l’aurais fait. Sirius et Remus l’auraient fait. James et Lily l’auraient certainement fait.

Elle comble le petit espace entre eux, enfonçant sa baguette dans l'espace entre son cou et sa mâchoire :

– Demande grâce, Queudver, siffla-t-elle. Supplie-moi, et peut-être que j'épargnerai ta vie misérable et pathétique.

– Aria..s-s’il te plaît...  bégaie-t-il, regardant la baguette à sa gorge, des larmes mortifiées coulant sur ses joues. S’il te plaît, s’il te plaît… ne fait pas ça. On peut recommencer, régler ça. Je peux t’aider… Je peux te donner des informations. Pardonne-moi, Vixen. S'il te plaît…

– Ne m'appelle pas comme ça, grogne-t-elle. Tu as perdu le droit de m'appeler ainsi il y a longtemps.

– S'il te plait, Aria ! Nous étions amis!  Il retient un grand sanglot.

– Oui, dit-elle doucement et ses yeux s'écarquillent d'espoir. Nous étions. Cruentis Aeternum.

Elle fait un pas en arrière pendant que le sang commence à sortir de chaque orifice, revêtant le sol de l'auberge d'une mare écarlate qui s'étend rapidement. Ses mains se précipitent jusqu'à sa bouche, essayant faiblement d'étouffer le flux. Ses doigts se colorent de rouge. Il tombe à genoux, les yeux scrutant désespérément comme ceux d'un animal effrayé.

Aria regarde, le regard inébranlable alors que la couleur s'écoule de son visage. Il pousse un cri étranglé et gargouillant et s'avance, face contre terre, sur les planches de bois poussiéreuses. Elle s'agenouille à côté de lui, saisit une poignée de ses cheveux et tire sa tête pour qu'elle soit à quelques centimètres de la sienne :

– Je ne te pardonne pas, Queudver, siffle-t-elle dans son oreille. Et, si l'enfer existe… quand tu y arriveras, préviens-les que vous êtes plus nombreux à venir. Beaucoup, beaucoup plus.

Peter ferme les yeux et pousse un dernier soupire d’agonie avant de devenir immobile. Aria laisse tomber sa tête et murmure un sort de nettoyage rapide pour enlever le sang de ses mains. Elle regarde le corps sans vie devant elle avec un soupir de contentement, imaginant un ensemble d'échelles cosmiques qui ont finalement été équilibrées.

La porte de l'auberge s'ouvre avec un grincement, et à l’intérieur rentre la serveuse du café, toujours vêtue de son uniforme.

Aria lève son regard vers son amie et alliée avec un sourire :

– Trop tard Marls. Je suis désolée que tu n’as pas été là pour voir ça. »

Marlène souffle d'agacement.

– Je survivrai. Le bâtard l'a eu pendant deux ans. Nous devons sortir d'ici, cependant - les patrouilles seront là d'un instant à l'autre.

– Une seconde, J'ai juste besoin de me polynecter à nouveau. Comment se fait-il que le tiens ne soit pas encore épuisé ?

Aria fait sortir un petit flacon d'une substance verte de sa poche et le débouche avant de l'avaler d'une seule gorgée. Son apparence se transforme rapidement en celle de la fille moldue au hasard qu'elle a prise plus tôt, et elle fait une grimace à l'arrière-goût désagréable.

– J'en ai pris plus avant de quitter le café. Je n'allais pas risquer de redevenir moi-même dans une rue pleine de moldus, n'est-ce pas ? Marlène cligne de l'œil, avant que ses yeux ne se tournent vers les affiches sur le mur. Ooh, c’est nous ?

Aria lève les yeux au ciel.

– Oui Marls. Ils les ont enduits sur toutes les surfaces disponibles depuis six mois maintenant.

– Attends- regarde moi ça ! J’arrive pas à croire que la récompense qu’ils offrent pour ta capture et celle d’Ana est de dix milles galions ! Moi et Shafeek en valons que sept et demi et Dorcas et Laz que cinq.

– Je n'y peux rien si je suis une femme plus voulue que toi, taquine Aria. Allez, allons-y. Je suis fatigué et j’ai tellement envie fumer.

– Tu lis dans mes pensées. Marlène prend son bras et les deux femmes s’affairent dans la rue sombre, laissant l'auberge vide et le cadavre encore suintant de Peter Pettigrow derrière.