Kapitel 3
DIENSTAG, 8. JULI 2003
Das Kaminfeuer blitzt grün auf und Pansy betritt Dracos schwach beleuchtetes Arbeitszimmer. Draco sitzt hinter seinem Schreibtisch, während Theo mit einem Glas in der Hand auf dem Sofa neben des Kamins sitzt.
„Herzlichen Glückwunsch, Draco“, sagt Pansy und wischt den Ruß von ihrer schwarzen Valentino-Jacke. „Wo ist Granger?“
"Mrs. Malfoy ist bei der Arbeit“, antwortet Draco und blickt von seiner Korrespondenz auf.
"Zu dieser Stunde?" schnieft Pansy.
„Ja, Pansy, einige Leute arbeiten um..“ Er wirft einen Tempus. „Neun Uhr morgens. Ich arbeite um neun Uhr.“
„Ekelhaft“, erwidert Pansy.
„Kümmere dich nicht um ihn, Pans“, seufzt Theo und schwenkte sein Glas. „Wie lief es mit Longbottom? Haben wir jetzt etwas mit dem Pflanzenkönig zu tun? Warte…Warte Pans! Errötest Du? Pans! Pans! Bedeutet das, dass der Pflanzenkönig etwas mit uns zu tun hat?“
„Theodore Nott!“ Pansy macht einen Satz und schlägt Theo mit der offenen Hand auf den Kopf und Hals. „Ich werde dich mit meinem Schuh totprügeln!“
„Ja, Pansy, das will ich auch“, gurrt Theo, duckt sich und greift nach ihrem Handgelenk. „Aber ich kann nicht zulassen, dass du mit mir den Pflanzenkönig betrügst. Ich hoffe..“ Er bricht in Gelächter aus. „Au! Nicht das Gesicht! Au! Ich hoffe, dass er mich investieren lässt!“
„Du erzählst mir nie etwas über deine Geschäfte“, schmollt Pansy und wirft sich auf das Sofakissen neben ihm. „Ich habe keine Ahnung, was du tust.“
„Ich habe auch keine Ahnung, was ich tue!“ antwortet Theo fröhlich.
„Ich habe keine Ahnung, warum ich die Schutzzauber nicht zurückgesetzt habe“, murmelt Draco.
„Außerdem wird er dein Geld nicht brauchen. Er wird meins haben“, sagt Pansy schelmisch.
Draco blickt auf. „Du gibst ihm einen Schlüssel zu den Tresoren?“
„Hast du Granger einen Schlüssel zu deinem gegeben?“ fragt Pansy wespenartig.
„Natürlich hat Mrs. Malfoy einen Schlüssel“, sagt Draco mit etwas Biss.
„Dann hast du keine Angst, dass er dich wegen des Parkinson-Vermögens vergiften wird, Pans?“ fragt Theo.
„Keine Sorge“, sagt Pansy und stiehlt Theo das Glas, um einen Schluck zu trinken. „Er sagte, er würde sich um mich kümmern, und ich werde mich um ihn kümmern.“
„Es handelt sich also um einen Selbstmordpa-“
„Nein, du Idiot.“ Und macht eine wichsende Bewegung mit ihrer Hand.
"Oh ho! Du erzählst mir also, dass Neville Longbottom einen großen Schwanz hat.“ Theo wackelte nachdenklich mit dem Kopf. „In Ordnung, das kann ich mir vorstellen.“
„Nicht ohne Pansys Erlaubnis“, mischt sich Draco ein und entrollte eine Schriftrolle. „Lass dich nicht von ihm zu einem Dreier überreden, Pans. Nott ist im Bett egoistisch.“
„Einmal, Draco! Einmal. Ich werde es dich vergessen lassen.“
„Bitte tu es“, sagt Draco trocken.
„Gut, dass Draco damit einverstanden ist, in der Öffentlichkeit verprügelt zu werden“, sagt Theo in einem vertraulichen Tonfall. „Ich glaube nicht, dass er und Granger in naher Zukunft neue Erinnerungen im Schlafzimmer sammeln werden.“
"Mrs. Malfoy und ich teilen eine Fülle von Gefühlen, die über bloße körperliche Empfindungen hinausgeht, danke.“
„Ich nehme an, Hass ist ein Gefühl“, überlegt Pansy.
"Eines meiner liebsten!" sagt Theo und hebt sein Glas.
„Ganz recht“, murmelt Draco.
„Draco“, sagte Pansy. „Ich werde Narzissa bitten, mir bei der Planung meiner Hochzeit zu helfen.“
Draco blickt auf und sein Gesichtsausdruck wird weicher. „Das ist großartig, Pans. Das wird ihr gefallen. Sie ist in Frankreich – du kannst sie über das Flohnetzwerk sprechen..
„Also posaunst du es jetzt aus, was?“ Theo schubst Pansy gutmütig.
„Wenn es Longbottom nichts ausmacht, mit mir gesehen zu werden. Du weißt schon: Kriegsheld an Kriegsverbrecherin versprochen.“
„Komm schon, Pans“, sagt Theo. „Du wurdest nie verurteilt.“
„Diesem Mann macht nichts etwas aus“, sagt Draco und schiebt weiteres Pergament hin und her.
„Ja“, sagt Pansy mit einem seltsam schüchternen Lächeln. „Er sagte, er wird alles tun, wenn es meinen Bedürfnissen entspricht.“
„Ew! Pansy! Ich will diesen versauten Scheiß nicht hören!“ Theo verzieht das Gesicht und schreckt zurück.
„Und was ich brauche –“
„Ew!“
„- ihr Schlampen, sollt meine Brautjungfern sein.“
"Ja!" Theo springt auf und rennt eine Runde um das Sofa herum, sein Getränk verschüttet sich auf dem Perserteppich, seine Hände heben sich zum Siegesjubel, während Pansy lacht. Er huscht zu Draco, der an Schreibtisch sitzt. „High Five, Draco! Wir machen es! Wir machen es!“
Draco verdreht die Augen und schlägt Theos Hand weg, aber er konnte sein Lächeln nicht verbergen, als er zu Pansy hinübersah.
„Steh auf, du großartiger Psycho!“ Theo zieht Pansy in eine Umarmung, wiegt sie hin und her, sein Getränk schwappt, während er skandiert: „Wir machen es, wir machen es!“
„Pans“, sagt Theo, zieht sich zurück und beginnt auf und ab zu gehen, während sie sich wieder auf das Sofa fallen lässt. „Werden wir Grün tragen? Sag dem Pflanzenkönig, ich möchte nicht, dass mein Blumenstrauß mich frisst. Mit etwas Blutvergießen rechne ich, aber ich hasse es, nach St. Mungos zu gehen.“
„Entspann dich“, sagt Draco gedehnt. „Wenn etwas losgeht, werden sich die Gryffindors zuerst alle selbst opfern.“
„Stimmt“, sagte Theo. „Vielleicht können wir etwas freilassen?“
„Pansy“, sagt Draco, „frag Longbottom, ob er etwas hat, das versehentlich einen Dämon fressen könnte, der vorgibt, eine Katze zu sein.“
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Draco hat jeden Zauber benutzt, der passte, eine kleine Erinnerung daran, dass er es überhaupt kann. Seine Robe würde nicht knittern, seine Stiefel könnten nicht abreiben, sein Haar ist perfekt. Wie seine Mutter hatte er schon immer gut mit Zaubern umgehen können.
Als er sich jedoch in Lucius‘ Zelle befindet, schreitet sein Vater mit einer natürlichen Leichtigkeit durch den kleinen Raum, die selbst seine Gefängniskleidung wie maßgeschneidert aussehen lässt. Er hatte offenbar genug Wachen im Schlepptau, dass es vielleicht so sein könnte. Der Raum war verdächtig kühl und trocken, im Gegensatz zu der nassen, rauen Kälte, die während seines eigenen Aufenthalts in Dracos Knochen gesickert war. Sogar jetzt trug Draco seinen schwersten Umhang und er würde die Kälte in dieser Nacht in seinen Träumen spüren.
Schließlich setzt sich Lucius ihm gegenüber an den kleinen Tisch. Draco betrachtet das bekannte Tattoo auf der rechten Seite von Lucius‘ Hals. Lucius‘ Blick fällt auf Dracos eigenen. Zweifellos hat er einige Gedanken darüber, wie Draco härter daran arbeiten könnte, die Anti-Glamour-Verzauberungen zu umgehen. Was sollte er tun? Sich häuten? Dauerhaft in einem vielsaftgetränkten Körper leben?
„Vater“, begrüßt ihn Draco. „Ich bin gekommen, um dir zu sagen, dass ich geheiratet habe.“
„Das habe ich gesehen“, sagt Lucius gedehnt und hebt eine Augenbraue. „Deine Mutter hat so fleißig daran gearbeitet, den Platz der Familie in der Gesellschaft wiederherzustellen, und du musst ihre Bemühungen mit dieser lächerlichen Zurschaustellung zunichte machen? Die Kerker? Wirklich, Draco.“
„Ich habe nur versucht, wie immer, das zu tun, was von mir erwartet wird“, sagt Draco, sein gedehnter Ton war eine perfekte Nachahmung des seines Vaters.
Lucius schnaubt. „Die Meinungen der falschen Leute sind dir wichtig.“
„Tatsächlich, Vater?“ Dracos Tonfall war mild, aber die Zurechtweisung war klar.
Lucius mustert ihn hämisch. „Sollte ich annehmen, Draco, dass dies eine bewusste Strategie von dir war? Hoffst du, dass das Zaubergamot Mitleid mit ihr hat und deine Bindung auflösen wird, wenn du deine neue Frau oft genug in der Öffentlichkeit misshandelst? Wenn ja, fürchte ich, dass du dich mehr als irrst. Die Gesellschaft hat sich nie um die Misshandlung von Ehefrauen gekümmert – deshalb ist es unsere Pflicht, unsere Ehefrauen selbst zu schützen. Und die Misshandlung eines Mädchens wird nicht das bewirken, was die Einwände der gesamten Heiligen 28 nicht bewirken konnten.“
Draco summt unverbindlich. „Dieses Mädchen ist eine Kriegsheldin, die klügste Hexe ihres Alters und Harry Potters beste Freundin.“
„Deshalb hat das Zaubergamot Angst vor ihr und misstraut ihr!“ schnappt Lucius.
„Dann teilen wir beide endlich eine Errungenschaft“, bricht Draco hervor. „Das Zaubergamot hasst uns beide.“
Lucius schenkt ihm ein kleines, schmales Lächeln. „Und du hast es dir also zur Aufgabe gemacht, die Öffentlichkeit an den großen Kontrast zu erinnern?“
Draco starrt seinen Vater traurig an, seine Brust ist schwer.
„Draco, du weißt sehr gut, dass deine Mutter diese Paarung gerne ausnutzen würde.“ Lucius hält inne. „Deine Mutter und ich sind uns einig.“
Draco spürt, wie sein sorgfältig kontrollierter Gesichtsausdruck flackert. „Du möchtest nicht, dass die Verbindung gelöst wird.“
Lucius schürzt die Lippen. „Ich bezweifle sehr, dass es möglich wäre. Ich habe über deine Optionen nachgedacht –“
Draco weiß, dass das bedeutet, dass sein Vater geplant hat, seine Frau zu töten. Die Verlobungsmagie der Blacks verhindert, dass irgendjemand aus der Blutlinie des Bräutigams der Braut absichtlich Schaden zufügte, aber es gab immer Abhilfemaßnahmen.
„-aber die politische Situation ist, wie sie ist, und ich glaube, wir müssen die Karten spielen, die uns gegeben werden. Die Rivalen möchten, dass sie beseitigt wird. Die Radikalen auf ihrer Seite würden es gern sehen, wenn du von ihr getrennt würdest. Beide würden es sehr lieben, wenn unsere Familie den Preis dafür bezahlen müsste. Aber Draco“, und hier deutet Lucius auf eine Weise auf seine Umgebung, die auch alles darüber hinaus umfasst, „unsere gegenwärtigen Schwierigkeiten sind nur ein flüchtiger Moment in der langen und edlen Geschichte der Häuser Black und Malfoy. Und – was auch immer du über meine bisherigen Fehler in dieser Hinsicht denken magst – ich werde unsere Zukunft nicht opfern, um Extremisten auf beiden Seiten unserer aktuellen ideologischen Kluft zu besänftigen.“ Lucius rutscht auf seinem Stuhl nach vorne. „Die Radikalen haben unsere Werte schon immer grundlegend missverstanden. Wir wollen einfach nur die unseren schützen. Überleben. Weitermachen. Und während ich persönlich um die verlorene Reinheit unserer Blutlinie trauern werde –“
Dracos Gesichtsausdruck verzieht sich leicht.
„– es ist vielleicht naiv, sich vorzustellen, dass es in den Black- und Malfoy-Linien nie Ausnahmen gegeben hat. Ich bin bereit zu akzeptieren, dass deine Frau als besondere Ausnahme..“
Draco hebt angesichts dieser Großmut eine Augenbraue.
„…den inzüchtigen Dummköpfen und Speichelleckern der unteren 28 vorzuziehen ist, selbst wenn das Ministerium eine solche Verbindung überhaupt zugelassen hätte. Nein, meine derzeitige Priorität besteht nicht darin, die Verbindung aufzulösen. Es ist eine Schande, dass das Greengrass-Abkommen gebrochen wurde –“
Lucius‘ Blick ist strafend, Dracos ausdruckslos.
„-aber wenn das Ministerium darauf abzielt, uns mit dieser offensichtlich inszenierten Paarung zu degradieren, dann hat es die Malfoys völlig unterschätzt und uns versehentlich eine Chance gegeben, die du nicht verpassen darfst. Also, Draco, sage mir – wie willst du die Pläne deiner Frau im Ministerium und beim Zaubergamot vorantreiben?“
Dracos Gedankengang gerät ins Stocken. Das war nicht die Richtung, die er bei diesem Gespräch erwartet hatte. „Wie ich vorhabe –“
Lucius lässt einen sorgfältig dosierten Teil seiner Frustration ans Licht kommen.
„Vater“, sagt Draco langsam, „du bist mit den Plänen meiner Frau nicht einverstanden.“
Lucius winkt ungeduldig ab. „Ich bin mir der Überzeugungen deiner Frau durchaus bewusst. Sie sind von ihrem Hintergrund beeinflusst und derzeit in Mode. Doch es fällt ihr schwer, ihre Gesetzesvorschläge umzusetzen und im Ministerium angesichts der erbitterten Opposition voranzukommen. Sie ist klug und ehrgeizig, aber es mangelt ihr an politischem Gespür. Was alles schön und gut war, als sie Miss Granger war. Aber jetzt ist sie Mrs. Malfoy.“
Draco runzelt die Stirn. „Vater, du überschätzt, wie wenig sie bereit ist, mit mir in Verbindung zu treten. Sie stellt den Namen kaum zur Schau.“
„Unwichtig.“ Lucius‘ Tonfall ist sachlich. „Sie ist mit dir verbunden. Ihre Niederlagen spiegeln uns wider. Ihre Siege stärken unseren Einfluss. Ich bin vielleicht nicht länger das Oberhaupt dieses Hauses – meine eigenen Fehltritte bedeuten, dass Titel und Pflichten vorzeitig auf dich übergegangen sind, und das tut mir leid, Draco, obwohl ich volles Vertrauen in dich habe –, aber ich würde es nicht gern sehen wenn ein Mitglied meines Hauses nicht respektiert wird. Ein Malfoy wird kein Gespött sein, weder durch eigene Anstrengung noch durch die seiner Feinde. Sie teilt deinen Namen. Sie steht unter deinem Schutz. Würdest du andere sagen lassen, dass wir nicht die Macht haben, unsere eigenen zu verteidigen oder voranzutreiben?“
Draco betrachtet seinen Vater schweigend. Er hat tatsächlich Gedanken dazu – viele davon – über die früheren Misserfolge seines Vaters und die enormen Erwartungen, die zu ihnen geführt haben. Doch wie auch immer gerechtfertigt, die Wut und der Schmerz, die er dagegen hegt – und immer hegen wird –, fühlen sich kindisch an. Er kann wütend sein und seinen Vater wegen seiner schrecklichen, schrecklichen Entscheidungen anschreien, und sein Vater kann schreien und herablassend etwas erwidern, über diese schrecklichen, schrecklichen Entscheidungen, vor denen er und Dracos Mutter standen. Sie hatten ihr Bestes gegeben. Ihr Bestes hätte besser sein sollen. Draco konnte dasselbe über sich selbst sagen.
Es war ein alter, unproduktiver Streit. Die damit verbundenen Emotionen geben Draco das Gefühl, ein Kind zu sein. Und er wird wie ein Kind klingen, das über die Vergangenheit jammert. Dracos Herz klopft, als er die Wut und Scham unterdrückt. Seine Familie hat ihn im Stich gelassen. Und immer, ja immer lässt er seine Familie im Stich.
„Macht ist Macht, Draco“, sagt Lucius ruhig. „Heute bringt sie Gesetze voran, die mir persönlich egal sind. Aber morgen ist sie Zaubereiministerin. Es ist besser, an der Macht zu sein als nicht.“
„Sie werden ihr niemals erlauben, Ministerin zu werden, während sie mit mir verheiratet ist“, spuckt Draco.
„Dann ersetze ‚sie‘, die es nicht zulassen“, knurrt Lucius. „Sie hat kaum die Schule verlassen. Du hast Jahrzehnte.“
„Bis dahin wird sie mich getötet haben.“
„So sei es“, sagt Lucius und schaut weg, gelangweilt von Dracos Ausreden.
„Vater“, sagt Draco leise, „glaubst du wirklich, dass sie Zaubereiministerin werden kann?“
„Natürlich“ gluckst Lucius. „Sie ist die klügste Hexe ihres Alters und sie ist nun eine Malfoy. Du hast alle Waffen, die du brauchst.“ Draco starrt seinen Vater an.
„Dann ist da noch die Sache mit Potter“, fährt Lucius fort. „Und seine eigenen politischen Ambitionen –“
„Er hat keine“, sagt Draco schnell.
"Ja ja." Lucius ist zu wohlerzogen, um die Augen zu verdrehen. „Das sagt er jetzt. Er ist jung und immer noch überrascht, am Leben zu sein. Aber zwischen seinem Heldenkomplex und der Anziehungskraft des Märtyrertums wird er – von sich selbst oder anderen – davon überzeugt sein, dass er gebraucht wird, um die Zaubererwelt noch einmal vor sich selbst zu retten. Es ist unvermeidlich. Die Details spielen im Moment keine Rolle. Der Punkt ist nur, Draco, dass Macht, Politik – alles zyklisch ist. Die jungen Gryffindors drängen an die Tore der Regierung, während deine Generation von Slytherins hier bei mir verrottet oder da sitzt und Daumen lutscht und ihren Eltern die Schuld gibt –“
"Vater!" knurrt Draco und ruckt vorwärts.
„Ich gebe zu, es gibt Schuld zuzuweisen!“ schnappt Lucius. Er seufzt und ist nicht in der Lage, Dracos Augen zu begegnen. „Der Punkt, Draco“, sagt er schließlich und richtet seinen Blick auf ihn, „ist, dass du durch die Maßnahmen des Ministeriums jetzt in der Nähe potenzieller Macht bist und in der Lage bist, sie zu beeinflussen.“
„Oder in der Position, um sie zu zerstören“, sagt Draco rundheraus.
„Oder in der Position, um sie zu zerstören“, wiederholt Lucius. „Ich glaube, das ist es, was die Feinde deiner Frau wollen. Sie glauben, dass wir die anderen Möglichkeiten verpassen werden, die sich uns bietet, weil wir zu kurzsichtig und zu hasserfüllt sind..“
„Vielleicht bin ich zu sehr von Hass getrieben“, stößt Draco hervor.
„Du hasst sie so sehr?“ fragt Lucius mit mildem Ton. „Ich hasse jeden“, antwortet Draco beiläufig, alle Hitze ist verflogen.
Lucius lächelt. „Vielleicht siehst du andere Möglichkeiten, die ich übersehen habe. Ich bin hier und du bist draußen in der Welt und führst die Geschäfte des Anwesens. Trotz allem, was ich gesagt habe, was dir etwas anderes nahegelegt haben könnte, habe ich Vertrauen in dich, Draco. Deine Mutter und ich sind beide stolz auf dich.“
Draco nickt, aber er kann seinem Vater nicht in die Augen sehen. Seine Eltern haben ihm immer gesagt, dass sie stolz auf ihn seien und ihn verwöhnt haben, als er jünger war. Er hatte Glück im Vergleich zu Pansy, die diese Worte seit ihrer Kindheit nicht mehr gehört hatte, im Vergleich zu Theo, der sie noch nie gehört hatte. Ein Teil von ihm ist dankbar, erbärmlich dankbar. Der andere Teil von ihm ist wütend.
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Draco sitzt in seinem Arbeitszimmer und blickt auf das Gelände im Regen, die Albino-Pfauen waren nirgends zu sehen. Das Feuer brennt im Kamin, aber er spürt immer noch die Kälte von Askaban.
Lucius und Narzissa denken beide, dass es so verdammt einfach ist. Er dreht einfach mit seiner reizenden Braut eine Runde auf der Tanzfläche und spendete für ihre Lieblings-Wohltätigkeitsorganisation, und dann würde die Gesellschaft den jüngsten Ex-Todesser aller Zeiten mit offenen Armen willkommen heißen. Seine Eltern sind so daran gewöhnt, nach Macht zu streben, so daran gewöhnt, sie einfach zu haben, dass sie sich – selbst jetzt noch – nicht vorstellen können, dass der Name Malfoy keine Bedeutung haben könnte.
Und sie haben Recht – es bedeutete etwas. Er bedeutet, dass er wahnsinnig reich war, und das bedeutet, dass es immer jemanden gab – manche waren verrufen, manche einfach unmoralisch –, der Zugang zu seinen Galeonen haben wollte. Er hätte jeden Tag in einen neuen Plan investieren und jede Nacht mit einer anderen Hexe schlafen können, wenn er nur akzeptiert hätte, dass sein wahrscheinlichster Weg in die Zukunft, das organisierte Verbrechen war. Eine kleine Folter – von ihm ausgeführt, an ihm ausgeführt – und er hätte sich bei den Blutpuristen rehabilitieren können. Seine Blutlinie war für sie einfach zu unwiderstehlich, wenn er bereit gewesen wäre, sich vor eine Reihe von Mini-Voldemorts zu schleichen und sie davon zu überzeugen, dass Askaban ihn in einen Killer ihrer Art verwandelt hätte, der um das kaum verblasste Dunkle Mal auf seinem Arm geleitet wurde. Ein schmutziges, schäbiges Leben, in dem er erwachsenen Männern zuhörte, die sich darüber beschwerten, dass sie den Krieg hätten gewinnen sollen, dass sie Opfer der Menschen seien, die sie ausrotten wollten, während er Handlanger des Ministeriums bestach und Rivalen schikanierte.
Also. Draco könnte ein Tyrann sein.
Er hat keine Scheu vor Bestechung. (Er veranschlagt sie derzeit im Budget, obwohl sein Vater über ein kompliziertes System zur Verteilung verfügt, mit dem sich Draco nicht befassen will. Die Finanzprüfungen des Ministeriums sind lächerlich, zweifellos absichtlich unzureichend, um diese Art von Einzelposten in den Büchern der Malfoys zu entdecken.)
Er macht Geschäfte mit verrufenen Leuten. (Er interessiert sich für Zauber und Zaubertränke, darunter auch einige illegale, und fühlt sich zu dunklen Artefakten hingezogen. Was soll er sagen?)
Einige Vorurteile bleiben bestehen. (Er weiß Muggelkunst und Erfindungen zu schätzen. Malfoy LTD machte umfangreiche Geschäfte in der Muggelwelt. Er hatte jedoch nur sehr wenig persönliches Interesse an jemandem ohne Magie.)
Aber nach Askaban hat er überhaupt kein Interesse daran gehabt, zu dieser Lebensweise zurückzukehren – die ständige Angst, das unaufhörliche Bedürfnis, sich zu positionieren, die Forderung, dass der Gewalt, die er für die Ziele anderer Menschen ausüben würde, keine Grenzen gesetzt seien. Die Blutsrassisten waren seiner Empfindung nacheine Beleidigung – sie lagen nicht nur falsch, sie waren langweilig. Lästig. Erbärmlich. Er wird ihnen sicher nicht die Füße küssen. Er will nicht in ihrer Gesellschaft stecken bleiben.
Auch die Gryffindor-Helden sind lästige Langweiler. Draco will sich ihnen auch nicht anbiedern.
Merlin, er hat Narzissa so viel zu verdanken. Sie hat die Arbeit geleistet, die er nicht leisten will, um ihnen wieder einen festen Platz in der Gesellschaft zu verschaffen. Sie ist brillant gewesen, als er sich zu Hause versteckte. Er sollte dankbarer sein.
Aber er war nicht dankbar, oder? Er war wütend. Warum kann sie es nicht sehen? Niemand sonst sieht den kostbaren kleinen Jungen, den sie sieht. Sie sahen Abschaum. Sie wollen ihn nicht. Seine Frau will ihn nicht. Sie wird ihn auf der Tanzfläche nicht anlächeln und alle dazu bringen, sich in ihn zu verlieben. Es wird das Gegenteil sein. Er wird sie beflecken. Er wird ihren Ruf ruinieren. Er wird das Goldene Mädchen verderben, indem er einfach neben ihr steht.
Er nimmt an, dass es großzügig war, dass sein Vater ihn wissen ließ, dass er bereit sei, Dracos zukünftiges Halbblutkind als Malfoy-Erben anzuerkennen. Die Malfoy-Tresore enthielten mehr Gold, als Draco jemals verwalten konnte; auch die politischen Ambitionen der Familie waren für ihr Überleben letztlich überflüssig. Nein, Dracos einziger wirklicher Lebenszweck besteht darin, ein reinblütiges Baby zu bekommen – und bei Malfoys gab es normalerweise nur einen Nachkommen –, um es weiterzuführen. Der einzige wirkliche Weg, wie er scheitern konnte, war, darin zu scheitern. Und so konnte er es schätzen, dass Lucius seinen gesamten Glauben beiseite legt, um zu entscheiden, dass Draco jetzt nicht wertlos ist, dass er doch nicht scheitern wird.
Aber Draco wird scheitern. Weil seine Frau ihn nicht berührt, außer um ihm die Augen auszukratzen. Schon die Berührung seiner Hand mit ihrem Rücken bringt sie dazu sich zu versteifen. Sie stieß ihn weg, als sie gespürt hat, wie er hart an ihr war. Sie würde kein Kind mit ihm bekommen.
Jede reinblütige Frau hätte das getan, egal wie sehr sie ihn verabscheute. Tori hätte einen Geist in ihr Schlafzimmer gebracht und einen Erben hervorgebracht. Er würde jetzt ein Baby bekommen, wenn er Tori geheiratet hätte. Er ist egoistisch gewesen. Aber er glaubt nicht, dass Tori das verdient hat. Er glaubt auch nicht, dass er es verdient hat.
Vielleicht wird seine Frau eines Tages zu dem Schluss kommen, dass sie sich so sehr ein Kind wünschte, dass sie widerwillig eines mit ihm haben würde. Draco wusste, dass er das Kind lieben würde, egal wie sehr seine Frau ihn hasste. Ihm gefällt der Gedanke an ein Baby – er kann nichts dagegen tun. Er hatte eine gute Kindheit gehabt. Damals hatte er zu seinem Vater aufgeschaut. Er wollte auch Vater werden. Aber er wollte nicht, dass es ihr so erging.
Es ist krank, dass es Draco wichtig ist, dass ein Mann, der in Askaban eine lebenslange Haftstrafe verbüßte, stolz auf ihn ist. Er kann nicht anders, als dass er es immer noch hören will, auch wenn es ihn wütend machte, als er es hörte. Seine Frau wird nie sagen, dass sie stolz auf ihn war. Er konnte nicht anders, als die Enttäuschung, die er darüber empfand, in Wut umzuwandeln.
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„Malfoy, du schäbige Schlange! Komm hier rein!"
Draco hat im gemeinsamen Wohnzimmer auf sie gewartet und in lässigem Hemd und Hosen das neueste Zaubertranktagebuch gelesen, als er spürte, wie die Schutzzauber sich erwärmen und hörte, wie sich ihr Kamin entzündete, wütende Schritte und dann das hier. Sofort appariert er an ihre Seite – in ihren Schrank.
Brillant.
Draco beginnt schwungvoll sein Hemd aufzuknöpfen. „Dann vollenden wir das hier also?“
"Was? NEIN! Raus!"
„Sofort, Liebes.“
Draco appariert zurück ins Wohnzimmer und nimmt eine lässige Pose auf seinem Sofa ein, mit Blick auf die Doppeltüren ihrer Suite, während er sein Hemd wieder zuknöpft, wartend.
„Malfoy!“ Sie stürmt wie erwartet aus ihrer Tür. Ihr Gesicht ist gerötet, ihre Locken umspielen ihren Kopf, ihre Augen waren wunderbar lebendig. Eigentlich sollte Draco grinsen, aber er läuft Gefahr, in ein echtes Lächeln zu verfallen.
"Mrs. Malfoy. Es tut mir leid, so wie du mich zu dir gerufen hast, habe ich einfach angenommen …“
„Natürlich hast du einen Erniedrigungs-Kink“, murmelt sie, die Hand auf der Hüfte.
Draco lächelt breit. „Lass es uns gemeinsam herausfinden, Liebes.“ Er hat geblufft. Jetzt wusste er auf schreckliche Weise, wie sehr er sich von ihr loben lassen will.
Sie ignoriert ihn und hält ein Bündel dunklen, nicht identifizierbaren Stoffs hoch. „Malfoy, hast du alle meine Klamotten ersetzt?“
„Nein“, sagt er in seinem vernünftigsten Ton. „Sei nicht lächerlich.“
„Hast du den Elfen gesagt, sie sollen meine Kleidung ersetzen?“
„Ich habe Pip gesagt, sie solle alles waschen oder reparieren, was nicht ihren Standards für das Manor entspricht.“
„Malfoy, sie hat meine gesamte Garderobe ersetzt.“ Sie schüttelt die Stoffmasse, die sie in der Hand hält.
„Ich denke, das sagt mehr über deine Garderobe aus als alles, was ich hätte sagen können“, sagt Draco vorwurfsvoll. „Jetzt zerknitterst du das…Ding.“
Seine Frau wirft es auf den Boden. „Malfoy, das kannst du nicht tun! Es handelt sich um klassisches Kontrollverhalten. Du hast kein Recht dazu!"
„Klausel 10(c), Mrs. Malfoy. Ich soll für deine materiellen Bedürfnisse sorgen –“
„Ich habe mein eigenes Geld!“
„—auf einem Niveau—“
„Du musst mir nichts kaufen –“
„ - nicht geringer als das, was die anderen Mitglieder des Haushalts genießen.“
„Ich will keine maßgeschneiderte Kleidung!“
„Schade“, sagt Draco. „Ich werde jedoch nicht zulassen, dass die Leute sagen, dass ich dich in Lumpen halte. Sie werden nie glauben, dass wir es uns nicht leisten können, dich einzukleiden …“ Er deutet auffällig mit der Hand auf das makellos geschneiderte Hemd, das seinen Oberkörper umschmeichelt. „Sie werden denken, dass es an Blutvorurteilen liegt, und ich werde nicht zulassen, dass deine Sturheit mich verleumdet. Nicht deswegen.“
„Du bist derjenige, der der Presse gesagt hat, dass du mich im Kerker festhältst“, zischt sie.
„Ja, ich bin urkomisch“, sagt Draco. „Und jetzt zu deinem Schmuck –“
„Malfoy.“ Sagt sie in einem warnenden Ton mit düsterem Blick.
"Mrs. Malfoy. Ich habe die Tresore heute Nachmittag aufgesucht, nach einem … Meeting, und habe ein paar Stücke ausgewählt, die für den Arbeitstag geeignet sind.“
Er ruft die Kisten herbei, öffnet die Samtdeckel mit einer Bewegung seines Zauberstabs und geniest ihren zunehmend ungläubigen Gesichtsausdruck.
„Diese sind kaum geeignet für –“
„Meine Liebe, meine Mutter würde diese nicht tragen, um ihre Rosen zu düngen. Wie wir bereits besprochen haben – versuche mir zu folgen –, bin ich jetzt der Hausherr. Meine Gattin Lady Malfoy kann nicht ärmlich gekleidet sein. Die Presse wird spekulieren, dass du den Schmuck der Familie nicht tragen kannst, weil er gegen dich verflucht ist. Nochmals: Ich werde nicht zulassen, dass deine Sturheit mich als einen Blutrassisten verunglimpft.“
"Du bist ein-"
„Nicht mehr“, bringt er hervor. „Das Team von Bill Weasley hat bestätigt, dass du diese Teile sicher tragen kannst. Allerdings …“ Er hält inne und sie blickt auf, wie er es gewollt hatte, ihr Gesichtsausdruck war härter, als er erwartet hatte. „Sie werden negative Auswirkungen auf jeden außerhalb der Häuser Black oder Malfoy haben. Gib diesen Schmuck nicht weg. Wenn sich diese Stücke nicht bei dir befinden oder sich nicht in deinen Räumen befindet, wird Pip sie zurückholen. Wie ich lebt Pip, um dir zu dienen, aber bitte ärgere sie nicht, indem du versuchst, sie wegzuwerfen.“
Seine Frau blickt stirnrunzelnd auf die Rubine und Saphire aus von Kobolden geschmiedetem Silber und überlegte offensichtlich, ob Pip die Anti-Apparations-Schutzzauber des Ministeriums überwinden könnte, wenn sie die Halsketten in ihrer Schreibtischschublade einschließt.
Draco fragt sich, ob er sie dazu bringen kann, Smaragde zu tragen.
Sie schüttelt den Kopf. „Malfoy, das macht keinen Sinn. Jeder weiß, dass es sich um eine Zwangsheirat handelt. Du versuchst mich zu ärgern, als ob es dich kümmert–“
„was in meinen eigenen Namen passiert. Woran die Presse kürzlich alle erinnert hat, wird er normalerweise mit ‚Todesser-Abschaum‘ genannt oder assoziiert.“ Er lächelt böse. "Das ist okay. Aber ich teile meinen Namen mit meiner Mutter, die hart daran gearbeitet hat, bestimmte altmodische Ansichten abzulegen und in die Moderne einzutreten. Und jetzt teile ich meinen Namen mit dir, ob es dir gefällt oder nicht – es besteht kein Grund zur Klarstellung, ich weiß, dass es das nicht tut.“
Er unterbrich den Augenkontakt und spielt träge mit seinen Manschettenknöpfen, obwohl diese perfekt angebracht sind. „Offensichtlich ist mir dein Job egal. Vielleicht denkst du, dass es Respekt im Ministerium einbringt, sich wie eine Schiffbrüchige zu kleiden, dessen Ehepartner sie nicht ertragen kann? Oder vielleicht erinnerst du das Zaubergamot daran, dass sie dir Zugang zu meinen Tresoren und meinen Familienverbindungen gewährt haben – oh, ich weiß, dass du sie niemals nutzen würdest –, es könnte einen anderen Effekt haben. Es ist auch mir ein Rätsel, das gebe ich zu. Natürlich habe ich keine Ahnung, wie Politik funktioniert.“ Er lächelt sie an und klimpert mit den Wimpern. „Ich bitte meine Frau nur, anständigen Schmuck zu tragen, damit jeder weiß, dass ich reicher Todesser-Abschaum bin.“
Der Mund seiner Frau verzieht sich, als sie über diese Flut an Irreführung nachdenkt. „Ich nehme an, du hast Anweisungen, wie ich meine Haare tragen soll“, sagt sie trocken.
„Natürlich nicht“, sagt Draco, der vom Sofa aufsteht. „Das wäre klassisches Kontrollverhalten. Ich habe dazu kein Recht.“
Er dreht sich zu seiner Suite um und kämpft gegen ein Lächeln, als er ihren völlig angewiderten Gesichtsausdruck sieht.
Er schlüpft durch die Tür und ruft über die Schulter: „Trage den Schmuck, Liebling. Oder ich lasse Pip alle deine Dessous durch Slytherin-Grün ersetzen.“
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MITTWOCH, 9. JULI 2003
Sie werden negative Auswirkungen auf jeden außerhalb der Häuser Black oder Malfoy haben.
Hermine trinkt einen Schluck von ihrem Tee – der Kaffee des Ministeriums war Scheiße – und wiederholte Malfoys Worte vom Vorabend. Sie soll sich mit Harry und Ron zum Frühstück in der schrecklichen Cafeteria des Ministeriums treffen und ist zu früh dran – vorhersehbar, da sie das Manor verlassen wollte. Jetzt denkt sie über die Möglichkeit nach, dass Malfoy nicht weiß, was der Ring mit der Narbe an ihrem Arm macht.
Die logischste Theorie ist, dass Malfoy – der sie hasst, es ablehnt, mit ihr zwangsverheiratet zu sein, und anfällig für die Kontrolle des Ministeriums ist – sie dazu ermutigt, Schmuck zu tragen, von dem er weiß, dass er sie langsam vergiften würde. Schließlich hat er eine Vergangenheit mit verfluchtem Schmuck und komplizierten Attentatsplänen.
Aber Hermine hat es ihm nicht abgekauft. Sie kennt Malfoy schon lange und Malfoy will, dass du erfährst, wenn er sich über dich lustig macht. Es gibt keine selbstgefälligen Blicke auf ihren Arm, sondern eine gehässige Betonung, dass sie nun „ein Jemand da draußen“ sei. Er scheint – so widersprüchlich das auch ist – aufrichtig zu sein, als er behauptet, sie sei Lady Malfoy geworden.
Noch wichtiger ist, dass Bill Weasley bestätigt hat, dass der Schmuck sicher ist und Hermine Bill vertraut.
Nein, Hermine kommt widerwillig zu dem Schluss, dass Malfoy sie nur verkleidet, um seinem eigenen Ego zu dienen und sie zu frustrieren.
Am Abend zuvor hat sie die Schmuckkästchen im Wohnzimmer zurückgelassen und voller Wut ihren Kleiderschrank durchwühlt, fixiert auf die geringste ihrer Sorgen, weil sie das Gefühl hat, sie könne diese am besten kontrollieren. Doch je mehr sie untersuchte, was Pip ihr gegeben hatte, desto verwirrter wurde sie. Anstelle der Robe der Stepford-Frau, die Hermine erwartet hatte, sah alles wie ihre Kleidung aus…aber besser. Der Stoff ist hochwertiger, die Proportionen etwas schmeichelhafter, die Passform maßgeschneidert, die Farben aufeinander abgestimmt. Es ist Hermines Stil, aber in teuer.
Und dann hat Hermine die Tür zu einem anderen Schrank im Ankleidezimmer geöffnet und die Verzweiflung, die den letzten Teil ihrer Wut schürt, hatte sich verlagert. Pip hatte ihre sentimentalen Gegenstände aufbewahrt. Das getragene T-Shirt ihres Vaters, der Seidenschal, den ihre Mutter besessen hat, ihre Gryffindor-Robe aus Hogwarts, ihr Lieblingspullover. Es war alles da. Hermine hat sich nicht damit auseinandersetzen wollen, wie verzweifelt sie bei dem Gedanken war, diese Dinge zu verlieren. Sie ist sich sicher, dass Malfoy sie hatte verbrennen lassen. Und sie hatte zu viel Angst vor dem emotionalen Feuersturm, den diese Entdeckung auslösen würde, um sich den Gedanken bis jetzt überhaupt vollständig einzugestehen. Irgendwie hatte Pip gewusst – vielleicht anhand dessen, was am ältesten, abgenutztsten, Muggelmäßigsten war –, was am meisten geliebt wurde. Vielleicht hatten sie etwas von Hermines Magie aufgesogen.
Es war ein schmutziger Trick, der sie dankbar dafür machte, dass ihr ihre eigenen Sachen nicht gestohlen und zerstört worden waren. Jedes Mal, wenn Malfoy ihr etwas gibt, nimmt er etwas bedeutenderes weg. Weiß er überhaupt, wie effektiv er dabei ist? Hat er es geplant? Oder war es einfach ein Instinkt für ihn, ein elender, manipulativer Bastard zu sein?
Hermine dreht gerade die Schnur ihres Teebeutels um ihre Fingerspitze – unterbricht die Blutzirkulation und färbt das Fleisch wütend rot und weiß – während sie darüber nachdenkt, wie schrecklich er ist, als sie es hört.
Nein. Nein!
Die schreckliche, vornehme Stimme ihres schrecklichen, vornehmer Mannes kommt auf sie zu. Ein Überraschungsangriff von hinten.
"Mrs. Maaalfooooy!“ Ruft er.
Hermines Kopf wirbelt herum, ihre Augen werden schmal, ihr Mund fest, und ihre Haare fallen ihr ins Gesicht. Sie ist früh dran, aber es war noch nicht so früh. Die Cafeteria ist voll.
Ein Kamerablitz geht los.
Malfoy kommt mit geradem Rücken auf sie zu. Er trägt einen schwarzen Muggelanzug, ein schwarzes Hemd, eine schwarze Krawatte und schwarze Drachenlederschuhe. Der Siegelring an seiner rechten Hand. Der Diamantring glitzert zu seiner Linken. Sein Haar ist aus der Stirn gekämmt und glänzte im Deckenlicht. Das Askaban-Tattoo ist deutlich an seinem Hals zu erkennen.
Er sieht umwerfend schön aus und absolut, makellos anrüchig.
Er sieht aus wie ein Zauberer, der einen Muggelanzug trägt, weil er in Muggel-London ein- und ausreist und dunkle Artefakte an Mafiabosse verkauft.
Hermine ist plötzlich zweifelsfrei sicher, dass er einen nicht registrierten Zauberstab hat, den die Razzien des Ministeriums übersehen haben.
Sie glättet ihr Gesicht und steht auf, ihm entgegen, damit er nicht über ihr am Tisch aufragt.
„Malfoy.“
"Mrs. Malfoy.“ Er tritt dicht an sie heran und beugt sich vor, eine Parodie auf einen intimen Moment vor hundert Zeugen. „Du hast deine Halskette vergessen, Liebling. Pip hat mich gebeten, sie dir zu bringen.“
„Nimmst du jetzt Befehle von Hauselfen entgegen?“ Das war ein Tiefschlag. Was ist mit ihr los? Sie misstraut seinen Motiven und jetzt ist sie diejenige, die sich über Hauselfen lustig macht?
„Heutzutage nehme ich Befehle von jedem entgegen“, sagt Malfoy freundlich und legt den Kopf schief, ein schwaches Lächeln, als ob er sie mochte. Merlin, er hat eine Show abgeliefert. „Hier, Schatz, lass sie mich dir anziehen.“
Er zieht das glitzernde, von Kobolden gearbeitete Silber und die Saphire aus seiner Tasche und lässt die Halskette das Licht einfangen, und eine Frau in der Nähe schnappt tatsächlich nach Luft. Hermine unterdrückt ihren Wunsch, die Hexe böse anzustarren, und starrt stattdessen Malfoy an.
Malfoy hält es hoch, ausgestreckt zwischen seinen Händen, in voller Pracht. „Liebling, halt deine Haare für mich zurück, ja?“
Scheiße, Scheiße, Scheiße, Scheiße, Scheiße. Sie ist gefangen. Wenn sie sich weigert, würden alle zusehen, wie Malfoy ein ganzes Bühnenstück aus Schmerz und Verwirrung über die harte Ablehnung seines schönen Geschenks durch seine Frau aufführt. Vielleicht kann sie hübsch erröten und darauf bestehen, dass es zu viel ist? Nein, Hermine ist nicht besonders errötet und es würde den Moment nur verlängern, da Malfoy darauf beharrt, wie sehr er will, dass sie es bekommt. Sie muss es hinter sich bringen, was bedeutet – verdammt noch mal –, dass sie ihr Haar von den Schultern nimmt und unterwürfig ihren Kopf zu ihm neigt, damit er um ihren Hals greifen und den Verschluss schließen kann.
"Brav-"
„Wenn du ‚Braves Mädchen‘ sagst, breche ich dir die Nase.“
„Da“, sagt er zufrieden und lässt die Hände sinken.
Hermine lässt ihr Haar los und glättet sich, und er hat die Kühnheit, seine gottverdammte Hand auszustrecken und die Halskette auf ihre Brust zu legen. Eine winzige Sekunde Haut-an-Haut-Kontakt – etwas, das ein echtes Ehepaar jeden Tag im Vorbeigehen tun würde –, aber Hermines ganzer Oberkörper kribbelt, so wie er es tat, als er sie an ihre Gartenmauer drückte, als ob sie darauf wartete, zu sehen, wie schlimm seine Tat würde.
Sie hört mindestens einen gehauchten Seufzer und weiß, dass diese absoluten Idioten, die sie umgeben, bereit waren, in Applaus auszubrechen. (Das war nicht fair! Ihre Kollegen – die meisten von ihnen – waren keine Idioten. Das glaubte sie nicht wirklich. Godric, Malfoy bringt das Schlimmste in ihr zum Vorschein.)
Malfoy zieht sie am Ellbogen und drückt sie an sich. Zitrusfrüchte. Nelken. Die Hitze seines Körpers.
Hermine widersteht dem Drang, ihren Ellbogen wegzureißen und ihn auf seine Rippen anzuwenden. Er beugt seinen Kopf vor, als will er ihr etwas Süßes ins Ohr flüstern.
„Malfoy“, sagt sie präventiv, „ich bin keine Puppe, die du verkleiden kannst.“
„Dann zieh dich selbst an, damit ich nicht kommen und dich anziehen muss.“ Sein Griff um sie wird fester. „Ich kann nur annehmen, dass du mich dazu verleiten willst, dein persönlicher Diener zu werden, Liebes. Schließlich habe ich keine eigene Arbeit. Es steht mir frei, jeden Morgen in deinen Schrank zu kommen, um dich anzuziehen, und jeden Abend, um dich auszuziehen. Du musst nur ein Wort sagen. Du weißt, dass ich Befehle entgegennehme.“
Godric, seine tiefe, murmelnde Stimme ist obszön.
„Ich glaube, wir sind hier fertig“, sagte sie und zog sich zurück.
Er richtet sich auf und lächelt nachsichtig auf sie herab. Er flüsterte es. "Braves Mädchen."
Sie stürzt sich auf ihn.
Er lässt sie.
Der Knall ihrer Faust gegen sein Gesicht, der Schmerz, der von ihren Knöcheln bis zu ihrem Handgelenk schießt –
Dann sind Harry und Ron da und ziehen sie auseinander.
Malfoys perfekte Nase ist schief, Blut strömt über seine Lippen, Blut ist auf seinen Zähnen verschmiert, weil er lächelt und ihr ins Gesicht lacht. Er leistet keinen Widerstand. Ron – der größte und muskulöseste von ihnen – hatte den einfachsten Job. Es war Harry, der Hermine einwickelt, während sie unsinnig schreit: „Ich halte meine Versprechen, Malfoy!“ – der seine Füße aufstellen und sie zurückreißen muss.
Ron tritt vor Malfoy und wirft einen trägen Episkey, als wäre dies nur eine weitere Kneipenschlägerei. Er verschränkt die Arme und betrachtet den anderen Mann. „Warum gehst du nicht nach Hause, Malfoy?“
„Du wirst mich nicht fragen, ob ich Anzeige erstatten möchte?“ Malfoy steht gebeugt da, trotz seines ruinierten Gesichts ganz aristokratisch entspannt. „Ich denke, es ist klar, dass ich hier das Opfer bin.“
„Möchten Sie Anzeige erstatten, Sir? Wir können die Aurorenabteilung zum Manor bringen und sicherstellen, dass wir den gesamten Papierkram richtig ausfüllen“, sagt Ron ausdruckslos. Er hat sich nicht bewegt.
„Danke, Weasley“, Malfoy verzieht seine blutigen Lippen, „aber ich denke, meine Arbeit hier ist erledigt. Ich bin nur gekommen, um die Halskette meiner Frau zu überbringen, und das habe ich auch getan.“
Malfoy richtet sich auf und ruft über Rons Schulter: „Potter! Grüß Mrs. Potter und sag alles Gute –“
"Was zum Teufel?" murmelt Harry.
"Mrs. Malfoy! Wir sehen uns heute Abend zu Hause, Liebling.“ Sagt er laut, damit die Menge es hören kann. Dann dreht er sich kichernd um und geht weg, wobei Blut über sein scharfes Kinn tropft.
Hermine steht da, Harrys Arme immer noch locker um sie geschlungen, und fühlt sich völlig besiegt.
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ZWANGSEHE-FEUERWERK!: Draco und Hermine kämpfen gegeneinander
Wieder einmal erscheint die Sonderausgabe des Propheten nahezu augenblicklich. (Hat Malfoy die Presse alarmiert, bevor er das Haus verlässt?) Zwei große Fotos erzählen die Geschichte: Malfoy flüstert ihr etwas zu, den Blick zurückhaltend gesenkt, die Halskette und der Verlobungsring funkeln. Dann kämpft Hermine wild darum, an ihn heranzukommen, sein blutverschmiertes Lächeln, seine Pupillen weit aufgerissen, er beugt sich zu ihr wie..wie….Nun, er versucht nicht, von ihr wegzukommen. Krank, sie sehen krank aus. Absolut aus der Spur geraten.
Kannst du immer noch das Opfer sein, wenn dein Mann dir unbezahlbaren Schmuck bringt und du ihm ins Gesicht schlägst?
Natürlich kannst du. Materielle Gegenstände machen es nicht wett, ein schleimiger, kontrollierender Idiot zu sein, der diese lächerlichen Szenen inszeniert und sie dann ködert. Niemand sonst weiß, was er zu ihr gesagt hat, bevor sie zugeschlagen hat. Er hat ihr abscheuliche Dinge zugemurmelt…obwohl Hermine nicht erklären kann, was sie jetzt so wütend macht. Ein Hinweis darauf, sie auszuziehen, eine Anspielung darauf, dass sie ihn herumkommandiert…Sie zittert.
Hatte sie in der Großen Halle von Hogwarts nicht jeden Tag Schlimmeres gehört? Hat Ginny jetzt nicht noch krassere Witze gemacht?
Warum geht er ihr so unter die Haut? Warum – Merlin, was will er von ihr?
Es wird nicht von Dauer sein, das weißt du.
Die Heuler kamen herein. Die Hälfte von ihnen schreit sie an, sie sei ein schmutziger, undankbarer Muggel, der die Malfoy-Halskette nicht verdient. Die andere Hälfte von ihnen schreit sie an, dass sie ein goldgräberischer Todesser sei, der sich verraten habe, weil sie die Malfoy-Halskette überhaupt in ihre Nähe gelassen hat.
Hermines Hand zuckt hoch, um das Ding abzunehmen, ihre Fingernägel kratzen am Verschluss. Es ist schwierig. Beide Hände sind erforderlich. Es steckt fest. Es würde nicht-
Sie kämpft zehn Minuten lang damit, bevor sie sich eingesteht, dass es dazu bestimmt ist, sich nicht zu lösen.
Verdammt. Sie wird darin begraben werden, bevor sie Malfoy um Hilfe bitten wird.
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„Sie hat also immer noch diesen rechten Haken!“ Theo studiert die Titelseite des Propheten, als Draco aus dem Kamin in sein eigenes Arbeitszimmer tritt. „Hmm, du siehst köstlich aus. Blutig, versaut. . . erbärmlich.“
Er sieht Dracos müden Gesichtsausdruck und richtete sich von dem Beistelltisch auf, an den er gelehnt ist.
„Komm schon, Loverboy –“ Mit zwei Fingern drückt Theo leicht in die Mitte von Dracos Brust, bis er zurück auf das Sofa fällt. Theo streckt einen langen Arm aus, schnappt sich die Feuerwhisky-Flasche vom Getränkewagen und gießt sie in ein herbeigerufenes Glas, während er Draco mustert. „Wer hat dir diesen schäbigen Episkey angetan?“
„Weaslebee.“
Theo reicht ihm das Glas. "Klar. Bringen wir das in Ordnung.“
Theos Beschwörung ist elegant und präzise, seine Kontrolle und Konzentration überraschen die Leute, die nicht aufmerksam sind.
Theo entfernt die letzten Blutspuren und dreht seinen Zauberstab, während er beiläufig Draco betrachtet. „Was hast du gesagt, damit sie dich schlägt?“
"Braves Mädchen."
Theo blickt Draco aufmerksam an. „Du willst mir also sagen, dass Hermine Granger keinen Hang zum Lob hat?“ Sein Gesicht zuckt, als er diese Informationen verarbeitet, den Kopf geneigt, die Nase gerümpft und ein Auge schmal. „Hm.“
Schließlich dreht er sich auf dem Absatz um und lässt sich neben Draco auf das Sofa fallen. „Nun, mal sehen, was deine begeisterten Fans zu sagen haben..’’
Er klappt den Propheten auf, das Papier raschelt. „Hm..Unser unerschrockener Reporter hat eine lange Geschichte der Feindschaft zwischen Draco Malfoy und der ehemaligen Miss Granger aufgedeckt. Wer hätte das wissen können?..irgendein Hufflepuff stellt sie zur Rede, weil sie dich im dritten Jahr geschlagen hat….Draco Malfoy war ein großer alter Tyrann…gegnerische Seiten während des Krieges…Folter, Folter, bla bla bla…und es geht los! „War das Ministerium fahrlässig bei der Verwendung der Sortierhut-Magie, um Ehepaare zu bestimmen?“ Ja, erzählt es uns.. ungenau..wurde schon früher in Frage gestellt…Sicher. Ich selbst wäre fast nach Ravenclaw einsortiert worden…“
„Warte mal eine verdammte Minute!“ Draco setzt sich auf. „Sie lassen den verdammten Sprechenden Hut auswählen –“
„Ich glaube nicht, dass es am Hut selbst liegt, sondern eher am zugrunde liegenden..“
„Also mussten sie diesem Lumpen nur ‚Ruiniere Draco Malfoys Leben‘ ins Ohr flüstern und –“
„Oh, sie ist diejenige, die dein Leben ruiniert, was?“
„Wieso bist du hier die Stimme der Vernunft?“ schnauft Draco.
„Dir geht es schlecht, Kumpel.“ Theo tätschelt sein Knie. „Und ich bin oft die Stimme der Vernunft. Hüte haben zum Beispiel keine Ohren…“
Draco lässt sich zurückfallen und nippt missmutig an seinem Getränk.
"Wo waren wir? Die ehemalige Miss Granger ist eine gewalttätige Muggelgeborene mit kontroversen Ansichten –“
„WAHR." Nickt Draco wissend.
„Und du bist ein unheilbares Monster usw. usw.“
„Offensichtlich."
„Und das Ministerium behauptet, dass dies eindeutig eine ideale Paarung ist, weil die Magie von ihnen nie falsch liegt. Es sei denn, dein Dunkles Mal verdirbt alles. Da hast du es also!“
Draco runzelt die Stirn. „Gib mir das“, blafft er und greift nach dem Papier.
„Scheiße“, sagt Theo und schaut zum Fenster, als ein Schnabel zu klopfen beginnt. „Ministeriums-Eule.“
Er dreht sich zu Draco um. „Hör zu, Kumpel, wenn das eine Razzia ist, habe ich vielleicht ein paar Gegenstände in den alten Ställen –“
„Nein“, knurrt Draco. "Ich habe dir gesagt-"
„Pip sagte, ich dürfte!“
„Warum sollte …“
„Pip liebt mich!“
„Verdammt!“ Draco wirft die Zeitung weg und lässt sein Getränk verschwinden, als er aufspringt. Er geht schnell um seinen Schreibtisch herum und zum Fenster, reißt es auf und schnappt sich die Schriftrolle, die ihm die Eule angeboten hat. Die Eule wirft ihm einen finsteren Blick zu und fliegt, ohne auf ein Leckerli zu warten.
Draco streicht die Schriftrolle auf seinem Schreibtisch glatt. „Mir wird befohlen, an einem Empfang zur Feier des Versöhnungsgesetzes teilzunehmen. Das Ministerium hat beschlossen, dass die Antwort auf ihr PR-Problem …“
„Welches Du bist“, sagt Theo hilfsbereit.
„-eine Party ist.“
"Brillant. Kann ich dein Plus-eins sein?“ fragte Theo fröhlich.
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Draco summt vor sich hin und massiert seinen Schwanz mit der Faust, während er zusieht, wie sie in einer Schleife auf ihn zuspringt. Eine beschämende, beschämende Zurschaustellung. Blutüberströmt und höhnisch auf der Titelseite des Tagespropheten – Lucius und Narzissa wären beide wütend. Aber…Hmmm, hier war Hermine Malfoy und kämpft darum, ihn in die Finger zu bekommen.
Wenn sie allein gewesen wären…Draco hätte sie ihn erwischen lassen. Sie sein Blut über ihre Hände schmieren lassen, während sie ihm ins Gesicht schlägt, sein Blut auf ihre Brust tropfen lassen, ihr ins Gesicht spritzen. Er hätte sie gepackt, sie festgehalten und das Blut in seinem Mund mit seiner Zunge in ihren geschoben. Sie ihn nach unten drücken lassen, sein Gesicht gegen den Boden drücken, während ihre Handfläche über das Blut rutscht, das auf seiner Wange verschmiert ist. Er hätte sie auf sich klettern lassen, ihre Hände hätten ihr Gewicht auf seine Brust gedrückt, ihre Beine hätten sich über seine gebeugt, ihre heiße Mitte über seinem Schwanz. Sie könnte ihn reiten, während ihm das Blut aus der Nase in den Rachen lief. Er würde es zulassen, dass sie seine Handgelenke über seinem Kopf auf den Boden drückte, obwohl er stark genug war, sie abzuwehren. Warum sollte er das wollen? Er wollte, dass sie ihn festhielt und verletzte und ihm Aufmerksamkeit schenkte.
Er wusste nicht, warum es mit ihr immer so körperlich und grob wurde.
Er wusste es doch – weil er elf, fünfzehn und dreiundzwanzig war, als er bei ihr war. Dracos Alltag ist jetzt so wenig körperlich wie nie zuvor. Seine Kindheit war nicht gewalttätig gewesen – er hatte sich nur mit den Jungen und Pansy herumgeprügelt und war vom Besen gefallen. Hogwarts war hart gewesen – Stolpern in den Fluren, scharfe Ellbogen auf der Treppe, verdrehte Arme, Faustkämpfe, Schikanen hinter der Quidditch-Tribüne, ältere Jungen, denen man aus dem Weg gehen musste. Klatscher, beißende Bücher, Flüche, die Weasleys überfielen ihn, Potter brachte ihn fast um. Dann Voldemort, seine Tante, der Krieg…Er kam aus Askaban heraus, ohne vergewaltigt zu werden – er war sich nicht sicher, wie. Und dann, nach Jahren der allgegenwärtigen Bedrohung durch Gewalt, wurde er allein im Manor zurückgelassen.
Reiblüter gaben gerne vor, dass nur Muggel gewalttätig seien, dass das Internat nur aus unbeschwerten Streichen bestünde, dass sie sich nicht gegenseitig vergewaltigten und sich auf Partys nicht duellierten und dass es schockierend sei, dass seine Frau ihm ins Gesicht schlug. Draco will nicht in Angst leben, aber manchmal hatte er das Gefühl, dass die Welt, in der er jetzt lebte, nicht real war. Es ist eine Lüge, in der er so tun musste, als ob sie einen Sinn ergibt – so, als würde es einen Sinn ergeben, dass sie sich in einem Krieg befunden hatten und jetzt nicht mehr, dass sie sich gegenseitig getötet hatten und dass sie sich jetzt die Hände schüttelten und tanzten. Wenn er Tori geheiratet hätte, hätte Kämpfen wie verschlossene Türen und Schweigen und Weggehen ausgesehen; er konnte sich nicht vorstellen, auf einer Party mehr zu tun, als ihr Handgelenk zu fest zu umklammern. Ihr Kampf wäre ebenso eine Pantomime gewesen wie ihr Ficken – ein Teil seines falschen Lebens. Aber als seine Frau ihn mit dem Ellbogen in die Rippen stieß, als sie ihn stieß und schlug, fühlte es sich an, als wären sie wieder elf, dreizehn und sechzehn – und als würde sich jemand anderes an die Wahrheit erinnern.
Es war ironisch, dass sie diejenige war, mit der er jetzt so etwas empfand, wo sie doch so anders – exotisch – gewirkt hatte, als er sie kennengelernt hatte. Als Kind hatte er gehört, dass Muggel dumme, schmutzige und habgierige Wesen seien, und dann wurde sie in seine Schulklasse aufgenommen, und sie war seltsam. Ihre Kleidung war völlig falsch und sie benutzte seltsame Wörter und Sätze, die er noch nie zuvor gehört hatte, als ob jeder wissen sollte, was sie meinte. Und im Unterricht kam sie aus dem Nichts und wusste fast alles. Woher wusste sie das? Sie war bizarr und unfassbar gut in der Magie. Aber dann hörte er, wie Weaselbee ihr das Grundlegendste erklärte. Draco suchte immer nach ihr, wenn sie nach Hogsmeade gingen, und fragte sich, was sie anziehen und worüber sie sprechen würde. Sie hätte ihn fragen sollen, wie die Dinge funktionierten – er wusste es so viel besser als Weasley.
Aber natürlich wurde sie von Weasley und Potter adoptiert – sie waren alle verrückt und sie war grob. Die Haare, die Zähne, sie war immer mit Tintenflecken bedeckt. (Siehst du, dachte Draco, Muggel waren schmutzig – obwohl Goyle auch nicht sein Hemd reinstecken oder ein Tintenfass wchließen konnte.) Sie setzte sich nicht richtig hin oder schlug die Knöchel übereinander, wie es für Mädchen bestimmt war. Pansy oder Millie schlugen dir auf den Arm und grüßten mit zwei Fingern, und sie schlugen immer noch die Knöchel übereinander, aber sie war offensichtlich noch nie beim Verhaltensunterricht gewesen. Und Potter und Weasley waren hoffnungslos – Idioten, die zuließen, dass sie sich wie eine Idiotin benahm, im Unterricht mit der Hand hochschoss, alle belehrte und lächerliche Kampagnen startete.
Draco beobachtete sie immer verwirrt und fasziniert. Er würde denken, er hätte sie durchschaut, und dann würde sie etwas so Seltsames tun. Sie war unberechenbar – wie der Schlag, den er nicht kommen sah. Wild. Sie spottete über ihn, als wäre er nicht besser als sie. Irgendwann war es ihm nicht mehr gelungen, sie zum Weinen zu bringen. Er hatte sich immer gefragt, ob er es immer noch könnte, wenn er sie allein träfe. Wenn sie nach ihm greifen oder sich ergeben würde. Wenn sie von den Sommern in der Muggelwelt zurückkäme und von Dingen wüsste, die er nicht wusste.
Als er jung war, war er grob mit Mädchen umgegangen und wusste nicht, was er tat. Und dann manchmal, wusste er es. Theo küsste ihn immer im Gemeinschaftsraum, wenn sie auf Partys betrunken waren. Blaise stieß Theo immer weg, aber Draco störte es nicht. Theo war sanft, es war schön – viel Zunge und seine Hände in Dracos Haaren und hielten seinen Kiefer – und betrunken zu sein war für Draco eine Ausrede, auch sanft zu sein. Es hat die Mädchen aufgeregt. Pansy tat immer so, als würde sie ihn zurückerobern – „Wärmst du ihn für mich auf, Nott? Komm schon, Draco, ich habe eine bessere Verwendung für deinen Mund.“ – und Draco grinste, während alle jubelten, während sie ihn wegzog. Er wusste nicht, wie er sanft zu Pansy sein sollte. Das schien für keinen von ihnen der Sinn zu sein.
Er wollte seiner Frau gegenüber nicht grob sein. Er wollte lernen, sanft mit ihr umzugehen. Er wollte, dass sie ihm die Chance dazu gab.
Aber manchmal, wie jetzt, wollte er auch, dass sie ihn verprügelte.
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Pansy öffnet die Tür des Gewächshauses und geht hinein. Ihre Absätze klappern auf den rissigen Fliesen, ihr Rock (Prada) schwingt mit der Bewegung ihrer Hüften. Sie geht den langen Mittelgang entlang, bis sie Longbottom an dem abgenutzten Holztisch hinten findet, an dem er ihr Tee gemacht hat.
„Hiya“, sagt sie.
Er lächelt sie schwach an. „Hiya.“
Sie sieht zu, wie er eine Pflanze umtopft, meistens von Hand.
„Hast du die Einladung zum Empfang des Ministeriums erhalten?“fragt sie.
„Hab ich.“
Sie neigt demonstrativ den Kopf, sieht zu ihm auf und drehte einen Fuß auf dem Stilettoabsatz. Eine Person, die nicht schüchtern ist und so tut, als wäre sie schüchtern. „Wirst du mein Date sein?“
„Werde ich.“lächelte er.
Das letzte Mal, an diesem Tisch, hat sie es ihm gesagt…eine Menge. Sie war sich nicht sicher, wie es passiert war. Sie erkennt, dass das Besondere an Longbottom ist, dass er keine Angst mehr hat. Von nichts. Sie ist sich nicht sicher, ob er all seine Angst im Krieg aufgebraucht hat und weggelaufen ist, oder ob er einfach zu dem Schluss gekommen ist, dass er bereits mit dem Schlimmsten konfrontiert wurde und sich weigerte, vor irgendetwas anderem Angst zu haben. Aber er hat keine Angst vor ihr. Und er hat keine Angst vor ihren Gefühlen.
Es ist nicht fair zu sagen, dass Slytherins keine Gefühle haben. Salazar, Theo und Draco waren die größten Drama-Queens, die sie kannte. Und sie liebt sie wie Brüder. Sie würde immer für sie da sein. Sie konnte ihnen alles erzählen. . . außer wie sie sich wegen dem fühlt, was sie ihnen gerade erzählt hat.
Sie konnte Theo alles erzählen, und er warf ihr einen traurigen Blick zu und machte dann einen Witz – einen sehr, sehr unangemessenen Witz. Und sie lachte und er sagte: „Komm, lass uns Feuerwhisky suchen.“ Sie konnte Draco alles erzählen und er würde fluchten – „Verdammte Scheiße, Pans“ – und er würde einen rauen Arm um ihren Hals legen, ihr anbieten, jemandem die Zähne einzuschlagen, und sie würden sich an den Schwarzen See setzen. Alle Gefühle in ihr konnten nirgendwo hingehen, aber so war es für alle. Man saß einfach zusammen und wusste, dass sie diese Gefühle auch gespürt hatten, und das war das Beste, was man tun konnte.
Sie hatten Zeiten erlebt, in denen sie wirklich böse zueinander waren, damals, als Pansy versuchte, mit Draco auszugehen, und Draco und Blaise versuchten, jedem Rock nachzujagen, und Theo versuchte, sie alle davon zu überzeugen, pansexuell zu sein.
Die Art von böse, stellte sich Pansy vor, wie man nur mit einer Schwester oder einem Bruder zusammen sein konnte – mit jemandem, der ohnehin schon das Schlimmste von einem dachte, einen aber trotzdem lieben musste. Slytherins haben sich weder entschuldigt noch vergeben. Aber sie blieben alleine. Ganz gleich, wie sehr sie sich gegenseitig verletzten, sie würden einander immer haben. Zumindest hatte Pansy das vor dem Krieg gedacht.
Nach dem Krieg, als die Hälfte ihres Hauses tot oder im Gefängnis war, hatte sie Theo wiedergefunden. Und sie und Theo hatten Draco gefunden, als er aus Askaban herauskam. Es war schlimm gewesen. Sie würde keinen von beiden im Stich lassen. Sie wusste, dass sie sie niemals im Stich lassen würden.
Doch der Krieg hatte sie gebrochen. Mit ihnen stimmte jetzt etwas nicht. Sie hatten geglaubt, sie seien dazu bestimmt, zu herrschen. Sie hatten geglaubt, sie hätten die Kontrolle. Und dann war der Krieg ausgebrochen und sie hatten keine Kontrolle mehr über ihr Leben, ihren Körper, ihren Geist. Und um zu überleben, mussten sie auch ihre Autonomie und Selbstachtung aufgeben. Öffentliche Prozesse und Razzien und Wiedergutmachungen sowie Bewährungs- und Zauberstabkontrollen. Und sie sind glimpflich davongekommen – so, so glimpflich. Und wie konnte Pansy sich beschweren, wenn ihre Eltern einige wirklich abscheuliche Dinge geglaubt hatten und sie sie heruntergeschluckt und ohne Fragen nachgeplappert hatte? Sie war eine Idiotin gewesen. (Aber, Merlin, wer stellt in Frage, was jeder – jeder – um ihn herum glaubt?)
Aber die Sache ist, sie sind glimpflich davongekommen. Und jetzt hat sie ihr Geld und ihre Freiheit und konnten alles tun – alles! Und doch glaubte sie immer noch, dass sie es nicht konnten. Sie glaubte nicht mehr, die Kontrolle über ihr Leben zu haben.
Und so wurde das Versöhnungsgesetz verkündet und Pansy und Draco meckerten und stöhnten darüber, dass das Ministerium sich in ihr Leben einmischte, und taten genau das…Nichts. Sie haben einander nicht geheiratet. Sie haben das Land nicht verlassen. Sie sind nicht nach Muggel-London gezogen. Sie warteten einfach ab, was mit ihnen passieren würde.
Wenn sich herausstellt, dass alles, was du über dich selbst und die Welt zu wissen glaubst, falsch ist – gewaltsam, schrecklich falsch –, wie traust du dich dann, die nächste Entscheidung zu treffen? Wie versucht man, Veränderungen herbeizuführen, ohne darauf zu vertrauen, dass die Welt so reagieren wird, wie man es erwartet, und dass diese Veränderungen überhaupt möglich sind? Pansy dachte jetzt, dass sie und Draco nichts taten, weil sie wollten, dass sich ihr Leben änderte. Da sie keinen Glauben an sich selbst hatten, warteten sie ab, was die Welt ihnen geben würde. Und wenn es etwas Schlimmes gewesen wäre, wäre es eine vertraute Enttäuschung gewesen, von der sie glaubten, dass sie sie verdient hätten.
Aber sie hatte entschieden, dass Neville Longbottom etwas Gutes war. Denn wenn sie ihm etwas erzählte, machte er keinen Witz wie Theo und wurde auch nicht wütend wie Draco. Er bat sie lediglich, ihm mehr zu erzählen, ohne zuzulassen, dass sie sich hinter Witzen oder Wut versteckte. Sie musste nicht nett sein, sie musste nur ehrlich sein. Er war auch nicht immer nett. Er hatte keine Angst davor, ihre Gefühle zu verletzen.
Oder, hatte sie herausgefunden, dass sie sich das letzte Mal lieber auf ihn stürzte und er sie bewusstlos vögelte.
Jetzt kommt sie näher, als er fertig ist, stellt er die Pflanze zur Seite und geißelte seine Hände. Seine Finger waren mit schwachen Narben überzogen.
"Was brauchst du?" fragt er.
"Küss mich?"
"Komm her."
Hinter dem Tisch steht ein hölzernes Sideboard, und als sie sich zu ihm auf seine Seite des Tisches setzt, schiebt er das Teeservice beiseite, legt seine Hände auf ihre Hüften und hebt sie mühelos hoch, um sie auf die Theke des Sideboards zu setzen. Die Hände immer noch auf ihr, beugt er sich vor und küsst sie sanft. Sie lässt ihre Hände über seine Schultern baumeln, streicht ihm durch die Haare im Nacken und beißt ihn. Eine große Hand liegt auf ihrem Knie, die Finger umklammern leicht die Kanten ihrer Kniescheibe.
"Darf ich?“ murmelt er gegen ihre Lippen.
"Ja."
Er schiebt seine schwielige Hand unter ihren Rock und drückte den Muskel, der sich anspannt, als sie ihren Knöchel um sein Bein legt. Seine Küsse sind mit offenem Mund und ohne Eile. Der Stoff ihres Rocks rutschte über seinen Unterarm, als er mit seiner Hand über ihren Oberschenkel fährt, bis seine Finger an ihrer Hüfte waren und sein Daumen tief in der Falte ihres Beins liegt.
„Ja“, sagt sie in seinen Mund.
Seine breite Hand bewegt sich, sein Daumen streckt sich aus, um ihren Kitzler zu finden.
Sie küsst ihn hungrig, während sein Daumen kreist.
Seine andere Hand bewegt sich von ihrer Hüfte und gleitet über ihren Rücken, während er sich in den Kuss hineinbeugt. Seine Hand legt sich auf ihren Nacken, sein Daumen legt sich entlang einer Seite ihres Halses, seine Finger reichen zur anderen.
Er hält ihren Nacken in seiner Hand und als er den Kuss vertieft, drückt er sanft. Pansy spürt, wie ihre Schultern nach unten sinken, als sie in den Kuss hinein seufzt. Sein Daumen drückt gegen ihre Klitoris. Er küsst sie, bis ihr schwindlig wird.
Sie schnappt nach Luft, als er sich ihrem Kiefer nähert. "Du kannst-"
"Nein." Sein Mund war zurück und schwebt über ihrem. „Ich werde das eine Weile machen.“