Kapitel 4
MITTWOCH, 16. JULI 2003
Draco wusste nicht, wie der Dämon mit dem flachen Gesicht an seinen Schutzzaubern vorbeigekommen war. Seine Räume waren stark geschützt, die Zaubersprüche wurden häufig verstärkt. Er wachte immer wieder mit dem verfluchten Kniesel-Haarball auf seinem Kissen auf, der ihn beobachtete. Er wachte mitten in der Nacht auf und schnappte nach Luft – er hatte sie angehalten, seinen Namen in ihren Arm geritzt, und dann fiel der Kronleuchter auf ihn, das zerbrochene Glas bohrte ihm in die Augen, in seinen Hals – während es friedlich auf seinem Gesicht schlief.
Draco überlegte, ob er das Monster töten könnte. Seine Frau wäre wütend auf ihn. Sie hatte ihn für weit weniger angegriffen. (Hmmmm, ja, das hatte sie.) Allerdings ignorierte sie ihn derzeit. Von ihrem Wohnzimmer aus flohte sie direkt zum und vom Ministerium. Sie hatte im Laufe der Woche immer länger gearbeitet, war ihm aus dem Weg gegangen und schien ihre Mahlzeiten in ihrem Ministeriumsbüro einzunehmen. Er hatte seine Abende damit verbracht, im Labor zu brauen. Ihm wäre es lieber, wenn sie ihn angreifen würde.
(Seine Räume waren nicht gegen sie geschützt. Sie konnte jederzeit in sein Schlafzimmer schlüpfen. Sie konnte nachts kommen und ihren Zauberstab an seine Kehle halten. Sie konnte in sein Bett klettern und ein Messer zwischen seine Rippen schieben. Er würde aufwachen bevor sie es tat. Aber er würde sie vielleicht nicht aufhalten.
Du darfst mein Bett teilen. Draco hatte es so nebenbei gesagt, wie eine Verspottung seiner selbst, aber das hatte er noch nie gehabt und er dachte, es würde ihm gefallen, eine Hexe in seinem Bett an den meisten Abenden, jede Nacht. Eine Frau, zu der er rüber rollen würde und an sich ziehen würde, ihren Rücken an seine Brust drückte und er würde sich hinter ihr zusammenrollen. Er wollte seine Hand über ihre Rippen und bis zu ihrem Hals wandern lassen und sie an sich drücken in sie hinein, sein anderer Arm um sie gelegt, die Hand auf ihrer Klitoris, sie seufzte und wand sich an ihm, ihre Muskeln verkrampften sich um ihn, während er in sie eindrang und ihr ins Ohr flüstert.)
Ein Argument also, das dafür spricht, das Biest zu töten, wenn es die Aufmerksamkeit seiner Frau auf sich ziehen würde. Obwohl sie wegen ihrer Wut dann nie wieder mit ihm sprechen würde. Ein Punkt dagegen. Er würde wahrscheinlich auch gegen den Vertrag verstoßen – er müsste die Unterklauseln überprüfen. Die Strafen wären höher, wenn er einen Angehörigen getötet hätte, anstatt Eigentum zu beschädigen.
Der Krieg hatte bewiesen, dass Draco kein Mörder war, aber Draco wusste, dass das nur daran lag, dass er damals nichts hasste. Seine Wut war Angst, sein Ekel war Angst, sein Wunsch, sich selbst und seine Eltern zu retten, war Angst. Es war eine oberflächliche, unreife Angst – eine Angst, die eine Vergangenheit und eine Zukunft retten wollte, die bereits vergangen waren. Selbst wenn er alles tun würde, was Voldemort befahl, selbst wenn Voldemort gewinnen würde, würde er nie sein altes Leben zurückbekommen – aber seine Angst hatte dieser Tatsache damals noch nicht Rechnung getragen.
Jetzt wusste Draco, dass sich jederzeit und aus jedem Grund alles in seinem Leben ändern konnte. Sein Vater könnte im Gefängnis sterben. Seine Mutter könnte von Puristen getötet werden. Das Ministerium könnte das Herrenhaus beschlagnahmen. Shacklebolt könnte seine Ehe gesetzlich aufheben und seine Frau zurücknehmen. Alles – alles – konnte ihm im Handumdrehen genommen werden.
Draco war mit einer Vorstellung von sich selbst aufgewachsen, die völlig im Zusammenhang stand mit seinen Eltern, seiner Abstammung, seinem Reichtum, seinem Schulhaus, der Platz seiner Familie in der Hackordnung der 28. Er war ein winziger Faden in einem Wandteppich, fest an seinem Platz gehalten von allem um ihn herum. Immer betrachteten ihn alle – seine Freunde, seine Professoren, die Mädchen, die er in den Bädern der Vertrauensschüler vögelte, das Goldene Trio – als den Malfoy-Erben, seine persönlichen Eigenschaften und Taten wurden als solche erwartet oder entschuldigt.
Pansy meckerte und jammerte immer über ihre schreckliche Familie (und Theos Familie – Salazar, es war eine Überraschung, dass er noch lebte), aber Draco wurde geliebt und verwöhnt, und er war gut darin, der Malfoy-Erbe zu sein. Die Sicherheit, herumzualbern und immer einen Platz zu Hause zu haben, fühlte sich wie Freiheit an – die mühsamen Verhaltensübungen, die Tanzstunden, die Draco insgeheim genoss, die Vorträge über seine Pflichten, die man im Gegenzug leicht ertragen konnte.
Die Momente, in denen Draco dieser Kontext entrissen worden war – isoliert in Askaban, tagelang betrunken in einem Muggelhotel – waren fast unerträglich gewesen. Sein Körper lebte weiter, aber sein Geist hatte keine Grenzen, um ihn einzudämmen. Er war ungebunden, amorph. Was war wichtig? Es war, als ob er nicht existierte. Er konnte alles tun, aber nichts davon zählte. Ohne Kontext gab es keine Bedeutung.
Draco hatte daran gearbeitet, diesen Kontext zu untermauern. Er kehrte zu seiner Mutter und dem Herrenhaus und seiner Pflicht zurück – immer seine Pflicht gegenüber der Familie und zunehmend nur noch seine Pflicht gegenüber der Familie. Aber direkt unter der Oberfläche seiner Haut lauerte das Gefühl, dass alles bedeutungslos war – denn wenn es sich so leicht ändern konnte, existierte es dann überhaupt? Vielleicht war es nur ein Konstrukt in seinem Kopf. Wie so viele andere Dinge, die sich äußerst real und greifbar anfühlten – Ruf, Einfluss, sein Platz in der Gesellschaft, der inhärente Wert und die Bedeutung, ein Malfoy zu sein, die ihm zugedachte Zukunft –, die dann einfach auf den Kopf gestellt oder abgewinkt wurden.
Seine Angst war nicht länger oberflächlich und unreif; Es war nicht mehr von der Notwendigkeit getrieben, Dinge zu retten, die nicht gerettet werden konnten. Es war jetzt eine wütende Resignation, alles zu verlieren. Die Wut fühlte sich jetzt wie echte Wut an, als ob er wirklich alles hasste. Als ob er so grausam sein wollte, wie er erwartet hatte, dass das Leben für ihn sein würde.
Früher war es einfach gewesen, gemein zu sein – Draco war reich und gutaussehend, es war, als ob die Leute von ihm schikaniert werden wollten und sie wollten auf jeden Fall sehen, wie er andere Leute schikanierte – und es bedeutete eigentlich nichts. Heute hatte es seinen Preis, gemein zu sein, aber Draco meinte es jetzt auch ernster. Oh, er meinte es ernst. Und er vermutete, dass er jetzt genug hassen konnte, um zu töten, besonders wenn er jemanden genug liebte, um für ihn zu töten. Nicht ihn selbst. Aber eine Frau, ein Kind? Er hätte diesen Kontext gerne.
Draco sah zu, wie sich die orangefarbene Abscheulichkeit träge über seine Laken streckte und überlegte, wie er sich am besten rächen könnte.
___________________________________________
DONNERSTAG, 17. JULI 2003
Er saß zusammengesunken hinter ihrem Schreibtisch – auf ihrem Stuhl, in ihrem Ministeriumsbüro. Er trug einen exquisit geschnittenen Muggel-Smoking und blickte wütend auf ihre Akten.
"Wie bist du hier rein gekommen?" verlangte sie zu wissen.
Er schaute auf. "Ich bin dein Ehemann." Er sagt es, als wäre er überrascht, dass sie fragen würde, als ob das ihre Frage beantwortet hätte.
Scheiß auf ihr Leben, vielleicht war es so. Es war ihr nicht gelungen, Malfoys Namen aus ihren Tür- und Büronotizen zu entfernen. Der Zaubererwelt waren Ehe- und Blutsverwandtschaft sehr wichtig – sie hatten die unangenehme Angewohnheit, über Leben und Tod zu entscheiden – und sie hatte diesen gottverdammten Vertrag mit Blut unterzeichnet. Die Kobolde waren nicht die Einzigen, die es sofort wussten. Ihre Zauberstabregistrierung war aktualisiert worden – alles war aktualisiert worden. Als ihr nächster Angehöriger durfte er in Notfällen wahrscheinlich Zutritt zu ihrem Büro erhalten. Das war keine Hilfe, weil er der Notfall war.
Sein Blick richtet sich auf die Saphirkette, die immer noch fest um ihren Hals geschlungen ist. Sein Gesichtsausdruck wird gierig. Ihr Nacken prickelt. Sie hat das ungute Gefühl, dass er sie sich nur mit der Halskette vorstellt. Im Bad oder im Bett. Ja, sie trägt die Kette weil nur er sie ausziehen kann.
Hermine versucht es erneut. „Was machst Du in meinem Büro?“
Er verzieht sein Gesicht zu aristokratischem Ärger und geht in die Offensive. „Ich weiß, dass du zu sinnloser Überarbeitung neigst, aber du verbringst zu viel Zeit in diesem Büro. Entweder ist dein Arbeitspensum nicht zu bewältigen, du hast ein wichtiges Gesetz vor dir oder du hast eine äußerst unbefriedigende Affäre..“
„Jede Affäre, die ich hatte, wäre äußerst befriedigend –“
„Nicht mit diesem Ring, Liebling.“
„Vielleicht habe ich eine emotionale Affäre. Vielleicht reden wir einfach.“
„Mit jemandem, der nicht ich bin?“
„Ja, das wäre der springende Punkt –“
"Unmöglich. Versuche nicht, so zu tun, Liebling. Ich weiß, dass niemand sonst schlau genug für dich ist.“
„Ich..“ Machte er ihr das Kompliment oder nur sich selbst? „Es gibt viele kluge Männer, mit denen ich reden könnte.“
„Dann gib mir eine Liste, Liebling. Ich möchte sie treffen. Sage ihnen, dass deinMann nur reden möchte.“ Malfoy drehte seinen Zauberstab zwischen seinen beringten Fingern.
„Malfoy, wie kannst du überhaupt – Hast du auf diesen Ring ein Verfolgungszauber gelegt?“
"Ja." Er hat nicht den Anstand, beschämt dreinzuschauen. „Es gibt mir großen Trost zu wissen, wo meine Frau ist und wie sie ihre Tage verbringt. Ich muss irgendwie wissen, dass du in Sicherheit bist, da du nicht mit mir reden willst.“
„Du kontrollierendes, besitzergreifendes Stalker-Stück von..“
„Es tut mir wirklich weh, Liebste, dass du nicht gefragt hast, ob du mich aufspüren kannst –“
„Ich habe kein Interesse daran zu wissen, wo du bist..“
„Eine kluge Entscheidung, Mrs. Malfoy. Viele Malfoy-Frauen bevorzugen eine glaubwürdige Leugnung im Falle eines Prozesses…“
„Der einzige Prozess, der stattfindet, ist, wenn ich dich ermorde..“
„Wirst du deine bloßen Hände benutzen, Liebling?“ Malfoy leckt sich die Lippen. „Wirst du deine Finger um meinen Hals legen und drücken?“
„Ich werde dich aus großer Entfernung mit deinem eigenen Zauberstab avadan“, sagt sie rundheraus.
„Gesprochen wie eine echte Slytherin. Salazar sei Dank wird unser Kind doch Grün und Silber tragen.“
„Ich werde mich selbst avadan.“
„Das ist nur die Überarbeitung, die aus dir spricht, meine Liebe. Das bringt mich zu meinem Punkt. Ich habe für dich einen Privatsekretär engagiert...“
"Ein Spion."
„Ein entfernter Cousin von Zabini – gerade aus Hogwarts gekommen. Entgegen meiner persönlichen Vorliebe ein Hufflepuff. Er wird loyal und fleißig sein, und die Puffs können gut mit gewalttätigen Tieren umgehen..“
„Magische Kreaturen sind keine gewalttätigen Tiere –“
„Ich meinte dich, meine Liebe“ Malfoy dreht beiläufig den Kopf, als wollte er ihr einen besseren Blick auf seine – wieder perfekte – Nase ermöglichen. „Wenn er der Aufgabe nicht gewachsen ist, entlasse ihn und wählen jemanden aus, der es ist.“ Wenn du ihm nicht vertraust, lasse ihn ein Gelübde ablegen. Er wird mir nicht Bericht erstatten. Seine Loyalität gilt dir, nicht mir oder dem Ministerium. Lass ihn arbeiten.“
"Warum?"
"Warum? Damit du mehr Zeit hast, das zu erreichen, was du erreichen möchtest. Ob das mehr Arbeit ist oder was auch immer du und die Wieselfrau vorhabt…“ Ein zweifelhafter Blick. „Oder du isst dein Abendessen einfach woanders als an diesem Schreibtisch.“ Mit verzogenen Lippen starrt er auf das störende Möbelstück. „Entgegen deinen verletzenden Anschuldigungen kontrolliere ich dich nicht. Ich möchte lediglich jedes deiner Vorhaben unterstützen.“
„Auch wenn es mein Bestreben ist, dich loszuwerden?“
"Ja. Bitte erlöse mich aus meinem Elend, Liebes. Benutze deine bloßen Hände.“ Sein Blick bohrt sich in ihren, als er hinter dem Schreibtisch zu ihr aufblickt, die Lippen geöffnet, den Kopf geneigt, so dass sein Hals länger wurde und das Askaban-Tattoo voll zur Geltung kommt. Sie konnte Zitrusfrüchte und Nelken riechen.
Er richtet sich auf, ohne den Blickkontakt zu unterbrechen, beugt sich vor, legt einen Unterarm auf ihren Schreibtisch, nimmt ihren Platz ein und blickte zu ihr auf. „Leider, Mrs. Malfoy, muss ich Sie zuerst zum Empfang heute Abend begleiten. Ich nehme an, wir geben uns die Ehre.“
"Ich gehe nicht."
„Verdammt, Liebling, jetzt schulde ich Nott fünfzig Galleonen und den ersten Tanz.“ Ein nachlässiges Schulterzucken, als er sich wieder zurücklehnt. "Egal. Theo wird mich führen lassen..“ Ein spitzer Blick. „Und es lohnt sich zu sehen, wie du Shacklebolt abservierst.“
„Ich serviere Shacklebolt nicht ab“, sagt Hermine, die sich bewusst ist, dass sie gelockt wurde, aber nicht in der Lage war, der Verlockung zu widerstehen.
„Dann verwandle dieses Kleid. Ich werde gleich draußen warten. Es sei denn, du benötigst mein …“
„Verschwinde, Malfoy.“
„Sofort, Liebes.“
___________________________
Malfoy hat sich leider nicht verpisst, während sie sich umgezogen hat. Er lauerte vor der Tür ihres Büros, während sie ihr Empfangskleid und ihre Schuhe aus ihrer erweiterten Tasche holte. Sie hatte ihm gesagt, dass sie nicht hingehen würde, aber in dem Moment, als sie die Einladung erhielt, wusste sie, dass ihre Neugier und ihr Pflichtbewusstsein siegen würden. (Nur, warum fanden diese Ministeriumsveranstaltungen immer an Wochentagen statt, so dass sie sich in ihrem Büro umziehen oder ihre Arbeitskleidung umgestalten musste?)
Jetzt zog sie grimmig an dem Kleid, ihre Gefühle und Instinkte kämpften in ihr. Hermine hatte ihren Zorn hauptsächlich auf das Zaubergamot als vertrauten und sicheren Gegner in diesem Debakel konzentriert, aber Malfoys Hinweis auf Shacklebolt – wie konnte er das tun? – war ihr unter die Haut gegangen. Shacklebolt war ein großartiger Zauberer – ein Anführer in Kriegszeiten, ein Reformer in Friedenszeiten, eine Art Mentor für Hermine, obwohl sie sich wünschte, sie hätte es nicht sagen müssen. Aber Malfoy hatte diese Art – mit einem kleinen Kommentar – auf den Gedanken hinzuweisen, den Hermine zu leugnen versuchte: dass Shacklebolt sie betrogen hatte.
Denn wie könnte sich Hermine sonst fühlen, wenn er sie seinen umfassenderen Zielen geopfert hatte? Sie hatte geglaubt, er würde sie als eine echte Person sehen, aber es stellte sich heraus, dass sie nur ein Körper war, den er eintauschen konnte. Jetzt empfand sie nur noch Schmerz, Angst und Misstrauen – das verzweifelte Bedürfnis, sich selbst zu schützen, weil es sonst niemand tun würde. Und es fühlte sich so viel sicherer an, wütend zu sein statt traurig und verängstigt. Aber nicht einmal das durfte sie. Weil jeder eine wütende Hexe hasste. Sie hatte die Heuler, die es bewiesen. Sie sollte sympathisch sein – süß und hilfsbereit und offen dafür, benutzt zu werden. Sie wollte nicht offen sein. Sie wollte sich unter einer harten Schutzhülle zu einer kleinen Kugel zusammenrollen und nie wieder jemanden in ihre Nähe lassen.
Malfoy dachte bereits, sie sei ein Tier – sie könnte vor ihm wütend sein. Aber sie brauchte Shacklebolts Unterstützung, um ihre Reformen voranzutreiben. Je mehr sie gegen das Ministerium kämpfte, desto mehr schadete sie ihrer eigenen Karriere. Aber sich ihnen anzuschließen, hieße, sich an ihrem eigenen Missbrauch mitschuldig zu machen. Und aus Protest wegzugehen bedeutete, ihren Feinden den Sieg zu gestatten. Ihre Gedanken drehten sich im Kreis.
Hermine hatte das Gefühl, als wäre sie ausmanövriert worden, als sie den Ehevertrag unterschrieben hatte. Sie hätte niemals zustimmen dürfen. Aber welche Wahl hatte sie? Ihren Zauberstab zerbrechen? Sie würden sagen, sie hätte eine Wahl gehabt und sich entschieden, Malfoy zu heiraten, aber das war keine Wahl. Sie hatten sie in ein unmögliches Dilemma gebracht. Doch irgendwie fühlte es sich so an, als wäre das alles ihre Schuld, als hätte sie so klug und mutig genug sein sollen, um eine Lösung zu finden.
Hermine blickte auf die Narbe – rosa und gereizt. Manchmal war man klug und mutig und es passierte trotzdem.
Sie holte tief Luft, ihre Brust war so eng. Sie warf einen Zauber auf ihren Unterarm. Dann ging sie zur Tür hinaus und verzauberte ihr Büro hinter sich. (Was hatte es überhaupt für einen Sinn, wenn Malfoy eh hereinspazierte?)
Malfoy richtete sich von seinem Sitzen an der Wand auf, wo er Schmetterlinge heraufbeschworen hatte, und musterte sie offen.
Wieder einmal konnte sie nicht gewinnen. Ein Muggelkleid, und sie hörte, wie der Oberhexenmeister ihr sagte, sie solle nach Muggel-London zurückkehren, wenn ihr seine Gesetze nicht gefielen. Aber im Moment fühlte es sich an, als würde der Festumhang zu laut darauf beharren, dass sie dazugehörte, als ob Malfoy sie als eine vorgetäuschte Reinblüterin verkleiden würde. Also hatte sie sich für ein Muggelkleid entschieden, denn scheiß auf die Reinblüter. Zarte Träger und saphirblaue Seide – denn ja, sie trug immer noch diese verdammte Halskette.
Malfoy musterte sie hungrig und stetig. Die Schmetterlinge umkreisten sie.
Hermine dachte darüber nach, wie man sich vor jemandem ekelt und ihn trotzdem ficken möchte.
Er bot ihr seinen Arm an. Sie zögerte, nahm ihn aber an. Wenn sie unhöflich wäre, würde sie sich nur schmuddelig fühlen.
Er passte sich ihrem Tempo an, während sie durch die fast leeren Flure des Ministeriums schritten. Mühelos der Gentleman.
Schließlich fragte sie mit den Fingern an seinem Ärmel: „Warum trägst du das?“
Er sah zu ihr herüber. „Ich verstehe die Frage nicht. Wir gehen zu einem Empfang. Es ist nach sechs.“
„Es ist Muggelkleidung.“
Seine Schultern zuckten fast unmerklich. „Pansy hat mir gesagt, ich soll es tragen. Sie sagt, es liegt im Trend.“
Hermine erkannte, dass das wahr war – sie hatte jüngere Hexen und Zauberer bemerkt, die die Neuheiten der Muggelmode zur Schau stellten, und wohlhabendere Familien, die sich bemühten, sich von der Ästhetik der Blutfanatiker der Nachkriegszeit zu distanzieren.
Sie spürte, wie eine Wut in ihr aufstieg. Menschen waren im Krieg wegen Malfoys blutsverherrlichenden Überzeugungen gestorben, und jetzt konnte er sie wie eine maßgeschneiderte Jacke ablegen und neuen Anstand annehmen, als wäre es ein Designer, den er nicht verstand, von dem er aber gehört hatte, dass ihn einige Leute cool fanden.
Sie beendete wortlos den Zauber, der die Narbe an ihrem Arm verbarg. Lasst die Leute sehen, dachte sie, dass Bigotterie von ihren Opfern nicht so leicht vergessen wird.
„Und du trägst, was Pansy dir sagt“, sagte sie böse.
„Ja“, sagte er schlicht.
„Warum habt ihr nicht geheiratet?“ Sie sagte es wie eine Verspottung, aber jetzt wollte sie es wirklich wissen. „Du hättest dein Vermögen festigen, kleine reinblütige Babys bekommen und diesen Albtraum verhindern können…“
„Pansy ist wie eine Schwester.“
„Eine Schwester, die du früher …“
„gefickt hast."
„gedatet hast."
"Keine Liebe." Er grinste. „Es war ficken.“
Hermines Lippen kräuselten sich.
„Jetzt stellst du dir vor, wie ich ficke“, sagte er zufrieden mit sich. „Jetzt bist du eifersüchtig.“
„Bitte“, sagte sie. "Du bist ekelhaft."
„Du hast ja keine Ahnung“, schnurrte er.
___________________________________________
"Mr. Malfoy! Mr. Malfoy! Ist Hermine Granger eine gewalttätige Muggelgeborene?“
„Hermine! Sie tragen die Halskette! Bedeutet das, dass Sie Ihrem Mann vergeben haben?“
Die Presse hatte sie dabei erwischt, wie sie den Ballsaal des Ministeriums betraten, und Hermine wusste, dass die Bilder Malfoy grausam amüsiert zeigen würden, während sie mörderisch dreinschaute. Sie konnte nur hoffen, dass diese Fotos es in den Druck schafften; Andernfalls lag es daran, dass sie durch schlechtere ersetzt wurden, die später am Abend aufgenommen wurden.
Sie hatte vorgehabt, davonzustürmen, um jemanden zu finden, den sie wirklich mochte, aber Malfoy hatte sie hineingerissen und ihr ein Glas Champagner gereicht, das er sanft von einem vorbeikommenden Tablett gepflückt hatte, und irgendwie fand sie sich immer noch neben ihm in einer stillen Entspannung wieder. Für einen Moment verspürte sie das, was sie für Solidarität hielt. Sie hassten beide alles und verbargen das nicht vor dem anderen. Es war fast entspannend, nicht so tun zu müssen.
Malfoy stand da, mit geradem Rücken und zurückgeworfenem Kopf, sodass er mit seiner spitzen Nase auf alle herabblicken konnte. Seine Haare waren ihm aus der Stirn gestrichen, sein spitzes Kinn ragte hervor, die lange Linie seines Halses war freigelegt – Hermine erinnerte sich, wie er in der Schule so gestanden hatte, so sicher seiner Überlegenheit. Jetzt wurde sein Askaban-Tattoo zur Schau gestellt. Hermine war hin- und hergerissen zwischen der Annahme, dass es unbewusst war – er hatte so viele kleine Verhaltensweisen, die er für normal hielt, die aber sowas von lächerlich Herr des Hauses waren – und der Annahme, dass Draco Malfoy niemals in einem Raum posierte, ohne es zu wissen. Es sah nach Trotz aus, aber Hermine fragte sich, ob es etwas anderes war.
Weil ich ekelhaft bin und du so viel besser bist als ich…
Heutzutage nehme ich Anweisungen von jedem entgegen…
Bitte erlöse mich aus meinem Elend, Liebes.
Hermine sah, wie Ravenclaw Augen zu den Runen wanderten, subtile Grimassen des Abscheus. Hufflepuffs grinsten höhnisch, was überhaupt nicht subtil war. Slytherins reckten anerkennend das Kinn. Slytherin Köpfe wendeten sich schnell ab. Bald würde ihn ein Gryffindor herausfordern.
Jetzt war es jedoch Avery, der auf sie zukam. Sie verabscheute Avery.
______________________________________
„Miss Granger. Ich sehe, das Ministerium hat Ihnen Ihren eigenen Todesser als Haustier gegeben“, sagte Avery, der mit Sicherheit ein Voldemort-Anhänger war, einer aus der Generation seiner Eltern.
„Und doch streichelst du mich nie, Liebes“, sagte Draco, sein Gesicht zu ihr geneigt, seine Augen auf den älteren Mann gerichtet.
„Avery“, stieß sie hervor. Aber Avery ignorierte sie bereits und konzentrierte sich auf Draco, als würden die Erwachsenen sprechen.
„Kurze Leine?“ sagte Avery.
„Würgekette“, sagte Draco. Er wandte sich an seine Frau. "Mrs. Malfoy, darf ich hier mit meinem Hausabsolventen sprechen? Natürlich nur mit Ihrer Erlaubnis. Ich möchte nicht noch einmal geschlagen werden.“
„Guter Godric“, murmelte sie und stolzierte davon, ihr Rock wehte.
„Mein Dank, Mrs. Malfoy!“ Draco rief zu ihr zurück und genoss es, wie sich die Köpfe in ihrer Nähe drehten. Er warf einen Farbzauber, bevor sie in der Menge verschwand und die Seide in Slytheringrün verwandelte.
Er wandte sich wieder Avery zu, der ihn mit bohrenden Augen ansah. „Ich muss sagen, Draco, dein Vater ist entweder ein Genie oder ein Verrückter.“
"Warum nicht beides?" fragte Draco sanft.
„Nein, ich glaube nicht, dass Lucius verrückt ist“, sagte Avery mit einem dunklen Lachen und drehte sich leicht um, um über den Rand seines Glases hinweg den Raum zu betrachten, während er am Feuerwhisky nippte. „Ich gebe zu – nun, sagen wir einfach, ich hätte nie gedacht, dass ich den Tag erleben würde…Aber er spielt immer das lange Spiel, nicht wahr?“
„Ich weiß mit Sicherheit nicht, was du meinst“, sagte Draco gedehnt und nahm einen Schluck. „Ich habe meinen Kalender einfach falsch verwaltet. Ich habe vergessen, nach Frankreich zu fliehen.“
„Wie lustig. Es ist Argentinien, wohin du Ausschau solltest, wenn du wieder Kontakt zu Blutsverwandten aufnehmen möchtest..“
"Oh?" Draco hob eine Augenbraue.
„Ich weiß, dass du deine Schwierigkeiten hattest, Draco, aber …Nun, du musst nicht glauben, dass Gleichgesinnte dich nicht willkommen heißen würden.“ Ein abschätzender Blick, bevor Avery seinen Blick über den Ballsaal richtete. „Mach einen Ausflug nach Bariloche, wenn du genug von diesem Tanz mit dem Ministerium hast.“
„Das werde ich mir merken“, sagte Draco und kippte den Rest seines Champagners hinunter, während sich sein Smoking in leuchtendes Gryffindor-Rot verwandelte.
„Es sieht so aus, als wäre ich gerufen worden.“ Draco stellt das Glas auf ein vorbeikommendes Tablett. „Oh, und Avery, sprich meine meine Frau das nächste Mal richtig an. Es ist Lady Malfoy.“
Avery schnaubt und klopft ihm auf die Schulter, als er weggeht. „Was auch immer du sagst, Draco.“
Draco schaute durch die Menge, aber er konnte seine Frau nirgends entdecken.
_____________________________________
Die blonde Hexe kichert und berührt Dracos Arm und er dachte mürrisch darüber nach, wie sehr er den moralischen Verfall der Zaubererwelt unterschätzt hat. Es scheint, dass die Hälfte des Zimmers bereit war, heute Nacht mit ihm zu schlafen, und nur ein Viertel würde innehalten und fragen, ob er noch Zugang zu seinem Gringotts-Schlüssel hatte.
Der Blick der Hexe wanderte über das Askaban-Tattoo an seinem Hals und sie leckte sich die Lippen.
Feigling. Verräter. Kriegsverbrecher. Sträfling. Es war ihnen egal.
Die Verlobungsmagie der Blacks griff fragend nach ihm, als er sich vorstellte, wie er diese Hexe gegen eine Wand drückte, ihren Arm verdrehte, sie fest zwickte und ihr sagte: „Ich werde dich benutzen. Ich werde dich schikanieren und verletzen und ein egoistischer Idiot sein. Ich bin ein schlechter Mensch und ich werde schlecht zu dir sein. Und sie klimperte mit den Wimpern und sagt: So schlimm kann es doch nicht sein. Er war es. Seine Frau wusste es. Das würde sie ihm niemals sagen. Sie würde ihm das Knie in den Arsch stoßen und seine Hand wegschubsen. Ihm hart ins Gesicht schlagen. Dracos Schwanz bewegt sich. Die Black Magie summte zufrieden. Kein Teil von ihm wusste nicht, dass er nur seine Frau genießen konnte.
„Oi, Frettchen.“ Ein scharfer Stoß von hinten in seinen Oberkörper riss ihn aus seinen Träumereien. „Tut mir leid, muss ausgerutscht sein. Sind diese Rippen immer noch geprellt?“
„Weißt du“, sagte er zu der Blondine, „Gryffindors neigen zu unkontrollierter Gewalt.“ Es ist die erste Eigenschaft, nach der der Sprechende Hut sucht – Oh, das bist du, Weaselette.“ Er schlug blindlings mit dem Ellbogen zu, dem sie leicht ausweichen konnte. "Ich habe dich verfehlt. Wird nicht noch einmal passieren.“
„Du warst schon immer ein scheiß Sucher.“ Sie grinste und drängte die Blonde dazu, sich vor ihn zu stellen. Sie trug ein glitzerndes goldenes Festgewand – kitschig, aber nicht schrecklich mit ihrem feurigen Haar.
„Und du bist als Jägerin verschwendet. Du bist eindeutig ein Klatscher.“
„Ein Klatscher ins Gesicht ist das, was du brauchst, um dieses Ensemble zu vervollständigen“, sagte sie und musterte seinen immer noch roten Smoking von oben bis unten. „Oh, du bist also Linksträgerin. Wie unheimlich.“
Die blonde Hexe schnappte nach Luft und verbarg ein Kichern hinter ihrer Hand.
„Hau ab, Flittchen“, sagte die Ginger.
"Warum! Ich-“ Sie ließ ihre Lippen offen stehen, ein stillschweigendes Versprechen an Draco, wenn er sie verteidigen würde.
Seine Frau in seinen Laken, ihre Lippen umschlossen seinen Schwanz, ihre Zunge umspielte seine Spitze, seine Hand locker in ihrem Haar, ihre goldgesprenkelten Augen auf seinen. Sie nimmt ihn tiefer und er wimmert.
„Red ist die Eule meiner Frau“, sagte er der Hexe sanft. „Du solltest abhauen.“
Sie schnaufte und drehte sich auf dem Absatz um.
Die Wieselfrau sah ihr nach, schlang dann ihren Arm um seinen und stieß ihre Schulter gegen ihn. "Gern geschehen."
„Subtil wie ein Klatscher, Weaselette. Jetzt, wo du mich hast“, Draco hob eine Augenbraue, „bring mich zum Helden von Gryffindor.“
"Was meinst du-"
„Ich meine Longbottom. Offensichtlich.“
_________________________________________
„Hallo, Luna“, sagte Theo und rollte den Stiel seines Glases zwischen seinen Fingern, während er über den Kopf der kleineren Frau hinweg den Raum absuchte. (Jede Frau war kleiner als Theo.) Er hat sich selbst auf die Party eingeladen, aber jetzt langweilte er sich. Die Mitarbeiter des Ministeriums waren so todernst, und noch war niemand betrunken genug. „Schon gematched?“
„Oh, Rolf und ich sind bereits verheiratet“, sagte Luna. Ihre Ohrringe sahen aus wie metallische Wasserfälle. Auf ihrem Rock waren Sterne. Sie war Dracos Cousine, aber sie waren sich in der Schule nie nahe gewesen. "Rechtlich."
Theo konzentrierte sich. „Oh, und illegal?“
„Na ja, heteronormative Ehe, Monogamie – das sind doch alles nur soziale Konstrukte, nicht wahr?“ Lunas Augen waren groß und unerschütterlich. Theos wandernder Blick erfasste die zarte Haut ihres Halses und die Erhebung ihrer Brust. „Rolf und ich glauben an einen Ansatz, der mehr im Einklang mit der Natur steht. Wenn wir zusammen sind, sind wir zusammen. Wenn wir es nicht sind, sind wir es nicht.“
„Hm, das stimmt“, sagte Theo in sein Getränk hinein. „Und im Moment?“
„Na ja, Rolf ist derzeit in Kanada und führt Feldforschung zu Nargeln durch.“ Luna lächelte süß. „Ich bin froh, dass ich hier sein konnte, um dies mit so vielen meiner alten Freunde zu erleben. Ich mag es, mit meinen Freunden neue Dinge zu erleben. Und neue Freunde zu finden.“ Sie blinzelte Theo an.
Theo blinzelte zurück. „Ja, nun ja, nenn mich verrückt, aber ich denke, da bist du vielleicht etwas auf der Spur, Luna.“ Theo schaukelte von Hacke zu Ferse, Hacke zu Ferse, während er auf sie herabblickte, ein Lächeln umspielte seine Lippen. „Ich mag es auch, neue Freunde zu finden.“
„Ich würde dich niemals verrückt nennen, Theo.“ Luna sah ernst zu ihm auf und legte eine leichte Hand auf sein Handgelenk.
Theo blieb stehen.
„Schließlich bist du genauso gesund wie ich.“
"Genau!" Theo strahlte auf sie herab, sein Lächeln war breit und erfreut.
Luna lächelte zurück.
„Sag mal, Luna, es fällt mir ein –“ Theo deutete mit dem Kinn auf einen langen, kantigen Rothaarigen, der sich gerade mit einer kleinen Gruppe von Männern unterhielt, und wedelte mit den Händen, während er eine Geschichte erzählte, bei der es offenbar um Feuer ging. „Kennst du den Drachen Weasley da drüben?“
„Oh, Charlie! Ja“, sagte sie und nickte. „Ich habe ihn im Naturschutzgebiet in Rumänien besucht. Ich interessiere mich sehr für die Arbeit, die er dort leistet.“
„Hm, ja. Nun, ich bin sehr daran interessiert, welche Arbeit er hier an mir leisten könnte.“
Luna nickte weiter.
„Was sagst du, Luna? Bist du dabei? Dieser Junge sieht aus, als könnte er mich durchbohren.“ Theo lächelte sein größtes Lächeln. „Willst du mir helfen?“
Luna legte den Kopf schief. „Ich denke, es wäre eine gute Idee, wenn ich das täte, Theo. Es hört sich so an, als könntest du jede Hilfe gebrauchen, die du kriegen kannst.“
"Endlich! Jemand, der es versteht!“ Theo legte einen langen Arm um Lunas Schulter, drehte sie zu Charlie und beugte sich beim Gehen zu ihrem Ohr. „Stell uns vor, Liebling“, murmelte er. „Draco sagt, dass ich im Bett egoistisch bin, aber ich verspreche, dass das nicht der Fall sein muss.“
____________________________________________
„Schande, Draco!“ Pansys Hände waren in ihre Hüften gestemmt, ihr Gesicht war eine Maske der Empörung.
„Red“, sagte sie zu Weaselette. Sich wieder Draco zuwendend: „Und Red. Ich kann euch zwei Gryffindors kaum unterscheiden.“
Die Weaselette grinste. „Dann pass auf, Parkinson – du bist in der Unterzahl. Hallo, Neville.“
„Hiya, Gin.“ Ein echtes Lächeln zwischen den Landsleuten des Hauses. Longbottom stand direkt hinter Pansy, ein Glas in seiner großen Hand, seine Haltung war entspannt.
„Ich sehe, Pansy zieht dich auch an, Longbottom.“ Draco begrüßte ihn mit der Champagnerflöte, die er unterwegs erworben hatte. Das Weaselette hatte sich mit scharfen Ellbogen einen Weg durch die Menge gebahnt und ihn zielsicher zu den Gryffindors gezogen, die sich an einer Wand drängten. Es schien, als ob die Gewohnheiten in der Großen Halle nur schwer aussterben würden.
„Und er sieht gut aus, weil er nicht herumgezankt hat“, sagte Pansy und verwandelte Dracos Smoking mit ungeduldigem Zauberstab wieder in Schwarz. „Da“, sagte sie und rückte sein Einstecktuch zurecht, „ich habe den Marker deiner Frau dort gelassen.“
Draco schaute nach unten und stellte fest, dass die Seide immer noch Gryffindor-rot war, und hob eine Braue. „Wirst du weich, Pansy?“
„Ich denke, das ist deine Abteilung“, schniefte Pansy und das Weaselette jubelte.
„Sie gefällt mir, Frettchen! Pansy, komm und erzähl mir alles!“ Und die absolute Verräterin reichte seiner ehemaligen besten Freundin die Hand.
Draco warf ihnen den sauren Blick zu, auf den sie gehofft hatten. „Longbottom, auf ein Wort?“
Longbottom hob anerkennend das Kinn und trat zur Seite, um Draco die Annäherung zu ermöglichen. Eine Hand steckte in der Hosentasche seines Muggel-Smokings, die Jacke saß fest auf seinen breiten Schultern. Draco vermutete, dass seine Manschettenknöpfe aus den Parkinson-Tresoren stammten, Pansys eigener Marker.
„Longbottom –“ Dracos Tonfall war vertraulich, aber nicht verdächtig. „eines deiner Nebenprojekte..“
Longbottoms Augenbraue zuckte, sein Gesicht war neutral.
„Wenn du Mitarbeiter auf diesem Gebiet hast, möchten diese möglicherweise in Südamerika nach Proben suchen. Argentinien vielleicht. Avery erzählt mir, dass das Klima in Bariloche zu dieser Jahreszeit recht gastfreundlich ist.“
„Interessant“, sagte Longbottom und schwenkte sein Getränk. „Und im Gegenzug?“
„Nichts“, sagte Draco. „Ich habe nichts in dieses Unterfangen investiert. Es ist ein kostenloser Tipp. Fröhliches Jagen."
„Immer“, sagte Longbottom. Er nahm einen Schluck von seinem Feuerwhisky und musterte Draco mit berechnenden Augen.
"Abschaum." Draco schaute gerade noch rechtzeitig hinüber und sah, wie Seamus Finnegan auf Pansys hochhackige Füße spuckte. „Wirklich, Ginny? Du auch?"
„Fick dich, Seamus.“ Ginny schubste seinen Arm, ihre Augen blitzten. Und dann lieferten sie sich einen halb geflüsterten, halb geschrienen Kampf.
Draco blickte zu Pansy und wusste, dass der hochmütige Ausdruck auf ihrem Gesicht seine eigene gespielte Gleichgültigkeit widerspiegeln musste. Ihm war Seamus Finnegan scheißegal. Es war ihm scheißegal, dass er für Beleidigungen dastehen musste, dass er in der Winkelgasse in den Hintergrund gedrängt wurde und in Geschäften angespuckt wurde. Draco ging nicht mehr in die Winkelgasse, weil es keine Entschuldigung gab. Welche Verteidigung hatte er? Er und Pansy waren auf der falschen Seite gewesen.
Longbottom drehte sich zu Pansy und Draco sah zu, wie er seine Hand auf ihren Nacken legte. Seine Handfläche umfasste ihn, sein Daumen entlang einer Seite ihres Halses, seine Finger legten sich um die andere. Seine Berührung war leicht, aber bewusst, sein Körper war nah an ihrem, ohne sich an sie zu lehnen. Seine Finger hielten, drückten aber nicht.
Draco sah zu, wie sie die Schultern senkte und schien zu seufzen. Sie sah zu Longbottom auf und Dracos Magen drehte sich um. Longbottom begegnete ihrem Blick, sein Blick war fest.
"Tanz mit mir?" Fragte sie.
"Ja." Dann schaute er hinüber, sein Gesichtsausdruck war ruhig. „Seamus.“
Finnegans Kopf drehte sich zu ihm, sein Gesicht verzog sich zu einem höhnischen Grinsen.
„Pansy gehört zu mir“, sagte Longbottom.
Finnegan blieb stehen. Sein Blick wanderte schnell von Longbottom zum Boden, an Pansys Füßen vorbei, zu Pansy, zu Longbottoms Gesicht und zurück zu Pansy. „Entschuldigung, Parkinson“, bellte er. Er blickte wieder zu Longbottom. Dann drängte er sich an der Wieselfrau vorbei.
Longbottom beobachtete ihn eine Weile, dann richtete er seine Aufmerksamkeit wieder auf Pansy. Seine Hand legte sich auf ihren Rücken und als sie sich von Longbottom wegführen ließ, warf Pansy Draco ein Lächeln zu, das er schon lange nicht mehr gesehen hatte – echt und flüchtig. Sie sah jünger aus. Dracos Frau würde ihn niemals vertrauensvoll ansehen; Sie würde ihm niemals ein solches Lächeln schenken.
Draco drehte den Gryffindors den Rücken zu und ließ den Blick durch den Raum schweifen, während er mit angespannter Brust, wütend, sein Getränk schluckte.
Er konnte seine Frau auf der Tanzfläche sehen, wie sie mit Weaselbee lachte.
Er fand Shacklebolt, stellte sein Glas auf einem vorbeikommenden Tablett ab und ging hinüber, um einen Streit zu beginnen.
Der Minister spürte seine Anwesenheit, als er näher kam, und wandte sich mit einem abschätzenden Blick an Draco. "Mr. Malfoy.“
"Minister." Draco reichte ihm nicht die Hand. "Auf ein Wort?"
„Auf jeden Fall, Mr. Malfoy.“ Sein Ton ist klar und hämisch. "Wie kann ich Ihnen helfen?"
Draco machte es sich bequem, die Hände in den Taschen. „Sie können aufhören, die Zeit meiner Frau zu verschwenden –“
"Mr.-"
„Die klügste Hexe ihres Alters und Sie spielt für mich die Bewährungs-Aurorin. Oder vielleicht soll sie etwas Verstand in mich ficken?“
Shacklebolts Blick wurde schärfer und seine Stimme wurde leiser. „Diese Sprache ist unangemessen –“
„Was unangemessen ist, ist der Schreibtisch meiner Frau.“
"Verzeihung?" Ein Anflug echter Verwirrung.
„Es reicht nicht aus, sie stöhnt unter der Last des Forschungsmaterials, das für ihre Arbeit notwendig ist“, brachte Draco hervor. „Ihr Büro ist zu klein. Ihre Abteilung ist unbesetzt. Es scheint, dass sie die Abteilung ist. Sie braucht einen richtigen Schreibtisch, ein größeres Büro, ein Budget, das angemessen ist…“
"Mr. Malfoy.“ Er lacht leicht. Ein Blick in die Runde. „Ich weiß, dass Ihre Familie von Status besessen ist –“
„Der Status meiner Frau ist der einer Kriegsheldin, Trägerin des Merlin-Ordens erster Klasse und beste ihrer Hogwarts-Klasse. Welcher weitere Status wäre nötig? Es ist nicht mein Ego, das Sie verkennen, wenn Sie ihr weniger Ressourcen zur Verfügung stellen als die einer Schulsprecherin“, schnappte Draco und genoss die Wut, die ihm die Brust erhitzte, den Schauder der Selbstgerechtigkeit, den er so selten zu spüren bekam. „Ich musste bereits eingreifen –“
„Malfoy, ich werde Ihre Einmischung nicht tolerieren.’’
„Ich bin verpflichtet, Minister.“ Sie standen sich jetzt gegenüber. Draco hatte sich nach vorne gebeugt, die Hände immer noch in den Taschen – er bedrohte den Zaubereiminister nicht, nein. „Haben Sie nicht begriffen, was es für sie bedeutet, meine Frau in mein Haus zu bringen? Der einzige Vorteil, der ihr gefehlt hat, ist ein Haus, das sie vertreten kann, da sie natürlich nur ihr Schulhaus hatte. Sie haben ihr nun dieses Haus geschenkt. Sie haben sie in meinem Haus untergebracht. Damit haben Sie sie einem Mann übergeben, den sie verabscheut. Sie wird mein Bett nicht teilen. Sie wird mein Kind nicht zur Welt bringen. Ihr einziger Fokus liegt auf der Arbeit, die sie hier leistet. Mein einziger Fokus liegt auf meiner Pflicht gegenüber der Familie. Wenn ihr Fokus hier liegt, folgt mein Fokus. Sehen Sie, was Sie getan haben, Herr Minister? Sie steht unter meinem Schutz und ich kann nicht zusehen, dass sie verkannt wird…“
„Und doch haben wir alle gesehen, wie Sie mit ihr gestritten haben…“
„Und wessen Werk ist das? Habe ich meinen Zauberstab gegen sie erhoben? Meiner Frau steht es frei, mich zu gebrauchen – und sie tut es auch. Ich kann mich kaum verteidigen, wie Sie sehr wohl wussten, als Sie diesen Werbegag einer Ehe arrangierten, um Ihre eigenen Ziele zu verfolgen. Hätten Sie gedacht, dass das Goldene Mädchen so leicht gegen ihre eigenen Interessen verstoßen würde? Glauben Sie dass sie jemals aufhören wird zu kämpfen? Haben Sie sie kennengelernt?“
„Draco..Draco..“
Er lachte fast, als Shacklebolts Tonfall beruhigend wurde, ein offensichtlicher Richtungswechsel.
„Das wäre nicht gegen die Interessen von irgendjemandem, wenn Sie und Hermine nur das Gesamtbild sehen könnten. Ja, Hermine ist ein aufstrebender Stern –“
Draco hob eine Augenbraue über diese Schmeichelei für eine Hexe, die der Minister in einer Besenkammer eines Büros verrotten ließ.
„– der klug genug ist, um das größere Wohl zu erkennen, das eine Versöhnung, über die aktuelle ideologische Kluft hinweg, für die Zaubererwelt haben könnte. Und du, mein Junge, bist ein Symbol für verlorenes Potenzial für so viele in unserer Gesellschaft, von denen ich weiß, dass sie tief in ihrem Inneren den Wunsch haben, ihre Handlungen wiedergutzumachen…“
Draco ließ zu, dass sein Groll seinen Gesichtsausdruck verhärtete.
„Ich weiß, dass Veränderungen schmerzhaft sind. Aber die Magie – die Magie – hat uns gesagt, dass Sie am besten zu ihnen passt. Ich bin mir sicher, dass Hermine sich daran erinnern wird, dass sie die Beste ihrer Generation ist, eine Hexe, die alles tun wird, um unsere Welt zu verbessern. Und du-"
„Ich bin ein Bösewicht, der sie erpressen wird. Sehen Sie meine Frau auf der Tanzfläche, alle Augen auf sie gerichtet?“ Draco deutete mit seinem spitzen Kinn dorthin, wo Potter sie unbeholfen herumwirbelte. „Ich werde ihr sagen, dass ich ihre Katze getötet habe. Sie wird mich sofort töten und das Zaubergamot wird das Goldene Mädchen nach Askaban schicken. Der Prophet wird es lieben. Oder..Sie können meiner Frau die Ressourcen geben, die sie braucht.“
Shacklebolt seufzte, sein Gesichtsausdruck war sauer und resigniert.
"Minister." Draco verneigte sich und drehte sich auf dem Absatz um.
Draco stolzierte davon, die Partygänger um ihn herum bewegten sich instinktiv, um ihm auszuweichen. Verlorenes Potenzial. In der Tat. Es war unbestreitbar.
Seine Frau lächelt. „Weiter –“ Ein dickes Baby, blonde Haarsträhnen. Draco hebt ihn auf. Seine Nase schmiegte sich an die Wange des Jungen und atmete ihn ein. Die Hand seiner Frau auf seinem Arm, warm.
Draco drückte alles in den Knoten in seiner Brust, der groß genug wurde, um ihn zu ersticken.
War seine Frau noch auf der Tanzfläche? Er wollte, dass sie ihn schlug.
Er erfasste die Wieselfrau, die mit Cho Chang lachte, und verlangsamte seinen Schritt zu einem Schlendern. Die Ravenclaw warf einen Blick auf Draco und ging abrupt weg. Der Ginger drehte sich finster um.
„Merlins schlaffe Titten, Malfoy!“
„Frauentausch, Weaselette“, sagte Draco. „Unsere Ehepartner machen auf der Tanzfläche ein Spektakel. Es ist Zeit, dich einzutauschen.“
„Harry für dich, Frettchen?“ Sie grinste scharf. „Das ist ein Deal, den jeder annehmen würde.“
„Ich freue mich sehr, dass wir uns einig sind, Red. Sollen wir?" Draco reichte förmlich seinen Arm und dann machten sie sich auf den Weg, wobei ihm die Weaselette dabei so oft sie konnte mit dem Ellbogen in die Rippen stieß.
Sie erreichten die Tanzfläche, wo seine Frau und Potter einen Wiener Walzer völlig durcheinander brachten. Wirklich, es war grauenhaft. Die Weaselette war nicht schrecklich, was Draco eher auf die allgemeinen sportlichen Fähigkeiten als auf das Training zurückführte. Mit ihrer besenschwieligen Hand hielt sie einen fröhlichen Strom von Beleidigungen aufrecht, während Draco sie über den Boden zu ihren Zielen steuerte.
„Hiya, Baby!“ rief sie Potter zu, der lachte, als er Dracos Frau auf die Zehen trat. Die Augen seiner Frau leuchteten, ihr Lächeln war breit. Draco wollte das Glück direkt aus ihrem Gesicht wischen. Er wollte es jeden Tag ihm gegenüber sehen.
„Potter“, sagte Draco gedehnt, als er an der Reihe war, „ich muss euch unterbrechen. Bitte lass meiner Frau die Führung, um unser aller willen.“
„Hermine! Du wirst nie erraten, was mir Parkinson über das Frettchen erzählt hat!“ schrie die schlimmste Person, mit der Draco jemals getanzt hatte.
Das Lächeln war immer noch auf dem Gesicht seiner Frau. Ihre Augen leuchteten vor Vorfreude.
„Das reicht“, sagte Draco und mischte sich ein.
Ein Schlagen der Arme, als das Weaselette Potter packte und er sie ergriff, aber Draco konzentrierte sich auf seine Hand auf dem Schulterblatt seiner Frau, nur ein dünner Riemen über ihrer nackten Haut. Das Kleid war wieder saphirblau. Er erlaubte sich, ihre Haut zu streicheln, bevor er seine Hand auf sie legte und die Fingerkuppen hineindrückte.
Seine Hand drückt ihre Hüfte, ein scharfer Zug und sie wird gegen seinen harten Schwanz gedrückt, seine Hand gleitet über ihren Arsch, ihre kieselsteinigen Brustwarzen drücken in seine Brust. Er senkt den Kopf und beißt ihr in den Nacken, wo er auf ihre Schulter trifft. Sie schaudert, ihr ganzer Körper kräuselt sich gegen ihn.
Er zog sie zu sich, ihren Oberschenkel an sich, ihre Brust berührte sich fast.
Ihre Hände lagen sanft auf seiner Schulter, in seiner Hand. Ihr Lächeln war verblasst, aber sie runzelte noch nicht die Stirn. Sie würde es bald genug.
_______________________________________
Der Tanz war beendet und Hermine war schwindelig vor Zitrusfrüchten, Nelken und Anstrengung, die Seide lag eng an ihren Rippen, ihre Brust hob sich gegen seine, als sie atmete, und die zarten Träger ihres Kleides begannen sie einzuschneiden. Malfoy hatte sie schnell herumgedreht, selbstbewusst über den Boden, seine Fingerspitzen führten sie hin und her, ein echter Kontrast zu der albernen, lachenden Stunde, die sie damit verbracht hatte, ihm mit Harry, Ron und Susan aus dem Weg zu gehen.
Seine Arme waren wie Stahl, sein Oberschenkel fest zwischen ihren, als er sie an sich drückte und Hitze von ihm ausstrahlte. Er hatte über seine Nase geblickt, um ihr Gesicht zu beobachten, sein Blick war zu ihrem Mund gewandert, die Halskette glitzerte an ihrem Schlüsselbein, aber er hatte nichts gesagt, und sie beschloss, dies als eine weitere Feuerpause zu erleben.
Malfoy war noch nicht von ihr zurückgetreten, als es passierte.
„Wirklich, Malfoy! Du und Potters Schlammblut?“
Hermine zuckte wider Willen zusammen, als sie die ölige Stimme von Marcus Flint so nah hörte. Wie hatte er jemals Askaban gemieden? Er muss dem Denkarium zugestimmt und wie ein Fwuuper gesungen haben. Als sie über ihre Schulter schaute, war er so gut gekleidet wie immer, aber sein Gesicht wirkte aufgedunsen und fahl, und ein Auge war deutlich verzaubert.
„Du wirst sie nicht so nennen“, sagte Malfoy mit einem strengen Blick auf den größeren Mann.
„Was ist los, Malfoy?“ Hermine erschrak, als Flint über sie hinweggriff, ihr Handgelenk packte und ihren Arm grob hochzog, um die Narbe an ihrem Unterarm freizulegen. „Sie ist deutlich gekennzeichnet.“
Hermine riss wütend ihren Arm weg, ihr Gesicht brannte, ihr Handgelenk verdrehte sich in seinem Griff. Flint wehrte sich gegen sie, seine Hand wurde instinktiv fester, und sie spürte, wie etwas – die scharfe Kante seines Rings – sie schnitt. Dann war ihre Hand frei, gerade als Malfoy Flints Handgelenk ergriff und der Diamantring an seinem Finger glitzerte.
Sie standen dicht beieinander, Flint grinste höhnisch, Hermine stolperte vor ihnen zurück. Malfoys Griff war hart, die Haut um seine Knöchel spannte sich, sein Daumen grub sich in Flints Handfläche und drückte seine Hand zurück, die Finger gespreizt.
Malfoy gab Flints Hand einen Ruck. Sein Zauberstab war gezückt. Er zögerte nicht.
„Sectum“, sagte Malfoy mit zusammengebissenen Kiefern und kalten, blassen Augen, und er senkte seinen Zauberstab und schnitt die Finger sauber von Flints Hand ab.
Blut. Geschrei. Flint stieß einen schmerzerfüllten Schrei aus, sein Körper zuckte zusammen. Er versuchte, sich loszureißen, aber Malfoy drängte ihn bereits näher, der Stoff der Smokingjacke spannte sich immer weiter über seinen Rücken und Bizeps.
Hermines Hände waren erhoben, ihr Zauberstab war gezückt – aus ihrer Rocktasche.
Malfoys Hand war um Flints Hemd gelegt, die scharfe Spitze seines Zauberstabs unter Flints Kinn, blutete, und das Gesicht des größeren Mannes war nah genug nach unten gezogen, um ihn zu küssen. Malfoys Zähne waren gefletscht. „Fass meine Hexe nicht an.“
Flint brüllte und warf unbeholfen seine verstümmelte Hand umher, es spritzte Blut, seine Zauberstabhand war intakt, aber sein Körper war zu nah an Malfoy – Flammen schlugen in die Zuschauer hinein, zu einer Welle von Schreien und brüllenden Schützlingen. Blut lief Flints Kehle hinunter und in seinen Kragen.
Malfoy, dessen Gesicht ausdruckslos wurde, schob Flint zurück, um auf ihn zu wirken –
„Halt dich zurück, Malfoy!“ schrie Harry mit gezogenem Zauberstab, als ein Expelliarmus und ein Incarcerus Flint schnell hintereinander trafen und Ron auf ihn zutrat.
Harry sah entschlossen und wütend aus – aber es hatte nichts mit dem Schrecken des Krieges zu tun. Ron bewegte sich professionell – keine Angst, kein wildes Gedränge. Sie waren Auroren. Ausgebildet. Erfahren. Es war nicht der Krieg. Aber Hermines Herz raste.
„Potter, er hat meine Frau angegriffen“, rief Malfoy, senkte schließlich seinen Zauberstab und ließ ihn in einer Tasche verschwinden. „Du weißt, dass ich das Recht habe –“
„Tu das nicht –“, sagte Hermine und trat in ihn hinein. "mich benutzen-"
Sie schnappte nach Luft, als Malfoy sich abrupt umdrehte, ihren Arm ergriff und ihn ihm öffnete. Seine langen, feinen Finger lagen um ihr Handgelenk, sein Daumen über ihrem Puls. Daumen und Zeigefinger seiner rechten Hand lagen hart an den Knochen ihres Ellenbogens, als er ihren Arm hob, um ihn zu untersuchen. Ihr Unterarm bildete nun eine Barriere zwischen ihnen. Ein Rinnsal Blut lief von ihrem Handgelenk zur inneren Armbeuge, direkt über die rosafarbene, gereizte Narbe.
„Du wurdest verletzt“, sagte er. Er sah ihr in die Augen, sein Gesichtsausdruck war ernst.
Sie war wütend. Natürlich wurde sie verletzt. Jemand anderes hatte das Handgelenk gepackt, den Arm festgehalten und sich in sie hineingeschnitzt. Sie trug den Schaden jeden Tag mit sich herum. Ihr würde immer Schaden zugefügt werden. Ausgerechnet er wusste das. Er hatte es zugelassen. Er war Teil davon gewesen.
„Wie kannst du es wagen“, sagte sie mit rauer Stimme.
Schmerz huschte über sein Gesicht. Dann verengten sich seine Augen.
Sie starrte ihn an. „Du hast kein Recht zu behaupten, dass es dich interessiert, oder so zu tun, als ob dieser Schwanzvergleich etwas mit mir zu tun hätte…“
„Ich habe das Recht zu verteidigen, was mir gehört“, sagte er mit verzogenem Mund.
„Vorsicht“, sagte sie leise und verzog die Lippen. „Du könntest mein schmutziges Blut an deine sauberen Hände bekommen.“
Hermine hatte das Gefühl, als sei es im Raum still geworden, Ginny irgendwo hinter ihr, Harry und Ron mit ihren Zauberstäben bereit, aber dabei zusehend, wie sich diese unvermeidliche Konfrontation abspielte. Dieser Streit fühlte sich vertraut und unaufhaltsam an. Ihre Brust und ihr Rücken kribbelten und summten.
Malfoy grinste höhnisch, seine grauen Augen starrten fest auf ihre, seine Hand umschloss ihr Handgelenk fester. Er riss ihren Arm nach oben – ein Echo von Flints früherem Vergehen. Und dann senkte er seinen Kopf und leckte ihren inneren Unterarm vom Ellenbogen bis zum Handgelenk, wobei der Blutfluss unter seiner Zunge verschwand.
Ein scharfes Einatmen. Tief in ihrem Bauch sammelte sich Hitze.
Er legte seinen Mund auf ihren Puls, saugte an der blutigen Schnittwunde und starrte sie über die Hand an, die jetzt in seiner gefangen war. Seine Zunge leckte sich über die Wunde. Hermine spürte, wie sich ihre Mitte zusammenzog.
Er zog seinen Kopf von ihrem Arm, seine Lippen waren feucht und offen, seine Zunge lag in seinem Mundwinkel. „Es ist jetzt mein Blut“, sagte er.
Ihr stockte der Atem und dann reagierte ihr Körper. Ihr Zauberstab schnellte hoch –
„Expelliarmus!“ schrie Harry.
Es war demütigend, wie schnell ihr der Zauberstab aus der Hand gerissen wurde. Hermine sah zu Harry – sein Haar war wild, seine Augen schmerzerfüllt – ihre eigenen Augen waren weit aufgerissen.
Malfoys Stimme, leise, obszön: „Du kannst mich nicht mehr verfluchen, als ich es schon bin.“
Ihre Hand war immer noch erhoben. Hermine schaute zurück auf Malfoys grausamen Mund und zog sich zurück, um ihn zu schlagen, aber er hatte gespürt, wie sie sich angespannt hatte, und packte ihr Handgelenk, zu schnell, während seine andere Hand immer noch ihren Ellbogen drückte. Malfoy knurrte, zog sie und drückte sie an sich, als sie nach vorne fiel. Sein Arm lag jetzt fest um sie, sein Körper war steif unter den dünnen Stoffschichten, die sie trennten. Zitrusfrüchte. Nelken. Blut. Hitze.
Er senkte den Kopf, hob seine Hand, um ihre nackte Schulter zu ergreifen, drehte sie zu sich und murmelte ihr ins Ohr: „Schlag mich noch einmal, Liebling, wenn wir nach Hause kommen und ich werde jeden Zentimeter von dir lecken.“
Hermine bäumte sich gegen ihn auf, und er verstärkte seinen Griff, drückte ihre Brust an seine, seine Finger gruben sich hinein. „Du machst mich so hart, Liebes. Ich will deine Fotze lecken. Ich möchte meine Zunge in dich hineinschieben und –“
„Malfoy!“ schrie Harry. „Lass sie los!“
Malfoys Kopf schnellte hoch. „Dafür ist es zu spät, Potter. Ich hänge an ihr fest.“
______________________________________
Harry sah zu, wie Hermine und Malfoy zügig den Ballsaal verließen und auf die Toilette zugingen, diskret gefolgt von zwei Auroren und weniger diskret von mindestens fünf Pressevertretern. Ihre Rücken waren kerzengerade. Harry konnte sich den eigensinnigen Gesichtsausdruck von Hermine und das höhnische Grinsen von Malfoy vorstellen.
Harry schüttelte den Kopf. „Warum lasse ich Hermine mit ihm gehen?“
„Das frage ich mich auch, Kumpel“, sagte Ron.
Ginny rieb Kreise auf Harrys Rücken und ihre Hand strich sanft über den dunklen Stoff seines Festumhangs. „Ich habe ihr gesagt, dass ich den Kamin offen lassen würde. Für den Fall, dass etwas passiert. Oder sie ändert einfach ihre Meinung. Du wirst sie morgen sehen, wenn sie ihren Zauberstab abholt.“
„Es wäre eine Schande, wenn Malfoys versehentlich zerbrochen wird, bevor er es zurückholen kann“, sagte Ron. Er sah sich um, schnippte mit den Fingern und zeigte auf Flint. „Hey, Smith! Hier drüben!"
„Du weißt, dass Hermine auf sich selbst aufpassen kann“, sagte Ginny.
Ron drehte sich zu Flint um und hob seinen Zauberstab. „Wingardium leviosa“, sagte er in perfekter Nachahmung von Hermines schelmischen Stimme, wobei die blutigen Stummel zuckten. Er beugte sich über Flint, der immer noch in den Incarcerus-Seilen gefesselt war. „Sir, sind das Ihre Finger?“
„Das nehme ich an“, sagte Harry und fuhr sich mit der Hand durch sein zerzaustes Haar.
„Smith, da bist du.“ Ron schwieg, als Flint ihn heftig beschimpfte. „Portschlüssel diesen Mann nach St. Mungos.“ Wie ein nachträglicher Einfall: „Nehmt die Finger.“
Ginny lehnte sich an Harry und spielte mit den Haaren in seinem Nacken, damit sie sich mehr aufrichteten. "Ich habe mich nur gewundert. Denkst du, dass Hermine weiß, dass Malfoy in sie verliebt ist?“
Harry drehte sich mit ungläubigem Gesichtsausdruck zu Ginny. „Weiß Malfoy, dass Malfoy in sie verliebt ist, meinst du wohl?“