Kapitel 8
DIENSTAG, 22. JULI 2003
„Du bist der Kerl von Malfoy.“ Der Zaubertrankbrauer war überrascht, als er Theo in seinem engen Büro vorfand. Theos lange Beine waren übereinander gekreuzt, während er auf dem Stuhl hinter dem Schreibtisch des Mannes saß.
„Oh, gibt es Gerüchte?“ Theo hob die Augenbrauen. „Ich würde gerne denken, dass ich mein eigener Mann bin. Vielleicht bin ich von mir aus hier, um dich zu besuchen.“ Er zuckte mit den Schultern und wippte mit dem Fuß. „Oder vielleicht hat mich Malfoy geschickt. Er kontrolliert – das gebe ich zu. Seine Frau zum Beispiel. Hast du von ihr gehört?“
Der Mann nickte und leckte sich die rissigen Lippen, während er sich auf den Stuhl gegenüber seinem Schreibtisch sinken ließ.
Theo nahm eine Rechnung von einem Stapel Papierkram, zündete sie beiläufig an und beobachtete, wie die Flammen an der Spitze seines Zauberstabs aufflackerten, bevor er das Pergament fallen ließ, um es auf der Schreibunterlage zu verbrennen.
„Nun, da ist dein Problem. Du hast von ihr gehört. Und ich habe gehört, dass du nach ihr gefragt hast. Und Draco, der kontrollierend ist –“ Ein bedeutungsvoller Blick auf den Mann. „Er teilt nicht. Er möchte nicht, dass jemand anderes über sie redet, an sie denkt oder daran sie in kleine Stücke zu schneiden…Du verstehst schon.“
Der Mann nickte und sein Blick wanderte zwischen Theo und dem brennenden Pergament hin und her.
„Er ist ein bisschen verrückt, wenn du mich fragst.“ Theo warf dem Mann einen mitleidigen Blick zu und zündete eine weitere Rechnung an. „Warte, nein – das bin ich.“ Er lächelte. „Jetzt erinnere ich mich. Draco kann vernünftig sein. Schließlich hat er mir gesagt, ich solle nur mit dir reden.“
Der Mann setzte sich aufrechter hin und hob eine Hand. "Natürlich-"
„Natürlich“, sagte Theo, „bin ich mein eigener Herr, also …Vielleicht höre ich nicht auf Draco.“
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Draco lag im Bett und fütterte den gierigen orangefarbenen Dämon mit kleinen Stücken von Crabbes Zunge. Die Küchenelfen waren seiner Bitte nachgekommen, sie in Würfel zu schneiden.
„Danke, Draco“, forderte er das halbkniezel Biest auf und beobachtete sein flaches Gesicht.
Seine raue Zunge leckte seinen Finger und biss ihn dann.
„Genau wie unsere Herrin“, sagte Draco.
Keine reinblütige Ehefrau würde Draco jemals vorwerfen, dass er kontrollierend sei. Seine Frau war nie zu Hause, sie tat, was sie wollte, sie hatte keine Verpflichtungen im Manor. Tatsächlich verfügte sie weder über ein Haushaltsbudget noch über ein Kleidergeld, das er überprüfte. Sie hatte keinen einzigen Ball, kein Mittagessen oder keine Spendenaktion geplant. Sie hatte kein einziges Abendessen überstanden, während seine Mutter und sein Vater sie heftig kritisierten. Sie hatten noch keine detaillierten Pläne mit Zeitplan für die Bildung und Ausbildung ihres Kindes erstellt. Er hatte ihr lediglich ein paar anständige Kleider besorgt – nicht einmal das, was sie seiner Meinung nach tragen sollte! – und wollte wissen, wo sie sei.
Eine reinblütige Frau wäre über sein mangelndes Engagement gelassen wütend gewesen oder von der Freiheit begeistert gewesen, je nachdem, wie sehr sie ihn ohnehin schon nicht mochte.
Und er hätte Astoria niemals vollen Zugang zu den Tresoren gewährt. Bei den süßen Eiern von Salazar, sie hätte inzwischen das gesamte Malfoy-Anwesen ihrem Vater überschrieben. Wenn seine Frau ihn ruinieren wollte, müsste sie kreativer sein.
Ich interessiere mich für meine Familie.
Meine Familie. Draco summte vor Vergnügen bei dieser Idee. Er hatte noch nie darüber nachgedacht, wie befriedigend es war, eine Hexe ohne eigene Familie zu haben.
Draco wusste seit seiner Kindheit, dass er eine Hexe mit ihrer eigenen jahrhundertealten Blutlinie heiraten würde. Sie würde seinen Namen annehmen, aber eine konkurrierende Loyalität würde bestehen bleiben. Narzissa würde immer eine Black bleiben. Astoria würde immer ein Greengrass bleiben. Es war nur natürlich. Und während seine Frau seinen Haushalt führte, drangen ihre eigenen Traditionen und Vorlieben ein – ganze Urlaube wurden übernommen, Besuche bei ihrer langweiligen Familie auf ihren kleineren Landsitzen, schreckliche Namenskonventionen, die es abzuschaffen galt, Blutansprüche an seinen Erben. Eine ständige, fortlaufende Verhandlung.
Aber jetzt – seine Frau kam quasi nackt zu ihm. Es gab kein Haus von Granger. Die Eltern seiner Frau waren etwas wie Muggelheiler – das spielte keine Rolle. Sie waren während des Krieges verschwunden. Gerüchten zufolge hatte sie sie für immer obliviiert – eine wirklich erschreckende Möglichkeit, über die Draco nicht allzu genau nachdenken wollte. Wenn er das doch tat, zweifelte er nicht im Geringsten daran, dass sie Dumbledore getötet hätte, wenn sie seinen Auftrag bekommen hätte. Noch etwas, von dem er nicht sicher war, ob er darüber nachdenken wollte.
(Draco überlegte, ob seine Ehe tatsächlich ein Mordkomplott war. Wie sehr hatte das Ministerium damit gerechnet, dass er sie gegen sich aufbringen würde?)
(Aber warum hatte sich eine Hexe, die dazu fähig wäre, ihm dann nur die Nase gebrochen? Konnte sie ... sich heimlich an ihm erfreuen? Oder verachtete sie ihn lediglich so sehr, dass er es nicht wert war?)
Draco dachte an eine so mächtige, rücksichtslose Hexe, die ohne Familie zu ihm kam. Wenn er sie zu einer Malfoy machen würde, wäre es ihre einzige Familie. Kein konkurrierender Anspruch, kein anderer Einfluss. Sein Kontroll- und Tyranneninstinkt war ein vorübergehender Gedanke im Vergleich zu dem tiefen Wunsch zu Besitzen, der jetzt in ihm zum Leben erwachte. Er konnte sie für sich haben. Eine echte Malfoy-Hexe. Eine Frau, die ganz ihm gehörte.
Damals in der Schule wäre es nicht möglich gewesen, sie zu heiraten – es wäre ihm nie in den Sinn gekommen. Sie in einem leeren Klassenzimmer zu erwischen und sie zu vögeln, bis sie ihn verhexte – das war ihm in den Sinn gekommen. Aber selbst wenn das passiert wäre – selbst wenn sie sich regelmäßig getroffen hätten – er hätte es getan, obwohl er wusste, dass er Astoria heiraten würde.
Das war es, was ihm beigebracht wurde zu wollen – eine Reinblut-Ehe. Und er hatte getan, was er tun sollte, und am Ende war trotzdem alles beschissen. Seine Familie hatte ihn im Stich gelassen. Immer, immer ließ er seine Familie im Stich. Und jetzt fühlte er sich ungeheuer wütend und selbstgefällig. Er wünschte sich schrecklich selbstsüchtig stattdessen das, was er mit seiner Frau hatte – den kranken Nervenkitzel, wieder am Leben zu sein, wenn sie ihn ansah, wenn sie gegen ihn kämpfte. Der kranke Nervenkitzel, von ihr bestraft zu werden und sich jedes Mal vorzustellen, dass sie ihn stattdessen belohnen würde. Achte auf mich. (Manchmal begann es sich so anzufühlen, als würde er nur existieren, wenn sie ihn sah.) Das war alles für ihn und er wollte es nicht aufgeben, auch wenn er sich dabei manchmal auch scheiße fühlte.
Er erkannte jetzt – er war damals durch den Reinheitsmüll und seine Rivalität mit Potter abgelenkt worden –, dass sie dazu bestimmt war, mit ihm zusammen zu sein. Es schien jetzt ganz einfach zu sein. Malfoys bekamen das Beste, und sie war die Beste. Die Klügste, Mächtigste, Versierteste, Fähigste. Einzigartig – es gab einen Grund, warum sie immer in der Zeitung stand. Sie sah sogar am besten aus. Immer noch ein bisschen wild – und, Merlin, sie konnte sich nicht angemessen anziehen – aber das Gesicht? Die Titten? Der Arsch? Alles beseelt von dieser wütenden, treibenden Willenskraft.
Wenn das Ministerium ihn loswerden wollte, hätte es ihm nur eine Frau geben müssen, die er verstecken müsste – eine entfernte Cousine aus dem Hinterland, die kein Gespräch führen konnte, oder einen Muggelgeborenen-Niemand. Aber so sehr sie ihn auch damit auf den Arm nehmen wollten, am Ende gelang es ihnen nicht. Sie wollten die Publicity, sie wollten sie bestrafen, und wenn es darauf ankam, mit wem konnten sie ihn sonst noch matchen? Das Ministerium wusste es – die Magie wusste es – Malfoys bekamen das Beste. Und er hat es bekommen.
Und die Leute hassten es. Der Gedanke ließ Dracos Brust sich vor selbstgefälliger Wut erhitzen, die als Gelächter aus ihm herausbrechen wollte. Die Puristen, die ihn bereits beschämen, ihn herumkommandieren und ihm sagen wollten, wie er sie im Stich gelassen hatte und er sich jetzt mit ihnen rehabilitieren konnte – sie konnten sich direkt verpissen, mit all ihren Ratschlägen und Anweisungen, wie er mit ihr umgehen sollte, wenn sie ihre eigenen Geschäfte nicht mal erledigen konnten. Sie meinten, er sollte sie loswerden, um ihnen zu gefallen – oh ja, sie würden ihm am liebsten ihrer Aufmerksamkeit entziehen, damit ihm nur noch die Putisten blieben, nicht wahr? Sie hatten keine Ahnung, wie wenig ihr Interesse an ihm, ihn reizte, jetzt, nachdem er gespürt hatte, wie der Blick seiner Frau ihn erweckte.
Aber es waren die kriecherischen Groupies seiner Frau – so abgestoßen von der Vorstellung, dass er sie besudeln würde –, die in ihm den Wunsch weckten, sich um sie zu schmiegen und seine Krallen direkt in sie einzugraben. Sie wollten nicht, dass er sie bekam? Dann ließ er nie mehr los. Er würde sie mit Juwelen bedecken, nur um ihre Gesichter sehen zu können. Er ließ sich von ihr blutend durch ein Quidditchstadion schleppen. Sie konnten nicht so tun, als wäre es gegen ihren Willen, wenn sie ihn führte.
Sie erkannten nicht einmal, dass sie das eigentliche Problem waren – ihre lächerlichen Freunde, die weder sich selbst noch sie respektierten. Jetzt da sie nicht mehr ihr Leben für sie riskierte, unterdrückten sie nur noch ihre Selbstachtung. Weasley war ein unsicherer Trottel, die Weaselette war eine sexbesessene Sportlerin und Potter war ein wandelnder Märtyrerkomplex – Draco wusste, er hatte die längste Zeit all diese drei Dinge selbst gelebt – alles, was sie taten, war, sie zurückzuhalten.
Und sie hielt sich auch zurück. Sie glaubte nicht, dass sie dazu bestimmt war, mit ihm zusammen zu sein, oder? Er war allein aufgewacht, nachdem sie sein Gesicht so sanft gestreichelt hatte. (Er hätte ihren Arm nicht berühren sollen. Er hätte nicht sein Blut auf sie schmieren dürfen.) Sie hatte das Mal gesehen – natürlich hatte sie das, er hatte dafür gesorgt, nicht wahr? – und sie hatte ihn trotzdem berührt. Sie hatte ihm mit weniger Worten erzählt, wie er dazu beigetragen hatte, ihre Pläne für sich selbst zunichte zu machen, wie er dazu beigetragen hatte, sie zu vermasseln. (Er war das Problem, nicht ihre Freunde.) Während sie ihn trotzdem berührte. Draco wollte nicht darüber nachdenken – er ärgerte sich, als er es doch tat.
Dann war sie aus seinem Arbeitszimmer geflohen, als er geglaubt hatte, er hätte sie. Er hatte ihr gezeigt, wer er war, und sie konnte es nicht ertragen, mit ihm im selben Raum zu sein. Zurück zur Besinnung.
Bettle weiter, Malfoy – du wirst mich nie haben.
Er wollte weiter betteln. Lass mich einfach, lass mich einfach.
Er wollte auf ihr sein, in ihr, sich in sie ficken, bis er nicht mehr rauskam. Lass mich rein. Lass mich rein.
Es fühlte sich gut an, seine Frau zu beanspruchen. Es fühlte sich gut an, über seine eigenen Regeln zu entscheiden und die Menschen zu verletzen, die sie gebrochen hatten.
Wenn sie ihn nur auch beanspruchen würde.
Er fütterte das Biest mit einem weiteren Stück von Crabbes Zunge.
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MITTWOCH, 23. JULI 2003
„Du hast also vor, durch Angst zu herrschen?“ Lucius hob eine Augenbraue, aber seine Stimme verriet seine Belustigung. „Draco, ich habe gehört, dass sie Vances Zunge nicht nachwachsen lassen können. Der Mann wird nie wieder verbal sprechen.“
„Seriösität ist für mich bereits verloren“, sagte Draco mit einer Schärfe, aber ohne Hitze. „Crabbe hat eine Malfoy-Hexe beleidigt.“
Lucius lächelte schwach. „Einige würden sagen, deine Reaktion sei unverhältnismäßig.“
„Sie ist meine Hexe“, sagte Draco mürrisch. „Er hat Schlimmeres verdient.“
„Gut“, sagte Lucius und musterte seinen Sohn, der ihm gegenüber am kleinen Tisch saß und die Schultern gegen die Kälte hochgezogen hatte. "Gut."
Lucius holte tief Luft, sein Blick wanderte über die Wände um ihn herum, das Tattoo am Hals seines Sohnes, Dracos zappelnde Hand – er vermisste seinen Zauberstab. Zurück zur Anspannung in Dracos Gesicht. „Ist sie schon schwanger?“ Sein Ton war klinisch.
„Vater, sie lässt nicht zu, dass ich sie berühre“, spuckte Draco.
Lucius lachte. „Ich habe die Bilder gesehen, Junge. Ihr zwei könnt die Finger nicht voneinander lassen.“
„Beim Streiten!“ sagte Draco. „Sie berührt mich nur, um mich zu schlagen.“
„Ah“, Lucious lächelte liebevoll, „junge Liebe.“
„Vater, sie verabscheut mich.“
„Ist das so, Draco? Hat sie dich verhext? Dich vergiftet? Dich erstochen? Wachst du jeden Morgen mit einer Ganzkörperanspannung auf? Bist du voller Furunkel? Bluten dir die Augen aus?“ Er blickte über die Nase auf seinen Sohn herab. „Für mich sieht es so aus, als hättest du alle deine Finger.“
Draco betrachtete ihn mit unheilvoller Unsicherheit.
Lucius schnaubte. „Du hast eine Schmusekatze geheiratet, Draco. Hör auf zu jammern. Hast du dir Mühe gegeben? Oder nervst du sie nur und bläst dann Trübsal?“
„Ich nerve sie und blase Trübsal“, sagte Draco, der auch jetzt noch Trübsal blies.
Lucius seufzte. „Das ist deine Frau, Draco, nicht ein Mädchen, das du im Besenschuppen vögeln willst. Bemühe dich. Tu etwas… schönes für sie.“
„Wenn ich etwas Nettes tue, wird sie eine Falle vermuten“, sagte Draco.
Lucius kicherte. „Ich bin immer sicherer, dass mein Enkel Slytherin sein wird.“
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Zum zweiten Mal in dieser Woche suchte Hermine Malfoy in seinem Arbeitszimmer auf, nachdem sie aus dem Ministerium zurückgekehrt war. Sie fand ihn in der Ecke des mit Büchern gesäumten Zimmers lauernd, seinen Schreibtisch neben dem Fenster, damit die Eule leichter darauf zugreifen konnte. Die Düsternis legte sich um ihn herum, während die Sommerabendsonne durch die Glasscheiben eindrang und die Ränder seines platinfarbenen Haars zum Leuchten brachte, während er den Papierkram durchblätterte. Das Feuer im Kamin war für die Jahreszeit zu hoch.
„Warum habe ich zwei Smaragdbroschen von Adrian Pucey, eine abscheuliche Vase von Terence Higgs und eine Kiste italienischen Weins von Blaise Zabini erhalten?“ Hermine stand mit hochgezogenen Augenbrauen direkt hinter der Tür und hielt eine Schmuckschatulle hoch.
„Offensichtlich hat Vance Crabbe überlebt und eine Feder gefunden“, sagte Malfoy trocken.
„Sind das Abgaben?“ fragte Hermine. War sie mit einem Gangsterboss verheiratet? Verdammt.
„Hochzeitsgeschenke, Liebes. Lass mich Pucey’s sehen.“ Malfoy blickte auf und streckte seine Hand aus.
Hermine zögerte – sie erinnerte sich an die blutüberströmte Hand in diesem Raum. Sie hatte einen Besuch von der Aurorenabteilung erwartet, eine Vergeltung von Crabbes Verwandten – Konsequenzen. Es hatte nur Belohnungen gegeben. Als ob er ein Recht hätte, so zu handeln. Als fürchte man Malfoy.
„Wenn es dir beliebt, Liebling“, sagte Malfoy und Hermine erwachte zum Leben – als hätte sie den gewalttätigen, kontrollierenden Herrn ihres Hauses nur darauf warten lassen, ihm beizubringen, höflich zu ihr zu sein. Sie erinnerte sich daran, dass sie keine Angst vor ihm hatte – und dass sie ihn um Informationen gebeten hatte.
Sie ging an dem Barwagen und den Sofas vorbei zu seinem Schreibtisch, wobei Malfoys Finger nur ihre berührten, als er ihr die Schmuckschatulle abnahm.
Er klappte es auf und begutachtete die Broschen mit professionellem Blick. Dann nickte er, schloss die Schachtel mit einem Druckknopf und verstaute sie geschickt in seiner Schreibtischschublade.
"Was machst du?" fragte Hermine, ein wenig amüsiert über seine aufdringliche Art. „Ich denke das war für mich?“
Malfoy sah zu ihr auf. „Wenn ich könnte, würde ich dich nackt in Smaragden baden, Liebling. Aber du wirst nicht den Schmuck eines anderen Mannes tragen.“
Hermine lachte schnaufend und ihre Wangen wurden heiß, obwohl sie nicht die Absicht gehabt hatte, Slytherin-Smaragde zu tragen. „Von all den toxischen –“
„Willst du wissen“, sagte Malfoy scharf, „warum es zwei Broschen gibt?“
Hermine starrte ihn an, ihr Nacken kribbelte. Wenn es etwas zu wissen gäbe, würde sie es immer wissen wollen. Sie blickte fest in seine grauen Augen. Schließlich sagte sie mit klarer und gleichmäßiger Stimme: „Ich verlange zu wissen, was mein Mann tut.“
Malfoy schluckte, seine Augen brannten vor kaltem Feuer. Er hob sein Kinn. „Adrian Pucey ist Marcus Flints Verbündeter. Als er gegen meine Behandlung von Flint protestierte, entsandte ich Nott, der Adrian klar machte, dass es in seinem geschäftlichen Interesse liege, sich zurückzuhalten. Bevor er das tat, hat Pucey dich zweimal beleidigt. Nott hat mitgezählt. Jetzt tut Pucey das, damit ich Nott nicht mitteile, dass seine Entschuldigung unvollständig ist.“
„Und akzeptieren wir diese Entschuldigung?“ fragte Hermine kalt. Diese verdammten Slytherins…
Malfoy erhob sich von seinem Stuhl und war blitzschnell um seinen Schreibtisch herum. Sie blieb standhaft und er drängte sich zu ihr, seinen Kopf zu ihrem geneigt. „Sag mir, ich soll es nicht tun, Liebes. Sag mir, dass seine Bemühungen, dir zu gefallen, nicht gut genug sind. Sag mir, dass Juwelen keine Entschuldigung sind.“ Seine Stimme war leise und rau, als er eine ihrer Locken zwischen seinen Fingern ergriff. „Sag mir, ich soll ihn leiden lassen, Liebling. Lass mich ihm wehtun.“
„Malfoy –“ Hermine spürte, wie sich ihre Brust mit ihrem Atem hob und senkte, als Hitze und Sehnsucht von ihm abflossen, sein Körper nur einen Zentimeter von ihrem entfernt. Er roch nach Zitrusfrüchten, Nelken und Tinte, aber alles, woran sie denken konnte, war der Geruch von Frischem Blut, wie es ihre Nasenlöcher füllte. Ihr Blick wanderte zu seinen geöffneten Lippen, seinen gesenkten Augen auf ihren Haaren, den Knöcheln und Adern seiner Hand.
„Ich werde ihn leiden lassen, Liebes, wenn du es mir sagst.“ Sein Blick traf ihren. „Sag es mir.“
„Malfoy...“ Sie schüttelte den Kopf. „Tu das nicht. Benutz mich nicht als Ausrede –“
„Das ist keine Ausrede. Es ist ein Grund.“ Er beobachtete seine Hand, während er die Locke um seinen Finger drehte. Seine Lippen waren geöffnet, eine Furche zwischen seinen Brauen.
„Nein“, sagte sie.
Ein kleines Nicken, seine Schultern angespannt. „Ich werde mich zurückhalten.“ Er zog an ihren Haaren. „Aber ich werde nicht zulassen, dass dich ein anderer Mann in seinem Schmuck sieht, nachdem er dich beleidigt hat.“
„Aber du?“ höhnte Hermine, plötzlich wütend. Hat er sich überhaupt gehört?
„Nur ich, Liebling“, sagte Malfoy traurig. Er senkte den Kopf. „Willst du mir die Zunge herausschneiden?“
„Ja“, sagte Hermine, nur um zu sehen, was er sagen würde.
Er spielte mit ihrer Locke, ohne ihr in die Augen zu sehen. „Nott wird mich festhalten, damit du einen sauberen Schnitt bekommst.“
„Du bist erbärmlich“, sagte sie und wollte, dass es weh tat. „Wie du im Selbstmitleid badest.“
Er blickte auf und begegnete ihrem Blick, machte aber keine Anstalten zu antworten.
Sie strich ihr Haar zurück, weg von seiner Hand, und er versuchte nicht, sie aufzuhalten, als sie den Raum verließ.
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DONNERSTAG, 24. JULI 2003
Hermine ging Malfoy aus dem Weg und ärgerte sich über die Sackgasse, in der sie sich mit ihm befand. Er schmollte und schikanierte, aber sie konnte ihm seine Vergangenheit nicht verzeihen. Er wollte bestraft werden, aber das brachte ihr nichts.
(Würde sie ihm die Zunge herausschneiden, wenn sie könnte? Eine Beleidigung in seinen Arm ritzen? Ihm noch einmal die Nase brechen? Sie versuchte, sich ein Gefühl der Befriedigung in diesem Moment vorzustellen – er war festgenagelt und blutig, sie tat ihm so weh, wie sie wollte. Sie spürte, wie eine wütende, manische Energie in ihr aufstieg, die sagte: Ja, es würde sich so gut anfühlen, ihn mit den Fäusten zu schlagen. Jemand – sie wusste nicht wer – nahm sie in die Arme und umarmte sie fest – Malfoy presste sie im Ballsaal des Ministeriums an sich – und sie dachte, sie wollte vielleicht mehr davon. Sie wollte ihn nicht schneiden. Vielleicht wollte sie ihn so hart ficken, wie sie konnte, während sie ihre Hand auf sein Gesicht drückte.
Godric, was war mit ihr los?)
„Wie geht’s dem Gesicht des Frettchens?“ fragte Ginny und setzte sich mit einem Butterbier in jeder Hand auf ihren Platz im Tropfenden Kessel. Sie schob Hermines Bier über den Tisch zu sich. Es war früh, noch bevor es im Pub zu laut wurde. Es strömten Feierabendgruppen herein, und Hermine trug immer noch ihr eigenes Kleid und ihre High Heels und kam sich neben Ginnys Jeans und ärmelloser Bluse overdressed vor.
„So spitz und perfekt wie eh und je.“ Sie seufzte und nahm einen Schluck.
"Perfekt?" Ginny legte den Kopf schief und ein verschmitztes Lächeln huschte über ihr Gesicht. „Er ist fit, das gebe ich zu. Es ist nur seine gesamte Persönlichkeit, alles, was er jemals getan hat und alles, wofür er steht, das ist das Problem.“
„Ja, nur das“, sagte Hermine feierlich.
Ginny nickte nachdenklich, während sie mit dem Finger über den Rand ihres Glases fuhr. Sie sah Hermine aus dem Augenwinkel an. „Ich würde ihn vögeln, wenn er währenddessen nicht reden könnte.“
„Ginny!“
„Nur ein kleines Silencio und eine Runde drehen? Was! Er würde zustimmen. Komm schon, er würde das nicht ablehnen.
„Er könnte wahrscheinlich nicht kommen, wenn er mich nicht beleidigen könnte“, sagte Hermine ironisch.
"Also? Er muss nicht kommen –“
„Stell dir vor, er würde dich die ganze Zeit verspotten –“
„Richtig – er kann weder sprechen noch dich ansehen.“ Ginny zog die Augenbrauen hoch und ermutigte Hermine, über die Möglichkeiten nachzudenken.
Hermine summte unverbindlich. Sie wollte Ginny nicht erzählen, dass sie in Malfoys Bett gelegen hatte, Malfoy fast nackt und an sie gepresst, und dass sie über die Muggeluniversität gesprochen hatte. Es fühlte sich zu persönlich, verletzlich und traurig an, als Ginny versuchte, dies lustig und stärkend zu gestalten. (Sie hatte versucht, Hermines Verlassen der Uni auch lustig und ermutigend zu machen. „Befreeiende Entscheidung! Du brauchst keine weitere Ausbildung. Du weißt schon alles!“) Es fühlte sich wie ein Moment an – Malfoy schaute nicht weg, als sie ihm davon erzählte. Heilkunst – die sie für sich behalten wollte, zusammengerollt in ihrer harten Schutzhülle. Sie wusste nicht, was sie davon halten sollte, und fühlte, wie sie es verschloss und in die Sicherheit dessen zurückkehrte, was sie wusste: Ginny war eine Romantikerin (eine geile, aber eine Romantikerin) und Malfoy war ein Skorpion, der Menschen weh tat.
„Ich bin übrigens dazu bestimmt, alle möglichen Gerüchte über diesen abtrünnigen Klatscher weiterzugeben“, sagte sie.
Ginny gackerte. „Ich habe es nicht geplant, aber ich wünschte, ich hätte es getan! Es war zu gut. Und er darf es gerne mir anhängen.“ Sie kicherte immer noch. „Ich werde ihn dazu bringen, sich zu wünschen, er wäre wieder in Askaban.“
Hermine lächelte, aber ihr Magen war angespannt. „Neulich Abend …“ Sie senkte die Stimme und blickte sich um, so theatralisch es sich auch anfühlte.
"Was?" Ginnys Gesicht senkte sich und sie beugte sich vor. „Was ist passiert?“
„Ich war dort und – Malfoy kam zurück zum Manor – er hatte Nott bei sich – und…“ Hermine neigte ihren Kopf näher zu Ginnys. „Er hat Crabbes Vater die Zunge herausgeschnitten.“
"Was?" Ginnys Gesicht war eine Maske der Verwirrung und des intensiven Interesses.
„Ich glaube, er hatte sie dabei–“
"Warum-"
„Sie waren voller Blut –“
„Was – haben sie dir gedroht?“ fragte Ginny, ihr Gesicht war besorgt.
„Nein, sie haben gelacht –“
Ein Schauder durchfuhr Ginny. „Hermine, was zum Teufel ist da drüben los?“
Hermine sah Ginny in die Augen. „Er sagte, Crabbe habe Mitglieder seines Hauses beleidigt. Hat Malfoy einen Blutverräter genannt.“
Ginny sah Hermine mit suchendem Blick an. „Malfoy hat Crabbes Vater die Zunge herausgeschnitten, weil er dich beleidigt hat?“
"Ich…Ich denke, es hatte eher mit der Beleidigung eines Malfoys zu tun.“ Hermine lehnte sich zurück und verdrehte die Augen, obwohl sie jetzt an die Ehrungen dachte, die alle an sie gerichtet waren. „Du weißt, wie sie sind…die ganze Malfoy-Sache.“
„Und jetzt bist du eine Malfoy“, sagte Ginny und ihr Blick wanderte zu der Saphirkette.
Hermine trug sie wieder. Es fühlte sich wie eine seltsame kleine Rache an den älteren Zauberern an, zu beobachten, wie sie es bemerkten und zweimal darüber nachdachten, ob sie sie wie ein Kleinkind behandelten. Hermine hatte gedacht, weil sie dadurch wohlhabend und etabliert aussah. Jetzt fragte sie sich, ob es an etwas anderem lag.
Sie rümpfte die Nase. „Nein, er sitzt nur bei mir fest.“
„Vielleicht gefällt es ihm, bei dir festzusitzen“, sagte Ginny. „Vielleicht mag er dich – deshalb greift er jeden an, der dich beleidigt. Wie Flint?“ Sie warf Hermine einen vielsagenden Blick zu.
„Komm schon, Ginny. Er mag es nicht, mit mir verheiratet zu sein. Du warst da – er nannte es eine öffentliche Demütigung. Nach Flint sagte er, er sei mit mir verflucht.“ Hermine schüttelte den Kopf. „Nein, es ist ihm peinlich. Er bleibt bei mir und seine blutpuristischen Kumpane finden das ekelhaft und er schlägt um sich –“
„Aber auf sie. Nicht auf dich –“
„Nein, bei mir sind es ständige Gedankenspiele. Er sagt mir immer, dass er mich vögeln will –“
„Vielleicht will er dich tatsächlich vögeln“, sagte Ginny und zog erneut die Augenbrauen hoch.
„Ich bin mir sicher, dass er das tut!“ sagte Hermine. „Er bestand auf diesen Ringen und jetzt ist er wahnsinnig geil. Ich bin mir sicher, dass er mich gerne in eine kompromittierende Situation bringen würde und dann wirklich die ganze Zeit damit verbringen würde, mich zu beleidigen. Erzählt mir wahrscheinlich hinterher, wie ekelhaft es war, ein Schlammblut zu ficken.“
„Nennt er dich so?“ Ginny war mit weit aufgerissenen Augen und gespanntem Kiefer nach vorne gesprungen.
"NEIN! Nein. Er nennt mich Mrs. Malfoy.“ Hermine schnaubte. „Und Liebe und Liebste und Liebes.“
Ginny lehnte sich zurück. „Er nennt dich Liebe, Liebste und Liebes und sagt dir, dass er dich vögeln will und verstümmelt Zauberer, die dich beleidigen“, sagte sie rundheraus. „Und wie würde er sich verhalten, wenn er dich mochte?“
„Er ist sarkastisch –“
„Er verstümmelt sarkastisch –“
„Ja“, sagte Hermine und fühlte sich weniger sicher, als sie klang. „Es ist nur ein Machtspiel. Er ist besessen von seinem Status als Lord des Hauses – wahrscheinlich verrückt geworden nach Askaban. Sie sind alle verrückt. Nott hat mich in dieser Nacht gesehen und geschworen, mein treuer Diener zu sein.“
Ginny kicherte. „Vielleicht dient Nott einfach gerne. Parvati sagte, er sei auf den Knien gewesen, bevor sie überhaupt fragen konnte. Er ließ sich von Cho fesseln –“
„Was?"
„Hermine, die Hälfte der Mädchen in der Schule hat ihn gevögelt! Du hast die Gerüchte nicht gehört?“
"NEIN! Ich-"
„Vielleicht warst du in der Bibliothek.“ Ginny grinste. „Es sei denn – du hast ihn nicht im Sperrbereich gevögelt, oder?“
"Nein! Godric.“
Hermine lachte zusammen mit Ginny, aber sie spürte, wie ihre jugendlichen Unsicherheiten aufflackerten. Natürlich dachte Ginny, Hermine könnte Theo Nott eines Nachts einfach in die Bibliothek holen und ihn in der verbotenen Abteilung vögeln. Hermine erinnerte sich, dass Nott ihr jedes Mal zunickte, wenn er sich an einen Tisch in der Nähe setzte – das war’s. Sie hätte nicht gewusst, wo sie anfangen sollte.
Als Hermine jünger war, hatte sie sich jeden Sommer vorgestellt, dass dies das Jahr wäre, in dem sie nach Hogwarts zurückkehren und dort den perfekten Freund finden würde – jemanden, der nett und süß war und ihr intellektuell ebenbürtig war. Sie lasen alte Bücher, tranken Kaffee und machten zusammen komplizierte Zaubersprüche, und er hielt ihre Hand und küsste sie, und sie diskutierten über wichtige Themen, waren sich aber in allem, was wichtig war, einig.
Aber die klugen Jungs wollten nicht mit ihr ausgehen. Sie sahen nicht einmal in ihre Richtung. Hermine dachte zuerst, es läge daran, dass sie hässlich sei. Aber als sie älter wurde und – selbst sie wusste es – nicht abscheulicher wurde, gingen die Jungen in ihren Klassen mit jüngeren, weniger klugen Hexen aus und machten ihre Schulprojekte mit ihr. Im Nachhinein erkannte Hermine, dass sie die Konkurrenz nicht wollten. (Und in der Tat war sie konkurrenzfähig.) Aber trotzdem fühlte es sich an, als ob mit ihr etwas nicht stimmte.
Erst als Hermine mit Viktor einen Zauberer fand, der sich nicht von ihr einschüchtern ließ – einen Zauberer, der nicht glaubte, dass es sich um einen Wettbewerb handelte, weil er das Feld bereits aufgegeben hatte. Er war ein körperbetonter Typ mit einer klugen Freundin. Er war stolz auf sie. Sie hatte ihr Ding, und er hatte sein eigenes Ding. Nach dem Krieg ging Hermine mit einigen dieser Zauberer aus – sie waren süß und lustig oder fit und verspielt, immer etwas älter, oft Auroren. Sie waren nicht bei der Schlacht von Hogwarts dabei gewesen. Sie waren gute Küsser und beschwerten sich nie über Oralsex. Klug genug, aber nie ihr ebenbürtig. Sie war mit der Arbeit beschäftigt. Sie hatte noch kein Interesse daran, Kinder zu bekommen. Sie hat nicht gekocht. Sie haben sie für ihre Freunde versetzt. Sie haben sie mit Hexen betrogen, die ihnen schmeichelten. Die Neuheit einer klügeren, versierteren Freundin ließ nach; Sie ärgerten sich darüber, dass sie nicht ihre Priorität war, und ließen sie wissen, dass sie nicht ihre Priorität war.
Und Dating in der Muggelwelt… Hermine fühlte sich durch Ruhm, Vorurteile und gesellschaftliche Konventionen in der Zaubererwelt erdrückt, doch als sie nach dem Krieg in die Muggelwelt zurückkehrte, stellte sie fest, dass die Kluft zwischen der Realität und ihrer eigenen zu groß geworden war. Sie war schon immer eine Hexe gewesen, die gesehen und gehört werden wollte, wenn sie die Antwort hatte, und in der Muggelwelt konnte sie nicht einmal die Hand heben, um die Wahrheit über ihr eigenes Leben zu sagen. Sie musste sich ständig selbst zensieren, sich kleiner machen, unbedeutender, zu langweilig, als dass irgendjemand versucht hätte, sie aufzubrechen. „Oh, ich? Meine Arbeit ist zu langweilig, um sie zu diskutieren. Meine Eltern? Nehmen wir an, sie sind tot. Nein, ich habe definitiv keine Widerstandsbewegung gegründet und einen laufenden Guerillakampf geführt, um dich vor dem Massenmord zu bewahren.“
Hermine konnte nicht über ihren Job sprechen, Kreaturen zu regulieren, die Muggel nicht für real hielten. Sie konnte keine Erinnerungen nennen, wegen denen sie eine posttraumatische Belastungsstörung hatte, weil sie bekanntlich eine Soldatin in einem Krieg war, von dem sie nichts wussten. Sie konnte nicht erklären, dass sie ihre Eltern vermisste, die noch am Leben waren, weil sie ihre Gehirne neu verdrahtet hatte. Sie konnte nicht für immer verbergen, dass in ihren Arm ein Wort eingraviert war, das selbst Muggel als rassistische Beleidigung erkannten.
Hermine wollte nicht über den Krieg reden, aber sie musste mit Leuten zusammen sein, die zustimmten, dass es passiert war. Die Idee, jemandem davon zu erzählen, und er lachte darüber und versicherte ihr, dass es nicht so schlimm sein konnte… Godric, das konnte sie nicht ertragen. Auf diese Weise war die Muggelwelt eine weitere Sache, die ihr der Krieg genommen hatte. Und vielleicht hatte sie damals das Gefühl gehabt, dass es sicherer sei, nichts zu sagen, sicherer, nicht das Risiko einzugehen, abgewiesen zu werden oder missverstanden zu werden.
Jetzt versuchte Ginny zu sagen, dass Malfoy nicht so schlimm sein konnte, da die Narbe, die Hermine sich in seinem Wohnzimmer zugezogen hatte, während er zusah, an ihrem Arm juckte und brannte. Die Narbe, die das Wort ausdrückte, das er ihr beigebracht hatte.
Ich hasse es.
Hermine dachte daran, wie er sich an sie herangeschlichen und sie angefleht hatte, zuzulassen, dass er Menschen verletzte, sein Körper war angespannt und sehnsüchtig, als würde er über sich selbst reden. Vielleicht war er nicht der Dreizehnjährige, der sie Schlammblut genannt hatte. Aber sie war sich nicht sicher, wer er war, und sie war sich nicht sicher, ob das, was er wollte, überhaupt mit ihr zu tun hatte. Sie wusste nur, dass sie an ihm festhielt, und sie wollte ihm nicht die Chance geben, ihr für immer das Gefühl zu geben, dreizehn zu sein.
Die Narbe an ihrem Arm juckte und brannte, und sie sagte es Ginny nicht, weil sie weder ihr Mitleid noch über obskure Volksheilmittel belehrt werden wollte, die sie unbedingt ausprobieren sollte. Sie wusste, was sie tun musste – und egal, wie Ginny sie aufmunterte, es würde nicht so einfach sein. Die Dinge waren noch nie so einfach, wie Ginny es dargestellt hatte; Es war noch nie so einfach, wenn man einem echten Menschen aus Fleisch und Blut gegenübersaß, anstatt in einer Kneipe lässig darüber zu reden.
Sie ging Malfoy eine weitere Woche lang aus dem Weg. Die Narbe juckte und brannte und das Reiben machte sie nur noch schlimmer. Sie wollte sich die Haut vom Arm reißen. Sie versuchte es mit Kühlzaubern. Sie versuchte, ihn in eiskaltes Wasser zu tauchen. Es hat nicht funktioniert. Sie musste Malfoys Blut darüber schmieren. Als sie darüber nachdachte, lief ihr ein Schauer über den Rücken.
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FREITAG, 25. JULI 2003
RICHGIRL HERMINE: Mrs. Malfoy sorgt für Furore
DIE BRAUT DES TODESSERS WIRD HAUPTSPENDERIN
GRANGERS GOLD: Ist Hermine pleite?
DAS GALLEONEN-MÄDCHEN: Ein Einblick in Hermine Malfoys Wohltätigkeitsarbeit
Die Nachricht von ihren wohltätigen Spenden war an die Öffentlichkeit gelangt. Die Heuler kamen herein: Hermine hatte zu wenig Geld gegeben. Sie hatte zu viel Geld gegeben. Sie hatte an die falschen Organisationen gespendet. Sie hatte würdige Organisationen brüskiert und damit bewiesen, dass ihre Politik falsch war. Sie war eine Todesser-Hure, die Draco Malfoy für sein Gold benutzte und dafür sollte sie vergewaltigt und getötet werden.
Hermine reizte sie alle, und rieb die Narbe an ihrem Arm.
Schließlich, nach einem miserablen Tag im Ministerium, kehrte Hermine ins Herrenhaus zurück, legte ihre Robe ab und warf einen Aufspürzauber, in dem sie sich den Gefährten ihres Rings vorstellte. Eine Karte materialisierte. Malfoy war in den Kerkern.
Genial.
Hermine zog Jeans, den kamelfarbenen Pullover und festere Schuhe an und spürte in ihrem Innersten, dass sie bald um ihr Leben rennen würde.
Sie ging durch das schwach beleuchtete Herrenhaus, vorbei an Türen und Nischen, die sie nicht erkundet hatte, vermied den Blickkontakt mit den Porträts und weigerte sich, in Richtung des Salons zu blicken.
Die Sommerabendsonne schien durch die Fenster, sie bewegte sich durch Schatten und schräges Licht, bis sie schließlich oben im Kerkertreppenhaus einen Lumos warf. Sie war mutig; sie würde weitermachen. Sie stieg die kiesigen Steinstufen hinunter.
Die steilen Stufen bogen nach links ab, und sie spürte, wie das Licht um sie herum anwuchs. Sie beendete den Lumos und ging vorsichtig weiter, wobei ihre Schritte langsamer wurden, den Zauberstab immer noch erhoben, die andere Hand ebenfalls erhoben, für den Fall, dass sie fiel und sich auffangen musste.
Das Licht wurde immer heller, bis sie am Fuß der Treppe ein hell erleuchtetes Zaubertränkelabor betrat. Sie ging an Paletten mit kürzlich gelieferten Paketen, Schränken voller ordentlich etikettierter Zutaten und einer Sammlung von Schneidwerkzeugen und Stößeln vorbei… Schließlich fand sie ihn hinten, wo mehrere große Kessel gleichzeitig brodelten.
Er blickte in einen, als würde er die Farbe des Tranks prüfen. Sein weißblondes Haar war ihm in die Stirn gefallen und seine Ärmel waren bis zu den Ellbogen hochgekrempelt, seine Unterarme waren fein bemuskelt, seine Adern traten hervor, seine Haut war so blass, dass sie fast durchscheinend war, und das Dunkle Mal war deutlich sichtbar, als er seinen linken Arm bewegte.
Sie kam näher.
Alte Bücher. Pergament. Kaffee. Nelken.
„Jesus Christus“, keuchte Hermine, der Muggelfluch erschrak aus ihr heraus. „Du braust –“
„Halte sofort an“, sagte Malfoy, sein Kopf schnellte nach oben, sein Gesicht war hart.
„Du elender, verabscheuungswürdiger, hinterlistiger Vergewaltiger –“
„Das ist nicht für dich!“ donnerte Malfoy, ging um den Tisch herum und stürmte auf sie zu.
Sie zückte ihren Zauberstab –
„Wag es nicht, mich zu verhexen!“ schrie er, tauchte nach ihrem Arm, packte ihr Handgelenk und schloss den Raum zwischen ihnen, so dass er zu nah war, um ihn anzugreifen.
Sie kämpfte gegen ihn und er holte sie ein, schlang seinen Arm um sie und drückte sie an sich, wodurch ihre Energie neutralisiert wurde. „Ich versichere dir“, sagte er in ihr Ohr, umgeben von ihren Lieblingsdüften, „wenn du jemals um mich bettelst, wirst du völlig nüchtern sein.“
Sie konnte seinen schlanken, muskulösen und harten Körper an sich spüren. Sie sprach in seine Schulter, ihren Kopf von ihm abgewandt. „Warum braust du dann so große Mengen?“
„Nicht um dich zu einer glückseligen, freundvollen Ehe zu drängen“, murmelte Malfoy. „Ich werde dich loslassen und du wirst mir sagen, dass ich es erklären soll, und das werde ich tun.“
„Dann tu es.“
Er ließ los und trat einen Schritt zurück, und ihr Körper war kalt, wo zuvor seine Arme und seine Brust gewesen waren.
„Erkläre es“, sagte sie. „Ich verlange es zu wissen.“
„Ich sage dir die Wahrheit, weißt du.“ Sie wusste nicht, warum er das sagte, aber etwas huschte über sein Gesicht, das verriet, dass er log.
„Du lügst jetzt“, sagte sie.
Sein Mund verzog sich und er schaute weg. „Nur über Dinge, die keine Rolle spielen.“
„Das spielt eine Rolle. Erklär es."
Er seufzte und verschränkte die Arme, seine Schultern waren angespannt. „Ich verkaufe es an eine Frau in der Nokturngasse –“
„Damit sie gehandelte Hexen zwingen kann –“
"NEIN!" schnappte Malfoy. „Sie steckt es den Kunden zu. Es macht sie fügsamer. Sie geben eher Geld aus und missbrauchen die Prostituierten, die sie zu lieben glauben, weniger. Es ist eher wahrscheinlich, dass sie Geheimnisse verraten und für Fotos posieren.“
„Und dann teilt sie dir das Erpressungsmaterial mit“, schloss Hermine. Sie hatte sich auf etwas Persönliches und Schreckliches vorbereitet. Das war unpersönlich und schrecklich und schien nichts mit ihr zu tun zu haben. Sie hatte gedacht, es hätte etwas mit ihr zu tun.
„Ja“, sagte Malfoy schlicht, sein spitzes Gesicht war hart.
„Das ist –“
"Unethisch? Diese Männer gingen dieses Risiko ein, als sie beschlossen, ihre Frauen mit Professionellen zu betrügen, die ihnen gegenüber keine Loyalität verspürten. Sie tun mir nicht leid.“
„Es ist kriminell.“
„Ja, Liebling, ich bin ein Krimineller. Verurteilt.“
„Malfoy, du bist ein Aristokrat. Du brauchst das Gold nicht. Wofür machst du das?“
„Ich brauche kein Gold, ich brauche Druckmittel“, sagte Malfoy. „Jemand, der eine lebenslange Haftstrafe in Askaban verbüßt, hat mich kürzlich daran erinnert: Macht ist Macht. Es ist besser, sie zu haben als nicht.“ Er schaute weg. „Und ich bin gut in Zaubertränken. Mir wird langweilig.“
Hermine dachte über die wahrscheinliche Wahrheit dieser Aussage und über die völlige Amoralität ihres Mannes nach. Die Malfoys wurden nach dem Krieg nicht reformiert; Sie änderten lediglich den Kurs in ihrem unermüdlichen Streben nach Macht. Malfoy sah in ihr nichts weiter als ein Werkzeug, eine politische Schachfigur. Er flirtete nur mit ihr, weil er geil und gelangweilt genug war, um zu versuchen, sie zu ficken. Er wollte sie nicht unter Drogen setzen, dass sie glaubte, sie würde ihn lieben.
„Was braust du hier unten sonst noch?“ sie fragte.
„Veritaserum.“
„Malfoy!“ Hermine war aufrichtig schockiert. „Das ist stark reguliert! Das heißt – verkaufst das auch an Bordelle?“
Malfoy warf ihr einen schiefen Blick zu. "Nicht notwendig. Ich verkaufe das an Unternehmen, die interne Untersuchungen durchführen, wer ihr geistiges Eigentum preisgibt.“ Er zuckte mit den Schultern. „Das oder der Mob.“
„Malfoy!“
„Nun“, er hob eine Augenbraue, „was ist der Unterschied?“
„Keiner, so wie du Geschäfte machst“, sagte Hermine düster.
„Das stimmt. Warum bist du hier unten?“ Malfoy klang mürrisch. Er betrachtete den Steinboden. „Hast du dieses Mal nach mir gesucht, oder stromt dieser Kneazle immer noch durchs Manor?“
Hermine hatte sich noch nicht auf eine Taktik festgelegt, aber sie war zu verunsichert, um sich darum zu kümmern. Sie platzte damit heraus. „Ich will dein Blut.“
„Ich will auch dein Blut“, sagte Malfoy schnell und aggressiv und sah zu ihr auf.
"Was? Warum?" Warum musste er sie immer verarschen?
„Ich möchte dein Menstruationsblut den Blutschutzstationen des Manor hinzufügen“, sagte Malfoy und sein Gesichtsausdruck forderte sie heraus, daran etwas auszusetzen. „Du lebst jetzt hier und es ist viel stärker als einfaches arterielles Blut.“
"Oh." Das war..wahr. Solange man nicht glaubte, Muggelblut sei allen anderen Blutarten unterlegen. Er sollte es aber überhaupt nicht wollen.
Seine Zunge an ihrem Arm wandert über die Narbe, während er ihr Blut aufleckt.
Er starrt sie über ihre Hand hinweg an, seine Lippen pressen sich auf ihren Puls, während er ihr Blut in seinen Mund saugt. Er spuckt es nicht aus. Er schluckt es, seine Zunge bewegt sich über die Wunde, als wollte er mehr.
War es Malfoy wirklich egal, welche Art von Blut sie hatte?
„Normalerweise unterdrücke ich die Menstruation –“
„Das ist eine Verschwendung …“ Er sah wirklich beleidigt aus.
„Ich kann einen Zyklus kommen lassen“, blaffte sie, aber ihr Herz raste. Eine Verschwendung von Muggelblut? „Ich möchte beim Zauber dabei sein“, sagte sie und wartete darauf, ihn bei einem Bluff zu erwischen.
Aber Malfoy nickte nur und sah misstrauisch aus. "In Ordnung."
Hermine verlagerte ihr Gewicht, während sie einander schmallippige Blicke zuwarfen. Er gab nicht nach. Er lachte sie nicht aus, weil sie dachte, er würde ihr Blut verwenden, um das Manor zu schützen.
„Warum willst du mein Blut?“ fragte Malfoy.
„Ich werde es dir nicht sagen.“
"Nein."
Hermine seufzte, ihre Brust war angespannt. Malfoy hatte Recht, ihr sein Blut nicht zu geben, ohne seinen Nutzen zu kennen.
„Die Narbe von Bellatrix ist gereizt“, sagte sie und versuchte, keinen Blickkontakt herzustellen, „und Black Blut lindert es.“
„Eingenommen oder aufgetragen?“ fragte Malfoy scharf, seine Augen auf sie gerichtet.
„Aufgetragen“, gab Hermine zu und blickte überall hin, nur nicht zu ihm. „Neulich Nacht, das Blut aus deiner Nase...“ Sie beendet den Satz nicht. Sie wusste, dass sie sich beide an seine Hand auf ihrem Arm erinnerten, wie seine Finger sein Blut über ihre Haut zogen, während sie beide zusahen. Jetzt wusste er, dass sie die ganze Zeit darüber nachgedacht hatte.
„Ich möchte eine Gegenleistung.“
Ein scharfer Atemzug – Hermine konnte nicht anders. Er benutzte ein entstellendes Kriegsverbrechen als Druckmittel gegen sie? Warum hatte sie angefangen zu denken - Sie wusste nicht, was sie angefangen hatte zu denken.
„Kannst du das nicht einfach aus reiner Herzensgüte tun?“, brachte sie hervor und ließ die Hoffnung in ihren Augen erlöschen.
„Die einzigen Beziehungen, die ich verstehe, sind Transaktionsbeziehungen“, sagte Malfoy abfällig und es dauerte einen Moment, bis ihr klar wurde, dass es sich um ihre eigenen Worte handelte, die ihr nachgeplappert worden waren.
„Du bekommst mein Blut.“
„Als Gegenleistung dafür, dass du Teil des Zaubers bist. Dem haben wir bereits zugestimmt. Das ist ein neuer Deal.“
"Was willst du?" sagte sie mit harter und ausdrucksloser Miene.
„Ich möchte derjenige sein, der es aufträgt –“
Sie öffnete ihren Mund –
"Und! Und danach verbringst du die Nacht in meinem Bett.“
Sie war das letzte Mal geflohen, als sie aufgewacht war. Sie hatte alleine in ihren Zimmern gegessen – Krummbein konnte sie nicht finden – und versuchte, nicht an seine Stirn an ihrer Hüfte und seine Hand zu denken, die ihren Oberschenkel umklammerte.
„Die ganze Nacht“, fügte er hinzu und beobachtete sie.
Er hatte vielleicht Nerven. Sie spürte, wie sich ihr Kiefer bewegte und ihre Backenzähne fest zusammengepresst waren. Danach würde sie Kopfschmerzen haben. Aber ein Teil von Hermine war erleichtert. Sie wusste nicht, wie sie ihm vergeben oder ihn bestrafen sollte. (Warum war das überhaupt ihre Aufgabe?) Dann benutzte er die Beleidigung an ihrem Arm, um sie zu erpressen, und sie musste nichts davon tun. Was war der Sinn, wenn sich ein Skorpion nie veränderte? Sie verhandelten offen, und sie wollte sein Blut – darauf konnte sie sich konzentrieren.
„Bis Mitternacht“, sagte sie.
„Sieben Uhr morgens.“
„Fünf Uhr morgens.“
„Sechs Uhr morgens.“
„Du fasst mich nicht an“, sagte sie.
„Du trägst keine Kleidung“, schoss er ausdruckslos zurück.
„Ich trage Pyjamas.“
„Du trägst ein Nachthemd.“
„Du trägst Pyjamas.“
„Du trägst keine Unterwäsche.“
Sie atmete schnaufend durch die Nase und presste die Lippen zusammen. Ein Deal mit einem Skorpion endete immer schlecht. Es fühlte sich ehrlicher an, als hätte sie etwas Kontrolle – das war die Falle.
„Gut“, sagte sie mit mürrischer Miene.
"Gut." Er richtete sich auf und sah zufrieden aus.
Scheiße.
„Lass uns das hinter uns bringen“, knurrte sie.
Er lächelte. „Ja, tun wir das, Liebling.
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SAMSTAG, 26. JULI 2003
Malfoy hatte sich am Abend zuvor geweigert, seine Zaubertränke zu verlassen – und wenn er geglaubt hatte, das würde sie zum Betteln bringen, hatte er sich getäuscht –, also musste sie den ganzen Tag damit verbringen, sich auf ihr schreckliches Date heute Abend vorzubereiten. Sie war entschlossen, ihm so wenig Zeit wie möglich zu geben. Sie hatte Mitternacht als Startzeit angeboten und blieb standhaft, als er mit einem lächerlich frühen 19.00 Uhr konterte und sich schließlich nach einer temporeichen Verhandlung auf elf Uhr einigte.
„Gut“, hatte Hermine gesagt. „Wir werden das Blut früher am Tag auftragen und wir treffen uns…um elf dort.“
„Wir werden mein Blut auftragen“, sagte Malfoy, „wenn du zu meinem Bett kommst.“
"Was? Nein, das ist lächerlich –“
„Das sind meine Bedingungen. Du hast zugestimmt, dass ich für das Auftragen zuständig bin.“
„Ich habe zugestimmt, dass du es auftragen kannst. Ich habe nicht gesagt, dass du das Sagen hast …“
„Das sind meine Bedingungen“, sagte Malfoy mit härterer Stimme. „Wenn du früher Linderung wünschst, kommst du früher zu mir. Du weißt, dass du in meinem Bett immer willkommen bist, Liebling.“
Hermine hatte die Augen zusammengekniffen, erinnerte sich aber daran, dass sie sein Blut wollte. Der brennende Schmerz in ihrem Arm war …intensiv geworden.
Nun war es fast soweit und sie stand grübelnd in ihrem Schrank, angesichts der Tatsache, dass sie plötzlich mehrere Seidennachthemden in Slytheringrün besaß.
Hermine schnaubte. Malfoy täuschte sich, wenn er glaubte, sie sei noch eine jungfräuliche Sechstklässlerin, die sich von allem Sexuelleren als Flanell einschüchtern lassen würde.
Hermine zog ihren BH aus und stieg aus ihrem Höschen. Sie war dieser Forderung während der Verhandlungen nicht wirkungsvoll entgegengetreten, und sie würde ihm nicht die Gelegenheit geben, zu verlangen, dass sie sie vor ihm auszieht, oder, Merlin bewahre, die Chance, sie zu behalten. Dann zog sie den seidenen Unterrock über ihren Kopf. Es kräuselte sich um sie herum, der Stoff flüsterte über ihre Haut und passte perfekt, ein tiefer Ausschnitt zwischen zarten Trägern, ein Rock bis zu ihren Waden.
Es war, als hätte Malfoy genau vorhergesehen, ab welcher Länge sie es in ihr altes kariertes Nachthemd verwandeln würde.
Hermine betrachtete den von Saphiren flankierten Diamanten an ihrer linken Hand und überlegte noch einmal, ob sie sicher war, dass Draco Malfoy sie nicht vergewaltigen würde. Er war nie wegen Vergewaltigung als Todesser angeklagt worden. Sie war wochenlang allein mit ihm im Manor gewesen und er hatte ihr Schlafzimmer noch nie betreten. Er hatte sich in seinem Schlafzimmer benommen – als er verletzt und unter Drogen gesetzt wurde. Der Black Verlobungszauber sollte ihn davon abhalten, sie zu missbrauchen.
Malfoy lachte, nachdem sie ihm auf die Brust geschlagen hatte.
Genießt du das genauso sehr wie ich, Liebling?
Malfoy lachte ihr ins Gesicht, seine perfekte Nase war schief, Blut strömte über seine Lippen, Blut war auf seinen Zähnen verschmiert.
Du machst mich so hart, Liebes.
Hermine stellte es sich deutlich vor: Malfoy würgte sie, sein Knie war zwischen ihren Beinen eingeklemmt, ihre Hand schlug gegen sein Gesicht, drückte seinen Kopf zurück, er zitterte vor dem Schmerz der schwarzen Magie und grinste höhnisch über zusammengebissene Zähne.
Bitte erlöse mich aus meinem Elend.
Vielleicht wollte Malfoy den Schmerz. Vielleicht wollte Malfoy, dass sie beide Schmerzen hatten. Vielleicht war es genau das, was Malfoy wollte.
Übelkeit durchströmte sie.
Nun, sie hatte einen Krieg geführt. Sie würde Draco Malfoy töten, wenn sie müsste.
Hermine nahm ihren Zauberstab und verließ den Schrank.
Sie ging durch das dunkle Wohnzimmer und schlüpfte durch die Türen zu seiner Suite – die Schutzzauber begrüßten sie. Sie ging barfuß durch den dunklen Flur, ihre Brustwarzen wurden in der plötzlichen Kälte unter der dünnen Seide hart. Warum hatte sie keinen Umhang getragen? Weil sie nicht dort stehen wollte, während er ihr sagte, sie solle ihn ausziehen, um den Ausdruck in seinen Augen zu sehen, als er ihr beim Ausziehen zusah. Sie hatte in Muggelclubs knappere Kleidung getragen – jetzt würde sie nicht mehr schüchtern sein.
Sein Schlafzimmer war in Kerzenlicht getaucht, das Ebenholz und Silber schimmerte, und er lehnte am verzierten schwarzen Kopfteil des riesigen Bettes, ein Knie hochgezogen, und zauberte weiße Rosen herauf. Das Licht schien von seinem Haar, glitzerte entlang des Diamantringes und hob die Gesichtszüge unter seinen scharfen Wangenknochen und über seinem harten Kiefer hervor. Er sah atemberaubend schön aus. Dann richtete er seine grauen Augen auf sie und öffnete seinen zarten Mund.
„Du bist zu spät“, sagte er und warf die Rose in seiner Hand auf die dunkelgrüne Bettdecke.
„Gnädig wie immer, Malfoy.“ Hermine blieb einige Meter entfernt stehen und verschränkte die Arme vor der Brust, den Zauberstab in der Hand. Er war bis zur Hüfte nackt – natürlich war er das. Sie würde ihm nicht sagen, er solle ein Hemd anziehen und ihn höhnisch darüber lachen hören, dass sie Angst habe, seine Narben zu sehen.
Malfoy schob seinen Zauberstab unter ein Kissen. "Komm her."
"Was?" Hermine erschrak. "Nein. Wir können es auf dem Sofa machen –“
„Ich bin für das Auftragen zuständig“, brachte Malfoy hervor, „und ich bleibe hier. Also komm her.“
Hermine atmete schwer aus und näherte sich dem unmöglichen Bett. Es gab keinen Vorhang und es fühlte sich an, als gäbe es eine riesige Fläche offenen Geländes, die man überqueren musste, sobald sie die Seite erklommen hatte. Und es fing nicht anders als – bei Godric - auf den Knien zu ihm zu kriechen. Es kam ihr wie eine Ewigkeit vor, bis sie vor ihm kniete und sein Blick über sie wanderte. Warum hatte sie dem zugestimmt?
"Zeig sie mir."
Hermine bemerkte, dass sie ihren Arm nach unten hielt, ihr Handgelenk drehte sich, um ihren inneren Arm von ihm fernzuhalten. Er würde es sehen, wenn er das Blut auftrug – sein Blut. Sie wollte nicht, dass er es sah.
Sie beobachtete ihn, während sie ihren Arm hob. Sein Blick war gesenkt, auf ihren Unterarm gerichtet.
Sie hob ihn – die Haut war rot und entzündet, die Narbe war aufgebrochen, und schwarze Adern begannen sich in Richtung der zarten Innenhaut ihres Ellenbogens zu ziehen.
Er beugte sich vor und packte ihren Arm mit beiden Händen, seine Finger umfassten ihren Ellbogen und ihr Handgelenk.
„Warum bist du nicht früher zu mir gekommen?“ Er war wütend, sein Kiefer war nach vorne geschoben. Er sah zu ihr auf, seine Augen brannten. Ein Nicken auf ihren Arm. „Du hasst mich so sehr.“
Wie konnte er es wagen, sie das zu fragen? „Ich hätte nicht erwarten, dass du etwas tust.“
Er blinzelte sie an und atmete schwer durch die Nase. Er ließ den Kopf zurückfallen, die Augen geschlossen, die Zähne knirschten – eine Haltung purer frustrierter Wut, als würde er sie in Gedanken anschreien. Sie betrachtete seinen Hals, der ihr völlig entblößt war, und das Askaban-Tattoo streckte sich über seine blasse Haut. Er seufzte mit der ganzen Brust, sein Kopf fiel nach vorne und die Muskeln über seinem Kiefer spannten sich. Ein Schopf weißblonder Haare fiel ihm in die Stirn.
Wut und Scham, dachte Hermine. Gut. Aber ihr Rücken und ihre Brust kribbelten, summten, prickelten, während ihr Arm brannte. Etwas Schlimmes stand bevor, etwas Schlimmes war unvermeidlich.
Malfoy riss ihren Arm über ihren Körper und sie fiel in ihn hinein, ein überraschter Schrei kam aus ihr heraus, als ihre nackte Schulter ihn hart an der Brust traf, ihr Kopf gegen seinen Kiefer schlug – erschütternder Hautkontakt, Wärme, seine andere Hand. Er packte sie durch dünne Seide an der Taille und drehte sie ungeschickt um. Ein gereiztes Geräusch kam aus seiner Kehle, als sie versuchte, sich wieder aufzurichten, während er sie positionierte.
Dann saß sie zwischen seinen Beinen, ihr größtenteils nackter Rücken an seiner nackten Brust, seine Arme und Knie umschlossen sie, während er sich nach vorne an sie lehnte.
„Malfoy –“
„Shh“, flüsterte er leise. Seine linke Hand umschloss ihr Handgelenk, sein Unterarm lag unter ihrem. Das Dunkle Mal berührte ihre nackte Haut – sie konnte es nicht spüren. Seine rechte Hand hob sich und sie spürte, wie er ihr die Haare aus dem Gesicht strich, bevor er sich näher an ihr Ohr beugte. „Ich bin für das Auftragen zuständig.“
Er wirkte ein zauberstablosen Accio und steckte einen verzierten Aderlassring auf seinen rechten Daumen. Hermine stockte der Atem und sie verkrampfte sich – natürlich hatte er einen. Dunkle Zauberer, die viele Blutuntersuchungen durchführten, besaßen sie. Sie waren nicht illegal, nur selten und für eine Gryffindor wie sie abstoßend.
Sie hielt den Atem an und beobachtete die Hände ihres verrufenen Slytherin-Ehemanns, wie sie sich vor ihr trafen, seine Arme und Knie hielten sie fest. Sein Kinn lag über ihrer linken Schulter, seine Schenkel umschlossen sie; Er drehte sein linkes Handgelenk von ihrem weg, seine Finger hielten immer noch leicht ihren Arm. Und dann durchbohrte die Metallkralle an seinem Daumen sein Handgelenk – er zögerte nicht – seine Arme umschlossen sie noch fester – Godric, die Hitze löste sich von seiner Haut – und das Blut brodelte nach oben – sie keuchte, als es herausspritzte.
Seine rechte Hand hielt ihr Handgelenk – seine Arme waren so warm und angespannt um sie – und er hatte sein linkes Handgelenk gedreht, um ihres zu berühren, sein Unterarm lag jetzt über ihrem. Das Blut floss ungehindert auf ihr Handgelenk und lief in seine Hand, als er seinen Arm mit dem Dunklen Mal über ihren gleiten ließ und sein Blut an ihrem Unterarm hinunter, über die Narbe, lief, seine Hand glitt über ihre Haut, während sich Blut unter seiner Handfläche sammelte.
Hermine wimmerte und ließ sich gegen ihn fallen, als eine Welle der Erleichterung von ihrem Handgelenk nach innen über sie hinwegströmte und der Atem aus ihren Lungen strömte, während ihre Schultern sanken. Seine Arme und Schenkel schlossen sich fester um sie, als ihr Kopf nach hinten gegen seine harte Schulter fiel und sich an seinen Nacken schmiegte. Sie seufzte, das Brennen ihrer Haut kühlte ab, der pulsierende Schmerz in der Narbe ließ mit jedem Herzschlag nach. Godric, er knetete sein Blut in sie – den Aderlassring abgelegt, seine Daumen drückten und kreisten, seine Finger gruben sich in die Muskeln ihres Unterarms, sein Blut floss dazwischen und pumpte aus seinem Handgelenk in die gebrochene Haut der Narbe.
Hermine keuchte schwach, als er über ihr murmelte. „Du hasst mich, Liebes, du hasst mich so sehr…Du hättest zu mir kommen können…Ich hätte das für dich tun können…Ich hätte dafür sorgen können, dass du dich besser fühlst…Aber du hasst mich so sehr. Du hasst mich, du hasst mich.“
Seine Hände rieben sein Blut in ihren Arm. Die Erleichterung fühlte sich wie Vergnügen an, strahlte von der Narbe aus und breitete sich wie warmer, sprudelnder Sirup in ihrem Körper aus. Ihr Nacken prickelte, ihr Kopf lehnte sich gegen ihn. Ihr Rücken kribbelte an seiner nackten Brust – sie konnte die erhabenen Linien seiner Narben an sich spüren, als er atmete. Ihre Brust summte. Sie fühlte sich benommen, als wäre sie diejenige, die Blut verlor, als wäre sie diejenige, die verblutete.
„Du hasst mich“, gurrte er. „Du hasst mich so sehr, Liebling.“
Sie konnte seinen schnellen Herzschlag in ihrem Rücken spüren, wie sich die Hitze tief in ihrem Bauch sammelte, wie ihre Klitoris pochte und wie Blut von ihrem Arm in ihren Schoß tropfte.
„Ich hasse dich, Draco“, murmelte sie und brach in seinem warmen, harten Körper zusammen, umgeben von ihm.
Sein spitzes Kinn zuckte zu ihr. Blutige Finger packten ihr Kinn und hoben ihr Gesicht, als er den Kopf senkte und schnell und impulsiv ihren Mundwinkel küsste. „Oh, Liebling.“
Sie seufzte und ihre Augen schlossen sich.
Seine Hände auf ihr, seine Arme um sie. Seine Hände werden langsamer, still. Er seufzte und seine Brust bewegte sich gegen sie.
Sie hörte, wie er sich leise selbst heilte. Ein Accio, einen Arm um sie gelegt, Trankflaschen, die aneinander klirrten, als sie in die Bettdecke geworfen wurden. Ihr Zauberstab war irgendwo vergessen.
Dann drehte er sie mit sich herum, seine Arme umschlossen sie, zog sie mit sich nach unten, ihre Beine verhedderten sich in seinen, ein hartes Knie war zwischen ihren eingeklemmt. Ihr Körper war schwer und warm und summte vor wohltuender Freude. Sie war zu müde, um die Augen zu öffnen.
„Schlaf, Liebling“, flüsterte er, während seine nassen Finger ihr Haar aus den Schläfen strichen, sein Atem geisterhaft über ihre Wange strich, seine Hitze überall um sie herum. Sie konnte die Zitrusfrüchte und Nelken unter dem Geruch seines Blutes kaum riechen.
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SONNTAG, 27. JULI 2003
Hermine erwachte im schwachen Morgenlicht. Sie war von Wärme umhüllt – auf ihrer rechten Seite, er zusammengerollt hinter ihr, seinen Arm unter ihrem Hals, der Geruch von Blut lag schwer auf ihnen, ihr Nachthemd war immer noch feucht davon. Ihre Klitoris pochte – sein linker Arm schlang sich um ihre Hüfte, seine Hand ergriff durch die dünne Seide ihren inneren rechten Oberschenkel, die Kante seiner Handfläche lag hart an ihrer Mitte. Sie seufzte und ihr Körper bewegte sich gegen seine Hand. Das Vergnügen stieg auf und Hermine hörte auf zu atmen, ihr Nacken, ihr Rücken und ihre Brust kribbelten vor Hitze. Etwas Schlimmes würde passieren.
Es war eine Ewigkeit her – sie war sehr Single gewesen, als das Versöhnungsgesetz verabschiedet wurde. Er hatte sie wochenlang belästigt, und sie hatte sich nicht berührt, sondern sich geweigert, weil es bedeuten würde, zuzugeben, dass sie an ihn dachte. Jetzt pulsierte ihre Vagina mit ihrem Herzschlag gegen den Druck seiner Hand, seine Brust hob und senkte sich gegen sie, während er atmete – schlafend, obwohl sie sich vorstellte, dass sein Griff um sie fester wurde.
Sie holte tief Luft und bewegte ihre Hüften beim Ausatmen, wobei sie ihre Klitoris fester gegen seine Hand drückte. Ihre Fotze verkrampfte sich und sie bewegte erneut ihre Hüften. Sie atmete schwerer, ihr Magen zog sich zusammen, als sie sich an ihn drückte, ihre Klitoris strahlte Lust aus, alles zog sich zusammen, als sie daran dachte, wie er aufwachte, das Nachthemd hochzog, seine Finger in sie eindrangen und wie er sie dann an sich drückte, während sein Schwanz, prall und hart, in sie eindrang. Sie rieb sich an seiner Hand und stellte sich vor, wie er sie streichelte, seine Hüften schnappten gegen sie, während er flüsterte: „Du hasst mich, Liebling. Du hasst mich, du hasst mich, du hasst mich.“ Er war heiß an ihr und alles wurde enger, und dann wurde sie fest gegen seine Hand gedrückt, während sich ihre Fotze verkrampfte und Wellen der Lust durch sie hindurchschossen. Sie schauderte. So schnell kam sie noch nie. Sie zuckte gegen ihn. Sie atmete schwer.
Hat er auch schwerer geatmet? War er wach?
Ihr Adrenalinspiegel schoss in die Höhe, selbst als die Hitze sie durchströmte. Ihre Hand schnellte hoch – stechender Schmerz. Plötzlich war sie hellwach und voller Scham. Was machte sie da?
Sie keuchte, als sie sich im schwachen Licht umsah – ein Dorn. Sie hatte ihre Hand auf eine zerdrückte Rose geworfen, eine, die er gezaubert hatte, während er auf sie gewartet hatte. Das Bett, in dem sie schlief, sah verdorben aus – verwelkte Rosen und leere Zaubertrankflaschen, ihr Zauberstab lag neben dem Aderlassring auf verdrehten, blutigen Laken. Ihr Nachthemd war blutig. Ihr Arm war mit getrocknetem Blut bedeckt. Die Hand, an der sie sich gerade bis zum Orgasmus gerieben hatte, war blutüberströmt, der Diamantring war damit verkrustet. Der Unterarm, der das Dunkle Mal an sie drückte, war blutverschmiert.
Hermine atmete scharf ein und versuchte wieder zu Atem zu kommen. Was machte sie?
Er seufzte schwer und sein Gewicht rollte gegen sie. War er wach gewesen? War er aufgewacht, als sie auf ihn losging? Was dachte sie? Sie wollte sich von ihm lösen, aber sein Arm schlang sich um ihre Taille und zog sie fest.
„Noch fünf Minuten“, murmelte er, sein Körper war heiß an ihr. „Du warst zu spät. Ich habe dich noch fünf Minuten.“
„Du hast bereits unsere Abmachung gebrochen – du darfst mich nicht berühren“, sagte Hermine und schluckte die Worte herunter, als ihr klar wurde – was sie da eigentlich sagen wollte?
Aber er jammerte nur: „Bleib trotzdem.“
Sie musste hier raus. Sie kämpfte sich auf ihren Ellbogen, stützte sich ab und drückte ihn zurück. Er fiel von ihr herunter, ohne Widerstand zu leisten, und als sie über ihre Schulter blickte, sah sie ihn zerzaust und entspannt auf dem Kissen liegen. Sein Haar war wild und an der Stelle, an der er es aus der Stirn zurückgestrichen hatte, voller Blut. Er blickte sie dämlich an, seine Lippen öffneten sich.
„Es tut mir nicht leid“, sagte er.
Hermine atmete aus. Gab es eine noch typischere Malfoy-Aussage?
Sie starrte ihn an. Sie würde sich auch nicht entschuldigen – er würde es für immer gegen sie verwenden. Mehr Hebelwirkung. Lebte Malfoy so – kein Danke oder Entschuldigung, nur schlechtes Benehmen?
Malfoy verwandelte sie in eine schreckliche Person. Oder sie war bereits eine gewesen.
Hermine nahm ihren Zauberstab und kletterte aus seinem riesigen, blutgetränkten Bett, ohne sich umzusehen. Sie ging den düsteren Flur entlang, durch das dunkle Wohnzimmer und in ihre eigene Suite, wo sie schneller wurde und direkt zur Klauenfußwanne in ihrem Badezimmer ging.
Sie zog das steife, feuchte Nachthemd aus, während sich die Wanne füllte, und zündete dann die dunkelgrüne Masse im Waschbecken an. Das Blut war durch die Seide gesickert und ihr Körper war eine rote impressionistische Landschaft. Sie konnte die Hitze aus ihrer Vagina riechen. Sie betrachtete ihr Gesicht im Spiegel über dem Waschbecken. Ihr Haar war wild, verknotet von Blut und Schweiß. Blutige Fingerabdrücke markierten ihr Kinn und ihre Schläfe. Oh, Liebes. Sie konnte den Kuss in ihrem Mundwinkel spüren.
Sie blieb lange in der Wanne. Das ganze Blut wurde abgewaschen, und die Narbe hatte ein blasses, gesundes Rosa, der einzige Riss in ihrer Haut war der Kratzer, wo sie sich mit dem Dorn gestochen hatte. Sie fuhr mit den Fingern über die Narbe und versuchte zu entscheiden, wie sie sich fühlen sollte.
Sie konnte immer noch seine Arme um sich spüren. Seine vernarbte Brust bewegte sich gegen sie, während er atmete. Seine Schulter wiegte ihren Kopf. Seine Hand liegt fest an der Innenseite ihres Oberschenkels. Die Erleichterung durchströmte sie.
Sie schämte sich für das, was sie getan hatte, während er schlief. Aber es gab einige Dinge, die ihr auch nicht leid taten.