Capitolo 5
"Sono tutti morti", Hermione sentì dire all'High Reeve dopo un lungo silenzio.
Erano nel salotto di Malfoy Manor, quello stesso salotto che Hermione pensava non avrebbe mai dimenticato, ma ora aveva un aspetto così diverso che non lo riconosceva, così lo trattava come qualsiasi altra stanza: camminava con curiosità, guardava i quadri, ammirava l'architettura e cercava di non mostrare il suo nervosismo mentre l'High Reeve leggeva quello che aveva passato tutto il giorno a scrivere. Era seduto sulla bella poltrona di velluto di fronte al focolare, dove il fuoco era appena acceso. Lo lesse con attenzione, con le sopracciglia aggrottate per la concentrazione. Finì di leggere il giornale dieci minuti dopo e Hermione rabbrividì quando finalmente parlò.
"Non tutti", interloquì lei, guardando alle sue spalle la lista che aveva scritto. C'erano molti nomi, e lei cercò con tutto il cuore di annotare ogni singolo nome che era riuscita a conservare. "Molti dei membri, purtroppo, sono morti negli ultimi anni, ma un gran numero di loro risiede ancora a Hogwarts".
Il sospiro che emise assomigliava più a un sibilo e Hermione capì che era irritato. Si sedette sulla seconda poltrona accanto a lui, volendo ispezionare da vicino ogni sua piccola espressione. Lui alzò lo sguardo su di lei, con quella stessa non-espressione che copriva rapidamente l'irritazione.
"Come insopportabile saputella, dovresti essere ben consapevole che non ci guadagni nulla a continuare a proteggerli, Granger", disse, scrutandola con i suoi occhi tempestosi. "Dopo tutto, sono stati loro a darti a me come se fossi un agnello portato al macello senza nemmeno sapere quali siano le mie vere intenzioni".
Le sue parole colpirono una ferita profonda, ancora sanguinante, che lei conservava nel cuore fin da quando era piccola: l'essere emarginata da tutti gli altri, il non essere mai la prima scelta di nessuno, il consolare gli altri dopo aver visto morire i suoi amici senza essere mai confortata da loro, il proteggere e il prendersi cura di tutti i membri dell'Ordine senza mai ricevere lo stesso trattamento, il sacrificare la sua famiglia e la sua stessa vita per porre fine a questa guerra, senza che nessuna delle persone più vicine venisse a vederla uscire...
Avrebbe potuto chiedere, E quali sono le tue vere intenzioni? O avrebbe potuto dire, Mi sento tradita, ma invece si mise a sedere più dritta e lo guardò dritto negli occhi. "Sono uno dei membri dell'Ordine e lo proteggerò anche se fosse l'ultima cosa che faccio. Ma non è questo il momento. C'è tutto l'Ordine della Fenice in quella lista. Non ho motivo di mentirti su questo".
Sospirò ancora una volta e gettò il foglio nel fuoco che fino a un attimo prima era così piccolo, ma che ora stava divorando furiosamente la lista. "Non si vince una guerra con numeri come questi", affermò.
Hermione fletté le dita in grembo. "Sì", riprese dopo un attimo. "So bene quanto... complicata sia diventata la nostra situazione dopo la Battaglia..."
"Complicata? La situazione è completamente fottuta, Granger. Mi sorprende che Voldemort non vi abbia ancora massacrati tutti", disse l'High Reeve, e lei trasalì sentendo quel nome - lo disse senza fare pause, come se fosse un nome come un altro. Ecco come deve essere il pro di essere il braccio destro di Voldemort.
"Beh, ci siamo tenuti al sicuro..."
"Non avendo fatto un bel niente, da quello che ho capito", ringhiò. "Non una sola vittoria, non una sola battaglia vinta in tutti questi anni. E cosa ha fatto Potter in questi giorni? Anche se suppongo che non abbia importanza, visto che Voldemort vive la sua vita come se il Prescelto non esistesse più".
"La cosa più importante è che Harry sia sano e salvo", disse Hermione, accigliata. "Anche a lui non piace, ma senza di lui tutto è perduto. Se muore, non c'è più speranza per noi di vincere qualcosa..." proseguì, sentendo la pelle arrossarsi per la rabbia che ribolliva.
L'High Reeve si schernì: "Potter non è altro che un simbolo di rivolta. Se morisse, sì, la gente sarebbe un po' triste e distrutta, ma un cuore rattristato non è nulla da cui non ci si possa riprendere". La sua voce era piena di rabbia silenziosa e di brutalità bollente mentre si avvicinava a lei e lo sguardo folle sul suo volto la fece tremare involontariamente. "D'altra parte, mentre lui se ne sta seduto lì, senza fare nulla, aspettando che la guerra finisca senza muovere un dito, hai idea di cosa sta succedendo a coloro che non possono semplicemente nascondersi a Hogwarts? Migliaia e migliaia di persone - babbani e maghi - e centinaia di creature non magiche muoiono ogni giorno, mentre centinaia di migliaia si svegliano per vivere l'incubo di questa guerra, sperando di sopravvivere abbastanza a lungo. Questo è ciò che sta accadendo mentre voi ve ne state seduti al sicuro nel vostro magico castello".
Hermione deglutì a fatica quando l'High Reeve terminò il suo discorso pieno di furia. "Da quando ti interessa la sofferenza del popolo?" chiese, cercando di far sembrare la sua voce fredda e giudicante, ma tremò leggermente, tradendo le sue vere emozioni.
"Non mi interessa nulla se non le mie questioni personali", rispose lui. Non aveva idea se fosse sincero o se stesse bluffando. E perché avrebbe dovuto bluffare? Non aveva motivo di rivelarle quanto fosse veramente indifferente a tutto, non poteva aspettarsi che lei lo capisse.
Eppure, lei voleva dirgli che Harry non se ne stava seduto senza far niente, che stava cercando un modo per indebolire Voldemort, che stava cercando i quattro Horcrux rimanenti e che solo dopo averli distrutti Voldemort sarebbe stato costretto a perdere. Ma non poteva dirgli nulla di tutto ciò, perché anche se le sue parole erano vere, non si fidava ancora di lui, non che lui le avesse dato la possibilità di farlo.
"Harry sta lavorando a qualcosa che ci aiuterà a sconfiggere... Tu-Sai-Chi", disse infine.
L'High Reeve si appoggiò alla poltrona e la guardò dall'alto in basso. "Eppure il tuo Ordine si aspetta che io faccia tutto il lavoro duro senza un briciolo di gratitudine. Poi, quando tutto questo sarà finito - se mai sarà finito - sarò il primo che metteranno ad Azkaban".
Hermione strinse le labbra: "So che hai fatto un accordo con l'Ordine. Se vinciamo la guerra, tutti i tuoi crimini e le tue scorrettezze saranno perdonati..."
"Ah, sì, quella storiella che mi hanno raccontato Snape e Moody - e anche tu, se è per questo. Nessuno di noi due è così stupido da crederci davvero, vero, Granger?" Lei si accorse troppo tardi che lui le stava sorridendo, ma il sorriso sul suo volto sfregiato sembrava troppo bizzarro per essere considerato una reazione sincera, forse perché non lo era. Quando lei non disse nulla per un momento, lui si alzò con grazia, terminò la conversazione e qualunque sorriso fosse ora si sciolse dai suoi lineamenti.
Hermione si rivolse a lui prima che sparisse di nuovo su di lei. "Ma è per questo che mi hai sposato, no? Così potevi usarmi per conquistarle in seguito, giusto?"
Lei era già rivolta alle sue spalle, ma quando lei parlò, lui girò la testa. "Credi davvero che sceglierebbero te al posto loro? Che Shacklebolt si preoccuperebbe della tua vita quando potrebbe soddisfare la sua sete di sangue per la mia testa?" Fece un buffetto con la lingua. "E io che pensavo che tu fossi la Strega più Brillante della Tua Età".
Con questo se ne andò, e Hermione rimase ancora in salotto, a fissare il fuoco ormai acceso nel focolare, pensando alla conversazione che avevano appena avuto. Passò un'ora così, ma più pensava all'High Reeve, più si sentiva confusa.
Avrebbe voluto parlare con Snape e Moody, in modo che le dicessero cosa fare, come parlare all'High Reeve, cosa dirgli e cosa tenere per sé. Era sorpresa e infastidita dal fatto che nessuno dei due le avesse dato istruzioni su cosa fare e come rivolgersi all'High Reeve: entrambi i suoi ex-professori chiaramente non si fidavano di lui, quindi come avrebbe potuto farlo lei?
Hermione non riusciva a trovare una spiegazione razionale, e la confusione nel suo cervello sarebbe stata causata anche dalla mancanza di sonno. La prima notte al maniero, nella sua nuova stanza, fu a dir poco infernale. Si girava e rigirava, spaventata dalle ombre scure e dal vento che ululava fuori. E quando finalmente si addormentò, fu torturata dagli incubi del periodo trascorso qui cinque anni prima, di Bellatrix Lestrange che la tormentava e le chiedeva cose a cui non sapeva rispondere... Si svegliò madida di sudore e bevve circa un litro d'acqua al risveglio. Tuttavia, questo non l'aveva aiutata a esercitare le sue capacità di pensiero critico durante il giorno.
I suoi pensieri furono interrotti da un forte pop. Gli occhi di Mipsy brillarono di eccitazione, confondendo ulteriormente Hermione.
"Signora, mi sono imbattuto nei libri che leggeva nella sua stanza e ho notato che trattavano tutti gli stessi argomenti. Da quello che ho capito, lei è piuttosto appassionata di pozioni, è vero?"
Hermione fissò l'elfo domestico, accigliata. "Sì, ma non vedo come questo..."
Mipsy saltellò allegramente, ridendo. "Oh, è fantastico, signorina, ora so esattamente con che cosa le piacerà occuparsi..."
L'elfa afferrò la mano di Hermione con le sue piccole dita, esortandola ad alzarsi e a seguirla. Hermione lo fece. Camminarono per qualche minuto lungo il maniero fino a raggiungere i sotterranei e Hermione stava per fare un mucchio di domande, ma poi vide dove Mipsy l'aveva portata e i suoi occhi si allargarono affascinati.
Tutti i sotterranei erano stati trasformati in un enorme laboratorio di pozioni. C'erano migliaia di bottiglie e fiale con etichette scritte a mano, impilate con cura sugli scaffali accanto alle pareti di pietra. Al centro c'era un tavolo colossale, con piatti e pipette, coltelli, forbici e penna d'oca con carta pergamena, pentole e calderoni di tutte le dimensioni: tutto ciò di cui si potrebbe aver bisogno per preparare qualsiasi pozione al mondo. Il laboratorio era più grande e più pieno di quello di Snape.
Hermione si aggirò, fissando tutto con stupore, poi si rivolse a Mipsy. "È magnifico, Mipsy, ma non sono sicura di poter... stare qui", disse.
Il sorriso dell'elfo domestico si allargò. "Oh, ma non si preoccupi, signorina, il Padrone in persona mi ha detto di portarla qui". Fece un gesto verso qualcosa sul tavolo.
Era un biglietto indirizzato a Hermione e lei lo lesse.
Granger, usa quello che vuoi qui quando vuoi. Posso sempre rifornire le mie scorte. - D.
Hermione la lesse una, due volte. Il tono di quel biglietto non assomigliava al modo di parlare dell'High Reeve, nemmeno un po'. Questo biglietto le ricordava uno scolaretto orgoglioso, che si vantava con gli amici a colazione del fatto che la madre gli aveva mandato un sacchetto di caramelle, mentre tutti lo guardavano rossi di gelosia. Questo biglietto diceva, Posso lasciarti prendere tutto quello che vuoi perché non ho avuto un giorno di carenza in vita mia.
"Come fa ad avere tutto questo?" Domandò Hermione.
"Il giovane Padrone ha sempre avuto un talento speciale per le pozioni", disse Mipsy, con aria orgogliosa. Hermione aveva sempre avuto la tendenza a credere che Snape mostrasse un'attenzione particolare al giovane Malfoy non perché fosse bravo in quella classe specifica, ma perché era il figlioccio di Snape. Anche se, ripensandoci, si ricordava che era uno degli studenti migliori, che aiutava Crabbe e Goyle e persino Zabini e Nott a prendere voti migliori di quelli che meritavano. "Il Padrone Lucius gli ha costruito questa stanza come regalo per il suo quindicesimo compleanno".
Hermione poteva solo sognare regali del genere, anche quando aveva i genitori. Tuttavia, per quanto non le piacesse Lucius Malfoy, dovette ammettere che era stato un padre premuroso e attento.
Gli angoli delle labbra di Hermione si sollevarono involontariamente quando guardò il laboratorio di pozioni, con l'eccitazione che le ribolliva nello stomaco. Era più che pronta a provare tutto.