Hermine Granger-Malfoy
“All human wisdom is contained in these two words— ”Wait and Hope.”
― Alexandre Dumas, The Count of Monte Cristo
Januar
Helle Lichter und Limonengrün.
Hermine kämpft mit diesen flüchtigen Beobachtungen, während sie um ihr Bewusstsein kämpft. Ihr Kopf wechselt zwischen bewusstseinserschütternden Pochen und stechenden Schmerzen, die so intensiv sind, dass sie Lichter hinter ihren Augenlidern sieht.
Sie kann kaum über ihre Situation nachdenken, während solch ein hirnschmelzender Schmerz in ihrer grauen Substanz stochert und stochert. Ein hellgrüner Blitz und etwas Ekelhaftes gleitet ihre Kehle hinab. Süße Erleichterung; der Schmerz lässt nach.
Eine sanfte Stimme. „Jenkins, schalte das Licht wieder aus, wir sind nah dran.“
Die hellen Lichter werden kaum gedimmt.
„Hermine, wenn du mich hören kannst, verlässt du gerade ein magisch induziertes Koma. Sie hatten einen Unfall, aber Sie sind sicher und befinden sich in einer kontrollierten Umgebung. Versuchen Sie, ruhig zu bleiben, wenn Sie wieder erwachen.“
Hermine entscheidet, dass ihr der Klang der sanften Stimme gefällt: Wie Samt an ihren Trommelfellen. Aber was die Stimme sagt, gefällt ihr viel weniger.
Magisch induziertes Koma? Unfall? Bedeutete das, dass sie im St. Mungos ist? Natürlich: limonengrüne Roben. Die Farbpalette macht Sinn.
Sie versucht, ihre Augen wieder zu öffnen; sie flatterten unter den angreifenden Lichtern. Sie drückt sie zu, holte tief Luft und öffnete sie wieder.
Eine Welt aus Farbe und Licht und Unschärfe begrüßt sie.
Eine Gestalt steht in der Nähe. Sie kann keine Details erkennen, außer dass sie personenförmig und in limonengrüne Roben gekleidet sind. Also mit ziemlicher Sicherheit St. Mungos.
„Mein Name ist Heilerin Lucas“, sagt die Gestalt über ihr. Hermine ist verblüfft, wie seltsam es ist, jemandes Lippen nicht zu sehen, wenn sie spricht. Sie blinzelt schnell und versucht, den trüben Filter aus ihren Augen zu entfernen.
„Ich bin hier mit meinem Lehrling, Heiler Jenkins. Wir sind die Heiler, die Ihrem Fall zugeteilt sind.“
Hermine versucht zu schlucken. Ihre Kehle verkrampft sich während der Bewegung, ihre einzige Erleichterung von der schmerzhaften Trockenheit war der Trank, den sie ihr verabreicht haben.
Heilerin Lucas versteht die Bewegung und bietet ihr Wasser an.
Hermine hat noch nie in ihrem Leben etwas so Erfrischendes gekostet.
„Hermine, wir müssen jetzt, da Sie bei Bewusstsein sind, einige erste Diagnosen durchführen“, drängte Heilerin Lucas sanft. „Wenn Sie zu irgendeinem Zeitpunkt eine Pause brauchen oder sich zu unwohl fühlen, um weiterzumachen, lassen Sie es mich einfach wissen.“
Hermine traute ihrer eigenen Stimme noch nicht, also nickte sie. Heiler Lucas beschaffte aus dem Nichts ein Pergament.
„Kennen sie Ihren vollen Namen?“
Oh, Götter. Wie schlimm war es, dass sie sie nach ihrem eigenen Namen fragen müssen?
„Hermine.“ Sie hustet leicht und versucht es erneut. „Hermine Jean Granger.“
Heilerin Lucas machte sich eine Notiz.
"Und welches Jahr ist es?"
Hermine fühlt einen ungewohnten Ansturm heißer Panik in sich aufsteigen. Normalerweise hat sie ihre Nerven unter Kontrolle; sie zittert nicht leicht. Sie war bis ins Mark eine erprobte und wahre Gryffindor. Aber sie spürt, wie etwas Schreckliches zurückbleibt.
„Es ist 2001.“
Heilerin Lucas machte sich eine weitere Notiz.
„Und wer ist Zaubereiminister?“
„Kingsley Shacklebolt.“
Noch eine Anmerkung. Hermine kann es nicht mehr ertragen.
"Was ist mit mir passiert?" fragt sie mit brüchiger Stimme. „Wie schlimm war es? Warum müssen Sie so grundlegende Fragen stellen?“ Das Flattern der Angst schwillt von ihrem Bauch bis zu ihrer Brust an. Ihre Kehle schnürt sich zusammen. Ihr Inneres ist aufgewühlt.
Ganz geduldig legt Heilerin Lucas ihr Pergament beiseite.
„Diese diagnostischen Fragen sind für die Erstellung einer Baseline unerlässlich.“
„Eine Grundlage für was?“ fragte Hermine, ihre Stimme wurde schrill. Ihr Herz hämmerte hinter ihren Rippen. „Ein Erstklässler könnte diese Fragen richtig beantworten. Lassen Sie uns zu den relevanten Informationen springen und Sie sagen mir, was los ist.“
Ihre Forderung klingt wahrscheinlich gereizt, aber Hermine hat das Gefühl, ihre Brust könnte vor Panik aufspringen.
Heilerin Lucas holt tief Luft. Durch die Nase eingeatmet. Durch den Mund ausgeatmet.
„Du musst atmen“, sagte sie.
Hermine versucht es, wirklich, sie tut es. „Und während ein Erstklässler diese Fragen vielleicht richtig beantworten kann, haben Sie es nicht.“
Hermine stottert beim Ausatmen. "Was?"
„Sie haben sie nicht richtig beantwortet.“
Die Angst verschwindet und hinterließ an ihrer Stelle etwas Kaltes und Leeres. Terror.
"Welche."
„Zwei der drei, meine Liebe. Aber wir sind darauf vorbereitet …"
„Was meinen Sie mit zwei von dreien? Welche zwei?" Hermine erkennt nicht einmal ihre eigene Stimme, so kalt, so leise, so anders als ihr eigener Rhythmus. „Ich kenne meinen eigenen Namen“, beharrt sie.
„Lass uns darauf zurückkommen“, sagt Heilerin Lucas. „Sie hatten eine sehr traumatische Hirnverletzung und Gedächtnisverlust ist eine der mögliche Nebenwirkung, auf die wir uns vorbereitet haben.“
"Gedächtnisverlust?" Die Worte fühlten sich bleiern auf Hermines Zunge an.
„Wir hoffen nur vorübergehend. Der magische Verstand ist eine mächtige und anpassungsfähige Sache, aber er kann auch unberechenbar sein. Jenkins arbeitet bereits an Ihrem Behandlungsplan.“ Jenkins winkte ihr von seinem Platz in der Nähe der Tür zaghaft zu.
„Fangen wir mit dem an, was du richtig beantwortet hast. Kingsley Shacklebolt ist tatsächlich der Zaubereiminister“, beginnt Heilerin Lucas mit sanfter Stimme.
„Aber es ist nicht das Jahr 2001. Es ist 2007.“
Hermines Magen dreht sich um, die leere Kälte des Schreckens kollidierte mit einer erneuten Woge heißer Angst, zwei Seiten derselben schrecklichen, von Angst befleckten Medaille. Sechs Jahre? Sechs Jahre. Das ist – das ist absolut unmöglich. Hermines Kopf dröhnt, als er in Aktion trat und versucht, sich an alles und jedes zu erinnern, was sie jemals über das Gehirn gelesen hat: Psychologie, magisches Koma, Kopftrauma. Alles davon.
„Und obwohl Sie teilweise Recht haben, dass Ihr Name Hermine Jean Granger ist, haben Sie letztes Jahr einen Bindestrich gemacht –“
Ein Brüllen von jenseits der Tür unterbrach die Gelassenheit von Heilerin Lucas und stellte Hermines Welt auf den Kopf.
"Wo zum Teufel ist meine Frau?"
Gedämpfte Stimmen. Ein Schlag gegen die Tür. Hermine und Jenkins sprangen gleichzeitig auf.
„Lass mich runter Potter, ich warte nicht-“
Harry? Hermines Angst schrumpft bei dem Versprechen, Harry für sie hier zu haben. Das ist in Ordnung.
„Siebenunddreißig Stunden Potter-“
Mehr gedämpfte Stimmen. Einige rufen von weiter weg. Ein weiterer Schlag gegen die Tür.
"Sie ist meine Frau!"
Die Tür fliegt auf; Jenkins springt von seinem Sitz auf.
Harry Potter steht mit blutender Nase in der Tür. Seine Arme schlingen sich um einen sich wehrenden Draco Malfoy, der Blut auf seinem ansonsten strahlend weißen Hemd und mit gezogenem Zauberstab hatte, der offensichtlich gerade dabei war, die Tür aus den Angeln zu sprengen.
Weitere limonengrüne Roben eilen zur Tür und klammern sich an den blonden Mann, der eindeutig den Verstand verloren hat.
"Sie ist meine verdammte Frau!" Malfoy knurrt, als die anderen Heiler ihn wegzerrten, immer noch den Flur entlang schreiend, bis ein roter Lichtblitz Stille bringt. Betäubt.
Harry erwidert verlegen ihren Blick, Blut rinnt über sein Gesicht. Er macht sich nicht die Mühe, es wegzuwischen.
"Äh. Hallo, Hermine.“ Er wirft einen Blick auf die Heiler in ihrem Zimmer, als sucht er nach Anweisungen oder Erlaubnis, mit ihr zu sprechen.
„Harry“, beginnt Hermine mit sehr kontrollierter Stimme, aber sie kann fühlen, wie die Klinge der Panik durch ihre Stimmbänder schneidet. „Warum hat Draco Malfoy wie ein Verrückter geschrien“, und das Wort erwürgt sie fast, als sie es sagt, „nach seiner Ehefrau?“
Seine grünen Augen weiten sich.
Heilerin Lucas verkneift ihren Nasenrücken, offensichtlich unzufrieden mit der jüngsten Reihe von Ereignissen.
"Er meinte Sie, meine Liebe", sagt sie. „Das war die andere Frage, die Sie falsch beantwortet haben. Ihr Name ist Hermine Jean Granger-Malfoy.“
Hermine musst erneut sediert werden.
-
Als Hermine das nächste Mal aufwacht, bittet sie ihre Heiler um eine bessere Erklärung, ihr Gehirn brennt vor Fragen. Sie haben ihr keine wirklichen Antworten zu bieten. Sie sitzen bei ihr, irritierend ruhig, und erklären ihr ihre Diagnose, ihren Behandlungsplan, ihre Grenzen und was sie in den kommenden Monaten erwarten kann.
Sie mildern ihre Hoffnung mit ‚Vielleichts‘, Möglichkeiten und Potenzialen. Sie sprechen von keinen absoluten Werten und bieten sehr wenig Zuversicht, was Hermine mit dem Gefühl zurücklässt, dass es ein langer Weg und ein schwieriger Weg sein wird, wenn sie ihre Erinnerungen zurückbekommen wird, wenn sie ihre Erinnerungen zurückbekommt.
„Das Gehirn und seine Magie sind sehr zerbrechlich“, hat Heilerin Lucas in einem weiteren Versuch, eine zufriedenstellende Erklärung anzubieten, gesagt.
„Ich bin mir dessen ziemlich bewusst. Wie ich Ihnen bereits sagte, habe ich umfangreiche Erfahrung mit Obliviation und seiner Umkehrung, ich verstehe nicht, wie das irgend-“
"Frau. Granger-Malfoy …"
„Nennen Sie mich nicht so“, faucht Hermine mit einem heftigen Rückschlag.
„Hermine“, korrigiert Heilerin Lucas in einem sehr ruhigen und kontrollierten Ton. „Wie ich Ihnen bereits sagte, war Ihre Verletzung das Ergebnis des Kontakts mit einem unbekannten dunklen Artefakt aus Ihrer Arbeit im Ministerium, was Ihren Behandlungsplan völlig beispiellos macht. Zeit und Geduld sind dabei unsere besten Verbündeten.“
Hermine schnaubt, Frustration steigt auf. „Wenn ich mir meine Scans genauer ansehen könnte, könnte ich vielleicht ein paar Bücher herausholen, um …“ Heilerin Lucas hob eine Hand, um sie aufzuhalten; Sie hatten dieses Gespräch in den letzten zwei Stunden mindestens zweimal geführt.
„Hermine, Sie sind die Patientin, nicht die Pflegekraft. Ich schätze Ihren Intellekt und Ihre Hartnäckigkeit, das tue ich, aber ich muss Sie bitten, sich den professionellen Meinungen derjenigen von uns zu beugen, die versuchen, Ihnen zu helfen.“
Hermine presst ihre Lippen zusammen und erstickt ihre Widerlegung. Sie erkennt einen verlorenen Kampf, wenn sie einen sieht.
„Ruhen Sie sich jetzt aus“, sagt Heilerin Lucas und steht auf. „Wir werden sehen, ob irgendwelche Erinnerungen wieder auftauchen, und wir werden mit der Planung Ihrer Entlassung beginnen.“
Widerwillig schläft Hermine ein, gefangen in der abwärts gerichteten Welle ihrer Adrenalinwelle, die ihr Gehirn fast zum Erliegen bringt.
Als sie wieder zu sich kommt, sitzt Ginny an ihrem Bett.
„Hey“, flüstert Ginny. "Wie geht es dir?"
Groggy. Müde. Sehr, sehr verwirrt. Hermines Gesicht muss genug gesagt haben. Ginny rutscht mit ihrem Stuhl näher an die Bettkante, der Stuhl kratzte über den Laminatboden. Vorsichtig und langsam genug, dass Hermine sich zurückziehen kann, wenn sie will, streckt Ginny die Hand aus und hält Hermines Hand in ihrer eigenen.
„Ich habe vor einer Weile mit deinen Heilern gesprochen, sie werden dich später am Nachmittag entlassen“, sagte Ginny mit leiser Stimme. „Abgesehen von deiner fehlenden Zeit, sagen sie, geht es dir körperlich wirklich gut. Ich habe ein ganzes Paket an Informationen für dich in meiner Tasche.“ Sie holt eine Mappe mit Informationen heraus, vermutlich ihren Behandlungsplan, zusammen mit Tagespropheten von ein paar Wochen, die Hermine lesen soll.
Hermine kneift ihre Augen zu und sortierte all die neuen Informationen, mit denen sie in den letzten vierundzwanzig Stunden, in denen sie größtenteils bei Bewusstsein war, überflutet worden war. Sie öffnete ihre Augen wieder und mustert ihre Freundin.
Ginny sieht nicht viel anders aus, als Hermine sie in Erinnerung hat, aber sie bewegt sich anders. Es gibt ein subtiles bisschen mehr Befehlsgewalt in ihren Schultern, in der Linie ihrer Körperhaltung und etwas Steifes und Müdes. Ihr Gesicht sieht fast genauso aus wie damals, als Hermine es 2001 das letzte Mal gesehen hatte, abgesehen von den dunklen Ringen unter ihren Augen.
„Ginny, du siehst aus …“, beginnt Hermine, die nicht wirklich weiß, wie sie weitermachen soll.
"Erschöpft. Ich sehe erschöpft aus“, fügt Ginny mit einem gezwungenen Lachen hinzu. „Ich habe zwei Kinder unter drei Jahren und eine beste Freundin im Krankenhaus. Ich glaube, ich habe seit Jahren nicht geschlafen.“ Sie drückt Hermines Hand. „Ich habe mir solche Sorgen um dich gemacht.“
Hermine starrt sie an, ihre Welt drehte sich für einen Moment und klammert sich an Ginnys Worte.
"Kinder?" Fragt SIe.
Ginnys Augen weiteten sich, ihr Griff um Hermines Hand festigte sich. „Oh – stimmt, tut mir leid. Mach dir darüber vorerst keine Sorgen, wir sollen die Informationen langsam wieder einführen. Versuch dich nicht zu überfordern.“ Ginny lächelt freundlich, aber vorsichtig.
„Du hast Kinder“, wiederholt Hermine. „Und ich erinnere mich nicht. Warte.“ Wieder ein Ruck in Hermines Gedanken. „Wessen sind das – sind das Harrys – deine Kinder?“
Ginny lacht wieder, ein echtes, klimperndes Geräusch. „Ja, sie sind von Harry. Wir haben im Januar 2003 geheiratet. Unser Hochzeitstag war letzte Woche. Du warst meine Trauzeugin.“
Plötzlich schwoll Trauer in Hermine an, ihr Herz schmerzt nach einer Erinnerung, die sie nicht kennt.
"Verheiratet. Kinder.“ Hermine fühlt sich erstickt, kurzatmig. "Das ist so viel, um mir den Kopf zu zerbrechen, Gin."
„Ich weiß“, sagt Ginny und verzieht dann das Gesicht. „Nun, eigentlich nicht. Ich kann unmöglich wissen, wie du dich fühlen musst. Aber ich bin für dich da. Ich bin gekommen, weil die Jungs und ich dachten, es wäre das Beste, wenn ich diejenige wäre, die dir vor Ihrer Entlassung die Grundlagen vermittelt. Es gibt einige grundlegende Informationen über dein Leben, die Du wissen solltest, bevor du …“
„Bevor ich es leben muss?“
Ginny presst ihre Lippen zusammen und denkt über ihre Worte nach. „In gewisser Weise: ja.“
„Bitte sag mir, dass das Granger-Malfoy-Ding ein ausgeklügelter Witz war“, sagt Hermine mit angespannter Stimme.
Ginny leitete das Gespräch um, anstatt zu antworten. „Heilerin Lucas hat mir gesagt, dass du nach Ron gefragt hast.“
Hermines Magen zieht sich zusammen. Sie hatte. Sinnlos nahm sie angesichts der Kontexthinweise an.
„Wir dachten nicht, dass es eine kluge Idee wäre, wenn er dich besucht. Er hat zugestimmt. Er schickt aber seine Grüße. Er war genauso besorgt wie der Rest von uns.“
„Aber ich bin nicht – wir sind nicht mehr – zusammen?“ Die Worte schmecken säuerlich in ihrem Mund, mit einem Hauch von Galle.
Ginnys Gesicht erfriert.
„Heilerin Lucas hat auch gesagt, dass deine jüngsten Erinnerungen vom April 2001 stammen?“ fragt Ginny vorsichtig.
„Du beantwortest eigentlich keine meiner Fragen, Ginny.“ Hermine kann nicht genau sagen, ob sie eher genervt oder verängstigt ist.
„Du und Ron“, beginnt Ginny. „Du hast dich Ende 2001 getrennt und es war die richtige Entscheidung, Hermine. Das findet ihr beide.“
„Verzeih mir, dass ich nicht denselben Bezugsrahmen habe wie du“, schnauzt Hermine, der Ärger in ihr siegt.
„Es war wirklich das Beste, ihr seid jetzt beide viel glücklicher“, beharrt sie. Hermine tat ihr Bestes, um die Tränen zu kontrollieren, die sich auf ihren unteren Lidern sammeln, nur einen Wimpernschlag davon entfernt, sie zu verschütten.
„Und nein, das Granger-Malfoy-Ding ist kein Witz“, fährt Ginny fort. „Du und das Frettchen passen auf unausstehliche Weise perfekt zusammen, und wage es nicht, ihm zu sagen, dass ich das gesagt habe.“
„Meinen angeblicher Ehemann als Marder zu bezeichnen, schafft nicht gerade Vertrauen, Gin. Außerdem habe ich kein Interesse daran, Malfoy irgendetwas zu erzählen.“
„Darum“, beginnt Ginny und nimmt eine defensive Haltung ein. „Harry und ich sind vollkommen bereit, dich bei uns und den Kindern am Grimmauldplatz wohnen zu lassen, aber wir drei plus ein Kleinkind und ein Neugeborenes werden eine Menge Reize haben, und na ja, dein Mann und die Heiler denken, dass es am besten ist, in der Nähe vertrauter Dinge und Menschen zu sein, also …“
„Schlägst du wirklich vor, dass ich mit Malfoy leben soll?“ Hermine schreit beinahe auf.
„Du lebst bereits bei ihm“, wehrt Ginny ab.
„Ich – nun, Scheiße. Das kann nicht dein Ernst sein, Ginny. Wir reden hier über Malfoy. Er könnte mich verfluchen oder noch mehr Verunglimpfungen in-“ Hermine bricht ab und hält ihren linken Arm als Referenz hoch, stellt aber fest, dass die vertraute „Schlammblut“-Schnitzerei merklich fehlt.
Ginnys Gesicht wird weicher, ein Teil ihrer angespannten Sorge verschwindet. „Vertrau mir, Hermine. Von allen, die du kennst, wahrscheinlich mich und Harry eingeschlossen, ist es Draco Malfoy am unwahrscheinlichsten, dass er dir irgendeinen Schaden zufügt.“
Hermine starrt zurück auf ihren unmarkierten Arm. Sie hat zwei Jahre damit verbracht, die hasserfüllten Zeilen zu verzaubern, die Bellatrix Lestrange dort hinterlassen hatte, und hatte sich gerade erst mit der Tatsache abgefunden, dass es unwahrscheinlich schien, dass sie jemals geheilt oder entfernt werden kann. Ginny drückt ihre Hand.
„Er hat einen Trank erfunden, um es zu entfernen“, sagt Ginny und deutet mit einem Nicken auf Hermines nackten Arm.
„Er hat es dir zu Weihnachten geschenkt, bevor du angefangen hast, dich mit ihm zu treffen.“
Unglaublich. Es war eigentlich alles unglaublich. Alles davon.
Aber als Harry auftaucht, während Hermine entlassen wird, und Ginnys Empfehlung wiederholte, in ihrer eigenen Wohnung zu bleiben, die sie zufällig mit Draco Malfoy teilt, stimmt Hermine widerwillig zu. Weil Hermine weiß, wie man auf Logik hört; Sie weiß, wie man die Empfehlungen ihrer engsten Freunde und der Fachleute in ihrer medizinischen Versorgung annimmt, so sehr sie es auch nicht mag. Sie vertraut Harry. Sie vertraut Ginny. Und das muss reichen, auch wenn sie Malfoy nicht vertraut.
—
Hermine war wie betäubt, als Harry die Tür zu ihrer Wohnung mit Malfoy öffnete, auf die er bestand. Malfoy. Der auch da war, vorsichtig ein paar Schritte hinter ihnen und der wie ein stiller Geist von einem Mann aussah. Weit entfernt von der verrückten Version von ihm, die sie im St. Mungos gesehen hatte, aber immer noch genauso beunruhigend.
Hermine lenkte sich ab, indem sie zusah, wie die Schutzzauber der Wohnung sie ohne Probleme begrüßten: ein schimmerndes Gefühl vertrauter Magie auf ihrer Haut. Ein Teil von ihr hoffte, sie würden sie zurückweisen, sie am Betreten hindern, denn das würde bedeuten, dass sie nicht an sie gebunden waren, dass sie keinen Grund hatte, dort zu sein.
Harry war ihr bereits vorausgegangen. Malfoy folgte irgendwo hinter ihnen.
„Du kannst hier durch die Schutzzauber?“ fragte sie Harry und versuchte, sich an die praktischen, vernünftigen, logischen Dinge zu klammern, um die sie sich kümmern konnte.
„Malfoy war es leid, ans Flohnetz zu gehen, während du arbeitest, und ich besuche dich oft, also …“, er verstummte.
„Wie vertrauensvoll von ihm“, grübelte Hermine und versuchte sich eine Welt vorzustellen, in der Draco Malfoy Harry Potter bereitwillig freien Zugang zu seinem Haus gewährte.
Es sei denn, dies war nicht wirklich Draco Malfoys Wohnung und dies war tatsächlich eine Art seltsamer, ausgeklügelter Trick. Hermine versuchte, diesen aufdringlichen Gedanken zu verbannen; es war nicht logisch, egal wie viel einfacher es gewesen wäre. Sie hatte ihre Krankenakten gesehen, die Tagespropheten gelesen, die Ginny ihr mitgebracht hatte, zu viele Dinge hätten koordiniert werden müssen, um diesen Komplex auszutricksen. Es sei denn…
Nein.
Jeder Zweifel, dass diese Wohnung Draco Malfoy gehörte, verschwand, als die Tür aufschwang.
Es war ein kleiner Raum, wirklich ziemlich eng und sicherlich viel kleiner als jeder Ort, an dem sie sich einen Malfoy vorstellen konnte. Aber das Wohnzimmer, das Hermine begrüßte, war wie ein gottverdammter Slytherin-Gemeinschaftsraum dekoriert, also war das die Kirsche auf ihrer Sahne.
„Eine grüne Samtcouch?“ fragte sie, irgendwo zwischen einem Schrei und Verzweiflung gefangen. Von allen Dingen. "Wirklich?"
Sie drehte sich zum ersten Mal, seit sie aus St. Mungos entlassen worden war, zu Malfoy um.
Er sah zuerst erschrocken aus, die Sorgen, die in seine Gesichtszüge eingraviert waren, verwandelte sich in Verwirrung, dann brach er in schallendes Gelächter aus.
Hermine wirbelte herum. Harry hatte sich ebenfalls fast vor Lachen gekrümmt. Und Hermine fand sich eingeklemmt zwischen ihrem besten Freund und seinem schlimmsten Feind wieder und teilte offensichtlich einen urkomischen Insider-Witz. Sie drehte sich noch ein paar Mal um, hin- und hergerissen, welcher unerträgliche Idiot ihren Zorn am meisten verdient hätte.
Sie konzentrierte sich auf Malfoy, den sie, wie ihr klar wurde, noch nie so lachen gesehen hatte, nicht mit solch einer ungeschützten Freude. Seine Augenwinkel zogen sich in Falten, seine weißen, perfekt geraden Zähne kamen voll zur Geltung. Er hatte ein Grübchen auf der linken Seite seines Mundes.
Sie stemmte ihre Hände in die Hüften. Dies war nicht der richtige Zeitpunkt für einen Zauberer, besten Freund, angeblichen Ehemann oder sonst etwas, um über sie zu lachen.
"Also?" fragte sie und wartete auf ihre Erklärung.
Malfoy wurde nüchtern, richtete sich auf, Lachen zerrte immer noch an seinen Zügen. Etwas anderes auf seinem Gesicht wurde weicher, als er ihrem Blick begegnete, was sich wie das erste Mal in Hermines ganzem Leben anfühlte. Für einen Moment fühlte es sich an, als wäre sie in einen Wirbel getreten.
„Ich kann nicht einmal ansatzweise erklären, was für ein Albtraum die letzten drei Tage waren, Hermine“, sagte er. Sie zuckte zurück, als sie ihren Vornamen in seiner Stimme hörte. Sie war Granger. Er war Malfoy. „Aber das, Merlin, genau das gibt mir Hoffnung. Aber die Geschichte dieses Sofas ist definitiv eine für eine andere Zeit.“
„Darf ich dabei sein?“ fragte Harry, wischte sich Tränen aus den Augenwinkeln und machte sich nicht einmal die Mühe, sein Kichern zu unterdrücken. „Bitte, darf ich dabei sein? Ginny auch? Wir könnten Einladungen verschicken. Ich bin sicher, Neville würde es sehen wollen. Verdammt, schicke auch deine Freitagabend-Gang-Einladungen; wir können einen ganzen Abend daraus machen.“
„Hau ab, Potter“, sagte Malfoy. Irgendwie war es die netteste Beleidigung, die Hermine ihn je hatte schleudern hören.
Hermine stand weiterhin da, die Hände in die Hüften gestemmt, halb erwartend, dass einer von ihnen es endlich erklären würde. Als keiner das tat, schnaubte sie an Harry vorbei und vollständig in das Wohnzimmer des Hauses, das ihr gehören sollte.
Aber wohin sie auch blickte, sie sah Malfoy. In das kleine Wohnzimmer gepfercht war das riesige getuftete grüne Samtsofa, nicht nur eins, sondern zwei Couchtische, die nebeneinander keilten, ein paar zusätzliche Beistelltische, ein gemütlich aussehender Ledersessel, ein weiterer, viel weniger bequem aussehender Ledersessel und alles davon in einer Version von Schwarz, Grün oder Silber. Es war ehrlich gesagt ein bisschen ekelhaft.
Das einzige, was sie in dem überfüllten Raum finden konnte, waren die Hunderte von Büchern, die auf jeder letzten horizontalen Fläche gestapelt waren, zusätzlich zu den überquellenden eingebauten Bücherregalen, die eine ganze Wand säumten.
„Sind wir“, und sie zuckte bei dem Pluralpronomen zusammen, „dabei umziehen oder um zu dekorieren oder so etwas?“
Harry verschluckte sich beinahe und Malfoy warf ihm einen finsteren Blick zu.
„Tut mir leid“, entschuldigte sich Harry. „Ich weiß wirklich nicht, ob ich lachen oder weinen soll. Ich glaube, ich komme besser mit Lachen zurecht.“
Hermine brachte es nicht über sich, sich darüber zu ärgern, dass ihre Frage unbeantwortet blieb; Sie war mehr besorgt über den schützenden Blick, der über Malfoys Gesichtszüge schoss. Malfoy unterbrach seinen genervten Blick auf Harry und sah sie an, sein Gesicht erwärmte sich sofort. Er zuckte mit den Schultern. „Wir haben viele Bücher und nicht genug Platz dafür.“
„Und all diese Möbel?“ Sie fragte. „Auch davon haben wir viel.“ Er ging nicht näher darauf ein.
Die drei standen in einer unangenehmen Stille da. Hermine untersuchte weiterhin den Raum um sie herum und spähte in die angrenzende Küche. Malfoy stand ganz still da und beobachtete sie, als wäre sie eine scheue Kreatur, die jeden Moment weghuschen könnte.
Harry hatte angefangen, nervös mit einer Hand durch sein unordentliches Haar zu fahren.
Harry brach zuerst die Spannung. „Ich sollte gehen“, sagte er. „Ginny erwartet mich.“
Hermine drehte sich zu ihm und spürte, wie sich ihre Augen weiteten. Er ließ sie mit Malfoy allein? Natürlich würde er das; sie wusste, dass er es tun würde. Aber es schien viel zu früh.
Harry ignorierte, was nur ein entsetzter Ausdruck auf ihrem Gesicht gewesen sein konnte, trat vor und umarmte sie. „Es wird dir gut gehen, Mine“, flüsterte er, bevor er sie losließ.
„Flo, wenn du etwas brauchst“, sagte Harry und wandte sich an Malfoy. Die Jungen – Männer – nickten einander zu, bevor Harry sich eine Handvoll Flohpulver vom Kaminsims nahm und von einem grünen Blitz weggefegt wurde.
Stille hüllte den Raum wieder ein, bis Malfoy tief ausatmete.
„Kann ich dich herumführen?“ Fragte er.
—
Die Tour war ebenso unbequem wie nervenaufreibend. Hermine wusste nicht, wie sie mit Malfoy auf eine Art und Weise interagieren sollte, die nicht zumindest eine kaum verhüllte Feindseligkeit beinhaltete.
Aber er wirkte vollkommen herzlich, fast ängstlich vor ihr, gewährte ihr reichlich Platz, als er sie durch die Küche führte, zeigte ihr, wo die Dinge waren, bevor sie überhaupt die Gelegenheit hatte, danach zu fragen.
Er zeigte auf das Regal mit ihrer Teesorte, wo ihr geheimer Vorrat an Süßigkeiten aufbewahrt wurde, und wo seine Lieblingssüßigkeiten waren, von denen sie informiert wurde, dass sie sie nicht haben durften.
Es klang fast wie ein Witz, seine Augenwinkel verzogen sich vor Freude über eine Erinnerung, die sie nicht teilte.
„Und das ist Krummbeins Leckereienglas“, sagte er und deutete auf ein kleines Glas auf der Theke.
„Krummbein?“ fragte sie, die ersten Worte, die sie zu ihm gesprochen hatte, seit Harry gegangen war. Sie fühlte sich für einen Moment atemlos. Ihre Katze lebte noch. Er wäre sicherlich alt, aber Hermine hatte einfach angenommen, da ihn niemand erwähnt hatte, dass er in den sechs Jahren ihres Gedächtnisses, die sie verloren hatte, gestorben sein musste.
Das, und sie hatte noch einige andere Dinge gehabt, die ihre sofortige Aufmerksamkeit erforderten.
Malfoy lächelte sie an und Hermine musste wegsehen. Es war zu warm, zu freundlich, zu unähnlich zu Malfoy.
„Ich habe ihn im Schlafzimmer eingeschlossen, bevor wir dich abgeholt haben. Ich wollte dich nicht überwältigen“, sagte er leise.
"Wo?" Fragte sie.
„Hier entlang“, bot Malfoy an und führte sie den langen Flur zwischen dem Wohnzimmer und der Küche entlang. Er deutete auf eine Tür auf der linken Seite. „Das ist das Badezimmer.“ Er zeigte auf eine andere Tür rechts. „Das war früher unser Gästezimmer, aber wir haben dort ein Experiment. Zwischen deinen beschlagnahmten Artefakten und meinen Tränken, nun ja. Es funktioniert nicht mehr so richtig.“
"Was funktioniert nicht richtig?" fragte Hermine und fühlte sich zur Tür gezogen. Eine Hand schoss vor, um ihr den Weg zu versperren, gab ihr aber dennoch viel persönlichen Freiraum.
„Der ganze Raum funktioniert nicht richtig. Sogar die Zeit ist ein bisschen komisch da drin.“ Malfoy griff mit einer Hand in sein Haar, länger als sie es in Erinnerung hatte.
Sein Gesicht verzog sich für einen Moment, als würde ihm seine Erklärung Schmerzen bereiten. „Potter hat einmal die Tür aufgebrochen, weil wir zwei Tage dort drinnen waren und es nicht einmal wussten. Wir haben darüber nachgedacht, den ganzen Raum unbetretbar zu machen.“
"Wirklich?" fragte sie, die Neugier noch stärker geweckt, bereute es aber sofort, als sie sah, wie Malfoy begann, sein Hemd aufzuknöpfen.
Sie wirbelte herum, absolut uninteressiert daran, Malfoys Brust zu sehen.
"Verzeihung." Seine Stimme ertönte hinter ihr, ein Anflug von Verzweiflung drang durch. „Ich war dabei dir mein Schlüsselbein zu zeigen.“
Zögernd drehte sich Hermine um und sah, dass er den oberen Teil seines Hemdes zu seiner linken Seite gedehnt hatte und eine gezackte Narbe enthüllte, die über sein Schlüsselbein lief und immer noch rosa war. Es sah frisch verheilt aus.
„Der Raum drehte uns um, als er uns auf den Kopf stellte und dann wieder zurück. Ein Kessel landete auf meiner Brust und brach mir das Schlüsselbein an drei Stellen. Musste mein gesamtes Brustbein skelettieren. Was auch immer wir getan haben, wir haben den Raum zerstört.“ Er sagte den letzten Teil mit einem liebevollen Lächeln. Hermine konnte nicht anders, als sich zu fragen, ob er ein wenig stolz auf das war, was sie geschafft hatten.
„Aber du wolltest nicht, dass wir es weiter benutzen, und besonders da du dich nicht an alles erinnern kannst, was wir darin taten, muss ich zustimmen.“
"Wann ist das passiert?" fragte sie, immer noch von Neugier getrieben.
"Anfang diesem Monats."
„Oh“, war alles, was Hermine als Antwort sagen konnte. Sie konnte nicht anders, als den Griff zu betrachten, ihre Finger juckten danach, die Hand auszustrecken und zu erkunden, was darin lag. Sie wehrte sich.
Stattdessen richtete sie ihre Aufmerksamkeit auf die Tür am Ende des Flurs. „Krummbein?“
Malfoy nickte, während er mit geschickten Händen die Knöpfe seines Hemdes neu zuknöpfte, als er zum letzten Raum ging.
Hermine hob ihren meist orangefarbenen Begleiter auf, sobald die Tür aufschwang.
„Oh, Krummbein du bist so grau geworden“, flüsterte sie dem Halbkniesel zu und vergrub ihr Gesicht in seinem Fell.
„Er macht sich gut für einen alten Kerl“, sagt Malfoy hinter ihr. Er hatte den Raum nicht betreten. Stattdessen lehnte er sich gegen den Rahmen und beobachtete sie mit Sorgenfalten auf der Stirn. Er hatte die Arme vor sich verschränkt, die Ärmel bis zu den Ellbogen hochgekrempelt und sah so lässig aus, wie man es nur konnte, egal welche teure Hemdmarke er trug. Mit einem Schuldgefühl im Magen gab Hermine zu, dass er trotz fragwürdiger Lebensentscheidungen ziemlich gutaussehend war.
Er war auch sehr geduldig. Hermine räusperte sich und schluckte ihren Stolz herunter.
„Danke für deine Freundlichkeiten, Malfoy“, sagte sie.
Sie hatte beabsichtigt, das nett zu sagen, aber er runzelte die Stirn und verzog das Gesicht, bevor er sich wieder gefangen hatte. Seine Gesichtszüge neutralisierten sich, das Licht hinter seinen Augen glitt in etwas Fernes.
„Natürlich“, sagte er. „Ich werde auf dem Sofa schlafen. Es ist schon ziemlich spät, also – äh. Die rechte Seite des Bettes gehört dir.“
Er wartete nicht auf ihre Antwort. Er schloss die Tür einfach mit einem leisen Klicken. Es dauerte eine volle Minute, bis sie das Geräusch seiner sich entfernenden Schritte hörte.
Hermine wusste es, weil sie die Luft angehalten hatte und nicht herausfinden konnte, warum.
—
Das Schlafzimmer fühlte sich für Hermine genauso eng und fremd an wie der Rest der Wohnung. Der Raum war mit Möbeln vollgestopft, genau wie die anderen. Ein riesiges Bett, viel zu groß für den Platz, war mit burgunderroten Laken bedeckt, ungemacht. Es gab zwei weitere überquellende Bücherregale in der Nähe, einen Schrank, eine separate Kommode, zwei Nachttische, ein Sofa (ehrlich? Ein Sofa?) und eine Tür zu dem, was Hermine annahm, war der Schrank.
Krummbein wurde in ihrem Griff unruhig, also ließ Hermine ihn los. Sie ging zur Kommode und wagte einen Blick in den angebrachten Spiegel.
Sechs Jahre. Sechs Jahre sahen aus der Ferne nach gar nichts aus. Aber aus der Nähe—
Sie hatte ein paar feine Fältchen, die gerade anfingen, einen Pfad des Lachens in ihre Augenwinkel zu ritzen.
Sie hatte mehr Variationen in der Textur und im Ton ihrer Haut, etwas mehr Fülle in ihren Wangen.
Sie hatte längere Haare, die ihre Locken beschwerten und sie einigermaßen unter Kontrolle hielten.
Sie hatte eine winzige silberne Narbe entlang ihrer rechten Augenbraue, fast unsichtbar, aber sicherlich eine neue Ergänzung zu ihrem Gesicht.
Sie hatte auch dunkle Ringe unter den Augen, aber die Zeit hatte damit nichts zu tun.
Hermine fuhr sich mit der Hand durchs Haar. Es fühlte sich genauso an. Sie fühlte sich genauso. Aber sie konnte nicht leugnen, dass etwas in ihrem Spiegelbild Ende Zwanzig sagte, nicht Anfang Zwanzig. Sie seufzte, Resignation sank ihr in die Knochen. Sie war erschöpft.
Sie öffnete eine der Kommodenschubladen und schlug sie dann sofort wieder zu. Sie musste nicht wissen, ob Malfoy ein Boxer oder ein Slip-Typ war (obwohl die Antwort offensichtlich Boxershorts war). Sie trotzte einer weiteren Schublade, mehr Männerkleidung.
Als sie schließlich Frauenkleidung fand, erbleichte sie.
Die Kleidung, die Ginny ihr ins Krankenhaus gebracht hatte, war völlig normal, bis auf den einfachen Baumwoll-BH und das Höschen. Die Unterwäsche in der Schublade vor ihr war viel auffallender als sie es gewohnt war: Seide, Spitzen und winzige Stofffetzen, die sie nicht zu tragen wagte.
Sie schloss die Schublade und entschied sich für den Schrank, ein stilles Gebet auf ihren Lippen für einen Flanellpyjama.
Ihre Gebete blieben ungehört. Ein Sperrfeuer aus Schwarz, Weiß und Grau begrüßte sie auf der linken Seite des Schranks: Herrenhosen, Hemden, Pullover und Festroben. Unwillkürlich schnaubte Hermine bei den wenigen Andeutungen von Grün, die zwischen dem Monochrom eingestreut waren. Die Slytherin-Loyalität saß offensichtlich immer noch tief.
Auf der rechten Seite des Schranks wurde sie von Farbe überfallen: Kleider, Röcke, Blusen, Hosen, sogar ein paar Kleider, die in den überfüllten Raum gepfercht waren. Und kein Flanellpyjama in Sicht.
Hermine trug diese Art von Kleidung nicht, weder die rassige Unterwäsche in den Schubladen noch die seltsam formelle Auswahl vor ihr. Sie trug praktische Kleidung, sie genoss eine einfache Jeans, ein Baumwollhemd und einen kuscheligen Pullover.
Hermine knirschte mit den Zähnen und verließ den Schrank mit einem frustrierten Schnauben. Sie hatte zwei Möglichkeiten, Malfoy zu fragen, wo ihre Schlafsachen aufbewahrt wurden, oder in dem zu schlafen, was sie anhatte. Und wirklich, das war überhaupt keine Wahl.
Sie betrachtete das Bett und beäugte die Bücherstapel auf jedem Nachttisch.
Malfoy sagte, die rechte Seite des Bettes sei ihre, aber die Neugier trieb sie nach links, weil sie wissen wollte, welche Bücher er dort gestapelt hatte.
Auf dem Nachttisch lagen eine Zeitschrift für Zaubertränke, zwei Lehrbücher über Zaubertränke auf Meisterniveau, ein Buch über Zauberstabkunde, das wirklich faszinierend aussah, und Der Graf von Monte Cristo.
Ihre Brauen zogen sich beim Anblick der Muggelliteratur zusammen, und ihr stockte der Atem, als sie danach griff. Hermine konnte den winzigen Krampf in ihrer Hand nicht kontrollieren, als sie das Buch auf die Innenseite des Buchdeckels schlug.
Ihr Herz drehte sich. In der sorgfältig geübten Schrift einer stolzen Elfjährigen stand ihr eigener Name. Ihre Eltern hatten ihr das Buch zu Weihnachten geschenkt, als sie elf war, und seitdem war es eines ihrer Lieblingsbücher. Sie hatte es mit elf geliebt, weil es ein dickes Buch war, die Art von Buch, von der Erwachsene beeindruckt waren, dass sie es lesen konnte. Sie liebte es, als sie älter wurde, wegen der Feinheiten der Geschichte und wegen der liebevollen Erinnerungen, die sie an das letzte Weihnachten mit ihren Eltern hatte, bevor die Magie zum Mittelpunkt ihrer Welt wurde. Es war eine Erinnerung an eine einfachere Zeit, nicht unbedingt besser, aber einfacher.
Sie legte das Buch zurück und zog sich auf die andere Seite des Bettes zurück. Ihr Nachttisch enthielt ein Buch über die jüngsten Fortschritte bei der Verwandlung, etwas über dunkle Artefakte, die direkt aus der Sperrzone stammten, ein paar Romane und einen Planer, der mit ihren Initialen geprägt war. Oder besser gesagt, geprägt mit HJGM. Sie betrachtete die anstößige Kombination aus Blattgoldbuchstaben, während sie ihre Jeans auszog, ihren BH unter ihrem Baumwoll-T-Shirt aushakte und ins Bett kletterte. Krummbein gesellte sich sofort zu ihr.
Sie griff nach dem Planer und fühlte sich seltsam uneins mit sich selbst. Sie fand die Seite vom Tag vor dem Unfall. Die Seite war übersät mit Notizen in ihrer eigenen Handschrift. Sie hatte eine Liste für alles Mögliche erstellt: Nevilles neuen Artikel lesen, auf dem Heimweg etwas mitnehmen, sich auf das Treffen um 11 Uhr vorbereiten, prüfen, wie Dracos Narbe heilt, und so weiter und so weiter für eine ganze Seite ihr Leben, das sie vor weniger als einer Woche gelebt hatte und an das sie sich nicht erinnern konnte.
Sie drückte das offene Buch an ihre Brust und hielt es mit geballten Händen fest. Sie war verletzt, ein Schmerz, der in ihrer Brust verstaut war, ein unerwünschter Passagier in ihrem Leben.
Sie wusste nicht, wer diese Person war oder wie sie die Version von sich selbst sein konnte, die jetzt alle kannten. Und schlimmer noch, sie hatte nicht das Gefühl, eine Wahl zu haben. Nicht von der Art, wie Ginny und Harry sie angesehen hatten. Und schon gar nicht davon, wie Malfoy sie ansah.
Sie gestattete sich ein schmerzhaftes Schluchzen, Tränen brachen aus, bevor sie sich wieder zusammenriss. Sie schaute wieder auf den Planer und schätzte auf einer kleinen Ebene, dass die Struktur ihr zu jeder Jahreszeit geistige Gesundheit bescherte.
Sie blätterte nach vorne, leere Seiten für Tage, die sie im St. Mungos verbracht hatte. Sie überschlug sich weiter und blieb stehen, wobei sie beinahe aus ihrer eigenen Haut sprang.
In roter Tinte stand oben an drei Tagen dieser Woche ein einziges Wort, wieder einmal von ihr selbst geschrieben und viel zu aggressiv unterstrichen: Sex. Das könnte unmöglich noch schlimmer werden.
—
Am nächsten Morgen verließ Hermine das Schlafzimmer mit dem Gefühl, überhaupt nicht geschlafen zu haben.
Sie war hin- und hergerissen zwischen Hoffnung und Angst, dass sie sich eine Erinnerung ausdenken könnte, um die Kluft zwischen ihrem Verstand im Jahr 2001 und ihrem Verstand im Jahr 2007 zu überbrücken.
Mehr als einmal wachte sie mit einem Kloß im Hals und einem Hämmern in der Brust auf. Krummbein schwebte mit seiner besorgten Katzenversion in der Nähe herum, das heißt, sehr wenig.
Sie fand Malfoy in der Küche mit einer Tasse Tee für sie bereit.
„Wie geht es dir – oh“, begann er, als er die Tasse vor ihr abstellte und so weit in ihren persönlichen Raum trat, wie er es je getan hatte, als er einen Stuhl herauszog, damit sie darauf sitzen konnte. „Ich hätte dir zeigen sollen, wo deine Klamotten sind.“ Sein Gesicht fiel, eindeutig verärgert über sich selbst.
„Ich fand die formelle Kleidung, aber diese Kleider schienen einem guten Schlaf nicht besonders förderlich zu sein“, sagte sie und bemühte sich um einen freundlichen Ton.
Er lachte leise und setzte sich ihr gegenüber an den Tisch, seine eigene Tasse vor sich. „Deine Garderobe hat sich in letzter Zeit weiterentwickelt. Du hast einen Vorrat an bequemen Kleidungsstücken hinten im Schrank.“
Weitere neue Informationen. Hermine versuchte, den richtigen Ort in ihrem Gehirn zu finden, um es zu protokollieren, es sich einzuprägen, um es zu werden.
„Ich habe mir den Tag freigenommen. Nun, ich habe mir die ganze Woche frei genommen, aber da jetzt Freitag ist –“, begann Malfoy.
"Du arbeitest?" Hermine konnte nicht anders, die Ungläubigkeit war offensichtlich in ihrem Ton. Sie hatte seit seinem Prozess nicht oft an Malfoy gedacht. Sie hatte für ihn ausgesagt und den Mann dann aus ihren Gedanken verbannt, sich darauf konzentriert, für ihre UTZe zur Schule zurückzukehren, die Erinnerungen ihrer Eltern wiederherzustellen und eine fruchtbare Karriere in einer Welt zu beginnen, in der kein dunkler Zauberer sie plagte.
Aber wenn sie daran gedacht hätte, was Malfoy in seiner kaum verdienten Freiheit vorhatte, hätte sie angenommen, dass es etwas Vages und Nebulöses war, im Sinne von „Verwalten des Nachlasses“ oder „Veruntreuung des Treuhandvermögens“ und ähnliches nobler Aristokratischer Unsinn. Aber arbeiten? Bei einem Job, bei dem er jemanden darüber informieren musste, dass er eine Auszeit brauchte? Das wäre ihr nie in den Sinn gekommen.
Malfoy stellte seinen Tee ab, ein geduldiger, gelassener Ausdruck auf seinem Gesicht, als er ihr antwortete. "Ja, ich arbeite."
Sie hatte mit einem Scherz oder einem Knurren oder so etwas gerechnet. Sie hatte ihn zumindest implizit beleidigt.
Stattdessen war er ziemlich leer in den Augen geworden.
„Du hattest letzte Nacht denselben Blick“, bemerkte sie und musterte ihn.
Ein bisschen Wärme durchflutete ihn, bevor er wieder verschwand. Es war fast so, als würde man ein Kaleidoskop hinter den Augen von jemandem sehen. Aber statt Farben waren es Emotionen, und anstatt sich in alle erdenklichen Richtungen zu vervielfachen, wurden sie Stück für Stück reduziert. So etwas hatte sie noch nie gesehen.
Er räusperte sich und schüttelte leicht den Kopf. „Tut mir leid, ich habe zu schnell etwas zu stark okkludiert.“
Er zuckte mit den Schultern, so verlegen, wie sie Draco Malfoy noch nie gesehen hatte.
"Es hilft mir, damit umzugehen", schloss er.
Hermine fand beide Hände mit der Handfläche nach unten auf dem Tisch und starrte ihn mit unverhohlener Neugier an.
„Du bist ein Okklument?“ Ihre Frage klang eher nach einer Anschuldigung.
Sie beobachtete, wie ein weiteres Gefühl abblätterte und sich hinter seinen Augen löste, bevor er antwortete.
"Ja. Es ist ganz hilfreich, wenn man einen Mörder als Hausgast hat. Allerdings musste ich es seit einigen Jahren nicht mehr regelmäßig benutzen, also bin ich ein bisschen schlampig.“
„Und du musst es wegen mir benutzen?“
"Das tue ich. Aber nicht die ganze Zeit, zumindest nicht vollständig. Nur wenn nötig.“
„Wenn Du dir nicht die Mühe machen willst, hätte ich nichts dagegen …“
„Das wird nicht passieren“, sagte Malfoy, und Hermine war sich sicher, dass sein Ton ziemlich gemein gewesen wäre, wenn er nicht okkludiert hätte.
"Warum nicht?" sie forderte ihn heraus.
Malfoy schenkte ihr ein Grinsen, etwas so Malfoy-artiges, dass es sich nicht einmal echt anfühlte; es fühlte sich gepflanzt an, gefälscht an.
„Weil ich sehr gerne hätte, dass du mich nicht hasst.“
„Ich hasse dich nicht, Malfoy.“
„Auch nicht in 2001?“
Hermine fragte sich kurz, was passieren würde, wenn er jedes letzte Gefühl, das er nicht wollte, herunterschlucken würde, bis er nur noch seine in Kontrolle hätte.
Würde er das auch zerschmettern? Zerlegen in kleinere, handlichere Stücke? Würde sein Wille eisern oder spröde werden und zerbrechen?
Sie wollte ihn fragen. Merlin, es war interessant. Aber auch nicht der richtige Zeitpunkt.
„Auch nicht in 2001“, antwortete sie. „Ich kannte dich 2001 noch nicht einmal. Und was ich von dir wusste, war von deinem Prozess, dem Krieg und der Schule. Keine davon sind besonders schöne Erinnerungen. Dir vertrauen? Nein. Aber hasse ich dich? Nein, ich habe mich ziemlich bemüht, zu vergeben und weiterzumachen.“
Er schwieg einen Moment und beobachtete sie.
"Nun, das färbt unsere erste Interaktion nach meiner Verhandlung sicherlich anders", sagte er, der Hauch eines echten Lächelns huschte über sein Gesicht.
"Wie meinst Du?"
"Beim nächsten Mal vielleicht. Wir sind vom Thema abgekommen“, sagte er. „Mein Punkt war, dass ich heute nicht arbeite, weil ich vorhatte, dich zu begleiten, um deine Eltern zu besuchen. Sie sind verständlicherweise besorgt, Gedächtnisverlust ist offensichtlich sehr persönlich für sie.“
„Wann hast du mit meinen Eltern gesprochen? Sind sie immer noch sauer auf mich? Soweit ich mich erinnere, hatten sie gerade erst zugestimmt, mit mir zu Abend zu essen …«
„Eure Beziehung ist jetzt viel besser“, versicherte Malfoy ihr. „Sie ist nicht perfekt, aber sie kamen ziemlich schnell vorbei. Ich habe sie jeden Tag über die kleine Folterkiste auf dem Laufenden gehalten, auf der du mir Herzen schickst.“ Aus seiner Tasche holte Malfoy ein Handy hervor und wedelte damit herum.
Hermine wollte bei dem Gedanken, dass sie Malfoy etwas Herzbezogenes per Telekommunikation schicken könnte, am liebsten in den Mittelpunkt der Erde versinken.
„Weißt du, wie man das benutzt?“ Fragte sie.
"Nicht genau. Ich kenne die drei Knöpfe, die ich drücken muss, um deine Stimme zu hören, und die anderen drei Knöpfe, um die Stimmen deiner Eltern zu hören.“
Hermine schnaubte, das ganze Konzept völlig albern. Aber selbst als sie sich diesen kleinen, glücklichen Gedanken erlaubte, fühlte sie, wie sie still und ernüchternd wurde.
„Malfoy“, begann sie. „Ich schätze es, das tue ich. Das ist – nun, es ist weit mehr als ich erwartet hatte. Aber ich denke, ich würde meine Familie lieber alleine besuchen.“
Sie riskierte einen Blick zu ihm hoch.
Er hatte sich gegen die Rückenlehne seines Stuhls versteift, und hinter seinen Augen lösten sich Scherben um Scherben von Gefühlen, bis alles, was Hermine ausmachen konnte, die eisige Stille eines konzentrierten Blicks war.
Er nickte kurz. "Natürlich."
Er stand schnell auf und Hermine bemerkte zum ersten Mal, dass auch er noch die Kleidung von gestern trug. Die normalerweise scharfen Linien seiner dunklen Hose und seines weißen Hemdes waren in ein Chaos aus Falten und Falten übergegangen, ein Beweis für eine schlechte Nachtruhe. Er sah aus, als wollte er noch mehr sagen, überlegte es sich aber anders.
Stattdessen verschwand er im Schlafzimmer und tauchte Minuten später wieder auf und sah völlig zusammengerissen aus.
„Ich muss Besorgungen machen“, sagte er ihr mit immer noch angespannter und kalter Stimme. „Deine Eltern erwarten dich gegen Mittag, sie sind mit dem Flohnetzwerk verbunden.“
Er sah sie gerade lange genug an, damit Hermine nicken konnte, dass sie ihn gehört hatte, bevor er mit einem Plopp verschwand.
—
Hermine fand sich sofort in eine zermürbende Umarmung gehüllt, als sie den Kamin ihrer Eltern verließ. Was sie in einen Schluchzer stürzen ließ.
„Oh Liebling, es ist in Ordnung“, flüsterte ihre Mutter gegen ihr Haar, als Hermine sich zum ersten Mal, seit sie im St. Mungos aufgewacht war, zusammen brechen ließ. Sie war hier und da in kleine Tränenschübe verfallen, wenn sie sie mit besonderer Wucht trafen, aber noch nie in solch ein lautes Schluchzen der Qual und Erleichterung.
Sie war so erfolgreich darin gewesen, sie zurückzuhalten, von der Trauer, Jahre ihres Lebens verloren zu haben, bis hin zu der emotionalen Unberechenbarkeit, mit einem Fremden verheiratet zu sein; sie hatte alles für sich behalten.
Aber ihre Eltern wirklich zurück zu haben. Das war zu viel.
„Du warst so sauer auf mich“, brachte sie an der Strickjacke ihrer Mutter hervor. „Mama, ich dachte, du würdest mir nie verzeihen.“
„Ruhig, Schatz, das ist jetzt lange vorbei“, flüsterte ihre Mutter, als sie zusammen auf dem Boden des Wohnzimmers knieten. "Komm jetzt, wir haben etwas zu essen bereit."
Hermine erlaubte ihrer Mutter, sie auf die Füße zu ziehen, wo sie sich dann in die Arme ihres Vaters stürzte, so verzweifelt, dass sie wissen wollte, dass sie sie wirklich zurück hatte. Als sie sich aus den Armen ihrer Eltern löste, war sie in Richtung des Esszimmers geführt worden, wo vier Plätze gedeckt waren.
Hermine schniefte und wischte sich ohne Würde das Gesicht, zu erschöpft, um sich darum zu kümmern.
„Ist Draco unterwegs, Liebes?“ fragte ihr Vater, als er Hermine zu einem Platz führte und ihren Arm aufmunternd drückte.
„Oh“, begann Hermine und beäugte den vierten Teller auf dem Tisch. „Ich habe ihm gesagt, dass ich euch lieber alleine besuchen würde.“
Ihre Mutter lächelte sie an und streckte ihre Hand aus, um sie zu halten.
„Das ist ganz in Ordnung“, sagte sie. „Wir sind einfach davon ausgegangen, dass er sich dir anschließen würde.“
Hermines Vater saß ihr gegenüber.
„Bitte danke ihm noch einmal für uns“, sagte er. „Er hat uns sehr gut auf dem Laufenden gehalten und uns zu Dir gebracht, als du noch bewusstlos warst.“
„Malfoy hat dich ins St. Mungos gebracht?“ fragte Hermine und versuchte sich vorzustellen, wie Draco Malfoy zwei Muggel durch ein magisches Krankenhaus eskortierte.
„Natürlich hat er das“, antwortete ihre Mutter ohne einen Moment zu zögern. „Er ist sehr rücksichtsvoll.“
Hermine konnte diese Worte nicht mit ihrem Bild von Malfoy in Einklang bringen, also sagte sie nichts. Sie nahm sich etwas zu Essen und schob es mehr auf ihrem Teller herum als zu essen, während sie versuchte, an eine einzige Sache zu denken, die sie ihren Eltern sagen könnte, ohne dass sich ein Kloß in ihrem Hals bildete.
Schließlich, nach ein paar qualvollen Minuten des Schweigens, entschied sie sich: „Hast du gehört, wie viel Zeit ich verloren habe?“
Ihr Vater lächelte sie an “Draco sagte es uns. Dir wird es gut gehen, Schatz, wir wissen es. Es braucht nur Zeit.“
Hermines Herz zog sich zusammen. Sein Ton war freundlich, aber seine Worte schnitten immer noch durch sie hindurch, ein direkter Angriff durch Haut und Knochen, direkt in ihr Herz. Schuldgefühle flammten in ihr auf.
„Das wissen sie nicht“, sagte Hermine leise. „Die Heiler hoffen, dass ich meine Erinnerungen zurückbekomme, aber sie wissen es nicht mit Sicherheit.“
Sie brach zusammen und erstickte an einem weiteren Schluchzen. Sie ballte ihre Hände zu Fäusten, presste sie auf die Tischplatte und versuchte, sich an etwas Festem zu verankern.
„Ich kann nicht anders, als das Gefühl zu haben, dass ich es verdiene.“ Das Eingeständnis durchzuckte sie.
Ihre Mutter war sofort neben ihr, eine beruhigende Hand rieb Kreise über ihren Rücken und flüsterte Worte der Zusicherung.
„Das ist keine Art von Wiedergutmachung für das, was du uns antun musstest“, sagte ihr Vater mit ruhiger Stimme über den Tisch hinweg.
„Es liegt auf der Hand-“, begann Hermine, aber ihr Vater unterbrach sie.
„Ganz sicher nicht. Das Universum funktioniert nicht mit einem Schuldsystem. Es gibt keine Version dieser Welt, in der du es verdienst, zu verlieren, was du verloren hast.“
Hermine hatte nicht die Mittel, um etwas anderes zu tun, als das Essen vergessen in die Arme ihrer Mutter zu weinen, die ihr irgendwie vergeben hatte.
—
Als Hermine das Haus ihrer Eltern verließ, war Tag zur Nacht geworden.
Sie weinte mehr als einmal, während sie dort war, und rutschte gelegentlich in einen Brunnen der Trauer, den sie nur wagen wenn sie in ihrem Elternhaus zu besuch war, getröstet von ihrer Familie. Aber sie lachten auch, gingen vorsichtig durch die letzten sechs Jahre, um nicht zu überwältigen, und glitten stattdessen leicht in Diskussionen über eine glückliche Kindheit, Anekdoten aus Zahnarztpraxen und das Wetter, wenn die Gespräche dünn wurden.
Nach einem ganzen Tag, an dem sie sich wieder mit ihren Eltern verknüpft hatte, gepaart mit dem emotionalen Tribut, den ihre Tränen forderten, fühlte Hermine sich wie tot auf den Beinen, als sie durch den Kamin und in die Wohnung trat, die sie mit Malfoy teilen sollte.
Sie blieb stehen, erstarrt bei dem Anblick vor ihr.
Draco Malfoy lag bewusstlos ausgestreckt auf dem widerwärtigen grünen Sofa.
Im Schlaf sah er viel mehr wie der Junge aus, den sie in ihrer Jugend gekannt hatte, Sorgenfalten verschwanden, die Spannung um seine Augen und seinen Kiefer löste sich.
Sein Haar fiel ihm unordentlich in die Stirn, nicht länger an das Produkt oder den Zauber gebunden, mit dem er es tagsüber an Ort und Stelle hielt.
Er schlief mit teilweise geöffnetem Mund. Was fast liebenswert war.
Aber das, was Hermine innehalten ließ, das sie in ihrer Spur stoppte und ihr Herz mit einem vertrauten Gefühl der Sehnsucht zerrte, das sie noch nie zuvor auf den Mann vor ihr gerichtet gefühlt hatte, war der Anblick von Krummbein, zusammengerollt zu einer Kugel und fest auf seiner Brust eingeschlafen.