Kapitel 9
SONNTAG, 27. JULI 2003
Theo schlüpfte in Fernsbys vollgestopften Kuriositätenladen, eine Fassade für sein Geschäft, in dem er dunkle Artefakte, verbotene Gifte und Zaubertrankzutaten aus fragwürdigen Quellen aufbewahrte.
Er fand den Besitzer hinten, stand hinter einer Theke, die gleichzeitig als Vitrine diente, und beugte sich in einer ungesunden Neigung nach vorne.
„Sag Longbottom, dass er nicht so hart zurückschlagen muss“, sagte Fernsby, als Theo näher kam, die Schultern im engen Gang eingezogen. Die Haut des Mannes war blass, grau gefärbt und feucht vom Schweiß. „Ich habe diesen McDuffie-Jungs nie gesagt, sie sollen sich mit ihm anlegen.“
Theo zog eine Augenbraue hoch.
„Tatsächlich habe ich ausdrücklich gesagt, dass er sehr genau darauf achtet, an wen er verkauft, und ich habe gesagt – ich weiß, dass ich das gesagt habe –, dass er ein Nein als Antwort akzeptieren soll.“
Theo zuckte zusammen, als Fernsby sich zur Seite drehte, um sich zu übergeben, und nutzte dann die Gelegenheit, um die Auswahl an verzauberten Sanduhren im Koffer zu begutachten, während Fernsby würgte und hustete. Es klang, als hätte er dort hinten einen Eimer auf dem Boden stehen.
Fernsby blickte langsam nach vorne und wischte sich mit zitternder Hand das Blut aus dem Mund. Sein Atem rasselte. „Sag Longbottom, dass er das nicht tun muss – wenn es ein Gegenmittel gibt, zahle ich den Preis. Alles, was er im Tausch im Laden haben möchte. Ich werde es wieder gutmachen. Was immer er will.“
Nachdenklich neigte Theo den Kopf von einer Seite zur anderen und schürzte die Lippen.
„Ich weiß, dass Longbottom die Firmen nicht mag.“ Fernsby schluckte schwer, stützte seine Hände auf die Arbeitsplatte und blickte zu Theo auf. „Sag ihm, dass ich meine Lektion gelernt habe. Ich habs gelernt."
Theo nickte langsam und drehte seinen Zauberstab. „Nun, Fernsby, das ist gut zu wissen“, sagte er. „Aber ich bin Malfoys Mann – hier geht es um etwas anderes, das du vermasselt hast. Mit Longbottom bist du auf dich allein gestellt.“
Theo verzog das Gesicht, als Fernsby sich erneut übergeben musste. Aus diesem Grund lohnt es sich nicht, sich mit Longbottom anzulegen.
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Draco lag auf dem Sofa neben dem Kamin, die orangefarbene Abscheulichkeit auf seiner Brust, ein Knie angezogen, als die Flammen grün aufblitzten und Theo aus dem Kamin trat und sich den Ellbogen rieb.
„Oh je“, sagte er und sah Draco an. „Du bist ein echter viktorianischer Geist geworden. Was ist passiert?"
"Nichts. „Ich habe letzte Nacht jede Menge Blut verloren“, sagte Draco und fuhr mit seinen Fingerspitzen durch das Fell des Kneazel-Dämons. „Dieser Auffrischungstrank ist übrigens Scheiße. Drei Dosen und mir geht es immer noch nicht gut.“
„Hast du also versucht, Granger ins Bett zu bringen?“ Theo war am Barwagen beschäftigt.
"Offensichtlich." Die Krallen des Tieres waren ausgestreckt und stachen ihm durch sein Hemd, während es schnurrte. „Sie will nur mein Blut. Hat mich ausbluten lassen, hat sich selbst beglückt und mich mit einem rasenden Steifen in meinen eigenen blutigen Laken zurückgelassen.“
Theo brach in Gelächter aus. „Du arme kleine Schlampe.“ Er warf sich in einen Sessel, Ellbogen und Knie voran, das Glas in der Hand. „Wie schnell, bis du wieder kannst?“
„Ich weiß nicht“, sagte Draco mürrisch. „Bella hat einen Fluch in ihrem Arm hinterlassen, als sie sie zerstückelte –“
Theo summte mitfühlend.
„Und weißt du, ich habe sie nicht aufgehalten – Bella. Ich habe alles vermasselt.“ Er war wütend vor Scham und konnte Theo nicht in die Augen sehen. „Stand da und hörte ihren Schreien zu. Ich kann sie immer noch hören –“
„Es gab nichts, was du hättest tun können, Kumpel. Bella hätte dich auch zerstückelt –“
„Früher oder später hätte sie es getan – und ich stand da und ließ zu, dass sie Granger zerschnitt, als würde mich das retten. Als wäre ich nicht erbärmlich genug – scheiß nervige Granger hat ihr mehr Paroli geboten –“
„Natürlich hatte sie das getan.“ Theo lachte. „Erinnerst du dich an das Gerücht, sie hätte Snape angezündet? Erinnerst du dich an sie in Weissagungen?“
„Merlin, sie war verrückt.“ Draco lächelte fast. „Und jetzt wirkt der Fluch – wahrscheinlich ist es meine Schuld, weil sie hier lebt. Und mein Blut macht es besser, aber sie hasst mich so sehr – sie hat es mir nicht gesagt, bis es sie vergiftete. Ihr wäre es lieber, wenn ihr scheiß Arm verrottet, als dass sie mich berührt …“
„Aber es ist Granger“, sagte Theo. „Sie wird es niemals zugeben, wenn sie etwas nicht weiß. Sie hasst es, um Hilfe zu bitten.“
Draco nickte unverbindlich und betrachtete den verurteilenden Gesichtsausdruck des Halbkniesels.
„Ist es der Ring?“ fragte Theo spontan.
"Was?" Endlich sah Draco zu ihm auf.
„Der den Fluch in die Tat umsetzt. Du hast dafür gesorgt, dass sie Black Verlobungsschmuck trägt, oder? Soll er nicht auf durch deine Blutlinie verursachten Schaden reagieren?“
"Scheiße." Draco ließ seinen Kopf zurück gegen die Sofalehne fallen. "Scheiße! Sie forderte mich immer wieder auf, ihn auszuziehen, und ich sagte ihr, dass es für sie nicht sicher sei – ich verarsch sie nur, weil ich es gern sehe, dass sie ihn trägt, oder? Und jetzt wird sie nicht noch einmal fragen, weil sie – verdammt noch mal, wahrscheinlich denkt, ich würde sie vergewaltigen, wenn ich ihn abnehme – oder Lucius wird sie töten. Das hat er sich tatsächlich überlegt, bevor er zu dem Schluss kam, dass Narzissa und er dabei waren. Und jetzt ist sie zu dem Schluss gekommen, dass es sicherer ist, ihren Arm absterben zu lassen, als ungeschützt in meiner Nähe zu sein. Scheiße."
Theo lachte hilflos. „Oh, Kumpel. Du schaufelst einfach weiter dein eigenes Grab.“
„Ich habe in der Schule irgendeinen schrecklichen Scheiß zu ihr gesagt.“ Es fühlte sich gut an, es Theo zu sagen, jemandem, der dort gewesen war und es verstand. „Sie war ein leichtes Ziel, weißt du? Und ich hasste sie dafür, dass sie zu Potter gehörte.“
Theo schnaubte. „Merlin, ohne sie wäre er verloren gewesen.“
„Ja oder? Und sie fand ihn so verdammt brillant.“ Draco sah zu Theo. „Glaubst du, wir hätten sie akzeptiert? Wenn sie nach Slytherin einsortiert worden wäre?“
"Ich weiß nicht-"
Draco fühlte sich zutiefst verunsichert, als er Theo dabei zusah, wie er darüber nachdachte, als ob Theos Antwort die Vergangenheit verändern würde.
„Ja“, sagte Theo schließlich entschieden. „Einmal hat sie sich bewiesen. Zuerst wärst du ein richtiger Arsch gewesen. Aber es gibt immer erste Schikanen. Und es gibt Halbblutschlangen. Nachdem sie sich bewährt hatte, hätten wir uns um sie gekümmert.“
Draco nickte und wünschte, das wäre wahr.
„Stell dir vor, sie hätte Potter die Nase gebrochen“, sagte Theo grinsend.
„Salazar!“ Schließlich lachte Draco. „In Ordnung – dann hätten wir es getan.“ Er lächelte jetzt. Stell dir vor.
Sie gehen nach Hogsmeade und sie trägt einen dieser schrecklichen Muggelpullover und er neckt sie, indem er ihr sagt, dass er ihr einen richtigen Mantel kaufen wird, um ihn darunter zu verstecken. Sie schubst ihn, und er packt sie, wirft seinen Arm über ihre Schulter, und sie lehnt sich an ihn, ihr wildes Haar in seinem Gesicht. Sie stellt ihm die Fragen, die sie Weaselbee immer gestellt hat, und ausnahmsweise – ausnahmsweise – hört sie ihm zu, wenn er antwortet.
Sie sind Partner für Zaubertränke – fest entschlossen, die Noten von Theo und seinem Partner zu übertreffen. Sie arbeiten bis spät in die Nacht – es ist ein mehrtägiges Gebräu – und ihre Locken sind vom Dampf gekräuselt, am Hals verknotet, ihre Hemden sind an Handgelenken und Kragen aufgeknöpft. Sie streiten sich über ihre Schneidetechnik, sie schimpft mit ihm, und dann folgt er ihr in den Zutatenschrank und stößt sie gegen die Regale. Er küsst sie und sie erwidert den Kuss, und dann leckt er das Salz von ihrem Hals, legt seine Hand an ihren Rock und sagt: „Sag es Pansy nicht“, und sie sagt: „Oh, ich sage es ihr. Wir werden einen echten Zickenkrieg um dich austragen“, und er lächelt gegen ihren Mund, während seine Finger in sie eindringen.
Es ist der Weihnachtsball und er tanzt mit Pansy, aber er beobachtet sie. Er lässt zu, dass Pansy sich zu sehr betrinkt, damit er sie bei Millie zurücklassen und Granger von dem Idioten stehlen kann, mit dem sie gekommen ist. „Komm mit mir nach draußen“, jammert er, bis sie nachgibt, und dann drückt er sie an den rauen Stein, küsst sie hungrig, seine Hände auf ihren Brüsten, ihrem Arsch und zerknittert ihr zartes Kleid. „Ich wollte mit dir kommen“, sagt er und sie zieht sich zurück. „Warum hast du es dann nicht getan, Draco?“ sagt sie, scharf. „Schämst du dich für mich?“ Er versucht sie zu küssen. „Komm schon, nein, so ist es nicht. Ich muss einfach – du weißt, wie Pansy ist.“ Aber sie wusste es nicht. „Das liegt daran, dass ich Muggelgeboren bin, nicht wahr?“ Er drückt sich in sie hinein und versucht, sie dort zu halten. „Sei nicht so“, murmelt er ihr ins Ohr. „Ich will dich noch einmal ficken. Ich möchte in dir sein. Bitte, Granger. Lass mich." Und dann stößt sie ihn weg und fängt an zu weinen. „Ich hasse dich, Draco.“
Ja, stell dir vor.
„Es ist ihr rausgerutscht,.“ Er konnte Theo nicht ansehen. Er klang wie ein Drittklässler, als er das sagte. Aber er konnte sich nicht zurückhalten. „hat mich bei meinem Vornamen genannt.“
„Was hat sie gesagt?“ fragte Theo sanft.
„‚Ich hasse dich, Draco.‘“ Er konnte nicht kontrollieren, was sein Gesicht tat.
"Kumpel." Theos Stimme klang warnend.
„Sie wird mir nie verzeihen.“
„Merlin, was für eine Scheiße hast du da gehört?“ Theo klang jetzt wirklich frustriert. „Vergebung gibt es nicht. Hast du jemals jemandem vergeben? Nein. Es ist nur etwas, worüber die Puffs und Gryffindors reden, weil es alles geheimnisvoll und hoch und mächtig klingt, und dann verprügeln sie sich gegenseitig deswegen. Salazar. „Ich vergebe dir.“ „Ich vergebe dir nicht.“ Dann tun sie so, als ob es ihnen immer noch nicht so geht. Du weißt, dass das alles Blödsinn ist.“ Er schnaufte wütend und wandte sein Gesicht ab.
Draco dachte darüber nach. „Das stimmt“, sagte er. „Ich habe noch nie jemandem vergeben.“
„Sie wird dir nicht verzeihen, Kumpel. Sie wird einfach entscheiden, ob sie jetzt bei dir leben kann oder nicht.“
Draco nickte langsam. Sie redeten jetzt übereinander – über die Jahre, in denen Draco mit Crabbe und Goyle statt mit Theo herumalberte, weil Draco wusste, was Theos Todesser-Vater ihm angetan hatte, und sich trotzdem hineinziehen ließ. Draco hatte verstanden, warum Theo sich distanzierte und sich sagte, er sei eine schwache kleine Schlampe. Und Theo hatte verstanden, dass Draco keine Wahl hatte und sich betrogen fühlte. Sie haben nicht darüber gesprochen. Sie haben einfach beschlossen, dass sie jetzt miteinander leben können.
„Sie hat mit mir um das Blut verhandelt.“ Er sah zu Theo. Er hasste es, dass er Theo an die Vergangenheit erinnert und ihn wieder unglücklich gemacht hatte. Er ließ seine Stimme singen: „Und dann habe ich alle Regeln gebrochen. Also-„
„Du hältst also ihre Katze als Lösegeld gefangen“, sagte Theo und begann zu lächeln.
„Ich werde dafür sorgen, dass er mich mehr liebt als sie.“ Er deutete mit dem Kinn auf die Teetasse auf dem Beistelltisch. „Mach eine Maus daraus.“
„Oh, ein Klassiker!“ Sein Grinsen war zurück.
Theo verwandelte die Teetasse mit einer geschickten Bewegung seines Zauberstabs, packte die Maus am Schwanz und schleuderte sie auf Draco.
„Oi!“ „Schrie Draco, als er und beide Tiere zusammenzuckten und der Kneazel in einem Wirbel aus Fell und Krallen von seiner Brust abprallte.
Dann lachten er und Theo schallend über die hektische Verfolgungsjagd.
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MONTAG, 28. JULI 2003 – DONNERSTAG, 18. SEPTEMBER 2003
Sie und Malfoy sprachen nicht über die Nacht, die sie in seinem Bett verbracht hatte. Doch seine Besuche in ihrem Büro wurden unregelmäßig, aber häufig.
Malfoy kam unangekündigt vorbei und beschwerte sich ununterbrochen. Er saß auf ihrem Gästesessel und erzählte ihr, wie unbequem er sei. Er benutzte ungefragt ihre Federn und beklagte die billige Tinte des Ministeriums. Er durchsuchte willkürlich ihre Akten und Berichte, wobei er sie abwechselnd böse anstarrte und sie ignorierte, als sie versuchte, sie zurückzunehmen. Als er glaubte, dass sie nicht hinsah, musterte er sie hungrig und sein Blick wanderte zu ihrem Arm. Als sie dachte, er würde nicht hinsehen, beobachtete sie seine Hände und seinen Mund und das Ziehen seiner Hemden über seine Brust und seinen Bizeps.
„Ich schaue mir das an“, blaffte er sie jetzt an, als sie über ihren Schreibtisch nach der Akte in seiner Hand griff.
„Malfoy, du bist nicht dazu bestimmt, das zu lesen.“
„Dann lass es nicht liegen.“
„Es liegt in meinem Büro, wo es sein soll.“
„Nun, ich bin in deinem Büro“, sagte er und blätterte um.
„Ja, das ist das Problem“, sagte sie. Francesco beobachtete sie nervös.
„Das ist falsch“, sagte er und nahm ihre Feder, um entschlossen eine Textzeile durchzustreichen.
„Malfoy, du bist nicht dazu bestimmt –“
„Hier steht, dass Rolf Scamander derzeit der einzige Lieferant von Ashwinder-Eiern ist, aber Nott hat von Lovegood gehört, dass Goldstein kürzlich in das Geschäft eingestiegen ist.“ Er machte sich eine Randnotiz, seine Handschrift war ärgerlich präzise. Er markierte den Rest des Berichts, warf ihn dann beiseite und meckerte fünfzehn Minuten lang über die Qualität des Tees des Ministeriums.
„Sag deinem angestellten, er soll besseren Tee machen gehen“, sagte er und ignorierte Francesco.
„Francesco arbeitet, Malfoy.“
Malfoy grummelte, schnappte sich schwungvoll seine Robe und ging.
„Deine Federn sind Müll“, sagte er am nächsten Tag und ließ eine Packung Schwanenfedern einer Luxusmarke auf ihren Schreibtisch fallen. Er warf sich auf ihren Gastsessel und schob ein Stück Pergament beiseite, um verkehrt herum ein internes Memo zu lesen. „Hast du Kekse?“ Er sah zu ihr auf. "Warum nicht?“
Er ersetzte die Tintenfässer in ihrem Büro. Er ersetzte den Teppich in ihrem Büro. Er kaufte eine Muggel-Kaffeemaschine und meckerte, bis Francesco lernte, wie man sie bediente, nachdem Hermine gesagt hatte, sie bevorzuge Kaffee während des Arbeitstages. Er änderte ihre Akte in umgekehrter chronologischer Reihenfolge. (Sie änderte es wieder.) (Sie stritten sich darum.) Er sagte ihr, dass sie Ulysses benutzte, um zu viele Arbeitseulen aus dem Manor zu schicken, und gab ihr eine Schneeeule namens (sie äußerte sich nicht) Penelope.
Malfoy saß gerade in Hemdsärmeln und Weste auf ihrem Gästestuhl, las Gesetzesentwürfe und aß Muggelbonbons (Er hatte eine große Vorliebe für Naschkatzen und sie hatte ihn versehentlich von Maissirup mit hohem Fruchtzuckergehalt abhängig gemacht.), als es klopfte und Padma mit einem Stapel Berichten herein kam.
„Sag es nicht –“, stöhnte Hermine, stand auf und ging um ihren Schreibtisch herum, um Padma in der Nähe der Tür zu treffen.
„Ich fürchte doch.“ Padmas Blick wanderte von Francesco über Malfoy und Hermine.
Hermine nahm ihr unbeholfen die Akten ab und warf einen Blick zurück auf ihren überfüllten Schreibtisch, dessen eine Ecke immer noch von der übergroßen Vase und ihren immer erfrischenden weißen Tulpen eingenommen war. Wo sollte sie all dieses Papier hinlegen?
Während sie zusah, schob Malfoy das Bonbonpapier beiseite, nahm eine der Schwanenfedern und umkreiste dann aggressiv eine Zeile Entwurfssprache.
Padma räusperte sich und Hermine fauchte. „Die Unaussprechlichen hoffen auf deine Gedanken bis zum Ende der Woche.“
„Zum Ende der Woche! Aber ich bin derzeit einen Monat im Rückstand. Warum-"
„Du weißt, dass ich es dir nicht sagen kann“, sagte Padma mit einem entschuldigenden Stirnrunzeln. „Vielleicht kann Malfoy dir helfen.“
„Ich arbeite hier nicht, Patil“, sagte er spöttisch, ohne aufzusehen. Er zeichnete einen Pfeil auf seine Randnotiz.
„Richtig“, sagte Padma und blickte Hermine mit hochgezogenen Augenbrauen an, als sie ging.
Malfoy warf die Feder weg und streckte sich lässig an Hermines Schreibtisch aus, dann griff er nach dem obersten Bericht, als Hermine den Stapel in die neue Ecke fallen ließ. „Was ist denn das für ein Unsinn?“
Er begann zu lesen, während Hermine ihren Platz wieder einnahm und ihn aus dem Augenwinkel beobachtete. „Zeitverschwendung“, murmelte er und begann, einzelne Abschnitte zu unterstreichen.
„Malfoy, ich esse zu Mittag“, sagte sie.
„Geh“, sagte er und winkte sie ab. „Ich gehe auch.“
„In Ordnung“, sagte sie und sammelte ihre Tasche und ihre Robe ein, während er eine Seite umblätterte. „Francesco, ich bin in einer Stunde zurück.“
Als sie ging, schüttelte Malfoy den Kopf und strich einen Textabschnitt durch.
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Als Hermine im Tropfenden Kessel ankam, waren Ron und Harry bereits da und Ron kam mit einem Pint in jeder Hand von der Bar zurück.
„Oh, du bist hier, Hermine“, sagte Harry. „Wir holen uns noch eins.“
„Nein, keines für mich“, sagte sie geradeheraus. „Padma hat kurzfristig eine Menge Akten auf meinen Schreibtisch geworfen und ich brauche meinen Verstand.“
„Du wirst uns also nicht hängenlassen, Mine?“ sagte Ron, setzte sich schwerfällig hin und schob Harry eines der Gläser zu. Seine Krawatte war gelockert, seine Ärmel waren über seine muskulösen Unterarme hochgekrempelt, der zerknitterte Schuljunge aus Hermines Erinnerung hatte sich nahtlos in den zerknitterten Auror verwandelt.
„Was soll das heißen, Ronald?“ Godric, manchmal vergaß sie, dass Malfoy nicht der Einzige war, der ihre Knöpfe drückte.
„‚Golden Girl’s Spendentour‘“, rezitierte Ron und wedelte mit der Hand in einem Bogen, als stünde die letzte Schlagzeile auf einem Festzelt über ihnen. „Mit Malfoys Geld brauchst du kaum einen Job im Ministerium.“
„Ich mache meinen Job, weil ich daran glaube, Ron. Es geht nicht ums Geld!“
„Gesprochen wie eine echte Millionärin und Philanthropin“, sagte Harry schlau und Hermine lachte wider Willen.
„Es wäre unverantwortlich, Malfoys Gold nicht für gute Zwecke zu spenden, solange ich die Chance dazu habe“, sagte sie.
„Hatte er einen Anfall, als er es herausfand?“
Hermine wusste, dass Ron hören wollte, dass Malfoy wütend auf sie gewesen war, bevor er sich ihren Gringotts-Schlüssel zurücknahm. Dann wären sie wieder auf vertrautem Boden.
„Richtiger Zusammenbruch“, gab sie zu. „Er sagte, ich hätte nicht genug gespendet, und das ließ ihn arm aussehen.“
Harry schnaubte, während Ron die Augen verdrehte und murmelte: „Oh bei Merlin.“
„Sonst bemerkte er es nicht einmal“, fügte sie hinzu – wohl wissend, dass sie es sagte, um sich an Ron zu rächen.
„Oh, er bemerkt definitiv, dass du seinen Namen rehabilitierst“, sagte Ron. „In jeder zweiten Schlagzeile geht es darum, dass Hermine Malfoy Kriegswaisen rettet.“
„Also sollte ich den Kriegswaisen sagen, sie sollen sich schleichen, weil jemand vergessen könnte, dass die Malfoys Todesser sind?“ Sie schüttelte ihre Haare aus ihrem Gesicht. „Er hat ein Askaban-Tattoo am Hals, Ron. Niemand vergisst es!“
„Rette ein paar Welpen und die Hexenwoche wird eine Strecke darüber veröffentlichen, wie es mit Gefängnisrunen im Frühling weitergeht.“
„Ron hat recht, Hermine“, sagte Harry. „Besteht die ganze Idee des Versöhnungsgesetzes nicht darin, die Menschen zum Vergessen zu bewegen – die Slytherins wieder in die Gesellschaft aufzunehmen?“
„Na ja, es liegt doch wohl kaum allein an mir, weil ich ein paar Spenden mache, oder?“
„Nein, aber so schnell wird er sich nun nie nach Frankreich verpissen“, sagte Ron.
Hermine blickte von Ron zu Harry. „Ich bin nicht diejenige, die ihn zum Quidditch eingeladen hat –“
„Das war Ginny –“
„… wo du wegen der Besen, mit denen er mich reingelegt hat, aus dem ooh und aah nicht mehr rausgekommen bist, vielen Dank, Ronald.“
„Der Nimbus 3000 ist ziemlich geil“, sagte Ron und hob eine Augenbraue zu Harry.
„Krasser Kurvenradius“, stimmte Harry zu.
Hermine stöhnte und beschlagnahmte den Rest von Rons Butterbier.
„Hat er noch mehr seiner Freunde zerschnitten?“ fragte Harry düster.
„Nicht, dass ich wüsste“, murmelte Hermine. Ein Teil von ihr wollte, dass jeder wusste, womit sie es dort zu tun hatte. Ein anderer Teil von ihr bereute es, Ginny von Crabbe erzählt zu haben, und sie wollte nicht nachforschen, warum. Es hat sich…illoyal? Angefühlt. „Und ich kann nichts beweisen“, fügte sie schnell hinzu.
„Keine Anklagen die zu beweisen wären“, sagte Ron. „Crabbe ist nicht gekommen, um eine Beschwerde einzureichen. Erzähl uns seine Seite der Geschichte. Erzähl uns alles –“
„Ich versteh schon“, sagte Hermine.
„Ron will es sich auf der Zunge zergehen lassen“, sagte Harry, und Ron gab auf – er drehte seinen Kopf, um an seine Schulter zu kichern, „aber du wirst uns sagen, wenn Malfoy dich bedroht?“
„Gibt nichts zu sagen“, sagte Hermine und ließ alles weg, was es zu sagen gab.
„Merlin, er ist ein Psycho“, sagte Ron geistesabwesend, als er aufstand, um sich sein eigenes Bier zu holen.
Hermine würde ihnen nicht erzählen, dass sie wimmernd im Bett des Psychopathen gelegen hatte, und die Erleichterung durchströmte sie, bis sie wieder gegen ihn sank und er sie an seine vernarbte Brust drückte, während das Dunkle Mal an ihrem Arm entlang zog.
Ein Teil davon, so zu tun, als würde ihre Narbe sie nicht stören, bestand darin, nicht mit Harry und Ron darüber zu reden – weil sie sich dadurch nur schrecklich fühlten. Sie sollte sich nicht schämen, als hätte sie etwas falsch gemacht, wegen etwas, das ihr angetan wurde – das hatte man ihr immer wieder gesagt. Aber Hermine schämte sich, als hätte eine bessere Version ihrer selbst schneller geredet, härter gekämpft und es irgendwie verhindert. Es spielte keine Rolle, was sie fühlen sollte; sie fühlte, was sie fühlte. Aber wenn sie Ron und Harry das erzählte, würden sie ihr sagen, sie beide tragen die Schuld daran, dass sie es nicht gestoppt hätten. Und sie würde ihnen sagen, dass sie nichts hätten tun können, und sie würden ihr dasselbe sagen, und keiner von ihnen würde sich besser fühlen, nur frisch verärgert. Sie fühlten auch, was sie fühlten – Ron besonders.
Und so hatte Hermine ihnen nicht sagen wollen, dass die Narbe brannte und juckte und sie vergiftete, Bellatrix‘ Fluch wurde wiederbelebt, und sie nur das Gefühl hatten, dass sie sie im Stich gelassen hatten. Und jetzt wollte sie nicht zugeben, dass sie sich von Draco Malfoy in einem dünnen Seidennachthemd und ohne Unterwäsche in sein Bett bringen ließ. Sie würden krank werden. Und sie würden ihr sagen, wie sie schneller hätte reden und härter kämpfen können, um diese Nacht zu verhindern. Und sie würde ihnen nicht sagen können, dass sie zugelassen hatte, dass Draco Malfoy seine Arme um sie schlang und sein Blut über sie vergoss und an ihr schlief, während seine Hand ihren Oberschenkel umklammerte, und dass es ihre eigene Handlung – nicht seine – gewesen war, die sie weglaufen ließ, erneut beschämt.
Sie hat sie also bereits angelogen.
Als Hermine in ihr Büro zurückkam, zeigte Francesco auf einen Stapel Akten – die Hälfte des Ursprünglichen–, der jetzt in der Ecke seines Schreibtisches lag.
„Er blieb fünfundfünfzig Minuten und drohte mir, mir den Bauch aufzuschneiden, wenn ich sie nicht bis zum Ende des Tages für Sie zusammengefasst hab.“
Hermine hatte bemerkt, dass Francesco es vermied, Malfoys Namen auszusprechen, als könnte er dadurch herbeigerufen werden.
Sie blätterte die Berichte durch. Da Malfoy keine Möglichkeit hatte zu wissen, wonach die Unaussprechlichen suchten, waren ihm Trends, Ungereimtheiten und alles andere aufgefallen, von dem er glaubte, dass es ihre aktuelle politische Haltung stützte. Das Minimum an unhöflichen Kommentaren verriet ihr, dass er schnell gearbeitet hatte.
Malfoys Meinungen waren konservativer, zynischer und geschäftsorientierter als ihre eigene. Aber ihm gelang es immer mehr, ihre mit überraschender Genauigkeit nachzuahmen. Oder vielleicht nicht überraschend – er war in der Schule ein Schrecken gewesen, nicht wegen seiner rohen Gewalt, sondern wegen seines bissigen Witzes. Er war aufmerksam gewesen – mit einem untrüglichen Blick für Unsicherheiten und der unglaublichen Fähigkeit, mit seiner punktgenauen Kritik neue zu schaffen. Er wusste immer, wann sie, Harry und Ron sich stritten, und war bereit, sie in die Enge zu treiben und auseinanderzunehmen, wenn sie keinen Rückhalt hatte.
Hermine dachte an das Amortentia und Veritaserum, das er in seinen renovierten Kerkern braute. Er verbreitete immer noch Klatsch, Unsicherheit und Spaltung, jetzt auf einer größeren Bühne. Und jetzt mussten sie, Harry und Ron nicht einmal darum kämpfen, dass er sie trennte – er musste sie nur in sein Bett verhandeln und sie würde es für ihn tun.
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Hermine las den Tagespropheten, während Malfoy in ihrem Gästesessel saß, in einem Quidditch-Magazin blätterte und müßig Finken heraufbeschwor. Er hatte die Zeitung bereits durchgesehen und jeden Artikel markiert, den er für interessant hielt.
Das tat er jetzt – er schickte ihr ständig Zeitungsausschnitte und Whitepaper zu Themen, die er für ihre Arbeit als relevant erachtete. Manchmal stritten sie sich über den Inhalt und es war – Merlin hilf ihr – seltsam erfreulich, wie Malfoy immer für einen Streit bereit war. Wenn Harry die Augen verdrehte und das Thema wechselte oder Ron sich dumm stellte oder Francesco allem zustimmte, was sie sagte, hatte sie das Gefühl, dass ihre Ideen zu langweilig – ihre Gefühle zu stark – waren, als dass irgendjemand sie ertragen könnte. Im Gegensatz dazu wurden Malfoys Argumente nur noch hinterhältiger und konkreter – seine Erwiderungen waren sorgfältiger darauf abgestimmt, zu ärgern –, als hätte er vor endlos Zeit und Energie damit zu verbringen, darüber nachzudenken, sie zu irritieren. Er hatte sogar die bigotteren, ignoranteren Meinungen konsequent aus seinem Repertoire verworfen, als wolle er sicherstellen, dass sie ihn nicht einfach so abtun konnte.
Vor kurzem hatte er damit begonnen, ihr kommentierte Rezensionen zu Romanen zu schicken. Hermine hatte das Gefühl, dass sie einer Einladung in einen Buchclub gefährlich nahe war.
Jetzt duckte sich Francesco, als ein Fink ihn umkreiste und auf seinem Schreibtisch landete.
„Ich bin überrascht, dass Harold Higgs den Wolfsbanntrank-Vorschlag unterstützt“, sagte Hermine und überflog ein Interview mit dem Zaubergamot-Mitglied. „Er war von Natur aus dagegen, jemandem in Not zu helfen.“
„Natürlich ist er dafür“, sagte Malfoy schnaubend. „Er hat eine Silbermine. Er wird ein Vermögen damit verdienen, Silbernitrat an die Brauereien zu verkaufen, die auftauchen, um von der Subvention zu profitieren.“
"Was? Da ist keine Silbermine in seinen Interessenskonflikten aufgeführt“, sagte Hermine und blickte auf.
Er trug ein schwarzes Hemd und eine schwarze Weste, der Kragen war bis zum Hals offen. Eine weißblonde Haarlocke war ihm in die Stirn gefallen. „Es läuft auf den Namen seiner Frau“, sagte er und blätterte um, um die Spielerstatistiken stirnrunzelnd anzusehen.
„Und er hat den Mut, meine Bestimmung zu blockieren, dass alle Zutaten nach fairen Arbeitsnormen bezogen werden, wenn er persönlich von dieser Maßnahme profitiert?“ sagte Hermine empört.
„Das wird seine Gewinnspanne schmälern“, sagte Malfoy ausdruckslos, ausnahmsweise nicht eindringlich.
„Die ungebremste Gier!“
Malfoy zuckte mit den Schultern und sah auf. „Hast etwas von diesen sauren Süßigkeiten?“
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„Draco“, sagte Higgs. „Wem verdanke ich das Vergnügen?“
„Ich war auf Ebene vier“, sagte Draco, als er sich in den grell gepolsterten Gästesessel vor Higgs‘ verdächtig sauberem Schreibtisch fallen ließ. „Ich dachte, ich komme mal vorbei.“
"Ah ja. Magische Kreaturen. Ich habe dich kürzlich im Propheten gesehen, zusammen mit Miss Granger.“ Der Onkel von Terence Higgs war ein rundlicher, pingeliger kleiner Mann. Jemand, der darum bettelte, gemobbt zu werden.
"Mrs. Malfoy jetzt, dank des Ministeriums.“ Ein kleines, unverbindliches Lächeln.
„Ich möchte dich wissen lassen, dass ich gegen das Versöhnungsgesetz gestimmt habe.“ Ein Tonfall auffälliger, falscher Besorgnis. „Es ist schockierend, was dir angetan wurde.“
"Natürlich." Draco nickte weise.
„Ich hoffe, sie versucht nicht, dich in ihre lächerlichen kleinen Projekte hineinzuziehen. Ich weiß, wie Ehefrauen sein können.“ Higgs Lachen klang wie Schluckauf, wie von jemandem, der definitiv von seiner Frau gemobbt wurde. „Vielleicht musst du sie das nächste Mal an ihren Platz erinnern, wenn du auf Ebene vier bist?“
Draco bedachte Higgs mit seinem selbstgefälligsten Gesichtsausdruck. „Ich bin nicht der Typ Mann, der das Bedürfnis verspürt, seine Hexe herumzukommandieren wie ein Hauself“, sagte er gedehnt. „Sag mir, Higgs, ist es Mangel an Ressourcen oder Mangel an Durchhaltevermögen, der dich davon abhält, die Launen deiner Frauen zu befriedigen? Meine Mutter möchte, dass ich zu ihrem Weihnachtsball Grün trage, ich trage Grün. Meine Frau möchte, dass benachteiligte Arbeitnehmer Rechte haben …“ Er wedelte abweisend mit der Hand. „Ich verwöhne sie. Es fällt mir nicht schwer, diese kleinen Dinge zu tun, um sie glücklich zu machen.“ Ein spöttisches Lachen. „Schließlich rede ich nun mit dir.“
Higgs zog eine Augenbraue hoch und verzog die Lippen, als er einen Brieföffner mit einer Messingananas auf dem Rand seiner makellosen Schreibunterlage ausrichtete. „Nun, Draco, es kursieren Gerüchte über die letzte Person, mit der du gesprochen hast.“ Sein Blick wanderte zum Gesicht des jüngeren Mannes.
„Wenn du dich auf Crabbe beziehst, ist er nicht die letzte Person, mit der ich gesprochen habe“, sagte Draco und ließ seine Stimme gemein werden. „Aber ich hielt ihn fest, schnitt ihm die Zunge heraus und verfütterte sie an die Katze meiner Frau. Ich war also die letzte Person, mit der er gesprochen hat.“ Er lächelte.
„Du bist also hier, um mich einzuschüchtern“, sagte Higgs säuerlich.
„Fühlst du dich eingeschüchtert?“ fragte Draco mit hochgezogenen Augenbrauen und seinem umgänglicheren Tonfall. „Ich schlage dir lediglich vor, Mrs. Malfoys bevorzugtes Regulierungsgesetz zu unterstützen.“
Higgs schüttelte den Kopf. „Nein, nein, diese Maßnahmen sind einfach zu kostspielig –“
„Für diejenigen, die Silberminen besitzen“, sagte Draco. "Ja. Diese Kosten werden jedoch ausgeglichen, wenn Sie mit Malfoy LTD einen Vertrag über Ihren Versand zu einem ermäßigten Preis abschließen. Die Margen Ihrer Frau bleiben erhalten. Malfoy LTD wird einen neuen Geschäftspartner gewinnen. Als Reformer wirst du einiges an Presse bekommen.“ Draco winkte ab. „Oder ich kann meinen Konkurrenten sagen, dass sie ihre Tarife erhöhen sollen, weil ich sie nicht unterbieten werde. Mrs. Malfoy wird zweifellos die Ethikkommission auf die Beteiligung Ihrer Frau aufmerksam machen.“ Er zuckte mit den Schultern. „Wie die Katze hat sie eine Vorliebe für Blut.“
Higgs nickte unglücklich. „Ich sehe eure Gemeinsamkeiten. “ Er richtete seinen verärgerten Blick auf Draco. „Vielleicht hatte das Ministerium recht, als es meinte, dass ihr beide gut füreinander geeignet seid.“
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„Avery, ich verstehe, dass du gegen Mrs. Malfoys politische Initiative bist. Wir möchten, dass du es unterstützt.“ Draco hatte sich kaum auf Averys Gästestuhl gesetzt, aber es hatte keinen Sinn, mit Avery zu verhandeln. Er schlug die Beine übereinander und blickte den älteren Mann neutral an.
„Wirklich, Draco!“ Averys vorgetäuschter Schock machte alles, was er sagen wollte, umso beleidigender. „Dein Halsband muss enger sein, als ich dachte. Sie schickt dich hier raus, um ihre Angelegenheiten zu erledigen?“
„Eigentlich die meines Vaters.“ Es ärgerte ihn, dass das stimmte, aber das war der bessere Weg bei Avery, der Draco immer noch nicht respektierte und sich nicht so leicht einschüchtern ließ. „Lucius hat Pläne mit meiner Mrs. Malfoy. Er möchte, dass sie vorankommt.“
Avery zog ein Gesicht, das sich zu einem Stirnrunzeln verzog, als er sich in seinem Stuhl zurücklehnte und die Fingerspitzen vor sich aufstellte. „Ich kann verstehen, dass Lucius sie als Verstärkung im Ministerium einsetzen möchte… Aber ist es nicht sinnvoll, dass sie Ihren Befehlen gehorcht und nicht umgekehrt?“
„Die Interessen der Malfoys sind vielleicht komplizierter, als du begreifst“, sagte Draco sanft. „Wir denken langfristig. Sei versichert, wenn der Name Malfoy darauf steht… sind wir daran interessiert, dass es gelingt.“ Sein Blick war spitz.
Avery schnaufte. „Ja, nun ja. Ich fühle mit Lucius, der für die Sache den Märtyrertod erlitten hat. Ich denke, er sollte mehr Vertrauen in unsere eigenen Pläne haben, die Ordnung in diesem Land wiederherzustellen…Ich glaube nicht, dass er auf solche Dinge zurückgreifen muss …“
Draco zog eine Augenbraue hoch und deutete damit an, dass Avery Lucius Sohn nicht beleidigen sollte. Er hatte offensichtlich keine Hemmungen, Dracos Frau zu beleidigen, und Draco war angesichts von Averys engen Verbindungen innerhalb der Erweckungsbewegung noch nicht bereit, in einen offenen Konflikt mit ihm zu geraten. Er wollte die Optionen dort über einen längeren Zeitraum ausspielen.
Avery schürzte die Lippen. „Ich werde darüber nachdenken, Draco.“
„Genial“, sagte Draco mit einem abfälligen Lächeln für dieses nicht allzu großzügige Zugeständnis. „Dann überlasse ich es dir.“
Avery nickte und ließ Draco dann die Tür erreichen, bevor er sagte: „Übrigens habe ich gehört, dass Vance Crabbe seine Zunge verloren hat.“ Ein kleines Schnauben zeigte, dass Avery nie viel von dem Mann gehalten hatte. „Was ist da passiert, mein Sohn?“
Draco blickte über seine Schulter. „Er hat meine Frau nicht richtig angesprochen.“ Er hob das Kinn und klopfte zum Abschied an den Türrahmen, dann wandte er sich schwungvoll in den Flur.
Dracos Pläne waren vage, als er Averys Büro verließ, aber sie verfestigten sich. Draco wollte nicht, dass Avery Lucius Erweckungsmärchen ins Ohr flüsterte, und er war Avery gegenüber zu ehrlich gewesen, was Lucius‘ eigene Pläne für seine Frau betraf. Er hatte die zynischste Formulierung gewählt, weil er wusste, dass es Avery ansprechen würde, aber er wollte nicht, dass sie es erfuhr. Er würde sich mit Avery auseinandersetzen müssen. Was bedeutete, dass Draco sich irgendwann mit Longbottom anlegen musste.
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Benedict Burke war zehn Jahre älter als Draco und das Vorbild dafür, wie sein Leben verlaufen wäre, wenn er es geschafft hätte, dem Krieg so zu entgehen wie Burke. Burke hatte diese Jahre in Amerika verbracht und war zurückgekehrt, um den erblichen Sitz seiner Familie im Zaubergamot zu übernehmen. Er war gutaussehend, gut gekleidet und modisch frisiert, der Vater eines Erben und eines Ersatzkindes. Sie erzählten im Slytherin-Gemeinschaftsraum immer noch Geschichten über seine Fähigkeiten auf dem Quidditchfeld. In einem anderen Leben wäre Draco ein jüngeres Mitglied der politischen Kohorte dieses Mannes und würde fleißig daran arbeiten, ihm nachzueifern und ihn dann zu übertreffen, während Lucius Malfoy LTD leitete. Selbst jetzt verspürte Draco eine Anziehungskraft auf den Zauberer – wie auf den Mannschaftskapitän oder den älteren Bruder eines Freundes, der auf ihn aufmerksam werden sollte. Leider war Draco hier, um ihn zu erpressen.
Na ja, vielleicht müsste er das nicht.
Es war leicht genug, Burke in den Hallen des Ministeriums zu treffen, die Namen einiger gemeinsamer Slytherins zu nennen und Interesse an seinen Heldentaten in Amerika vorzutäuschen – Draco sagte größtenteils die Wahrheit – und schon bald wurde er in Burkes Büro eingeladen für eine Tasse Tee. Draco bewunderte den klassischen, subtil maskulinen Stil der Einrichtung des Mannes. Ja, sein Zaubergamot-Büro hätte so ausgesehen, nur leicht modernisiert. Den Malfoys war sein Sitz nicht entzogen worden, aber es war schwierig, ihn zu vertreten, wenn man in Askaban war – wie Pansy und Theo hatte Draco einen Vertreter eingesetzt, der von ehemaligen Ordensmitgliedern nicht angespuckt werden würde.
Burke schmeichelte Draco gerade als Vorwand, um mit seinen eigenen Zwanzigern zu prahlen.
„Aber du hast Glück, Draco. Oh, ich weiß, die letzten paar Jahre waren schwierig! Aber jetzt geht das Leben weiter und du bist jung, du bist frei, kein spießiger Job wie meiner, keine Kinder, die weinen und sich an dich klammern. Du verwaltest deinen Nachlass – und was ist das? Ein paar Investitionen, um die du dich kümmern müssen? Alles schon vor Jahren für die Langfristigkeit gemacht. Läuft praktisch von selbst, oder? Und dann kannst du machen, was du willst! Fliegen, Ein bisschen Sport, Hexen nachjagen, was?“
„Nun, ich habe vor kurzem geheiratet“, sagte Draco und lehnte es ab, Burke zu sagen, dass er die meiste Zeit seiner jungen, freien Jahre, in denen er tun konnte, was immer er wollte, damit verbracht hatte, sich zu am liebsten selbst zu töten.
"Ach ja! Dieses exotische kleine Luder in magische Kreaturen –“
Draco spürte, wie sein ganzes Gesicht hart wurde und seine Augen ausdruckslos waren. Exotisches kleines Luder. In Burkes Mund klang es schmutzig. Hörte er sich so an, als er an sie dachte? Burke ließ sie wie ein Tier klingen, das er gleich ficken würde. Draco entschied, dass er Burke den Arsch aufreißen würde.
„Temperamentvoll, nicht wahr? Die wird dich eine Weile beschäftigen! Aber sobald sie schwanger sind, vergiss es – dann dreht sich alles um das Baby und du musst woanders suchen, nur um ein wenig Aufmerksamkeit zu bekommen.“
Draco wurde vor Eifersucht fast übel. Er würde töten – er könnte töten, wenn man seine Gedanken an Avery bedachte –, damit seine Frau ihn beschäftigt.
Seine Frau drückte sein Ohrläppchen fest zwischen tintenverschmierten Fingerspitzen, zog seinen Kopf nach unten, sein Ohr an ihren Mund, und gurrte: „Auf deine Knie, Malfoy. Sei ein guter Junge.“
Seine Frau drückte ihn zurück in seine Kissen, ihre Hand umklammerte seinen Schwanz, während sie ein Bein über ihn warf und sagte: „Ich brauche dich jetzt, Draco.“
Seine Frau setzte ihren perfekten Hintern auf die Maklerabrechnungen auf seinem Schreibtisch, zog ihn am Gürtel zu sich und murmelte: „Ich habe wichtigere Arbeiten für dich.“
Wenn sie sein Kind bekommen würde – eine unmögliche Fantasie –, würden die beiden seine volle Aufmerksamkeit haben. Malfoy-Erben waren selten und sehr beliebt. Welche bessere Aufgabe hatte er? Burke hatte es selbst gesagt – das Anwesen konnte sich selbst verwalten. Sie würde ihn nicht fernhalten können. Sein Sohn – es wäre ein Sohn, es sei denn, ihre ungewohnte Magie überwältigte irgendwie die Erstgeburtsmagie der Malfoys – würde zur Schule gehen und lernen, sich über ihn zu ärgern. Er würde erfahren, dass Draco der Bösewicht war. Draco würde das Weinen und Anklammern ertragen, bevor daraus Stille wurde und er ihn wegstieß.
Draco wurde von Sehnsucht nach der Kindheit überwältigt, die er nacherleben wollte. Flugübungen, Tanzstunden, Spielen im Garten, Süßigkeiten aus der Küche stehlen, Weihnachtseinkäufe, um Geschenke für seine Mutter zu kaufen, einen Börsenbericht lesen lernen, sogar die langweiligen Verhaltenskurse. Jetzt fühlte sich alles urig und sicher an. Seine eigene Kindheit war von der Reinheit des Blutes durchdrungen gewesen – so allgegenwärtig, dass er sich dessen nicht einmal als besonderes Merkmal bewusst war –, aber die seines Kindes musste das nicht sein. Wenn er geglaubt hätte, er könnte mit seiner Frau über ein Baby verhandeln – was wäre dafür nötig gewesen? –, würde er jedes Zugeständnis machen, das ihr gefiel. Muggelstudien, Streifzüge durch Muggel-London – gut, gut. Seine Frau konnte die Vorträge über die gemeinsame Menschlichkeit und die Rechte aller magischen Geschöpfe ertragen, und er würde mit keinem Wort widersprechen. Er würde ihr als Mutter des Kindes Respekt erzwingen und sie würde das Kind sicherlich nicht gegen ihn vergiften.
Es war ein gefährlicher Tagtraum, den er vernichten musste. Es stimmte nicht. Sie würde ihn auf Schritt und Tritt bekämpfen. Er würde bei nichts nachgeben. Bei ihren leidenschaftlichen Reden verdrehte er die Augen. Sie würde ihn einen Fanatiker nennen. Beim Frühstück stritten sie sich über den Morgenpropheten. Schreie am Esstisch. Das Kind würde sie bevorzugen. Draco würde der Tyrann sein, bevor sein Sohn überhaupt zur Schule kam.
Er war schon der Bösewicht, nicht wahr?
Die Eifersucht verwandelte sich in Abscheu. Hier war Burke, der alles für selbstverständlich hielt. Burke, der immer noch nicht begriffen hatte, dass man ihm alles nehmen konnte, was er hatte.
„Ich habe einiges gehört“, sagte er zu Burke, „über die Aufmerksamkeit, die du in Amerika gefunden hast.“ Er lächelte.
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Longbottom öffnete mit der Schulter die Tür und sie setzte sich auf, aber er sah den Ausdruck in ihren Augen und hielt seine Hände hoch. „Ich bin giftig –“ Er trug Handschuhe und eine Schutzbrille um den Hals. „Fass mich nicht an, bis ich mich gewaschen habe.“
Sie ließ sich in seine Kissen zurückfallen. „Dann mach weiter.“
Er hob eine Augenbraue und verschwand in der engen Badewanne. Das Cottage war bezaubernd, wenn man freiliegende Balken und Klempnerarbeiten aus dem 18. Jahrhundert mochte, vermutete Pansy, aber sie hatte Pläne, Longbottom nach Parkinson Manor zu verlegen. Im Moment konnte sie kaum hören, wie die Eule über die kreischenden Rohre klopfte.
Pansy kletterte von seinem Bett und ging zum Fenster, wo sie den Teufelsefeu wegschlug, der nach ihr griff, und den Fensterflügel aufkurbelte. Im Gegensatz zu seinem Gewächshaus war Longbottoms Cottage bis an die Zähne mit einem sehr fiesen Zauberspruch geschützt, und sie war derzeit neben Longbottom die einzige Person, die Türen oder Fenster öffnen konnte. Sie holte die Abendpost ab, gab der Eule ein Leckerli und schloss das Fenster. Dann warf sie einen Blick auf den Topf mit dem Kümmere-dich-um-deine-eigenen-Angelegenheiten auf dem Fensterbrett, bevor sie Longbottoms Post durchging. Sie gab nicht vor, einen guten Grund zu haben. Sie war neugierig – das war ihr Grund.
Aber das Problem bei der Suche nach Problemen bestand darin, dass man sie fand. Wie dieser Umschlag in Hufflepuff-Gelb.
In der Schule hatte sie sich gesagt, dass es ihr egal sei. Draco war top – fit, beliebt, der Malfoy-Erbe – und für ihn galten andere Regeln. Sie hatte ihn, oder zumindest nahe genug, und es war unter ihrer Würde, die anderen Hexen als Konkurrenz zu behandeln. Aber es war eine Menge Arbeit – genug Aufsehen erregen, um zu versuchen, ihn bei der Stange zu halten, aber nicht so viel, dass er es ihr ins Gesicht schleuderte. Er warf es ihr oft ins Gesicht. Und es geschah automatisch – das Ziehen in ihrem Magen, das sie spürte, wenn Pansy in seinem Himmelbett saß und ein Mädchen zu seinem Zimmer kam, sie sich in die Große Halle setzte und die Augen der Jungen von ihm zu dem Mädchen wanderten und sie dann wegsah und grinste, als er in Hogsmeade verschwand und behauptete, er sei die ganze Zeit dort gewesen, als sie sich entscheiden musste, ob sie einen Streit anfangen oder so tun sollte, als hätte sie ihn nicht im Gemeinschaftsraum Hexen küssen sehen, als er Knutschflecken nicht mal verheimlichte und sie keine Wahl hatte.
Jetzt spürte sie das gleiche Kribbeln in ihrem Magen, den gleichen nervösen Adrenalinstoß. Der Brief war mit dem Namen des Absenders versehen: Hannah Abbott Macmillan – Longbottoms ehemalige Verlobte. Warum schrieb sie an Neville?
Wenn dies Hogwarts wäre und sie in Dracos Schlafzimmer wäre, würde Pansy es sofort aufreißen. Aber sie war eine erwachsene Frau und sie befand sich in Nevilles Schlafzimmer. Sie schob den Umschlag zurück in den Stapel und legte die Post auf seinen Nachttisch.
Sie würde es nicht noch einmal ansehen.
Pansy zog ihr Kleid aus, ein weiteres schwarzes Gucci-Kleid – ihr gefiel die Kollektion dieser Saison. Ihr BH war ein architektonisches Wunderwerk, mit Spitze, Draht, drei Haken- und Ösenverschlüssen und wahrscheinlich einem Kern aus Einhornhorn, das alles anhob und zur Schau stellte. Sie ließ es zusammen mit dem passenden Höschen an. Sie setzte sich wieder aufs Bett und bereitete sich auf die volle Wirkung vor. Sie hat sich den Brief nicht angesehen.
Die Tür des Bades öffnete sich mit einem Hauch von Dampf und Eukalyptus und er kam nackt heraus, seine Haut rosa geschrubbt, sein Haar noch nass. Er lächelte, als er sie sah, und sie ließ ihn sehen, wie sie ihn von oben bis unten musterte – breite Schultern, straffer Bauch, ein großer Schwanz, den sie gerade vergrößern würde. Er überwand die Distanz und kroch über das Bett zu ihr.
„Ich gehöre jetzt ganz dir“, sagte er und beugte sich vor, um sie zu küssen.
Sie grinste gegen seine Lippen. „Das weiß ich."
Sie setzte sich auf und er küsste sie abgestützt auf Händen und Knie.
„Die Post ist gekommen“, sagte sie. Sie konnte es kaum erwarten, sich selbst unglücklich zu machen, oder?
„Später“, sagte er und küsste sie.
Sie stieß ihn auf die Schulter. „Leg dich hin. Ich habe das Sagen.“
„Immer, Pansy.“
Dann lag er auf dem Rücken und sah zu ihr auf, sein Gesichtsausdruck war zufrieden und erwartungsvoll. Sein Blick wanderte über ihren BH. Er dachte nicht über den Brief nach.
Pansy beugte sich über ihn, um ihn zu küssen, ihre Brüste drückten sich gegen seine Brust, ihre Hand streckte sich nach unten, um mit ihm zu spielen. Als er steif war und schwerer atmete, schlüpfte sie aus ihrem Höschen und setzte sich rittlings auf Ellbogen und Knie auf ihn, wobei sie ihm einen guten Blick auf ihre Fotze ermöglichte, während sie seinen Schwanz lutschte, einen festen Griff an der Basis, ihre Haare verdeckten ihr Gesicht als sich ihr Mund über ihn bewegte.
„Merlin, Pansy“, murmelte er, während seine Finger über ihren Kitzler spielten. Dann spannte sich sein Bauch an, als er sich erhob, um ihre Fotze zu lecken. Sie summte um seinen Schwanz herum und er leckte fester. „Pansy“, murmelte er und zupfte an ihren Hüften.
Sie bewegte sich nach vorne und nahm ihn tiefer. „Hm?"
„Merlin“, flüsterte er. Er atmete aus. „Bitte“, sagte er lauter.
Sie hob ihren Kopf, bewegte sich zurück und nahm seinen Schwanz in ihre Faust. Er leckte sie hungrig, seine Zunge drückte sich in sie hinein. Er zog sich weit genug zurück, um zu sagen: „Bitte, Pansy. Setz dich auf mein Gesicht.“
Sie ließ seinen Schwanz los, lehnte sich zurück und ließ sich von ihm auf seinen Mund ziehen. Sie legte ihre Hand auf seine Brust, behielt gerade so viel Gewicht auf ihren Oberschenkeln, dass sie sich frei bewegen konnte, rollte ihre Hüften und fickte sein Gesicht, während er ihre Fotze leckte. Sie atmete aus, versuchte, den Kopf frei zu bekommen, versuchte, sich auf den Rhythmus ihrer Hüften zu konzentrieren, auf seine heiße Zunge, darauf, ihn gerade genug zu ersticken, um ihn glücklich zu machen, aber nicht so sehr, dass er nicht weitermachen konnte. Sie schloss die Augen und konzentrierte sich. Er wollte sie, er wollte das, das war ihrs… Sie rieb sein Gesicht und dann kam sie mit einem Keuchen, ihre Hand flach auf seiner Brust. Sie blieb starr, als sich ihre Fotze verkrampfte und seine Zunge in sie eindrang. Scheiß auf Hannah Abbott. Alles war in Ordnung. Es war in Ordnung.
Sie legte ihr ganzes Gewicht auf Nevilles Gesicht und er seufzte in sie hinein, als der letzte Atemzug sie durchströmte. Dann stieß sie sich ab – er saugte Luft ein – und drehte sich auf die Knie, um ihn anzusehen. Er sah gut aus – keuchend, der Mund nass, er leckte sie von seinen Lippen, sein Haar zerzaust. Sie setzte sich rittlings auf ihn, ergriff seinen Schwanz und stellte sicher, dass er zusah, während sie ihre nasse Fotze auf ihn senkte und dann ihren BH auszog. Sie wand sich ein wenig an ihm herum, ließ alles wackeln – seine Fingerspitzen griffen nach ihren Schenkeln, sein Blick richtete sich auf ihre Brüste – und dann begann sie, seinen Schwanz zu reiten.
Das Problem bei diesem Blickwinkel war jedoch, dass sie die auf seinem Nachttisch gestapelte Post sehen konnte. Hatte sie einen weiteren Blick gewollt, als sie diese Position einnahm? Sie verdrängte es aus ihrem Kopf. Es war nur ein Brief. Es bedeutete nichts.
Neville war nicht der Typ, der fremdging.
Aber Pansy hatte sich auf ihn geworfen und er hatte sie sofort gevögelt. Was wäre, wenn Abbott vorbeikäme und sich auf ihn stürzte? Warum sollte sie nicht? Er war fit – viel fitter als dieser Trottel Macmillan. Sie waren bereits zusammen gewesen. Männer hielten es nicht einmal für Betrug, wenn sie zu ihren Frauen zurück kamen. Er und Pansy hatten den Bund noch nicht geschlossen. Es gab immer einen Grund, warum es kein Betrug war und du ein Idiot warst. Abbott leitete jetzt den Tropfenden Kessel. (Pansy könnte verstehen, dass sie eine Kneipe besaß – sie besaß selbst mehrere Hotels –, aber sie leitete sie?) Sie könnte morgens vorbeischauen und Neville in seinem unbewachten Gewächshaus erwischen …
Pansy merkte, dass sie die Stirn runzelte, als sie sich auf ihn setzte.
Sie blinzelte und sah ihn an – und er beobachtete ihr Gesicht. Er legte den Kopf zurück und beäugte den Tisch. Er räusperte sich. „Was steht in der Post, Pansy?“
„Nichts“, sagte sie und wurde langsamer, da ihr Rhythmus verloren ging.
Seine Augen wanderten über ihr Gesicht. Sie sah schuldig aus – sie wusste es.
Er stützte sich auf die Ellbogen, sein Bauch spannte sich unter ihr an. Er schaute zum Nachttisch hinüber. Dann griff er über sich selbst und blätterte, während sie zusah, durch die Post, bis er ihn sah. „Ist es das?“
Er drehte sich wieder zu ihr um, den Umschlag in der Hand, und studierte den Namen des Absenders. Pansys Blick wanderte über seine Schultern, die vereinzelten Narben auf seinem Unterarm, die Adern auf seinem Handrücken. Dann warf er den Brief auf das Bett neben sich.
Er bewegte sich, während sie immer noch auf ihm lag – er lag gegen die Kissen, einen Arm hinter seinem Kopf, eine Hand auf ihrem Oberschenkel. Er sah entspannt aus, aber um seinen Mund herum lag eine Anspannung. Sein Blick war unerschütterlich. „Sprich mit mir."
Pansy zuckte mit den Schultern und wiegte sich ein wenig auf ihm. Er war immer noch hart in ihr. Ihr Herz raste. Sie musste ja einfach weiter auf die Post schauen, nicht wahr? Sie wollte dieses Gespräch nicht führen, außer dass sie es doch wollte.
„Ich habe es gesehen und wurde eifersüchtig.“ Sie legte den Kopf schief, ihre Augen spielten über seinen Bauch, die Haare auf seiner Brust und trafen schließlich seinen Blick. "Bist du wütend? Glaubst du, ich vertraue dir nicht?“
Er sah zu ihr auf. „Ich weiß, mit wem du früher ausgegangen bist“, sagte er ruhig.
„Ich weiß, dass du nicht Draco bist“, sagte sie und war sich sofort unsicher, ob das das Richtige oder das Schlimmste war, was sie sagen konnte.
Neville hob eine Augenbraue.
Das Schlimmste. Warum hatte sie seinen Namen gesagt?
„Nein“, sagte er. „Bin ich nicht.“
Sie hielt den Atem an. Da kam es – ihr erster großer Streit. Sie hatte dafür gesorgt, dass es passierte. Alles schien sich zu verlangsamen, dieser Moment war zu vertraut. Allerdings wollte sie nicht mit Neville so streiten, wie sie mit Draco getan hatte. Es hat keinen Spaß gemacht.
„Zum einen“, sagte Neville und fuhr geistesabwesend mit Daumen und Finger auf beiden Seiten ihres Oberschenkelmuskels auf und ab, „bin ich kein Feigling.“
Sie hielt ganz still. „Das weiß ich, Neville.“
„Das heißt, ich betrüge nicht.“ Er sah zu ihr auf, sein Gesichtsausdruck war ernst.
Sie nickte. Sie glaubte ihm – sie glaubte jedenfalls, dass er es glaubte.
Er beobachtete ihr Gesicht. Ihr Blick huschte über ihn. Sie konnte fühlen, wie sie atmete, konnte seinen Schwanz in ihr spüren. Sie hätte es jetzt aufgeben sollen.
Er nahm seine Hand von ihrem Oberschenkel, streckte die Hand aus und hob den Umschlag auf. Er hielt ihn hin und bot es ihr an.
Sie schüttelte den Kopf, ihre Lippen zogen sich in ihren Mund. Nein, sie wusste es besser.
„Es ist kein Test“, sagte er. „Öffne ihn.“
„Was steht da?“ fragte sie.
„Ich weiß es nicht“, sagte er. „Du kannst es mir sagen.“
Sie sah ihn an.
„Öffne ihn, Pansy.“
Sie zögerte. Sie nahm ihn.
Sie warf einen verstohlenen Blick zu ihm, während sie ihren Daumennagel unter das Siegel schob und dann das Briefpapier aus dem Umschlag zog, aber sein Gesichtsausdruck verriet nichts.
Sie las schnell. Er wusste bereits, dass sie eine eifersüchtige, misstrauische Schlampe war. Er würde schon wütend sein und einen Weg finden, sie zu bestrafen.
Seine Hand streckte sich nach vorn und – ein überraschtes Einatmen von ihr – begann er kreisend über ihre Klitoris zu reiben. Sie drückte ihn fester an sich und blickte auf. Er beobachtete, wie seine Hand sie berührte, sein Schwanz in ihr steckte, während sie den Brief seiner Ex-Verlobten las.
„Was steht da?“ fragte er.
„Sie sagte, sie würde sich nicht einmischen und wird es auch nicht tun. Sie überlegte, ob sie dir das sagen sollte, aber sie bemerkte einen erhöhten Flohverkehr zwischen dem tropfenden Kessel und Avery Manor. Sie hofft, dass unser Match nicht die Vergangenheit zurück bringt. P.S. bin ich so schrecklich wie in der Schule?“, sagte Pansy, wiegte ihre Hüften und drückte Nevilles Schwanz, während sein Daumen auf ihrer Klitoris Lust ausstrahlte.
Ihr Herz raste, Adrenalin schoss durch sie. Es war ihr scheißegal, wie sehr Hannah Abbott sie für eine Schlampe hielt, denn nirgends in dem Brief sagte Abbott: „Nev, ich habe es heute Morgen genossen, deinen Schwanz zu lutschen. Lass es uns noch einmal machen.’’ Das tat sie nicht. Der Ton war gestelzt, als ob sie jetzt kaum noch miteinander redeten. Pansy spürte echte Erleichterung, aber da war deutlich ein schlechtes Gefühl zu erkennen.
Jetzt würde Neville sie von sich fallen lassen und ihr sagen, sie solle nach Hause gehen, sie hatte ihn beleidigt.
„Was soll ich ihr sagen?“ fragte Neville.
„Sag ihr, dass ich noch schlimmer bin, eine schreckliche Furie“, sagte Pansy. „Du hast noch nie in deinem Leben jemanden getroffen, der so eifersüchtig war. Ich lasse dich nie irgendwohin gehen oder irgendetwas tun oder Spaß haben, und ich verhexe dich, wenn du eine Hexe auch nur von der Seite ansiehst. Für dich ist es hier die Hölle auf Erden.“
Er schnaubte und lächelte, als sie ihre Fußballen unter sich bekam und anfing, ihn richtig zu ficken, wobei sie das Briefpapier neben dem Bett auf den Boden fallen ließ. „Ich werde ihr sagen, dass du hingebungsvoll und beschützerisch bist und ein brillanter Frau.“
„Das habe ich gerade gesagt“, sagte Pansy.
Sie beobachtete sein Gesicht, während sie ihn fickte, seine Augen schlossen sich, seine Lippen öffneten sich, während er das Gefühl über sich ergehen ließ.
„Ich bin schrecklich und ich werde deine Post noch einmal lesen“, sagte sie leise. Jetzt würde er ihr sagen, dass sie paranoid und verrückt sei, dass er jemandem nicht vertrauen könne, der in seine Privatsphäre eindringe, dass sie aufhören müsse, so unsicher zu sein.
Er lachte, seine Augen waren immer noch geschlossen, als er sein Kinn nach oben hob, den Kopf in den Nacken legte und in ihr schwelgte. „Lese alles“, sagte er. „Ich habe keine Angst.“
Er ließ zu, dass sie sich an ihm auspowerte.
Dann rollte er sich mit ihr herum und fickte sie schnell, wobei er seinen Kopf wegdrehte, damit er ihr nicht ins Ohr schrie, als er kam. Er drehte sich schaudernd um und küsste ihr Gesicht. Er atmete schwer, sein Schwanz war immer noch in ihr, als er murmelte: „Pansy, du bist die einzige Hexe für mich.“
„Das weiß ich“, sagte sie.
Danach brachte er ihr Tee und Kuchen – er war wirklich sehr süß – und sie aßen nackt im Bett.
Sie beobachtete ihn, als er zu ihr herübersah und lächelte. Merlin, er sah gut aus. Sie würde ihn ins Manor bringen. Ein richtiges Bad. Ein besseres Labor – sie hatte einige Ideen, an denen sie mitarbeiten wollte. Sie würden das Cottage instand halten, und ihre Kinder könnten hier den Sommer verbringen, wenn sie unerträgliche Teenager seien und daran erinnert werden müssten, wie gut es ihnen zu Hause gehe. Sie würden zwei haben, hatte sie beschlossen.
„Warum habt ihr nicht geheiratet?“ fragte sie ihn. „Ich hatte angenommen, dass du das getan hättest.“
Sein Gesichtsausdruck war sorgfältig neutral, als er nach unten blickte und begann, Krümel vom Bettzeug aufzusammeln. Sie konnte wieder die Spannung um seinen Mund sehen. „Sie dachte, ich müsste den Krieg aufgeben“, sagte er mit gespanntem Kiefer. „Dass ich besessen war. Deshalb wollte sie mir nichts von Avery Manor erzählen.“
Sie drehte sich noch mehr zu ihm um. „Aber wie macht man das? Den Krieg loslassen.“ Pansy fragte – sie fragte wirklich. Weil sie es nicht wusste. Manchmal fühlte es sich an, als wäre sie vom Krieg umgeben – als befänden sie sich in einem Waffenstillstand, der jeden Moment enden könnte. Es war lächerlich für sie, sich so zu fühlen – sie war nicht verletzt worden, sie war nicht zum Kämpfen gezwungen worden. Aber sie fühlte sich so, als wäre etwas im Inneren zerbrochen und die Kanten würden immer rau sein.
„Ich weiß es nicht“, sagte er und sah zu ihr herüber. „Also habe ich es nicht getan.“
„Richtig“, sagte sie und nickte. Das war richtig.
„Warum geht es dir gut mit dem, was ich tue?“ fragte er und beobachtete sie aufmerksam. „Du bist mit diesen Leuten aufgewachsen.“
Sie seufzte, schaute auf seine Hand und konzentrierte sich auf die dünnen Narben an seinen Fingern. Sie hatten nicht wirklich darüber gesprochen, nicht richtig. "Weil… Sie haben uns benutzt. Vor allem die Jungs. Sie haben sie ruiniert – alle Jungs, die mir wichtig waren. Und das umsonst. Eine dumme, erfundene Idee.“
Sie stoppte und lehnte sich an ihn. Sie wusste, dass sie ihn nicht um Mitgefühl für die Jungen bitten konnte, die so beschissen zu ihm gewesen waren – er war auch nur ein Junge gewesen, und sie hatten sein Leben noch schlimmer gemacht. Schließlich sagte sie: „Sie haben uns angelogen – in vielen Dingen. Und ich… hasse sie jetzt einfach.“
Er schmiegte sie an sich und legte seinen Arm um sie. Er sagte ihr nicht, dass sie Menschen nicht hassen sollte oder dass es ihr besser gehen würde, wenn sie sich auf das Positive konzentrieren würde. Er war kein Lügner.
„Ich werde mich um sie kümmern“, sagte er.
Sie sah schnell zu ihm auf und grinste. Liebe war ein zu ernstes Wort für das, was sie gerade empfand. Es fühlte sich an wie fliegende Champagnerblasen und wie ihre Fingerspitzen über das Chinchillafell fuhren. Als würde ihr Herz rasen und sie würde weinen, wenn sie versuchen würde, es zu erklären.
„Möchtest du meine Antwort an Hannah lesen, bevor ich sie sende?“ fragte er.
„Nein“, sagte sie. „Ich vertraue dir.“
Sie zog ihn herunter, küsste ihn und verteilte alle Krümel, die er gesammelt hatte.
Er ließ sie trotzdem liegen, damit sie sie lesen konnte. Er schrieb Abbott, dass es ihm gut ginge und dass sie sich um seine Partnerin keine Sorgen machen müsse, dass er und Pansy sich verstehen würden und sie ihn glücklich macht.
„Im Bett“, fügte sie hinzu und kicherte. Aber sie war lieb – sie hat es nicht reingeschrieben.