Dragon's Heartstrings - Pinkinku (traduzione)

Hermione non ricordava come fossero tornati a casa. Tutto ciò che poteva dire con certezza era la fermezza del suo corpo sul suo, la sensazione della sua presenza accanto a lei, e il resto non aveva importanza, tutto ciò che era importante per lei era che lui fosse lì, sano, salvo e libero.
Erano liberi.
Voldemort era morto.
Tutto questo non sembrava ancora reale.
Hermione non voleva pensarci. Il fatto che fosse viva e che avesse Draco al suo fianco era già di per sé un miracolo e sentiva il bisogno di esserne grata, anche con un cervello che non voleva altro che spegnersi.
Riuscì a riprendere coscienza di sé solo quando Draco la portò in qualche modo in bagno a sua insaputa e il rumore dell'acqua che riempiva l'enorme vasca da bagno la fece tornare alla realtà sbattendo le palpebre. Le braccia rassicuranti di Draco la stavano accarezzando, controllando dolcemente che non ci fossero ferite. Quando si accorse di quanto fosse fuori di sé, le mise una mano sulla guancia, facendola concentrare su di lui.
"Ehi", sussurrò. "Stai bene? Ti sei fatta male?"
Hermione lo fissò per un lungo momento, senza capire le sue parole.
"No", rispose infine. "Credo di essere sotto shock". Questa diagnosi era vera, ma proprio come le parole stesse sembrava molto distante da Hermione.
Draco annuì come se uno stato di shock fosse da aspettarsi dopo un'esperienza del genere. E forse lo era.
"Ti aiuto a toglierti i vestiti e tu ti lavi, ok?" chiese.
Hermione gli afferrò istintivamente gli avambracci. "Ti laverai anche tu?"
Lui la guardò per qualche secondo, poi annuì. Era cosparso di cenere e la sua pelle pallida ora sembrava grigia; Hermione sapeva di avere un aspetto altrettanto trasandato.
Draco le tolse lentamente i vestiti e la aiutò con fermezza a entrare nella vasca: era tutto il contrario della sua struttura tremante. Non sapeva perché tremasse, perché non riuscisse a pronunciare più di qualche parola, perché tutto questo fosse così difficile da capire, ma lo shock rendeva tutto insensato.
Draco si spogliò in fretta e furia e si calò nella vasca da bagno proprio accanto a Hermione, che si strinse tra le sue braccia nel momento in cui sentì il calore del suo corpo - e la abbracciò forte, amorevolmente, teneramente, mentre lei si accoccolava sul suo petto.
Le lavò il corpo con un sapone profumato, senza mai lasciare che le sue mani vagassero in altri territori. Hermione era contenta che lui agisse, perché sapeva di essere inadeguata in questo momento. Non le chiese nulla perché lei non sarebbe stata in grado di rispondere, e le poche parole che pronunciò erano tranquillizzanti, semplici, vulnerabili come se si rivolgesse a un bambino. Le cose che aveva passato negli ultimi giorni avevano riportato Hermione alla tabula rasa: un vuoto totale che la intorpidiva e la sollevava.
Quando furono entrambi puliti, Draco la asciugò con un asciugamano e, prendendole la mano, la portò sul letto, le mise addosso la sua camicia più morbida e la incoraggiò a dormire, cosa che Hermione accettò di fare solo con lui al suo fianco.
Si addormentò pesantemente come una nave che viene messa nell'oceano per la prima volta da quando è stata costruita. Si contorceva e scalciava nel sonno, combattendo la sonnolenza nonostante fosse esausta. Sognò il fuoco, il veleno di Nagini che le scorreva nelle vene, gli occhi rossi di Voldemort.
Si svegliò urlando, ma Draco era lì a tranquillizzarla.
"Va tutto bene, sei al sicuro, sono qui", le disse, calmandola e baciandole la fronte. Quando si riaddormentò, le sembrò di essere leggera e morbida e non ebbe incubi.
Il viso di Draco addormentato fu la prima cosa che vide al risveglio, ed era la visione migliore che potesse immaginare. Sentendola agitarsi, lui aprì gli occhi, sensibile ai minimi movimenti emanati da lei.
Osservò i suoi occhi che si accigliavano preoccupati.
"Come stai?", chiese.
"Meglio", rispose lei onestamente. Si rese finalmente conto della situazione in cui si trovavano, e c'erano ancora cose a cui non voleva e non si permetteva di pensare, ma il peggio degli avvenimenti aveva trovato ordinatamente i propri cassetti nella sua mente durante il sonno.
Si alzò a sedere nel letto e con la mano gli scostò dal viso una ciocca di capelli biondi. "Cosa c'è adesso?", chiese lui. Il suo volto mostrava poche emozioni distinguibili, ma almeno non era il vuoto a cui era abituata.
"Raccontiamo ai piani alti quello che è successo. Diciamo loro che Voldemort è morto. E ti riscattiamo".
Mentre pronunciava quelle parole, sapeva che tutto ciò era irrealistico.
"Sai che non succederà. A nessuno importerà che ho ucciso Voldemort".
"Devi avere fede..."
"Non credo di doverti ricordare tutte le cose che ho fatto, Hermione".
Lei tacque. Si guardarono per un attimo. Hermione sapeva che non c'era modo per lui di essere libero e di vivere una vita normale, ma non avrebbe voluto che fosse altrimenti, perché lui era la sua vita ora.
"Va bene", disse infine. "Allora resteremo qui. Il Ministero non sa di questo posto, vero?"
Lui la guardò come se stesse per infrangere tutte le sue speranze, ma disse solo: "No, non c'è in nessuno dei documenti. Ho tenuto questo posto nascosto di proposito, nel caso avessi avuto bisogno di nasconderti da qualche parte".
"Bene", disse Hermione. "Significa che per il momento vivremo qui". Non specificò che per il momento poteva trattarsi anche di prossimi decenni. Non aveva importanza. L'unica cosa che contava era che fossero insieme. Anche Draco non sembrava convinto, ma non disse nulla.
Fecero colazione. Pulirono la casetta un po' impolverata usando un minimo di magia, perché Hermione non era sicura della velocità con cui il governo della Gran Bretagna magica sarebbe cambiato. Potevano avere qualche giorno o qualche settimana, ma non avevano modo di saperlo con certezza.
Pochi giorni dopo Draco le presentò una sorpresa inaspettata, che le fece venire il voltastomaco. Le porse una pila di documenti che lei guardò con sospetto senza prenderli.
"Che cos'è?", chiese lei.
"Documenti per il divorzio", disse semplicemente lui.
Hermione strinse gli occhi. "Vuoi divorziare da me?"
L'espressione di lui non cambiò, ma lei poté vedere che stava evitando i suoi occhi e il modo in cui i muscoli della sua mascella si contraevano tradirono i suoi veri sentimenti.
"È meglio che lo firmi tu".
"Per chi?"
"Per te".
"No, non è meglio per me, Draco. Perché lo stai facendo?"
Finalmente la guardò negli occhi. "Perché non dovresti associarti a me".

Hermione sbuffò: "Peccato che io sia già più che associata a te, quindi divorziare adesso non servirà a niente".

Osservò il modo in cui l'intera espressione di Draco si oscurò.

"Hai ragione", digrignò a bassa voce. "Avrei dovuto farlo settimane fa. Ma comunque è meglio di niente. Firmalo".

Lei lo fissò. "Non lo farò. Non divorzierò da te perché non voglio farlo. Hai capito?"

Il suo volto divenne improvvisamente sofferente. "Ti prego, Hermione. Per me".

Lei si accigliò. "No. Io ti amo, Draco. Non mi allontanerò da te. Le nostre vite sono legate per sempre, e niente potrà cambiarlo".

Lui aveva ancora i fogli allungati verso di lei, dicendo: "Bene. Ma prendili almeno. Se cambierai idea".

Lei prese i fogli. E li gettò nel cestino dove Draco non poteva vedere.
I giorni passavano lentamente e Hermione riusciva quasi a ignorare l'orrenda ansia che le attanagliava il cuore, poteva quasi far finta che quella fosse la loro vita adesso: cucinare, pulire, fare giardinaggio, passeggiare in riva al mare, osservare da lontano le tempeste primaverili mentre si rintanavano nel loro cottage. Avrebbe potuto essere una vita perfetta. Se solo la minaccia di perdere Draco da un giorno all'altro non incombesse sulla sua testa come la lama della ghigliottina.

Draco non prese nemmeno in mano la sua bacchetta, quindi tutto il lavoro magico toccava a Hermione, e la bacchetta di Sambuco giaceva quasi dimenticata in uno dei cassetti: nessuno dei due sentiva il bisogno di usarla e tutti e due volevano dimenticarsi della sua esistenza.
Due volte alla settimana camminava per una decina di chilometri per andare e tornare dalla drogheria locale a prendere cibo e altri beni di prima necessità, facendo in modo di coprire i suoi tratti più evidenti, se non magicamente, con l'aiuto di trucco, acconciature e vestiti. Hermione avrebbe voluto portare Draco con sé, in modo che non si sentisse troppo isolato nel cottage da solo, ma aveva troppa paura che qualcuno lo riconoscesse dai giornali, dove il suo volto nelle settimane successive avrebbe cominciato a occupare le prime pagine, rendendo Hermione sempre più ansiosa ogni giorno.

Tutto il resto lo facevano insieme come una vecchia coppia di sposi: sperimentavano nuove ricette, leggevano insieme la sera, andavano a nuotare in mare quando il tempo diventava più bello, parlavano di loro stessi, delle cose che non avevano mai osato dire a nessun altro, evitando opportunamente gli argomenti di guerra. Avrebbe potuto essere perfetto, se solo non fosse stato così falso. Era una fantasia che Hermione aveva creato e che Draco si sforzava di realizzare per lei, ma lui non era mai veramente dentro, non era mai pienamente presente - e questo la feriva di più - perché non credeva che sarebbe durata, ma voleva renderla felice più di quanto volesse avere ragione.

La realtà della loro situazione emergeva di solito di notte, sotto forma di incubi che li torturavano entrambi. Gli incubi di Hermione erano più frequenti e più vividi, ma di solito riguardavano cose oscure a cui non sapeva dare un nome e che dimenticava quasi subito al risveglio, mentre quelli di Draco erano sporadici e così violenti che si agitava violentemente nel sonno, Hermione faceva fatica a svegliarlo e, ogni volta che lo faceva, passava il resto della notte in piedi, fissando il soffitto, e Hermione, a sua volta, rimaneva sveglia con lui.

Era solo questione di tempo prima che la loro realtà plastica venisse infranta, da forze esterne o da loro stessi.

Una sera stavano preparando la cena, quando all'improvviso Hermione vide delle piccole luci dalla finestra in lontananza, dove di solito c'era solo il buio assoluto. Riconobbe subito le luci delle bacchette e si precipitò da Draco, afferrandolo per un braccio.

"Dobbiamo Materializzarci da qui, in fretta", gli sibilò.

Draco la guardò, senza muoversi. "Perché?" chiese, ma lei sapeva che anche lui aveva notato le persone fuori.
"Non abbiamo tempo. Dov'è la tua bacchetta?", chiese lei, spingendolo ad andare con lei, ma lui non si mosse di un millimetro, solido e fermo come una roccia.

"Non ce l'ho qui", le disse semplicemente.

"Draco, dobbiamo andare, subito!"

"Non me ne vado?"

"Cosa? Cosa stai dicendo?"

"Lascia che mi prendano. Me lo merito. Dirò loro che ti ho costretto a fare tutto per me, e non te ne faranno nessuna colpa".

Hermione lo fissò incredula. Sentì bussare alla porta. Draco andò ad aprire e lei lo seguì, furiosa. Non riconobbe nessuno dei due maghi e della strega che entrarono, ma vide che indossavano l'uniforme del Ministero mentre dicevano a entrambi che erano venuti qui per arrestare Draco per i suoi crimini in attesa di un processo.

"Quale processo?" Hermione gridò. "Gli è stata concessa l'amnistia, non dovrebbe essere sottoposto a nessun processo!" evitò di proposito la parola innocente quando parlava di Draco, perché lui era tutt'altro.

"Le regole e i regolamenti sono cambiati, signorina Granger", le disse la strega. "Il signor Malfoy dovrà attendere il processo ad Azkaban".

I due maghi ammanettarono Draco, che non oppose resistenza e non pronunciò una sola parola durante l'intera interazione. Sembrava persino un po' annoiato. Parola chiave: sembrava.

Lei cercò di strappare fisicamente i maghi a Draco, ma lui finalmente la guardò, rivolgendosi solo a lei.

"Hermione, non farlo. Andrà tutto bene".

Questo le impedì di essere ferale, ma non le impedì di piangere.

Li lasciò andare, osservando il modo in cui le quattro figure - una delle quali era suo marito - si Materializzavano, senza lasciare nulla dietro di sé.

La cena per due persone che stava cuocendo sui fornelli non fu mai consumata.