Kapitel 5
FREITAG, 18. JULI 2003
„Beim süßen Schwanz von Salazar, was ist das?“ sagt Theo und tritt vom Kamin in Dracos schwach beleuchtetes Arbeitszimmer.
„Das ist Mrs. Malfoys Nachkomme“, sagt Draco trocken. Die orangefarbene Abscheulichkeit liegt auf seinem Schreibtisch, zu nah an seinem Bilanzbuch, für seinen Geschmack. Der Gesichtsausdruck des Tieres war übermäßig wertend. Draco grinst zurück. „Ich darf es nicht töten.“
„Aber wo kommt es her?“ fragt Theo voller Abscheu.
"Ursprünglich? Hölle. Heute Morgen? Ihre Räume. Es ist den Schutzzaubern entkommen.“
Theos Nase rümpft sich. „Dieses Ding bewegt sich frei im Manor?“
„Ich weiß es nicht, Theo. Es erscheint einfach. In meinem Zimmer. Meinem Arbeitszimmer. Kein Ort ist sicher. Ich kenne keinen Moment der Ruhe. Ich bin nur ein Spielzeug des Schicksals.“
„Merlin, du musst flach gelegt werden“, sagt Theo und wirft sich auf das Sofa.
„Biest“, sagt Draco, „das ist Theo. Es ist dir nicht erlaubt, ihn zu töten.“
Das Flohlicht blinkte grün, und Pansy tritt hindurch, wischt sich die Schultern (Burberry) ab und raschelt mit einem Bündel Zeitungspapier. „Hallo, Idioten. Schauen wir uns mal die Schlagzeilen von heute Morgen an, ja?“
Sie steht auf ihren Stilettos, die Hüfte gestreckt, und ließt sie laut im schnellen Rhythmus eines Radiosprechers vor, während sie Papiere in Theos Schoß wirft: „MALFOY MAYHEM: Das umstrittenste Paar des Ministeriums richtet Chaos an, DRACO ZERSTÖRT: Malfoy ist verrückt vor Eifersucht - Frau tummelt sich mit anderen Männern, HERMINES ZAUBER: Hermine Granger Malfoys Zauberstab beschlagnahmt, und mein Favorit aus Hexenwoche, IN IHRER LIEBE: Dramione trägt passende Muggelkleidung als Hommage an ihr Erbe.“
„Endlich macht die Presse es richtig!“ Theo nimmt beiläufig eine Boulevardzeitung von seinem Schoß. „‚Fragen zum Versöhnungsgesetz des Zaubereiministeriums bleiben bestehen, da der ehemalige Todesser Draco Malfoy und die Kriegsheldin Hermine Malfoy, geborene Granger, in ihrer prominentesten Übereinstimmung keine Anzeichen einer Versöhnung zeigen‘ – in Ordnung, gut, sehr schön. „Beim Empfang gestern Abend plauderte Mrs. Malfoy mit ihren ehemaligen Liebhabern Ronald Weasley und Harry Potter, während Mr. Malfoy seine neue Ehepartnerin brüskierte, um mit Pansy Parkinson, Celeste Sneed und, was am brisantesten war, Mrs. Ginevra Potter zu flirten. Ärger im Paradies für den Auserwählten? Es scheint, dass das Ministerium die beiden zur Hochzeit zwingen kann, sie aber nicht von den Betten anderer fernhalten kann.“ – Oh! Frech! „Das Ergebnis war ein blutiger Showdown“ – Draco, hast du Flint in einem Anfall eifersüchtiger Wut die Hand abgeschnitten? Warum musste ich das von Wizarding World News erfahren?“
Pansy schlägt mit der Hexenwoche, die sie immer noch in der Hand hält, nach ihm. „Weil du früher Schluss gemacht hast, Theo! Stimmt es, dass du mit Lovegood und dem Drachen Weasley gegangen bist?“
„Oh, wer verbreitet die gute Nachricht? Ist es Charlie? Prahlt er damit, dass er mich erwischt hat? Oder Luna. Sie hat einen großen Mun..“
„Theo, du bist es! Du hast mir mitten in der Nacht eine Eule geschickt!“
„Na dann – ja! Anscheinend ist es wahr!“
„Theo!“ Pansy lachte und ließ sich neben ihm auf dem Kissen nieder.
„Ich musste, Pans! Draco erzählt den Leuten ständig, dass ich im Bett egoistisch bin. Ich muss die öffentliche Meinung korrigieren!“
„Ich habe es einmal gesagt, Theo. Einmal. Ich werde dich oblivieren“, sagt Draco.
„Bitte nicht, das ist mein liebstes Wichsmaterial.“
Draco seufzte schwer. „Ich dachte, du suchst eine Frau.“
„Ich versuche es, Draco! Aber deine Mutter ist bereits verheiratet. So wie Luna. Und anscheinend schneidest du mir die Hand ab, wenn ich – Au! Zauberstab-Check! Zauberstab-Check! Ich melde diesen Fluch dem Ministerium.“
„Mach schon“, sagt Draco freundlich und drehte den Zauberstab zwischen seinen Fingern. „Dieser ist nicht registriert. Das nächste Mal wird es ein Cruciatus sein.“
„Salazars Eier, du musst – Nein! Nichts! Vergiss, dass ich etwas gesagt habe! Nur dafür ersetze ich dich in der Wichsbank. Jetzt ist alles Charlie, die ganze Zeit. Er viel besser. Um weiten!“
„Ja, nun ja, Charlie wollte dabei sein“, sagte Draco und legte den Zauberstab zurück in seine Schreibtischschublade.
„Stimmt, stimmt. Glaubst du, dass er ein geeigneter Ehemann ist? Möchte ich in Rumänien leben?“
„Theo, du würdest es hassen, in Rumänien zu leben“, sagt Pansy und blättert die Hexenwoche durch. „Ist das nicht der ganze Grund, warum er ungebunden ist? Das Ministerium kann niemanden zwingen, ins Ausland zu gehen?“
„Und es gibt Gerüchte, dass ich mit Dracheneier gehandelt habe. Er würde mir nie verzeihen. Es sei denn, ich binde ihn vielleicht ein …? Nein, nein, du hast recht.“ Er lässt sich auf das Sofa zurückfallen. „Hast du es also gesehen, Pans? Wie sah Flints Gesicht aus?“
„Oh, weißt du –“ Pansy wedelt mit der Hand, ohne von einer Reklame für Muggel-Hautcremes aufzublicken. "Nur-"
„Pans, du Lügnerin! Du hast es auch verpasst! Du warst Longbottom vögeln, nicht wahr?“
Pansy blickt mit einem scharfen kleinen Grinsen auf. „Vielleicht.“
„Ich wusste es, Pans. Du dreckiges Luder.“ Theo rempelt sie an, während sie ihn fröhlich mit der Hexenwoche schlägt.
„Süßer Salazar, geht weg, wenn ihr beide mich nicht arbeiten lasst“, sagt Draco.
„Du musst wirklich flachgelegt werden, Draco“, sagt Pansy und schubst Theo ein letztes Mal an die Schulter.
„Warte, warte! Pansy, ich glaube, ich habe gerade das Problem erkannt.“ Theo schwenkt ein Bild der Wizarding World News, als wäre es ein vernichtender Beweis. (Das war es.) „Kumpel, es sind nicht die Arme von Mädchen, die du lecken sollst. Du musst... Aber warte. . . es sieht so aus, als würde Granger hier aussteigen –“
„Lass mich das sehen!“ Pansy kichert und beugt sich vor, um zuzusehen, wie sie in einer Endlosschleife gegen ihn kämpft. „Draco, du musst wirklich härter arbeiten, um in Grangers Hose zu kommen.“
„Nun, wenn ihr beide dabei helfen wollt, ich habe auch etwas Arbeit für euch“, sagt Draco.
"Ja! Lass mich arbeiten, Daddy.“ Theo grinst und beginnt, seinen Zauberstab zu drehen.
„Draco, ist das Grangers Katze?“
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„Hiya, Hermine. Er ist genau dort.“ Harry nickt in Richtung ihres Zauberstabs, der auf der Ecke seines Schreibtisches wartete. Hermine war heute Morgen direkt in sein Büro in der Aurorenabteilung gekommen, nachdem sie den Kamin des Ministeriums verlassen hatte.
Harry bleibt hinter seinen Papierstapeln sitzen. Ron sitzt auf der Anrichte hinter seinem Schreibtisch, die Beine lässig vor sich ausgestreckt und die Arme verschränkt, so dass Hermine gezwungen ist, ihnen beiden ins Gesicht zu sehen.
Sie setzt sich auf Harrys Gästesessel.
"Also. Sollen wir ihn töten?“ fragt Ron.
Harry blickte sie ausdruckslos an, während Ron sie über seine Schulter hinweg ansieht. Die Frage überrascht ihn nicht. Er und Ron hatten es bereits besprochen.
„Ich…“ Hermine blickt zwischen ihnen hin und her.
Harry beobachtet sie. Ron beobachtet sie.
Harry sagt: „Hermine –“
„Ich denke nach!“
„Unfälle passieren.“ Ron zuckt mit den Schultern. Er dreht seinen Zauberstab zwischen seinen Fingern. Seine Hemdsärmel waren bis zu den Ellbogen hochgekrempelt und Hermine kann sehen, wie sich die Muskeln in seinem Unterarm immer wieder anspannen, während er es tut.
„Ich…Ich denke nicht“, sagt Hermine schließlich.
"In Ordnung. Warum nicht?" fragt Harry.
"Ich bin…Ich bin mir nicht ganz sicher“, sagt Hermine. Sie greift nach ihrem Zauberstab und dreht ihn zwischen ihren Fingern, während sie nachdenkt. „Die Zaubererwelt ist klein und wir haben bereits so viele Menschen verloren. Malfoy ist schlau. Er ist geschickt. Es wäre eine Verschwendung. Er hatte noch nicht wirklich die Gelegenheit zu sehen, was er beitragen kann…“
„Hermine, willst du damit sagen, dass du denkst, dass du Draco Malfoy erlösen kannst?“ fordert Ron.
"NEIN! NEIN." Hermine seufzt. „Aber ich komme mit ihm klar.“
„Du sorgst dich jetzt nicht um ihn!“ Schreit Ron. „Er ist derjenige, der dich misshandelt!“
„Ich bin im Moment nicht derjenige, dem die Finger nachwachsen, Ronald“, schnappt Hermine.
Sie steht da, den Zauberstab in der Hand, und streicht reflexartig ihren Rock glatt. „Danke, dass du den Vorfallbericht verloren hast, Harry.“
Ron schnaubte. „Ja, das sollten wir.“
Harry blickt auf seinen chaotischen Schreibtisch und fährt sich seufzend mit der Hand durchs Haar. "Ja. Das sollten wir.“
Hermine geht aus der Tür, ohne sich umzusehen. Sie macht sich auf den Weg zur vierten Etage und starrte wütend auf das Flüstern im Aufzug.
Sie hatte nicht gewusst, was sie Ron und Harry über das erzählen sollte, was in der Nacht zuvor passiert war. Sie war sich selbst nicht sicher, was sie davon halten sollte.
Harry hatte die Szene übernommen und Malfoy angeboten, seinen Zauberstab freiwillig abzugeben, während Ron grinste und seine Hand ausstreckte, und dann flehte Ginny sie an, am Grimmauldplatz zu bleiben, und plötzlich konnte sie es nicht mehr tun – bleiben mit Harry, nachdem er ihren Zauberstab genommen hatte. Er hatte es tun müssen – er hatte sie bei einem öffentlichen Vorfall entwaffnet, so war es vorschriftsmäßig –, aber es tat trotzdem weh.
Und der Gedanke, vor Malfoy davonzulaufen, als hätte er sie erschreckt, ging ihr auf die Nerven.
Dann marschierten sie und Malfoy zu den Toiletten des Ministeriums, beide ohne Zauberstab, und starrten die Presse finster an. Sie hassten alles, auch sich selbst, und sie versuchten nicht, es zu verbergen. (Weil sie sich selbst hasste – warum pochte ihre Vagina bei der Erinnerung an seine Zunge an ihrem Arm, ihr Blut, das in seinen vulgären Mund floss? – und er musste angewidert sein von dem, wozu sein Ego ihn gebracht hatte.)
Sie hatte vorgehabt, ihren Ellbogen aus seinem Griff zu reißen und auf einem anderen Flohweg direkt in ihr Wohnzimmer zu gehen, aber sie hatte es nicht schnell genug getan, und als nächstes sagte er: „Malfoy Manor“ und zog sie mit ihm durch.
Sie traten aus dem Hauptflur des Herrenhauses, der Steinboden und die dunklen Holz- und Flockentapeten sowie die Porträts kamen ihr jetzt fälschlich bekannt vor. Er ließ ihren Ellbogen abrupt fallen und drehte sich zu ihr um. „Wir sind zu Hause, Liebling, hier ist deine Chance.“
Schlag mich noch einmal, Liebling.
„Schlag mich noch einmal.“ Seine Stimme war leise, als er sich vorbeugte.
Ich werde jeden Zentimeter von dir lecken.
„Hier gibt es niemanden, der dich aufhält.“
Es gab niemanden, der ihn aufhalten konnte. Nur der Ring, den er ihr an den Finger gesteckt hatte und der sie für unwürdig hielt.
Ich will deine Fotze lecken. Ich möchte meine Zunge in dich hineinschieben und –
Zitrusfrüchte. Nelken. Die Hitze seines Körpers drängte sich in ihren.
Hermine schüttelte den Kopf. Sie würde ihn nicht schlagen. (Sie schlägt nicht einfach Menschen.)
Malfoys Hand schoss nach oben und sie konnte nicht anders – sie zuckte zusammen. Verdammt, er hatte gesehen, wie sie zusammenzuckte.
Seine Hand landete sanft auf ihrem Nacken, seine langen Finger strichen über die zarte Haut in ihrem Nacken – ein Schauer lief ihr über den Rücken – und dann glitt die Halskette warm und schwer über ihre Brust und zwischen ihre Brüste. Er hatte sie geöffnet.
Dann drehte er sich auf dem Absatz und er verschwand in einer schwarzen Rauchwolke.
Hermine stand einen Moment lang atmend da. Dann apparierte sie nach oben in ihren Schrank. Sie zog Kleid und Schuhe so schnell sie konnte aus, zog ihren trägerlosen BH und ihr Höschen aus und versuchte, damit den Abend zu verbannen. Sie stand nackt da und untersuchte ihren eigenen Arm. Die Narbe sah wütend und verstört aus, die Haut um sie herum juckte. Ihr Handgelenk war verletzt.
Sie heilte die Schnittwunde an ihrem Handgelenk und schmiert sich den gesamten Unterarm mit Diptam-Creme ein, eine beschämende Verschwendung angesichts der Kosten für Diptam und ihres hart erkämpften Wissens, dass es die Narben an ihrem Arm nicht lindern würde.
Hermine hüllte sich in eine Robe – aus Seide, eine Erinnerung daran, dass Draco Malfoy sie jetzt anzog – und betrachtete die Halskette, die sie mit der Spitze einer Haarklammer aus dem Oberteil ihres Kleides gerissen hatte, als wäre es eine giftige Schlange.
Sie hatte sich geweigert, ihn zu bitten, es ihr auszuziehen, und er hatte sie nicht dazu gezwungen. Er hatte sie ungebeten freigelassen.
Es fühlte sich an wie eine Entschuldigung. Es fühlte sich an wie eine Erinnerung daran, dass er die Kontrolle hatte. Er glaubte, dass ihm jeder Teil von ihr gehörte, und er hatte an diesem Abend deutlich gemacht, dass er alles tun würde, um das zu beweisen.
Hermine hatte die Halskette ohne Umschweife in ihre Schachtel geworfen und sich geweigert, sie in ihrem Samtbett zurechtzurücken. Sie hatte ein heißes, schnelles, wütendes Bad genommen und einen klagenden Krummbein ins Bett getragen.
Heute Morgen hatte sie in BH und Höschen, Krummbein um ihre Knöchel geschlungen, in dem Schrank gestanden und die Halsketten studiert. Sie würde sie nie wieder anfassen.
Aber sie war neugierig. . .
Ein Experiment. Sie legte eine an – die mit den Rubinen – und versuchte sofort, sie abzunehmen, wobei sie am Verschluss herumfummelte. Es ließ sich leicht öffnen. Die Halskette löste sich.
Jetzt wusste sie es. Sie würde es nicht noch einmal anfassen. Wenn sie es täte, würde Malfoy denken, dass er sie dazu konditioniert hatte, seine Halsketten zu tragen – wie ein Halsband. Dass sein Verhalten für sie akzeptabel war. Dass sie von protzigem Reichtum beeinflusst wurde.
Sie zog ein graues Kleid an, das einem Kleid ähnelte, das sie selbst gekauft hatte, aber irgendwie schmeichelhafter, besser sitzend und von höherer Qualität. Schlüpfte in Absätze, die sich nicht abnutzen ließen. Geraffte Gewänder, die so verzaubert sind, dass sie hängen, als wären sie beschwert. Die Malfoy-Version eines Bürokostüms. Sie hatte kein Auge für Mode, das hatte sie nie. Manche Leute hatten es auf natürliche Weise; Einige Leute wurden dazu ausgebildet.
Sie klappte den Deckel der Schmuckschatulle hoch und blickte noch einmal auf die Rubinkette darin.
Es gab ein weiteres Experiment, das sie unfreiwillig an ihren Kollegen im Ministerium durchgeführt hatte, seit sie mit Malfoy verheiratet war. Ihre Hypothese war, dass ihre Arbeit für sich selbst sprach; was sie im Büro trug, spielte keine Rolle, solange sie bekleidet war.
Vielleicht denkst du, dass es Respekt im Ministerium einbringt, sich wie eine Schiffbrüchige zu kleiden, dessen Ehepartner sie nicht ertragen kann?
Es war bewiesen worden, dass sie Unrecht hatte.
Es war subtil, aber unverkennbar. Die Leute behandelten sie besser, wenn sie die Kleidung trug, die Malfoy ihr gekauft hatte. Als sie seinen Schmuck trug, sprachen die älteren Zauberer – und davon gab es viele im Ministerium – nicht mit ihr, als wäre sie eine Hogwarts-Schülerin, die ihr Sommerpraktikum überstanden hatte.
Sie klappte den Deckel zu, schloss die Halskette darin ein und verließ den Raum.
Jetzt marschierte sie den Flur entlang zu ihrem Büro, den Daumen über die Handfläche gelegt, um das Band des Schwarzen Rings zu reiben. Sie hatte es Harry und Ron nicht gesagt, weil es peinlich war – obwohl Malfoy diese seltsamen kleinen Gedankenspiele mit ihr spielte und sie sie erwischten.
Sie verzog das Gesicht, als sie HERMINE MALFOY an ihrer Tür sah, und schlüpfte hinein… stellte fest, dass ihr Büro unrechtmäßig verlängert worden war. Über Nacht war der Schreibtisch einer Sekretärin aufgetaucht. Ihr Schreibtisch hatte sich verdoppelt. In einer Ecke stand eine übergroße Vase voller weißer Tulpen.
Verdammter Malfoy.
Hatte er die Elfen an den Anti-Apparations-Schutzzaubern des Ministeriums vorbeigeschickt? Dachten sie, dass dieses Büro Malfoy-Eigentum sei?
Was zum Teufel, Malfoy?
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Draco war zurück in seinem Schlafzimmer und fickte seinen Schwanz mit der Faust, während er die Augen seiner Frau beobachtete. Auf dem Foto leckte er ihr Blut in einer Schleife von ihrem Arm, und ihr Gesicht war bis auf ihre Augen voller Ekel und Empörung…Sie verließen nie sein Gesicht. Er drückte seine Zunge flach gegen die zarte Haut ihres Innenarms und zog sie hoch, hoch, hoch, über die rauen Ränder der Narbe, die er hasste, und ihre Augen folgten, folgten, folgten dorthin. Als sie zu ihm aufsah, waren ihre Pupillen geweitet. Sie konnte nicht wegsehen und ihre Augen waren geschmolzen.
Er wollte wissen, wie nass ihre Fotze wohl gewesen war. Er wollte auf die Knie fallen, die Spitze seiner Nase in ihr vergraben, an ihr riechen, seine Nase nach oben ziehen, bis seine Zunge flach an ihr lag, und in sie eindringen. Er wollte sie schmecken, während ihre Finger in sein Haar glitten, ihn fest umklammerten, zerrten, sein Gesicht an ihre Fotze drückten und ihn nicht nach Luft schnappen ließen. „Guter Junge.“
Pansy war immer grob zu ihm, sie sträubte sich gegen seinen Mund, wenn sie kam, und gab ihm dann Handschellen an den Hinterkopf, wenn er erneut versuchte, ihre Klitoris zu berühren. „Zu viel, zu viel – hau ab.“ Aber er wollte jetzt nicht an Pansy denken.
Er wollte gedankenlos zwischen den Schenkeln seiner Frau liegen und so lange lecken und knabbern, wie er wollte.
Draco hatte in der Schule viele Mädchen gefickt, aber der Sex war oft schnell erledigt. Zuerst, weil er aufgeregt war, ihn zu haben, und manchmal, weil er es in dunklen Fluren, leeren Klassenzimmern und hinter dem Quidditchfeld machte, aber auch, weil die Mädchen es überstürzten – auch aufgeregt welchen zu haben oder begierig darauf, es hinter sich zu bringen, Angst, erwischt zu werden, und es ihnen peinlich war, sich Zeit zu lassen. Es gab ein paar lange, betrunkene Nächte, aber viel mehr von: mach dies, tu dies, schieben und ziehen, ohne Zeit zum Verweilen. Und dann versuchte er, nicht an eine Schlange verfüttert zu werden. Und dann war er in Ketten, vor Gericht in einem Käfig, im Gefängnis…
Als Draco unter Hausarrest entlassen wurde, hatte er seit drei Jahren keinen Sex mehr gehabt. Er kehrte in ein zerstörtes Haus voller Erinnerungen an Voldemort zurück. Pansy war zu dünn und zerbrechlich gewesen – so, so zerbrechlich. Und Theo war die ganze Zeit betrunken. Draco war verrückt und gebrochen gewesen. Sie hatten sich zusammengedrängt, einander angeschrien und mit Dingen beworfen. Sie hatten keinen Sex gehabt. (Pansy und Theo vielleicht. Sie waren alle im ersten Jahr viel betrunken gewesen.)
Als sein Hausarrest beendet war, hatte Pansy ihn hinter sich hergeschleppt, um sich mit den reinblütigen Sprösslingen zu treffen, die zu schlau oder zu unauffällig gewesen waren, um sich zu sehr einzumischen, die unbedingt feiern wollten, sich aber noch nicht sicher waren, ob sie eine Party mit Draco wollten. Pansy konnte immer noch eingeladen werden (und Theo tauchte einfach irgendwo auf und niemand wusste, warum er dort war). Sie gingen nach Muggel-London – die blutfanatischen Kinder wollten dort schon immer leben – und sie versuchten so zu tun, als wäre es vor dem Krieg gewesen, als sie mit beschworenen gefälschten Muggelausweisen und Muggelspielgeld in Clubs gingen und sich gegenseitig auslachten, weil sie Sex mit Muggelmädchen hatten.
Die Muggel wussten nicht, wer Draco war. Feigling. Kriegsverbrecher. Verräter. Abschaum. Aber es war, als würde er wie eine Flamme leuchten – ganz strahlend weiße Haut und sehr scharfe Knochen und ein zerzauster Schopf platinblonder Haare –, der sie wie Motten anzog. Draco war betrunken und unter Drogen und die Mädchen fickten ihn in Toiletten, Gassen und Autos. Gedrückt und gezogen – hier, ja, tu das. Es sollte eine Erleichterung sein – wegzukommen, auszusteigen –, aber stattdessen fühlte es sich an, als ob er vielleicht schon gestorben wäre, als ob er vielleicht nicht wirklich existierte. Die Muggelwelt fühlte sich falsch und verzerrt an – als würde er sie durch Glas betrachten, als könnte niemand hören, was er sagte –, weil dort nichts eine Bedeutung hatte. Das Dunkle Mal – das sein ganzes Leben ruiniert hat – hatte dort keine Bedeutung.
Sein Gesicht war vom Wodka taub, sein Hemd war aufgeknöpft, er rutschte auf eine Lederbank in einem Club mit Flaschenservice, und ein Mädchen strich ihm mit der Hand über die Brust und fragte, wie er zu seinen Narben gekommen sei. „Verflucht“, sagte er zu ihr.
Die Reinblüter konnten sich nicht entscheiden, ob sie sich bei ihm einschmeicheln oder ihn verärgern wollten, aber sie wussten, dass er keinen Spaß machte. Er und Theo beide – sie kämpften zu viel und zu schlampig; Es war ihnen egal, wie sehr sie verletzt wurden, und es war ihnen egal, ob sie gewannen. Draco war jetzt eine Neuheit und Neuheiten ließen schnell nach.
Draco ging nach Hause ins Herrenhaus, um still mit seiner Mutter zu frühstücken, und begann sich darauf zu konzentrieren, die Malfoy-Angelegenheiten wieder in Ordnung zu bringen, um so effektiver alle zu ärgern, vielleicht auch sich selbst. Er wollte jedem ins Gesicht schlagen; er würde stattdessen Geld verdienen. Er weigerte sich, den reinblütigen Mädchen den Hof zu machen, die einen Koitus planten, um einen Erben zu zeugen, und ihn dann nur wegen seines Reichtums tolerierten. Er hörte auf, Muggelmädchen zu ficken, die ihm das Gefühl gaben, ein Geist zu sein. Und dann wurde das Versöhnungsgesetz verabschiedet und er.. ließ es geschehen. Denn jetzt war sowieso nichts mehr real und es fühlte sich vertraut an, Dinge mit ihm geschehen zu lassen.
Und das Ministerium – das Ministerium – hatte es für angebracht gehalten, ihm seine Frau zu geben. Sie hasste ihn, sie hasste ihn, sie hasste ihn. (Hmmm, ja. Draco verstärkte seinen Griff. Ja, das tat sie.) Aber sie wusste – sie wusste, wer er war und was er getan hatte. Für sie war er real. Ihr Blick glitt nicht glasig über ihn hinweg. Schönes Tattoo, was bedeutet das? Ihr Blick blieb hängen und leuchtete auf. Als müsste er existieren, weil sie ihn sehen konnte.
Und er wollte sich an sie klammern. Rausfinden, wie sie war, wenn er sie allein hatte. Er wollte seine Hände an ihren Hüften haben, seine Zunge in ihrer Fotze, sie sollte ihm ins Gesicht stoßen.
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Theo schlüpft in das dunkle, rauchige Teehaus in der Nokturngasse, senkt den Kopf und geht unter dem niedrigen Türsturz des schmalen Eingangs hindurch. Er nickt der Besitzerin zu und bahnt sich flink seinen Weg durch die anderen Gäste zu einem kleinen Tisch, der in einer schattigen Ecke im Hintergrund versteckt war. Theo konnte sehr laut und schwer zu übersehen sein, oder er konnte sehr leise und schwer zu bemerken sein, je nachdem, was er wollte. Jetzt faltete er sich auf einen wackeligen Holzstuhl neben einem anderen Slytherin.
„Nott.“
„Adrian.“ Theo hob den Deckel der Teekanne. „Darjeeling? Prost." Er beschwor seine eigene Teetasse – Knochenporzellan aus Nott Manor – und goss ein, die Ellenbogen eng aneinander gedrückt.
„Fungierst du heutzutage als Dracos Lakai, Nott?“
„Oh, ich habe meine Finger in vielen Zaubertränken“, sagte Theo und träufelt langsam zu viel Honig in seine Tasse. Er ließ die Schöpfkelle verschwinden und sieht Pucey an. Er saugt Honig von zwei langen Fingern. „Wie geht es Daphne eigentlich? Sie war immer so süß.“
„Nott.“ Eine Warnung. Pucey sieht gut aus – schlank und dunkelhaarig –, war aber nach Ansicht von Theo nicht sehr einfallsreich.
„Apropos Finger…“ Theo zieht eine Augenbraue hoch. „Hat Flint schon seine wieder? Oder holst du ihm immer noch einen runter?“
„Clever, Nott –“
„Entspann dich, Adrian. Ich urteile nicht.“ Theo schiebt den Tee unprobiert weg.
„Ich kann dir versprechen, dass Marcus wegen Dracos kleinem Wutanfall nicht entspannt ist“, sagte Pucey und beugte sich vor, obwohl sie bereits Knie an Knie waren. „Deswegen habe ich Draco heute Morgen eine Eule geschickt. Jetzt möchte er dich schicken, um die Dinge zu glätten, aber er hat ein Reinblut einem Schlammblut vorgezogen.“
„Bitte, Adrian. Ich habe mich im Zaubertränkeunterricht schlimmer verletzt.“ Theo sah gelangweilt aus. „Und das ist Draco, von dem wir reden. Wir wissen beide, dass er eine zimperliche kleine Schlampe ist. Er wird deine Sachen teilen, seine nicht. Du darfst seine Sachen nicht anfassen.“
„Marcus –
„Marcus hat eine Grenze überschritten.“ Theos Stimme ist fest. „Wenn du also weiter an seinem Schwanz lutschen willst, dann tu es jetzt – denn wer weiß, was Draco das nächste Mal abschneiden wird.“ Theo grinst. „Oder vielleicht schneidet er dich einfach ab.“
„Was soll das heißen?“ Puceys Hand bewegt sich um seine Tasse, aber er trinkt nicht.
„Ich habe gehört, dass Daphnes Vater dich mit der Verwaltung der Smaragdminen beauftragt hat“, sagte Theo leichthin.
"Na und?"
„Versendet Malfoy also nicht die meisten deiner Steine? Gemütliche kleine Vereinbarung zwischen Lucius und den Greengrasses aus der Zeit, als Astoria Draco versprochen wurde? Es ist eine Schande, dass die Greengrasses die Verlobung gebrochen haben. Vielleicht würde Draco den Familienrabatt weiterhin auf seinen Möchtegern-Schwager ausdehnen, wenn du ihm treu wärst, anstatt dass ein Zauberer einen schlechten Ruf bekommt, weil er Kämpfe verliert. Du stehst auf der Seite von Flint und wie viele deiner Lieferungen gehen auf See verloren, bevor du Lord Greengrass erklären musst, warum eure Margen gerade geschrumpft sind?“
„Das ist lächerlich. Das ist nur ein kleiner Streit zwischen alten Schulkameraden.“
"Genau. Warum sollte man sich also das Leben schwer machen, indem man sich für die falsche Seite entscheidet?“
„Malfoy wird wegen eines Schlammbluts den Kontakt abbrechen?“
„Er wird den Kontakt wegen Respektlosigkeit abbrechen. Das ist das zweite Mal, dass du Mrs. Malfoy beleidigt hast, Adrian. Ich habe gezählt, weil ich den Befehl habe, mich zu melden – ich bin nur ein Lakai, weißt du, Adrian. Ich habe keinen Einfluss darauf, welche Art von Wutanfall Draco als nächstes hat.“ Er lächelt mit herablassender Zuneigung über Puceys verärgerten Gesichtsausdruck.
Theo steht auf und lässt seine unberührte Tasse Tee und Honig verschwinden. „Richte Daphne meine besten Grüße aus, Lover.“ Er steckt die Hände in die Taschen und verlässt pfeifend das Teehaus.
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Draco spritzte über seinen Bauch ab, stöhnte vor Erleichterung und dann vor Frustration, weil er seinen Zauberstab nicht hatte. Den Schwanz in der Hand und er war ohne seinen Zauberstab, mit dem er sich reinigen konnte, immer noch machtlos. Er badete noch einmal, zog sich wieder an (schwarz auf schwarz auf schwarz – lass das Ministerium niemals sagen, dass sie den Todesser nicht bekommen, den sie bestellt hatten) und machte sich auf den Weg zu Potters düsterem Büro.
Jetzt stand er hier und tat so, als wäre Potter der Kammerdiener, bei dem er seinen Zauberstab über Nacht untergebracht hatte. Er dreht ihn zwischen seinen Fingern – endlich wieder vereint – und überlegt, ob er Scarhead ein Trinkgeld zuwerfen soll, nur um sein Gesicht zu sehen.
Potter fixiert ihn mit einem Blick, der verrät, dass er die kommenden Worte bereits bereute und Draco warnt, ihn nicht zu etwas viel Schlimmerem als Bedauern zu drängen. „Ich soll es dir sagen…Du und Hermine seid am Sonntag zu Ginnys Sommerligaspiel eingeladen.“
„Mrs. Malfoy mag Quidditch nicht“, sagt Draco verblüfft.
„Nun –“ Potter verzieht das Gesicht. „Vielleicht nicht so sehr wie –“
„Sie liest während der Spiele, Potter. Es ist eine Schande.“
Potter wirft ihm einen scharfen Blick zu und Draco zeigt einen Gesichtsausdruck, der verrät, dass dies allgemein bekannt ist.
Potter hebt eine Augenbraue und lehnte sich in seinem Stuhl zurück. „Ginny besteht auf jeden Fall darauf, und ich zitiere: ‚Das Frettchen kann es ertragen, zu sehen, wie ein echter Sucher aussieht.‘ Ich möchte, dass bekannt wird, dass dies im Widerspruch zu meinen starken und lautstarken Einwänden steht.“
„Wenigstens können wir jetzt beide das selbe sagen.“
„Was, ‚meine Frau hört mir nicht zu‘?“ Potter verdreht angesichts des Klischees die Augen.
„Nein“, sagt Draco grinsend. „‚Ginevra Weasley liebt mich.‘“
„Ach“, würgt Potter, Abscheu huscht über sein Gesicht. Er winkt Draco ab. „Geh, damit ich die letzten fünf Sekunden meines Lebens in Ruhe vergessen kann.“
„Sag dem Gingerklatscher, dass ich gerne für sie kommen würde“, sagt Draco über seine Schulter hinweg, als er geht. Ein Fluch verfehlt knapp sein Ziel und schlägt statt in seinen Kopf auf Höhe der Wand auf. „Ich spreche natürlich nicht für Mrs. Malfoy.“
„Wenn ich dich alleine sehe, Malfoy, werfe ich dich aus der Box!“ Ruft Potter, als die Tür hinter ihm zu schlägt.
Draco gestattete sich ein Grinsen, als er den tristen Korridor des Ministeriums entlang zum Aufzug läuft. Die Weaselette mochte ihn. Plötzlich wünschte er sich, der fünfzehnjährige Draco hätte es sich zur Lebensaufgabe gemacht, Ginny Weasley zu ficken, nur um Saint Potter und Weaselbee zu verarschen. Er hatte das Gefühl, dass sie es aus genau demselben Grund mit Begeisterung getan hätte.
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Malfoy war ohne anzuklopfen in ihr Büro geschlendert, der absolute Idiot. Er drehte seinen Zauberstab und sah gelangweilt aus, als müsste er seinen Zauberstab oft aus der Aurorenabteilung holen, nachdem er eine Rückkehr nach Askaban riskiert hatte.
"Was machst du hier?" fragt sie und hebt ihre Feder von dem Gesetzesentwurf, den sie gerade kommentiert.
„Laut Wizarding World News duelliere ich mich mit Potter um das Privileg, die Wieselfrau ficken zu dürfen“, sagte er und mustert ihren neuen Sekretär mit einem Ausdruck des Desinteresses. Dann sieht er sie an. „Als ob ich zwei Gryffindor-Frauen haben möchte, wenn eine ganz…“
„Genug, Malfoy. Ich nehme an, du erinnerst dich an Francesco?“ Hermine gestikulierte wie eine Gameshow-Moderatorin zu dem jungen Mann, der in Malfoys Gegenwart verstummt war.
Zabinis entfernter Cousin war jung, eifrig und erschreckend gutaussehend. (Vielleicht nicht so schockierend, überlegte Hermine, wenn er mit Blaise verwandt war.) Er war pünktlich um 9 Uhr an der Tür ihres Büros aufgetaucht, und nach einer kurzen, aber intensiven internen Debatte, in der sie sich die auf ihrem Schreibtisch gestapelten Akten angesehen hatte, hatte Hermine angefangen zu berechnen, wie viele Aufgaben sie ihm delegieren konnte, bevor Shacklebolt es bemerkte.
Es lohnt sich zu sehen, wie du mit Shacklebolt brichst.
Hermine hatte es satt, dass alle davon ausgingen, sie würde die Regeln nicht brechen.
„Wir haben uns noch nicht persönlich getroffen“, sagt Malfoy. „Francesco. Wie ich sehe, hast du es in Mrs. Malfoys Büro geschafft.“
„Ja, Mr. Malfoy!“ Francesco richtet sich auf, scheinbar neu belebt durch die Chance, einen guten Eindruck zu hinterlassen. „Nochmals vielen Dank für die Gelegenheit. Was für eine Ehre, mit Hermine Granger zusammenzuarbeiten. Man kann Hogwarts nicht besuchen, ohne von ihren Heldentaten zu hören, insbesondere in der Schlacht von Hogwarts!“
Hermine sieht, wie Francesco erbleicht, während jeder im Raum über Malfoys Heldentaten in der Schlacht von Hogwarts nachdachte.
„Minimal“, sagte Malfoy trocken. „Sie werden reichlich Gelegenheit haben, Mrs. Malfoy zu schmeicheln, da Sie nach ihrer alleinigen Weisung arbeiten werden. Zusätzlich zu Mrs. Malfoys Büro haben Sie hier Zugang zum Hauptgeschoss des Manor. Wenn Sie Mrs. Malfoy missfallen oder ihre Privaträume betreten, werde ich Sie kastrieren.“
Francesco erstarrt und sein Blick richtet sich zu Hermine.
„Malfoy macht Witze“, sagt sie. Godric, er war so ein Tyrann.
„Tatsächlich tu ich das nicht.“
„Malfoy hat einen schrecklichen Sinn für Humor.“
„Tatsächlich habe ich keinen Sinn für Humor.“ Er untersuchte gezielt seine Fingernägel.
Hermine schnaubte wider Willen, als Francesco verzweifelt aussieht.
In diesem Moment konnte sie Malfoy durch Francescos Augen sehen – Todesser, Kriegsverbrecher, zu wütend, um vorhersehbar zu sein, zu reich, um Konsequenzen zu tragen. Jemand, den man fürchten muss.
Es stimmte, dass es Momente mit Malfoy gegeben hatte, in denen Hermine zusammengezuckt war. Aber sie kannte Malfoy, seit sie elf Jahre alt waren. Sie hatte ihn in der Großen Halle um Süßigkeiten streiten sehen. Still erfreut beim Brauen eines kniffligen Tranks. Er gab vor, verletzt zu sein, damit Pansy sich um ihn kümmerte. Sich wie ein Idiot benehmen, damit seine Freunde lachen. Sie hatte ihn ängstlich, gedemütigt und erbärmlich gesehen. Sie würde nie so viel Angst vor Malfoy haben wie Francesco, und als sie sich an all diese Gründe erinnerte, verspürte Hermine einen plötzlichen Anflug von – sicherlich nicht – Nostalgie.
Es war ein verwirrendes Gefühl, das sie zunehmend verspürte – die Kluft zwischen den Kriegsveteranen und denen, die zu jung waren, um dort gewesen zu sein. Der Krieg war sicherlich nichts, was sie und Malfoy gemeinsam getan hatten – eine Welle des Ekels war da. Es war nicht gut gewesen. Aber für Francesco war alles, was sie damals erlebt hatte – Godric, nur das Gefühl, dort zu sein, das sie nie vollständig erklären konnte – eine Idee, so wie Malfoy eine Idee war. Und für Malfoy, das wusste sie, war es real – genauso real wie für sie.
Malfoy warf einen scheinbar zufriedenen Blick zu ihm, als hätten sie gerade – Godric behüte – einen privaten Witz erzählt. Sich wie ein Idiot benehmen, damit seine Freunde lachen.
„Francesco, kannst du mir bitte einen Moment Zeit geben, um allein mit meinem schrecklichen Ehemann zu sprechen?“
Francesco stolpert aus dem Zimmer – Hermine erhebt sich, um die Tür hinter sich zu schließen – und Malfoy sieht außerordentlich zufrieden aus, als er mit den Händen in den Taschen in ihrem Büro steht und Platz einnimmt.
„Was ist denn mit dir los?“
„Gibst du nun zu, dass ich jetzt dein Ehemann bin?“ Er schenkt ihr ein selbstgefälliges kleines Grinsen. Er vibrierte vor Vergnügen.
Verdammt noch mal. Glaubte er, sie würde die Eigentümerschaft anerkennen? Er konnte nicht eifersüchtig auf den Jungen sein, den er selbst eingestellt hatte. Sie blieb vor ihrem Schreibtisch stehen – sie würde sich nicht hinsetzen und zulassen, dass er über ihr aufragt – und fuhr mit der Aussage fort, die sie seit dem Öffnen ihrer Bürotür am Morgen machen wollte.
„Malfoy, wegen gestern Abend möchte ich klarstellen, dass du mich nicht angreifen und mir dann einfach einen Schreibtisch und Blumen kaufen kannst und –“ Sie wedelt mit der Hand in Richtung Flur. „Einen Menschen. Dass ich diese Dinge nicht ablehnen kann, bedeutet nicht, dass ich dein Verhalten akzeptabel finde.“
Malfoy drehte sich noch mehr zu ihr um, seine Augen leuchten. „Oh, also ist es besser auf deine Art? Du greifst mich an und ich bekomme nicht einmal Blumen.“
Hatte er einen Punkt dargelegt? Sie würde es sich noch einmal ansehen müssen. Im Moment war sie verärgert. „Malfoy, Blumen sind keine Entschuldigung.“
„Was ist eine Entschuldigung?“ fragt er und beobachtete sie.
„Eine Entschuldigung –“
Er starrt sie an.
„Du weißt nicht, was eine Entschuldigung ist?“
„Nein, ich habe noch nie eine gehört“, sagte Malfoy rundheraus. Er driftete auf sie zu. „Kannst du mir ein Beispiel geben, damit ich weiß, wie es sich anhört?“
Hermine verengte ihre Augen. „Wenn ich zum Beispiel sagen würde, dass es mir leid tut, dass ich dir die Nase gebrochen habe.“
„Wenn du das sagen würdest, würde ich dir sagen, dass es nicht nötig ist, wir sind nicht hier, um uns zu entschuldigen.“
„Ich bin hier, fürs Entschuldigen!“ schnappt Hermine.
„Dann entschuldige dich auf jeden Fall weiter“, sagt er freundlich und tritt einen Schritt näher.
„Weißt du was, Malfoy? Vielleicht werde ich es tun! Vielleicht werde ich die größere Person sein“, sagt sie. „Vielleicht werde ich gutes Benehmen vorleben.“
„Aber mir geht es nicht gut…“ murmelt er und betritt ihren persönlichen Freiraum.
„Es tut mir leid, dass ich dir die Nase gebrochen habe. Und dir in die Brust geschlagen hab. Und dich mit dem Ellbogen angegriffen hab. Und dich geschubst hab. Und versucht habe, dich zu schlagen. Und dich dann verhext hätte. Und habe mehrmals darüber nachgedacht, wie man dich am besten ermorden kann. Körperliche Gewalt ist nicht die Antwort, und ich bin besser als das“, sagt Hermine fest, blickt nach unten und versucht es zu glauben.
„Oh, aber ich bin nicht besser als das“, gurrt Malfoy, als er sich näher beugt. „Und es tut mir nicht leid. Es tut mir nicht leid, dass ich Marcus in Stücke gerissen habe, weil er dich berührt hat. Es tut mir nicht leid, dass ich meinen Mund auf dich gelegt habe. Und es tut mir nicht leid, dass ich diese Dinge gesagt habe.“ Er beobachtet seine eigene Hand, als er eine ihrer Locken langsam um seinen Finger drehte. „Weil ich meine Finger in deiner Fotze vergraben möchte, während ich an deiner Klitoris lutsche.“ Dann sieht er sie an. Der Geist eines Lächelns. „Ich bin nur ehrlich.“
Hermines Brust und Rücken kribbelten. Sie wusste, wenn er jetzt seine Finger in ihr Höschen, in sie, stecken würde, würde er feststellen, dass ihre Vagina nass war.
„Du wüsstest nicht, was du mit mir machen müsstest, wenn ich dich lassen würde“, sagt sie und sieht ihm in die Augen.
„Das wüsste ich nicht, Liebes, das wüsste ich nicht. Du müsstest mir..sehr..spezifische…Anweisungen geben.“ Seine Lippen waren geöffnet, sein Mund war wie in Erwartung geöffnet. „Würdest du das tun?“ er murmelt. "Für mich?"
„Warum sollte ich mir die Mühe machen?“ sagte sie. „Du tust nie etwas, was ich sage.“
„Tu Ich nicht? Es fühlt sich an, als wäre das alles, was ich tu.“ Er beobachtet, wie seine Hand langsam die Locke abwickelt. „Sag mir, was ich tun soll, und ich werde es tun, Mrs. Malfoy.“
„Hör auf, mich so zu nennen.“
„Wir reden nicht mit Vornamen, Liebes.“ Zitrusfrüchte. Nelken. Er war ganz nah.
„Nimm mir diesen Ring ab.“
„Das wäre für dich nicht sicher.“ Er zupft an der Locke und ein Schauer lief ihr über den Rücken, als er plötzlich an ihrer Kopfhaut zog und sie die tiefe Hitze in seiner Stimme hörte.
„Verschwinde“, sagte sie mit atemloserer Stimme, als ihr lieb war.
„Sofort, Liebes.“ Und dann war er weg.
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Hermine hatte Francesco gerade zurück in ihr Büro geführt – Malfoy hat die Tür hinter ihm geschlossen, als er ging, als wusste er, dass sie eine Minute allein brauchte, um mit geschlossenen Augen da zu stehen und den Daumenballen durch ihren Rock fest gegen ihre Klitoris zu drücken. Sie weigert sich, weiter zu gehen, bevor sie den Stoff über ihren Hüften glättete und ihren neuen Sekretär holte – als sie Shacklebolt im Korridor näher kommen sieht, wo sie immer noch stand.
Sie schloss sofort die Tür ihres Büros hinter sich und schließt Francesco ein. Shacklebolt wurde auf Level vier selten gesehen. Sie wusste, dass er sie holen wollte, und sie war noch nicht bereit, über die illegale Erweiterung ihres Büros oder ihren Privatangestellten zu sprechen.
„Hermine“, sagt er mit einem unverbindlichen Lächeln, als er näher kommt. „auf ein Wort?“
„Natürlich, Minister.“ Hermine deutet auf die Tür ihres Büros – ein Bluff. „Möchten Sie sitzen –“
„Nein, nein, ich werde Ihre Zeit nicht in Anspruch nehmen“, sagt Shacklebolt und nickt in Richtung des Aufzugs. „Gehen Sie mit mir.“
„Natürlich, Minister.“ Hermine stützt sich neben ihn. „Wie kann ich helfen?“
„Hermine…“ Shacklebolt runzelt die Stirn, als würde er nachdenken, aber Hermine war sich sicher, dass er genau wusste, was er sagen wollte. „Ich glaube, ich habe gerade Draco Malfoy gesehen –“
"Oh?" sagte Hermine, als ob sie es nicht getan hätte.
„Ich hoffe“, sagte der Minister vorsichtig, „dass Mr. Malfoy Ihre Arbeit im Ministerium nicht stört.“
„Natürlich mischt er sich ein!“ Die Worte waren heraus, bevor Hermine darüber nachdenken konnte, was es kostete, ihren Vorgesetzten zu korrigieren. „Er ist ein kontrollierender, manipulativer Tyrann, der nicht glaubt, dass ich hierher gehöre!“
„Das ist es, was Sie denken?“ Shacklebolts Hände waren lässig auf dem Rücken verschränkt, aber sein Ton war klar.
Das ist was sie denkt. Draco Malfoy hatte seine Einwände gegen ihre allgemeine Existenz deutlich zum Ausdruck gebracht. Er muss es hassen, dass sie Politik für die Zaubererwelt macht. (Aber warum hatte er ihr dann einen Sekretär angeheuert, der Angst hatte, in seine Nähe zu kommen, und nicht einen Slytherin-Saboteur?)
Shacklebolt blickt nach vorne. „Ich weiß, dass Mr. Malfoy mit dem, was wir hier erreichen wollen, nicht einverstanden ist. Es wird Verweigerer geben – diejenigen, die nicht über ihren eigenen wahrgenommenen Status hinaussehen können, um das Wohl der Allgemeinheit zu erkennen. Ich glaube, dass die Versöhnung gelingen wird, auch wenn sie versuchen, sie zu ihren eigenen Zwecken zu verdrehen. Aber in der Zwischenzeit wäre es für Mr. Malfoy unangemessen, seine Verbindung zu Ihnen zu nutzen, um die Geschäfte des Ministeriums zu beeinflussen.“
„Minister, ich stimme völlig zu“, sagt Hermine mit wachsender Frustration. „Aber ich weiß nicht, warum Sie mir das erzählen. Ich bin nicht sein Bewährungsauror. Ich bin nicht für seine Handlungen verantwortlich.“
Shacklebolts Kopf hat sich scharf zu ihr gedreht, seine Augen prüfend. Hermine hatte das Gefühl, dass er ihr etwas nicht mitteilte. „Natürlich nicht, Hermine. Teil der Versöhnung ist jedoch die Hoffnung, dass die Mischehe unsere gespaltenen Fraktionen dazu ermutigen wird, eine gemeinsame Basis zu finden.“
„Ich kann Ihnen versichern, Minister“, sagte Hermine, „mein Mann und ich haben keine Gemeinsamkeiten und ich bin die letzte Person, die ihn beeinflusst.“
Sag mir, was ich tun soll, und ich werde es tun, Mrs. Malfoy.
„Das sagen Sie“, sagt Shacklebolt und dreht sich zu ihr um, als sie vor dem Aufzug anhalten. „Hermine, Sie sind die Hoffnung der Zaubererwelt für die Zukunft. Ich weiß, dass Sie weiterhin alles in Ihrer Macht Stehende tun werden, um unsere Gesellschaft zu verbessern. Ich weiß, dass Sie niemals zulassen werden, dass Ihre Arbeit gefährdet wird.“
Hermine nickt, als der Minister hinter den Aufzugstüren verschwindet, aber innerlich kocht sie. Wie konnte er es wagen, sie bei Malfoy festzusetzen und sich dann darüber zu beschweren, dass Malfoy da war? Er mochte es nicht, Malfoy in den Fluren zu sehen, und sie musste mit dem Idioten zusammenleben? Und die transparente Manipulation. Ich weiß, dass du alles in deiner Macht stehende tun wirst, um unsere Gesellschaft zu verbessern: ein Befehl. Ich weiß, dass du niemals zulassen wirst, dass deine Arbeit gefährdet wird: eine Warnung. Die Hoffnung der Zaubererwelt für die Zukunft. Hermine spottete, als sie den Korridor entlang zurück in ihr Büro marschierte. Was ist mit ihrer Zukunft?
Nach Hermines Erfahrung sagten ihr die Leute, sie sei schlau, bevor sie offenbarten, wie sehr sie ihr das übel nahmen. Shacklebolt wollte ihr sagen, dass sie wichtig war, während er sie wie bewegliche Sachen behandelte. Merlin, was wäre, wenn Malfoy sie an sein Bett gekettet hätte? Was hätte Shacklebolt getan, um das zu verhindern? Es war der gottverdammte Malfoy, der auf Verlobungsschutz bestanden hatte.
Hermine riss die Tür ihres Büros auf und stellte fest, dass die Heuler des Tages eingetroffen waren. Die eine hälfte schrie sie an, sie sei eine fiese Muggelschlampe, die Malfoy und seine Millionen nicht verdiente. Die andere Hälfte schrie, sie sei eine Verräterin, die sich hätte umbringen sollen, bevor sie einer Heirat mit Malfoy zustimmte. Hermine verbrannte sie alle und noch dazu die Tulpen.
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Draco wollte sich noch einen runterholen, nachdem er so nah an der Hitze seiner Frau gestanden hatte und beobachtet hatte, wie sich ihre Augen weiteten, ihr Atem stockte und sie unbewusst ihre Lippen leckte, als er über seine Finger und ihre Fotze sprach. Aber er würde sich mit einem angespannten Treffen eines zwielichtigen Geschäftspartners zufrieden geben müssen, der ihn irgendwann zu einem beleidigend niedrigen Preis auszahlen könnte. Draco ging zielstrebig über das glatte Kopfsteinpflaster der Nokturngasse, am Eingang von Mulpeppers-Apotheke vorbei zu einer schmalen, nicht gekennzeichneten Tür. Ein leiser Öffnungszauber, und er schlüpfte hinein und ging an staubigen Regalen mit vollgestopften Probenflaschen vorbei in das schwach beleuchtete Büro im Hinterzimmer.
Leech, Mulpeppers Schwiegersohn, blickte von seinen Rechnungen auf und bedeutete Draco, sich in den Sessel gegenüber seinem vernarbten Holzschreibtisch zu setzen. Das Feuer war schwach, aber es qualmte und erfüllte den dicht gedrängten Raum mit einem unangenehmen Dunst.
Draco lässt sich sanft auf dem abgenutzten Polster nieder und wartet, bis Leech seine Feder senkt und sein langes, fettiges Haar hinter die Ohren gesteckt hat.
„Ich brauche Perlenstaub und Jobberknoll-Federn, genug, um mit ihnen großen Mengen zu brauen.“
Leech schürzt die Lippen und stellt eine innere Berechnung an. „Ich kann diese Menge diese Woche besorgen. Ich schicke es zum Manor?“
Draco nickt und greift nach seinen Galeonen.
„Wenn du Alraune willst, kauf sie besser früher als später“, sagt Leech und macht eine Notiz in seinem Bilanzbuch. „Die Preise waren aufgrund des Überangebots niedrig, aber ich höre, dass es eine Marktkorrektur geben wird. Eine, ah, Ausrottung.“
„Longbottom wird das nicht zulassen“, sagt Draco scharf.
Leech zuckt mit den Schultern. „Longbottom kann nicht überall sein“, sagt er, aber es war gefühllos. Er war lediglich ein Bote, der ein Tipp weitergab. „Übrigens…“
Leech zögert und Draco spürt, wie sein Gesicht sich verhärtet, als bereite er sich auf eine Enttäuschung vor..
„Ich werde von Zeit zu Zeit angesprochen…Und aufgrund der jüngsten Ereignisse gab es Anfragen…“
„Welcher Art?“ Dracos Ton war neutral.
Leech holt tief Luft. „Hermine Granger ist eine junge, mächtige Hexe. Die schon immer eine gewisse Faszination bei einer bestimmten Fraktion hervorrief…“
„Ich weiß“, sagt Draco.
„Nun, wie du dir vorstellen kannst, besteht Interesse an allem, was ... verfügbar werden könnte.“ Leech schiebt einen versteinerten Rattenbriefbeschwerer von einem Rechnungsstapel zum nächsten, bevor er Dracos Blick begegnet. „Ein Finger? Zehen? Natürlich besteht immer Bedarf an Haaren, Fingernägeln, Zähnen.“
„Natürlich“, sagt Draco. Leech spricht einfache Wahrheiten über den Schwarzmarkt für Zaubertränke.
„Und mit Ihrem neuen Zugang“, sagt Leech, der jetzt Fahrt aufnimmt, „gibt es natürlich Anfragen, ob du irgendwelche Teile zur Verfügung stellen würdest. Nach der Prüfung durch das Ministerium glaube ich natürlich, dass es klar ist, dass du sie vielleicht weitgehend intakt lassen möchtest. Aber bei wirksamen Inhaltsstoffen ist selbst die kleinste Menge wertvoll – wie du weißt. Das Gebot wäre, na ja, ziemlich hoch.“
„Und du würdest natürlich eine Provision nehmen“, sagt Draco ruhig.
„Nur wenn ich den Deal vermittelt habe“, beeilt sich Leech, ihm zu versichern, und legte die versteinerte Ratte zurück auf ihren ursprünglichen Pergamentstapel. „Mir ist bewusst, dass du möglicherweise von Dritten kontaktiert wirst, unabhängig von einer Vereinbarung, die wir treffen. Und natürlich gibt es in der Stadt noch andere Makler, aber ich würde dich bitten, mich nach den anderen Dienstleistungen die ich anbieten kann in Betracht zu ziehen.“ Ein Blick nach oben, hoffnungsvoll.
„Natürlich“, sagt Draco und steht auf, um zu gehen. „Ich weiß es zu schätzen, dass du mich darauf aufmerksam gemacht hast, Leech. Aber ich habe derzeit Pläne für alle Körperteile meiner Frau und werde sie nicht teilen. Lass es die nachfragenden Parteien wissen, dass es sich um ein Monopol handelt, das sie nicht brechen können.“
Leech nickt schnell, als Draco die Galeonen auf die andere Kante seines Schreibtisches fallen lässt. "Mr. Malfoy.“
"Leech." Draco wirft ihm einen ausdruckslosen Blick zu und verschwindet aus dem Zimmer.
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Draco sollte nach den heutigen Besorgungen wieder an seinem Schreibtisch sitzen, aber sein Treffen mit Leech hatte ihn in schlechte Laune versetzt und er war froh, eine Ablenkung zu finden. Jetzt lag er im Bett und fütterte den orangefarbenen Dämon mit gewürfelten Fasanenstücken, während er einen Muggel-Dessous-Katalog studierte. Pansy hatte es per Eule herübergeschickt und dazu verzaubert, einen Hauch silbernen Glitzers freizusetzen, der eine unhöfliche Geste darstellte, als Draco es öffnete. Er hatte eine halbe Stunde mit dem reinigen verbracht. Pip wäre entweder wütend darüber gewesen, dass er es zugelassen hatte, oder er wäre begeistert von einer neuen Herausforderung.
Der Kneazel-Haarball schnappte nach Dracos Handgelenk. „Du bist ein gieriges, undankbares Biest“, murmelte Draco, reichte ihm ein weiteres Stück Fasan und erlaubte der rauen Zunge, seinen Finger zu lecken.
Er blätterte um. Strumpfbänder. Riemen. Tangas. Ausschnitte. Es war obszön. Draco verzauberte die Muggelfotos in Slytheringrün, um besser darüber nachdenken zu können, was er seiner Frau zu jedem vorhersehbaren Geschenkanlass schenken würde.
Er blieb bei einem BH ohne Körbchen hängen. Er wollte sie auf die Kante eines seiner niedrigen Wohnzimmerstühle setzen, zwischen ihren Beinen knien, seinen Daumen ganz in ihrer Fotze, und ihre Brustwarzen lecken, saugen und beißen, während sie immer härter wurden und sie seufzte und stöhnte und sich auf seiner Hand wand, ihre Finger vergruben sich in seinem Haar. „Guter Junge. Gut – so. Gut."
Er wollte, dass sie sich rittlings auf den Stuhl setzte und auf seinem Schwanz hüpfte, während er ihre Brüste mit seinen Händen umfasste, ihre Brustwarzen zwickte und drehte und sie brutal an seinen Haaren zog. „Sei gut zu mir, Draco. Sei gut.“
Er wollte sie hochheben, ihre Beine um ihn schlingen, seinen Schwanz bis zum Anschlag in ihr vergraben, sie zu seinem Bett tragen und sie hart und schnell ficken, seine Finger gruben sich in ihre Hüften, ihren Kopf zurückgeworfen, ihre Hände umklammern seine Unterarme, ihre Brüste und ihr Hals waren ihm völlig entblößt, sie keuchte zu schnell, um zu sprechen.
Der Gesichtsausdruck des Kneazel Dämons war äußerst verurteilend.
„Ich werde nicht wichsen, während du zuschaust“, höhnte Draco.
Draco blätterte um. Warum hatte er eine Frau, die er nicht ficken konnte? Es war, als wäre man wieder dreizehn. Ein bisschen aufregend, aber meistens anstrengend. Er wollte vom Ficken erschöpft sein.
Seine Stimmung verschlechterte sich, als er sich fragte, zu was sie masturbierte. Alte Erinnerungen an Weaselbee? (Da war seine Erektion weg.) Jemand bei der Arbeit? Der Junge, den er eingestellt hatte, war zu jung und mit ziemlicher Sicherheit schwul. Aber er war hübsch. Draco war mit Narben und zwei Tätowierungen übersät, die sie auf den ersten Blick daran erinnerten, dass sie ihn verabscheute. Er konnte sich nicht vorstellen, dass das Goldene Mädchen das Dunkle Mal jemals mit etwas anderem als Abscheu betrachten würde.
Wenn sie keinen Weg fand, die Bindung zu lösen, würde er den Rest seines Lebens mit einer Frau verbringen, die er nicht ficken konnte. Für immer dreizehn – wütend, geil, in seinem Zimmer wichsend, wenn er sich nicht gerade auslebte.
Draco spürte, wie die Schutzzauber aus der Richtung ihres privaten Flohkamins seufzten und sich erwärmten. Er wandte sich der orangefarbenen Abscheulichkeit zu. „Unsere Herrin ist zu Hause. Geh!"
Das Tier warf ihm einen letzten verächtlichen Blick zu, bevor es aus seinem Bett sprang und zur Tür flitzte.
Draco seufzte und warf den Katalog beiseite. Er könnte seine Nachstellung eines Dreizehnjährigen genauso gut mit einer Schwärmerei abschließen. Er nahm einen Roman und ging ins gemeinsame Wohnzimmer, für den Fall, dass sie zufällig vorbeikam, während er so tat, als würde er lesen.
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Hermine stolziert auf ihren Schrank zu und reißt dabei ihre leichte Sommerrobe herunter. Sie wusste, dass sie Malfoy finden musste, aber sie fürchtete sich davor und konnte es nicht ertragen, auch nur einen Moment länger in diesem Kleid zu sein. Es war ein toller Tag gewesen. Sie war frustriert über Ron und Harry, frustriert über Malfoy, frustriert über Shacklebolt – und nein, nur weil sie der gemeinsame Nenner war, hieß das nicht, dass sie das Problem war – und dann war es ein wundervoller Nachmittag mit Francesco gewesen, der bereits eine Hilfe war. (Das würde sie Malfoy gegenüber nicht zugeben.) Und dann, dann –
Hermine kämpft sich aus ihren Schuhen, ihrem Kleid und ihrem BH – und dachte über ihre Möglichkeiten nach, als Krummbein sich um ihre Knöchel zu schlingen schien. Sie würde nicht im Schlafanzug mit Malfoy reden. Sie zog ihren BH wieder an. Im Manor war es kühl, egal zu welcher Jahreszeit. Sie zog einen dünnen kamelfarbenen Pullover an, der wahrscheinlich aus Kaschmir bestand, und Jeans, von denen sie vermutete, dass sie zehnmal so viel kosteten wie ihre Discountmarke, aber genauso aussahen. (In Ordnung, sie sahen besser aus.)
Sie blieb stehen, um die Narbe zu untersuchen – jetzt war sie rot streifig statt rosa. Sie konnte es nicht verstehen. Die Magie des Rings wirkte ihr gegenüber warm und freundlich, und sie war sichtlich begeistert, wenn sie in das Herrenhaus zurückkehrte, wiedervereint mit so viel von Narzissas schwarzer Magie. Und doch bestrafte es sie mit dieser stechenden, gereizten Verunglimpfung. Das würde sie Malfoy gegenüber auch nicht zugeben.
Sie zieht ihren Ärmel herunter. Sie muss eine Lösung finden, sie ging zu einem Heiler nach dem anderen, nur für mitleidige Blicke oder schroffe Ablehnung, als sie ihr sagten, dass sie nichts tun könnten – das war auch Jahre später immer noch zu viel. Ginny und Molly – sie hatten gewollt, dass sie jedes Ammenmärchen und jedes Hausmittel ausprobierte. Vielleicht wäre es das! Wenn sie monatelang jeden Tag dies und dies tun würde, würde sie vielleicht eine winzige, winzige, leicht vorstellbare Veränderung feststellen.
Sie konnte es nicht tun. Eine solche Besessenheit hieße, dass sie die Narbe loswerden musste, weil sie damit nicht einverstanden war. Sie konnte dem nicht so viel Gewicht beimessen. Sie konnte nicht zulassen, dass es den Rest ihres Lebens und ihrer Ziele verdrängte. Wenn sie es täte, würde sie in Panik und Verzweiflung ertrinken oder vor Wut verglühen. Sie musste entscheiden – wirklich entscheiden –, dass es dauerhaft war. Ende.
Und im Moment, nach den Nachrichten, die sie erhalten hatte, und den Eulen, die sie verschickt hatte, hatte sie ein ganz anderes Problem. Sie holte Krummbein zur moralischen Unterstützung hoch und verließ den Schrank. Sie würde in das gemeinsame Wohnzimmer gehen und Pip bitten, Malfoy zu rufen. Neutrales Territorium.
Ihr kam der Gedanke, dass sie keinen anderen Ort hatte, an dem sie Malfoy treffen konnte, weil sie es vermied, den Rest des Herrenhauses zu erkunden. Nun ja. Dafür gab es einen ziemlich offensichtlichen Grund.
Hermine stieß durch die Türen zum gemeinsamen Wohnzimmer und fand Malfoy bereits dort vor – er faulenzte in seinem eigenen Pullover (schwarz) und seiner Hose (schwarz) auf seinem Sofa und las ein Buch (einen Roman, der eigentlich ziemlich gut sein sollte). (Hermine fragte sich, ob sie sich das Buch ausleihen könnte, ohne ihn zu fragen. Vielleicht, wenn sie Pip bitten würde, es zu stehlen?) Sein weißblondes Haar fiel ihm in die Stirn, seine spitze Nase wurde durch seinen scharfen Kiefer und sein Kinn ausgeglichen. Seine Hände sahen auf der Seite ausgesprochen männlich aus – langfingrig und deutlich geädert, und seine Knöchel und Handgelenksknochen waren unter der durchscheinenden Haut fast sichtbar. Der dünne Kaschmir schmiegte sich an die Muskeln seiner Schultern und Arme, an seinen flachen Bauch. Er sah…ästhetisch ansprechend aus.
Er blickte auf und verzog das Gesicht. „Ist das Ding noch hier?“
Egal. Er war ein Idiot.
„Ja, Krummbein lebt weiterhin hier.“ Sie ging um ihr Sofa herum und stellte sich neben ihn. „Warum hast du Glitzer im Gesicht?“
So hatte sie dieses Gespräch nicht beginnen wollen.
„Pansy“, sagte er.
Sie warf ihm einen Blick zu, der sagte: „Und?“
„Was soll ich sagen?“ Er zuckte theatralisch mit den Schultern. „Pansys Fotze sprüht Glitzer und sie sitzt auf meinem Gesicht. Eifersüchtig?“
„Natürlich nicht“, schnappte sie. „Meine Vagina tropft geschmolzenes Gold.“
Malfoy brach in ein überraschtes Gelächter aus, er setzte sich aufrecht hin und warf das Buch beiseite. Hermine musste sich fest auf ihr Gesicht konzentrieren – sie zog die Lippen zu einem runzeln zusammen und seufzte schwer durch die Nase –, um sich das Lachen zu verkneifen. Ich gewinne.
Draco Malfoy hatte sie schon einmal ausgelacht. Sie hatte ihn aber nie zum Lachen gebracht. Es war äußerst zufriedenstellend.
Seine Augen funkelten, er konzentrierte sich ganz auf sie. "Also-"
"Nein." Sie drückte Krummbein etwas höher an ihre Brust. Sie musste das Gespräch wieder in Gang bringen. Und sie würde nicht schmeicheln. „Du musst mit mir nach Gringotts gehen.“
"Warum?" Eine Frage, keine Herausforderung. Sein Gesicht war wieder unter Kontrolle.
Demütigend, das erklären zu müssen. Und ein Risiko – es könnte ihn auf Ideen bringen. „Das Ministerium zahlt mein Gehalt automatisch in deinen Tresor ein –“
„Das ist jetzt dein Tresor.“
Sie glaubte das nicht. Der Gringotts-Schlüssel war zur Schau gedacht. Eine Falle. Er würde es nutzen, um sie zu kontrollieren, zu bestrafen oder sie ganz abzuschneiden. Sie brauchte Zugang zu ihrem eigenen Geld.
„Ich möchte meinen eigenen Tresor behalten. Halte das Gehalt, das ich verdiene, getrennt. Aber Gringotts wird mir dies nicht ohne deine Genehmigung als primärer Tresorinhaber erlauben.“
Da war es. Das Gehalt, das sie verdiente, war ein Tropfen auf den heißen Stein von Malfoys erblichem Reichtum. Er brauchte es nicht. Aber er war ein Tyrann, der es liebte, ihr einen Strich durch die Rechnung zu machen. Wenn er ihr Blut schlucken würde, um zu beweisen, dass er ihr gehörte, was würde er jetzt tun? Hermine bereitete sich auf einen langen Kampf vor – oder auf einen verheerend kurzen.
"In Ordnung." Er nickte entschlossen. „Wir gehen morgen. Um zehn.“
„In Ordnung“, sagte sie erleichtert und vorsichtig. Sie hasste es, seinen Anordnungen so unterworfen zu sein. Seine schnelle Zustimmung fühlte sich wie ein Trick an.
Sein Blick wanderte an ihrem Körper hin und her, zurück zu ihrem Gesicht. „Kleide dich angemessen.“
Sie spottete. „Ich bin mir sicher, dass die Kobolde schmutzige Jogginghosen zu schätzen wissen.“
Seine Nase rümpfte sich. „Ich weiß nicht, was Jogginghosen sind, aber sie klingen ekelhaft.“
„Das werden sie sein“, versprach sie.
Sie warf den Kopf zurück, nur um ihn daran zu erinnern, dass er ihre Haare hasste, und drehte sich zu ihrer Suite um, Krummbein warm an sich gedrückt.
„Hör zu, wegen deiner Vagina …“, rief er ihr nach, sein Tonfall war überraschend hoffnungsvoll.
„Gute Nacht, Malfoy!“ Sie blickte nicht zurück.
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Als die Dämmerung hereinbrach, schritt Neville Longbottom vom Erscheinungspunkt am Rande seines Grundstücks aus über das Feld, seine langen Beine bedeckten schnell den Boden, sein Umhang bauschte sich hinter ihm. Sein Zauberstab war gezückt, seine Augen wachsam und prüfend. Eine Haarsträhne war ihm in die Stirn gefallen und er roch nach Blut, Rauch und Schweiß, als er sich Pansy näherte. Sein Gesicht entspannte sich kurz, als er sie vor den Türen des Gewächshauses warten sah.
Sie stellte sich auf die Zehenspitzen und er senkte den Kopf, um sie keusch zu küssen. Aus der Nähe konnte sie Lehm, Gewürze und Tee riechen. „Was hast du gemacht?“ fragte sie lächelnd.
„Ich kümmere mich um ein paar Wilderer“, sagte er und lächelte sein schwaches Lächeln zurück.
„Draco sagt, ich soll dir sagen, dass die Rede davon ist, Alraunen zu töten.“ Sie spielte mit dem Verschluss seines Umhangs herum und blickte zu ihm auf.
„Ich habe es gehört.“ Er steckte seinen Zauberstab weg und blickte sie scharf an. „Und Malfoy möchte im Gegenzug einen Rabatt?“
"Nein." Sie schnaubte. „Du solltest ihm mehr in Rechnung stellen. Jetzt, wo du mit mir bist, kann er von niemand anderem mehr kaufen.“
„Was wäre, wenn sie uns gematched hätten und du mich nicht gemocht hättest?“ fragte Longbottom.
„Wer sagt, dass ich dich mag, Neville Longbottom?“ Und sie packte den Stoff, den sie geglättet hatte, mit der Faust, um ihn an ihren Mund zu ziehen.
„Pansy“, murmelte Longbottom zwischen feuchten, gemächlichen Küssen, „wir gehen zu dir zurück…und ich werde deinen Arsch mit meinen Fingern ficken…während ich dich von hinten vögel.“
Sie apparierte sie in ihr Schlafzimmer, ohne den Kuss zu unterbrechen.
Sie landeten unsanft, sie trat einen Schritt zurück, um ihr Gleichgewicht neben ihrem Himmelbett zu finden, umgeben von den vertrauten schwarzen Böden, silbergrauen Vorhängen und weißen Orchideen auf der verspiegelten Kommode. Longbottom ließ seinen Umhang von seinen Schultern fallen.
„Zieh dich aus“, sagt er sanft und bewegt seine Hand zu seiner Gürtelschnalle.
Pansy schlüpfte aus ihren High Heels und öffnete den Reißverschluss ihres Kleides, ohne ihn aus den Augen zu lassen. Er hatte seinen Gürtel auf den Boden fallen lassen und knöpfte sein Hemd auf. Sie konnte den Rauch und das gegeißelte Blut riechen, das von ihm ausströmte. Ihre Vagina war nass. Sie schlüpfte aus ihrem BH und ihrem Höschen.
Er lässt sein Hemd aus seiner Hand fallen und tritt auf sie zu, beugt sich vor, um mit einer flachen, breiten Zunge erst eine Brustwarze und dann die andere zu lecken. Er hebt seinen Kopf und ihre Brustwarzen waren nass und kalt, schmerzhaft kalt, ohne seinen Mund auf ihr. Er deutete mit dem Kinn auf ihr Bett. „Auf deine Knie. Kopf nach unten. Arsch hoch.“
Pansy ist klein und das Himmelbett groß. Sie klettert darauf und beobachtete über ihre Schulter, wie er seine Hosen und Boxershorts auszieht. Sein Schwanz ist hart und prall. Gut. Sie beißt sich auf die Lippe, als sie sich an ihren Platz bewegt, eine Wange flach auf dem Bett, ihre harten Nippel den Stoff unter ihr berührend, ihre Augen schließen sich, als sie eine Hand zwischen ihre Beine schlängelt, um ihre Klitoris zu reiben.
Pansy erinnerte sich, dass Sex in der Schule einfacher war. Es war nicht besser – Salazar, es war normalerweise viel schlechter. Aber es war neu und aufregend und die Tatsache, dass alle um sie herum extrem geil und größtenteils unbeaufsichtigt waren, war ein effektiver Ersatz für Geschicklichkeit. Dann kam der Krieg und Pansy hatte sich seitdem nicht entspannt. Sie konnte niemals aus ihrem Kopf herauskommen – es sei denn, sie war zu betrunken für Sex. Sie machte sich immer Sorgen, dachte ständig darüber nach, wie viel schlimmer die Dinge werden würden, wie wenig Kontrolle sie über alles hatte, was sie eigentlich kontrollieren sollte. Es war anstrengend und aufregend zugleich. Sie versuchte sich selbst zu berühren und konnte sich weder konzentrieren noch loslassen.
Pansy brauchte eine Menge Arbeit, bevor ihr Gehirn aufgab und sie es genießen ließ. Sie brauchte etwas Hilfe. Und Longbottom war gut darin, ihr zu geben, was sie brauchte.
Pansy rieb ihre Klitoris, die kalte Luft streichelte ihre nasse, entblößte Mitte, als sie spürte, wie Longbottoms große, warme Hände ihren Arsch auf beiden Wangen berührten, sie weiter öffneten, und dann war sein heißer – so heißer – Mund auf ihr, leckt und vertieft sich in sie, um sie von hinten zu schmecken. Er leckt, während sie seufzend in ihre Matratze sank und ihre Klitoris rieb, seine Zunge aggressiv – beharrlich – und sie atmete schwerer.
Seine Zunge kreiste und kreiste, flach und dann hart, und sie seufzte und keuchte, und dann leckte er über seinen Daumen und glitschig von Spucke, kreiste und kreiste und kreiste er prüfend um ihr Arschloch. Sie streckte ihren Hintern höher in die Luft, ihre harten Nippel schleiften gegen die Bettdecke. Seine Zunge steckte tief in ihrer Fotze und sein Daumen drückte, drückte und tauchte in ihren Arsch. Pansy atmete schwer aus und entspannte sich, dann drückte er seinen Daumen weiter hinein.
Pansy spürte, wie ihr Gehirn langsamer wurde und sich die Spannung löste, als sie die widersprüchlichen Empfindungen zuließ. Longbottom leckte und saugte und knabberte an ihrer Mitte, während er seinen Daumen in ihren Arsch drückte und sie ihre Klitoris rieb, während seine andere Hand sie immer noch festhielt. Er ließ sich Zeit und ihre Gedanken kamen zur Ruhe; Sie musste nur ihren Arsch in die Luft drücken und ihre Klitoris reiben und er entschied, wie schnell er sie fingern sollte, wie hart, wie lange er ihre Fotze lecken würde. Ihr Kitzler war geschwollen und glitschig, ihre Fotze verkrampfte sich, ihr gedehntes Arschloch lenkte angenehm ab.
Schließlich küsste er ihre Fotze und drückte dann seinen Daumen bis zum Anschlag in sie, seine langen Finger breiteten sich über ihren Hintern aus, während er seinen Kopf hob und sich hinter sie bewegte. Er zog sie an ihrem Arschloch hoch und positionierte sie dort, wo er sie haben wollte, und dann drückte sein Schwanz in ihre glatte Fotze, sein Daumen in ihrem Arsch hielt sie fest, während er sich ganz hineinschob. Sie seufzte und bewegte sich, ihre Brustwarzen hart, ihr Arschloch drückte seinen Daumen fester. Sein Schwanz war groß, so groß, er dehnte sie, und sie drückte sich gegen ihn zurück und wollte spüren, wie er sie erfüllte.
Dann war sein Schwanz ganz in ihr, sein Daumen ebenso, und sie rieb ihre Klitoris und drückte ihn fest. Voll. Er schob seinen Schwanz langsam in sie hinein und aus ihr heraus, sein Daumen hielt sie an Ort und Stelle, eine schöne Ablenkung, und dann pumpte er schneller, sein Daumen bohrte sich in sie und sie war gedankenlos, fickte sich an ihm, ließ sich ficken. Sie musste nicht nachdenken, ließ sich einfach ficken, ließ sich einfach von ihm ficken, wie er wollte, und schließlich kam sie. Und als ihre Finger an ihrer Klitoris still blieben, legte er seine Hand auf ihre, zog seinen Daumen aus ihr und drückte sein Gewicht auf sie, ließ sie beide auf das Bett fallen, sodass sie gegen den harten Druck seiner Hand zucken konnte. Ihre Fotze spannte sich um seinen Schwanz, alles fühlte sich voll und schwer an, mit seiner Masse auf ihr. Er drückte sich zurück und rollte sie herum, senkte sich schnell, um sie zu lecken, während sie zitterte und zitterte, ihre Klitoris jetzt zu empfindlich, um sie zu berühren.
Er leckte und leckte und als sie fast aufhörte zu zittern, drückte er seinen Schwanz zurück in sie und fickte sie schnell und hart, während sie noch ohne Spannung war, den Kopf zurückgeworfen und ihre Brüste hüpfend. Sie summte vor Vergnügen und beobachtete ihn mit halb geschlossenen Augen. Sie fühlte sich so entspannt und er war so angespannt – sein straffer Bauch, seine harte Brust, seine muskelbepackten Arme, die angespannten Adern, als er ihre Hüften packte und sich in sie warf. Sie drückte ihre Fotze an ihn und lächelte, als er fluchte und sie härter fickte. Sie war so entspannt und er war so verzweifelt. . . es war bezaubernd. Er war wunderschön. So männlich auf eine Weise, die ihr gefiel – voller Muskeln und Adern und Moschus und Stoppeln und der harten Linie seines Kiefers und seiner schwieligen Hände und empfindlichen Augen. Sie würde ihn behalten. Er wollte jetzt so sehr in sie eindringen und sie würde es zulassen. Sie würde ihn mit ihr machen lassen, was er wollte. Er hat ihr einen so guten Dienst erwiesen. Sie würde ihn behalten und viel ficken.
Sie presste ihre Fotze um ihn und er drückte sich hart und schnell in sie hinein, bis er kam und auf ihr zusammenbrach. Und dann küsste er sie hart, ganz mit der Zunge, und sie zog an seinen Haaren, und er küsste ihren Kiefer und ihren Hals entlang und murmelte „perfekt, so perfekt, Pansy.“ Er verlagerte sein Gewicht, seinen Schwanz immer noch in ihr, seinen Unterarm an ihrem Kopf, hielt ihn hoch und sagte leise in ihr Ohr: „Das nächste Mal ficke ich deinen Arsch, während ich deine Fotze fingerficke.“
Sie summte. „Darf ich zuerst deinen Schwanz lutschen?“ fragte sie süß und ließ ihre Fingerspitzen über seine Seite gleiten, so dass er zitterte.
"Ja."
"In Ordnung."
Und er lachte, küsste ihr Gesicht, packte sie dann hoch und rollte sie auf sich, damit er seine Arme um sie legen konnte. „Perfekt, so perfekt, Pansy.“
Ja, sie würde ihn behalten.