Kapitel 2
MONTAG, 7. JULI 2003
Sie landen auf einander und Hermine rollte von ihm weg, als er ihren Arm fallen ließ
„Merlins Titten, Liebes, du hast Glück, dass wir nicht zersplittert sind, weil du so gegen mich gekämpft hast. Gern geschehen übrigens.“ Malfoy lässt mit einem Ausdruck des Abscheus seine Manschetten hochschnellen, als würden ihre schmuddeligen Pfoten seine maßgeschneiderten Ärmel zerknittern. (Was sie auch haben.)
Hermine ist augenblicklich auf den Beinen und springt ihm ins Gesicht. "Gern geschehen? Wofür könnte ich Dir danken? Du hast nicht einmal versucht, uns aus dieser Farce einer Ehe herauszuholen, und jetzt kannst du mich nicht einmal in eine Wand apparieren und mich aus meinem Elend erlösen.“
„Du willst, dass ich dich gegen eine Wand stoße?“ knurrt Malfoy, stürmt vorwärts und lässt Hermine zurückstolpern. ja, gegen eine Wand. Sie stehen auf dem Bürgersteig vor Hermines Wohnung, mit dem Rücken zur Gartenmauer gelehnt. Er beugt sich vor, seine Unterarme gegen die Ziegel auf beiden Seiten ihres Kopfes, sein Körper war gewissenhaft einen Zentimeter von ihrem entfernt.
Hermine spürt, wie ihre Schutzzauber sie Zuhause begrüßten und sie warnen, dass ein Fremder nahe genug ist, um einzubrechen – ja, sie war sich dessen bewusst. Ihre Brust und ihr Rücken kribbeln – als ob etwas Gutes geschehen würde und als ob etwas sehr Schlimmes unvermeidlich wäre. Zitrusfrüchte. Nelken. Die Wut rollte in Wellen von ihm ab.
"Bitteschön. Du kannst mir danken, dass ich die Richtung vorgegeben habe. Du kannst mir dafür danken, dass ich dich da rausgeholt habe. Du kannst mir danken, dass ich dich im Vergleich so gut aussehen lasse. Alle denken jetzt, dass du so gut bist, nicht wahr?“
Hermine schnaubt ihn an. Sie hasst es, als gut bezeichnet zu werden. Die Leute sagten es nur, wenn sie sie beleidigen oder manipulieren wollen und dann erwarteten, dass sie es schluckt. „Ein braves Mädchen sein“ folge immer etwas, das eindeutig nicht gut für sie war. Ein aktuelles Beispiel: Der Zauberer der sie gerade angreift.
„Es wird nicht von Dauer sein, weißt du.“ Er grinst, aber es ist kein Humor darin.
Bevor Hermine fragen kann, was das bedeutet, stößt er sich von der Wand ab und tritt zurück. "Alles klar. Füge mich zu den Schutzzaubern hinzu, Liebling. Oder auch nicht. Wie du willst. Ich bin in ein paar Stunden wieder da. Ich muss meiner Mutter sagen, dass ich verheiratet bin.“
Er sieht aus, als wolle er noch etwas sagen, doch hält inne. Er dreht sich auf dem Absatz um und ist mit einer schwarzen Rauchwolke verschwunden.
Hermine denkt daran zurück, wie Malfoy Ron gefragt hat, ob er sein Mädchen gestohlen hätte. Sie fragt sich, ob er sich mit jemanden trifft, ob es eine reinblütige Verlobung aus der Kindheit gegeben hätte – Pansy? –, dass er jetzt Schluss machen müsse. Es war seltsam, sich vorzustellen, dass Malfoy jemandem auf diese Weise den Hof machte. Sicherlich das Frettchen hatte Sex mit einer Reihe Unglücklichen. Sie hatte die Gerüchte in der Schule gehört. Aber Malfoy… Sich um jemanden kümmern? Kümmert sich jemand um ihn? Hermine stößt sich schaudernd von der Wand ab. Nein, sicher nicht.
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MINISTERIUM GIBT TODESSER DAS GOLDENE MÄDCHEN: Hermine Granger wird im Versöhnungsgesetz erzwungen mit dem Kriegsverbrecher Draco Malfoy verheiratet. Schockierend!
Die Sonderausgabe des Propheten erscheint fast augenblicklich. Hermine sagt sich, dass es ihr egal sei, aber nachdem Ginny mit einem Exemplar in der Hand durch den Kamin ihrer Wohnung getreten ist, ertappte sie sich dabei, wie sie darüber brütet, einen zischenden Krummbein an ihre Brust gedrückt, während Ginny über ihr schwebte.
Der Artikel stellt Hermine als weinendes Mädchen in Not dar, Malfoy als ihren finsteren zukünftigen Vergewaltiger. Sie wiederholten Malfoys Zitate unironisch. („Merlin, das hat er wirklich gesagt?“, murmelt Ginny. Sie beugt sich näher und schnüffelt. „Nun, er ist ziemlich heiß. Gruselig, aber heiß. Was?“)
Aber die Bilder erzählten eine etwas andere Geschichte. Hermine hat geschwollene Augen und ein ausdrucksloses Gesicht, und ihre Locken fliegen von ihrem Kopf auf, als wären sie elektrisiert. Offensichtlich schockiert. Doch dann versetzt sie ihm einen brutalen Stoß in die Rippen – das war trotz des Gedränges der Körper deutlich zu erkennen – und er reißt sie heftig an seine Seite, wobei seine Augen über dem fiesen Grinsen brennen. Die Fotos wurden bearbeitet – es war nicht so ein Knaller gewesen –, aber sie wurden nicht so stark bearbeitet. Sie hatte ihn mit dem Ellbogen erwischt. Er hatte sie zurückgerissen. Seine Augen – mein Gott, das war nicht bearbeitet.
Die beiden sehen aus… Nun, Hermine weiß es nicht. Ein Teil von ihr dachte: Gut für sie. Sie ist kein Mädchen in Not. Sie wehrt sich. Sie sollte sich auch wehren. Sie hat es verdient, wütend zu sein. Der andere Teil dachte: Es sah schlecht aus. Malfoy ist ein Psycho. Aber sie saß mit ihm in der Scheiße. Sie sah nicht süß aus, wenn sie gegen ihn kämpft – und sie sollte verdammt noch mal auch nicht süß aussehen, aber die Leute mochten sie sicher mehr, wenn sie es tat. Sah sie nicht wie das Opfer aus, wenn sie ihn so mit dem Ellbogen stieß? Warum sollte sie wie ein Opfer aussehen müssen? Hermine weiß warum. Wäre sie das Opfer, würden die Menschen auf ihrer Seite bleiben. Vielleicht könnte sie dieses Gesetz aufheben lassen. Versöhnung war eine Sache, aber Zwangsheirat geht zu weit. Die Leute konnten – genau hier! – sehen, warum es eine schlechte Idee war. Unmenschlich! Barbarisch!
Aber wenn sie zu sehr gegen ihn kämpft, sieht sie auch barbarisch aus. Vielleicht waren sie doch gar kein so ungleiches Paar. Vielleicht hat es einem Teil von ihm gefallen – Merlin, die Lippen zurückgezogen, die Zähne sichtbar. Krank.
Es wird nicht von Dauer sein, weißt Du.
Ein Schauer durchfährt Hermine.
„Godric, ist das Malfoys Ring?“ Ginny ergreift ihre Hand und bewegt sie hin und her, sodass der Diamant das Licht einfängt.
„Narzissas“, sagt Hermine. Die Narbe an ihrem Unterarm prickelt und brennt, und sie sehnt sich danach, ihren Ärmel hochzuziehen und ihn zu untersuchen. Allein – wo sie nicht so tun muss, als würde es sie nicht stören. „Black Verlobungsschmuck. Es verhindert, dass der Bräutigam –“
„Von der sofortigen Entledigung der Braut für ihre Mitgift“, sagte Ginny und nickt. "Ja. Reinblütige Scheiße.“ Sie ließ Hermines Hand fallen und sieht sie an. „Aber warum hat Malfoy dir das gegeben? Nichts für ungut, aber …“
„Aber er hasst mich. Und jeder weiß es.“ Hermine hebt mit ironischem Blick ihre Hand. „Das ist sein Alibi. Er möchte nicht direkt nach Askaban zurückkehren, wenn mir etwas passiert.“
„Aber er hat schon seine Askaban-Nummer und alles“, sagt Ginny süß. „Sie könnten ihn direkt in seine Zelle zurückführen.“
Hermine schnaubt und umarmt Ginny. "Was soll ich tun?" stöhnt sie.
„Sorg dafür, dass es ihm leid tut, dich jemals getroffen zu haben“, sagt Ginny.
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Pansy zieht kräftig an der Gewächshaustür (sie war zu schwer, um sie so aufzureißen, wie sie es wollte) und schreitet über die Schwelle (ohne Schutzzauber, genau wie Theo gesagt hat), ihre Absätze klacken auf dem rissigen Fliesenboden, ihr Rock (aktueller Dior der Saison) schwingt mit den Bewegungen ihrer Hüften.
Dunstiges Sonnenlicht drängt durch die vom Regen bespritzten Glasscheiben, vorbei an den Blättern und Ranken, die Pansy sorgsam nicht streift, selbst als sie mit träger Autorität durch den Mittelgang geht und die Pflanzen sich umso fester an sie drücken, je weiter sie hinein geht. Die Luft ist warm, feucht und fruchtbar. Zum Glück hat Pansy seit ihrem ersten Jahr den Haarglättungszauber im Griff.
Schließlich sieht sie eine Gestalt vor sich knien. Er hat ihr den Rücken zugewandt und beugt sich vor einen großen, in einen Topf gesteckten giftigen Tentakel, der teilweise von Blättern verdeckt ist.
Pansy geht langsam bis auf einen Meter heran – er ignoriert sie; Sie mag das nicht, ignoriert zu werden – und lässt ihre Handtasche mit einem dumpfen Geräusch auf die Fliese fallen.
„Oi, Pflanzen-Daddy.“ Sie verschränkt die Arme und reckt die Hüfte. „Du hast die Todesserschlampe erwischt.“
Neville Longbottom steht schließlich auf – und zwar immer weiter (Salazar, er war so viel größer, als sie ihn in Erinnerung hatte) – und dreht sich zu Pansy um. (Verdammt noch mal, irgendwann hatte er seinen Mund zurechtgerückt und sich ein Kinn wachsen lassen.) Er lächelt schwach, wischte seine (ja, großen) Hände ab und schob sie in seine Taschen, bevor er auf sie zuging. Seine Hemdsärmel waren bis zu den Ellbogen hochgekrempelt, seine Unterarme muskulös und deutlich geädert. Er trägt dunkle Muggelhosen und auf seinen Knien ist ein Staubfleck.
„Pansy Parkinson“, sagt er leise und neigte den Kopf. Er lässt sich vor ihr nieder, sein Blick ist trotz allem anderen, was es zu sehen gab, ausschließlich auf ihr Gesicht gerichtet. Er roch nach dunkler Erde, Schweiß und Gewürzen.
Pansy streckt ihr Kinn hervor. Sie war es gewohnt, nach oben zu schauen. Sie muss nicht größer sein, um zu dominieren.
„Weißt du“, sagte Longbottom ruhig, „den Pflanzen geht es besser, wenn man nett mit ihnen spricht. Du kannst mich Daddy nennen, wenn du willst –“
Pansys Lippen öffnen sich.
„Aber rede nicht so über dich selbst. Nicht vor den Pflanzen. Nicht vor mir.“
Pansy blinzelt und rümpft die Nase. „Nun, ich bin nicht nett.“
„Stachelig? Dornig? Giftig? Tötlich?" Longbottom lächelt sein schwaches Lächeln. „Darum kann ich mich noch kümmern. Jede Pflanze ist schöner, wenn ihre Bedürfnisse erfüllt werden.“
Pansy spürt, wie es ihr im Nacken kribbelt. (Was war das? Sie wurde nicht rot.) „Du weißt nichts über mich, Longbottom“, sagt sie kühl. „Und ich kann reden, wie ich will.“
„Das kannst du." Er zuckt leicht mit den Schultern. „Und ich kann weggehen. Wir können es später noch einmal versuchen.“
Er dreht sich um und beginnt tatsächlich wegzugehen. Von ihr! Genau so! Pansys Augen werden schmal.
„Komm schon, Parkinson“, ruft Longbottom über seine Schulter, während er immer noch in die Tiefen des Gewächshauses schlendert. „Ich mache dir etwas Tee.“
„Versuchst du schon, mich zu vergiften, Longbottom?“ ruft sie ihm in den Rücken. „Ich habe von dir gehört.“
Longbottom bleibt stehen und dreht sich lachend zu ihr um, sein Lächeln wird jetzt breiter. „Bist du hier, um mich zu erpressen? Ich werde ihn vor deinen Augen brauen. Du musst ihn nicht trinken, wenn du mir noch nicht vertraust. Komm schon, Parkinson. Komm und erzähle mir von deinen Bedürfnissen. Ideale Wachstumsbedingungen. Was es braucht, damit du blühst“
Mir geht es jetzt gut. Das will sie sagen. Das sollte sie sagen. Doch ihr Magen verkrampft sich, und die Lüge bleibt ihr im Hals stecken, als sie Salazars gottverdammten, dicken Schwanz verflucht. Ihr geht es nicht gut, sie ist allein im Familienanwesen, mit ihrem Todesser-Vater in Askaban und ihrer wertlosen Mutter, die sich im Ausland herumtreibt, und sie hier, verwaltet das Anwesen allein. Sie ist nicht schlecht darin und Draco und Theo sitzen beide im selben Boot. Es war gut. Es geht ihnen allen gut. Sie ist wahnsinnig reich. Und sie ist eine verdammt fantastische Lügnerin. Warum will die Lüge also jetzt nicht heraus kommen?
"Was kümmert es dich?" Pansy schnauft stattdessen und verschränkt ihre Arme fester vor ihrer Brust. Das hätte sie nicht sagen sollen. Es war ein eindeutiges Zeichen. Aber plötzlich wollte sie es wirklich wissen.
Longbottom zuckt mit den Schultern und sieht amüsiert aus. „Ich kümmere mich gerne um Dinge.“
Pansy zögert und kämpft gegen den Drang an, auf ihrer Unterlippe zu kauen. (Sie biss sich auf die Lippe, damit es schüchtern und verführerisch aussah; sie kaute nicht darauf herum wie ein unsicheres Kind.)
„Pansy“, sagt Longbottom mit sanfter und gleichmäßiger Stimme und ernstem Blick. "Komm mit mir mit."
Pansy steht einen Moment still.
Er sieht sie an und hält ihrem Blick stand.
Dann bückt sie sich, um ihre Handtasche aufzuheben, deren Boden jetzt mit losem Schmutz gesprenkelt ist, und richtet sich auf.
Sie sieht ihn an, wie er geduldig auf sie wartete. Und dann folgt sie ihm.
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„Du hast verdammt noch mal ohne mich geheiratet?“ heult Theo. „Ich sollte dort sein, Dray! Ich wollte dein Blumenjunge sein.“
„Wie kannst du– Was zum Teufel ist ein Blumenjunge?“ schnappt Draco. „Ich sage dir immer wieder, dass ich nie wieder einen Dreier mit dir haben werde –“
„Nun, nicht jetzt, wo du verheiratet bist. Diese Mrs. Malfoy sieht nicht aus wie –“
„Du kannst sofort aufhören, Kumpel. Ich möchte nicht, dass du jemals eine Mrs. Malfoy ansiehst –“
„Ein Junge kann träu…“
„Nicht von Malfoy-Hexen –“
„Hey, behalt deine Hände bei dir, Lord Malfoy!“ Theo tanzt von ihm weg und stellt das Sofa zwischen sie. „Und denk nicht einmal daran, mich zu verhexen! Das Ministerium wird hier sein und Zauberstabkontrollen durchführen, sobald sie das sehen..“ Er drehte das Papier mit einer Bewegung seines Handgelenks zu Draco, als würde er einen Stein hüpfen lassen. „Sonderausgabe, verdammt! Sehr schön!“
Draco schnappt sich den Propheten aus der Luft, die Seiten rascheln und ein finsterer Blick zeichnet sich in seinem Gesicht ab.
"Ja ja! Das ist der Spirit! Schau weiterhin jeden an, als ob du ihn töten wolltest, mal sehen, wie das läuft.“ Theo tritt schnell näher an ihn heran und überfliegt über seine Schulter die Titelseite. Sein Kinn verzieht sich, als er seinen Kopf senkt, um in Dracos Ohr zu flüstern: „Obwohl es für mich nicht so aussieht, als ob töten das ist, was du Granger antun willst –“
„Für dich Mrs. Malfoy und –“
„Schau dir diesen Stoß an! Sind deine Rippen verletzt? Hat sie noch ihren rechten Haken?“
„Merlin, das hoffe ich.“ Draco schlägt auf Theos Hände, als er nach seinen, ja, geprellten Rippen sucht. „Ich hoffe, sie nutzt ihn bei dir–“
„Hey! Keine Chance, Kumpel. Jeder liebt mich. Gegenwärtige Gesellschaft inklusive – du weißt ja, ich mag es rau. Komm schon, hör nicht auf.“
„Theo, danke, dass du mir die Zeitung gebracht hast.“ Draco dreht sich um und schiebt sie sich mit hochgezogenen Augenbrauen an die Brust. „Aber ich muss mit der anderen Mrs. Malfoy sprechen und nein, du kommst nicht mit, um mit Narzissa zu flirten.“
„Aber Narzissa liebt –“
„Ja, ja, jeder liebt dich. Dann geh und finde deine eigene Frau, um – Meine Mutter ist immer noch verheiratet, Theo! Geh und finde deine eigene Frau, die du quälen kannst. Es ist mir egal, ob du verrückt bist.“
„Nun ja, vielleicht sollte ich das.“ Theo nimmt Draco das zerknitterte Papier ab, streicht die Titelseite glatt und starrt liebevoll auf Draco und seine neue Braut, die wütend miteinander kämpfen. „Weil bei euch beiden die Ehe lustig aussieht.“
„Ja“, sagte Draco trocken. „Es ist ein Aufruhr.“
„Ich wette auf sie, weißt du.“
„Leider“, seufzte Draco, „geht es mir auch so.“
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Drei Stunden später steht Draco auf dem Bürgersteig und sieht zu, wie sich ein Fenster öffnet und eine Masse rotbrauner Haare und Sommersprossen zum Vorschein kommt.
„Oi! Frettchen!“
„Weaselette“, rief Draco zurück. „Sag Mrs. Malfoy, sie soll mich reinlassen!“
„In die Wohnung oder ihr Hösch..“
„Ginny!“
Die Wieselfrau wird abrupt aus dem Blickfeld gerissen und Draco spürt, wie die Schutzzauber fallen. Er geht zügig den Gartenweg hinauf und streicht an der jüngsten Weasley vorbei, als diese kurzerhand die Tür aufreißt. Aber sie ist schneller, als er erwartet hat – sie spielt die Jägerin der Harpies, wie er sich jetzt erinnert – und stößt ihm beim Vorbeigehen den Ellbogen in den Oberkörper.
„Tut mir leid, Frettchen. Muss wohl ausgerutscht sein. Sind die Rippen vielleicht verletzt?“
„Sag mir, Weaselette, hast du dich schon von Potter scheiden lassen?“
"Noch nicht!" Singt sie mit einem scherzhaften Lächeln und wirft achtlos die Tür hinter sich zu.
"Eine Schande. Ich habe genau den Richtigen für dich, wenn du das nächste Mal auf dem Markt bist.“
„Ooh, dann werde ich Harry wissen lassen, dass ich Optionen habe.“ Die Weaselette zwinkert und stößt ihm erneut den Ellbogen in die Rippen, als sie sich in der engen Halle an ihm vorbei drängt.
Merlin, er muss möglicherweise seine Rangliste von Weasleys-die-darum-betteln-in-einem-Feuer-zu-sterben, noch einmal überdenken. Er war sich nur nicht sicher, ob die Weaselette auf der Liste nach oben oder unten rückte.
„Salazars heiliger Hodensack“, zischt Draco und wäre beinahe in den Salon gefallen. „Weaselette, bin ich gerade über einen deiner empfindungsfähigen Haarballen gestolpert?“
„Krummbein!“
Schließlich erschien seine Frau in Muggeljeans und einer dünnen Muggel-Bauernbluse, nur um den orangefarbenen Dämon mit einem Blick auf Draco hochzuheben, der einen Horkrux hätte töten können. „Du hast nicht meine Katze getreten.“
"Richtig. Das ist weder eine Katze, noch habe ich sie getreten. Es hat jedoch versucht, mich zu töten.“
„Das ist mein guter Junge“, gurrt seine Frau.
Scheiße. Draco muss nicht wissen, wie sehr er sie das noch einmal sagen hören will.
Sie bewegte sich auf ihn zu, senkte ihr Gesicht zu ihm, ihre Haare schlossen sich um ihn und verdecken alles, ihre Lippen berühren sein Ohr, ihre Stimme flüstert: „Das ist mein guter Junge.“
Draco blinzelt, als das ganze Blut in seinem Körper zu seinem Schwanz zu fließen scheint.
Er verzieht sein Gesicht zu einem spöttischen Grinsen. „Verabschiede dich. Das Ding kommt nicht ins Manor.“
„Klausel 24(g), Malfoy! Ich habe dies bereits mit deinem Anwalt geklärt. Vielleicht erledigst du deine Drecksarbeit das nächste Mal selbst, hm?“ Diesmal ist ihr Blick triumphierend.
Draco schürzt die Lippen, um nicht über ihre geröteten Wangen und das Leuchten in ihren Augen zu lächeln. „Natürlich ich werde Mr. Bockius das nächste Mal verhexen, wenn ich ihn sehe. Wie du es wünschst, Mrs. Malfoy, bring das Biest mit. Ich werde den Hauselfen sagen, sie sollen es nicht töten.“
Ein empörtes Quieken, aber Draco ging einfach darüber hinweg. „Die Wandteppiche haben sich selbst aktualisiert. Der Vertrag hat dich zu dem blutgeschützen Flohnetzwerk hinzugefügt. Die Kobolde wurden natürlich sofort benachrichtigt. Dein Gringotts-Schlüssel erwartet dich im Manor. Dein Zimmer ist fertig und die Elfen werden deine Habseligkeiten holen – ich sehe jetzt, dass das alles verbrannt werden kann. Nein, spar dir deine Worte! Die Elfen kümmern sich um den Müll des Herrenhauses – ich weiß wirklich nicht die Einzelheiten – also überlasse ich die Angelegenheit ihnen und dir.“
Draco lachte jetzt fast über die Wut, die ihr Gesicht verzerrte.
„Vornehmer Wichser“, murmelte die Wieselfrau, die Arme vor der Brust verschränkt.
„Das erinnert mich daran, liebste Gattin. Ich benötige eine Liste der zugelassenen Besucher für das Flohnetzwerk auf deinem privaten Kamin. Ich fühle mich großzügig, also: keine Obergrenze für die Anzahl der Weasleys. Aus Gründen, die mir nicht bekannt sind, gehe ich davon aus, bist du eine der Auserwählten, Weaselette.“
Draco neigt seinen Kopf in einem offensichtlich falschen Zeichen seiner Zuneigung (ein Bluff – er mochte sie, er weiß nicht warum) und grinst seine Frau an, deren Empörung sichtlich gefährliche Ausmaße annimmt. „Du bist dran, Liebling. Gib mir alles was du hast."
„Du schleimige kleine Kakerlake!“
Draco schenkt ihr sein gewinnendstes Lächeln.
„An meinen Sachen ist nichts auszusetzen! Sie müssen nicht verbrannt werden, und ich brauche schon gar keine Hauselfen, die sie holen. Ich werde es selbst tun!"
„Oh, lass die Elfen ihren Spaß haben“, sagt Draco in seinem herablassendsten Ton. "Mrs. Malfoy, du bist jetzt Mitglied eines Haushalts, der mehrere Generationen von Elfen umfasst, und die aktuelle Generation ist gelangweilt, ihre Magie und Talente werden verschwendet. Sie betreiben ein riesiges Puppenhaus mit nur zwei Puppen zum Anziehen und Füttern..“
„Ich bin keine Puppe.“ Ihr Tonfall ist tief und warnend.
Draco lächelt nachsichtig. „Oh, aber das bist du. Und gelangweilte Elfen sorgen für einen widerspenstigen und nachtragenden Stab. Wir beschäftigen sie, aber wir können sie nicht entlassen. Wir sind ihnen ausgeliefert, wenn sie unzufrieden sind. Das anhaltende Beharren des Ministeriums darauf, selbst die privatesten Aspekte meiner verdorbenen Existenz zu kontrollieren, hat Narzissa einer ihrer sehnlichsten Freuden beraubt: der Hochzeit ihres einzigen Sohnes. Aber meine Mutter ist nicht die Einzige, die meine Hochzeit seit meiner Geburt geplant hat. Da du auch beabsichtigst, dem Haushalt mein Kind zu entziehen, gönne ihnen bitte dieses eine Mal Nachsicht und lasse die Elfen deinen Einzug regeln. Tu es, sonst beleidigst DU sie.“
Draco sieht zu, wie sie sich die Haare aus dem Gesicht schüttelt und ihr Kinn hebt. Genau dieselbe Geste hatte er zum ersten Mal gesehen, als sie elf Jahre alt gewesen waren.
"Na schön. Ich werde mit den Elfen des Manors zusammenarbeiten und höflich zu deiner Mutter sein. Du musst mir diese komplizierten Schuldgefühle nicht zu Füßen legen, um sicherzustellen, dass ich mich anständig verhalte. Aber ich bin sicher, dass dir das Konzept einer einfachen menschlichen Interaktion ohne mehrere Ebenen ungeheuerlicher emotionaler Manipulation völlig fremd ist. Es ist klar, dass die einzigen Beziehungen, die du verstehst, transaktionaler Natur sind.“
„Nun, wir werden es nie erfahren, oder?“, sagt Draco, „denn das Ministerium hält es für angebracht, ihr Goldenes Mädchen einem Ex-Todesser zu geben, als Gegenleistung für meine anhaltende öffentliche Demütigung, und das ist nun die einzige Ehe, die ich jemals eingehen werde."
„Oh, also ist es für dich eine öffentliche Demütigung, mit mir gesehen zu werden?“ Sie wirft die deformierte Katze praktisch zu Boden, um ihn einen Schritt zurückzudrängen.
„Lass es, Malfoy!“ Der spitze Finger des Weasels tippt ihm ins Gesicht. „Deine Eltern haben dich schon vor deiner Geburt in einer arrangierten Ehe verkauft.“
„Und das Zaubergamot hat dafür gesorgt, dass die andere Familie bei der Aussicht, daran gebunden zu bleiben, entsetzt war“, spuckt Draco und widerstand dem Drang, sich an den Hals zu fassen. Manchmal glaubt er, die Runen dort noch brennen zu spüren.
Etwas sollte brennen – er soll bestraft werden – denn es war eine offensichtliche Lüge. Er hat gelogen. Die Greengrasses ließen sich nicht abschrecken. Sie hatten den Krieg weitgehend unbeschadet überstanden – Puristen des Slytherin-Bluts, aber man konnte niemandem von ihnen irgendetwas zuordnen. Sie waren umsichtig und strategisch vorgegangen. Sie hatten Verständnis für die Notlage der Malfoys und besonders Verständnis für die Tatsache, dass die Tresore der Malfoys immer noch bis unter die Dachsparren mit Gold gefüllt waren, selbst nach den hohen Geldstrafen und Reparationszahlungen.
Daphne hat Adrian geheiratet, aber Draco war Astoria, der schönen kleinen Idiotin, versprochen worden. Draco wusste, dass er es so sehen sollte, dass er sie kriegte, aber nach dem Krieg – nach Askaban – hatte es sich tatsächlich so angefühlt, als wäre er derjenige, der verkauft wurde, wenn Narzissa die Greengrasses mit Malfoy-Gold, Blut und Sperma für ihre Gunst bezahlte, um Draco mit Astorias nun höherem sozialen Ansehen zu rehabilitieren. Und die Malfoys hatten genug Gold, genug reines Blut, dass die Greengrasses immer noch bestrebt waren, den Vertrag durchzusetzen, selbst als Draco gerade aus Askaban kam und sich nicht – nun ja, nicht vorstellen konnte, mit anderen Menschen in einem Raum zu sitzen, ohne zu schreien.
Sie hatten es gedrängt, und seine Mutter hatte ihn gedrängt – zu früh. Die Greengrasses waren gekommen, um zu kassieren – alle waren nur darauf erpicht, den Krieg schnell hinter sich zu lassen – und Narzissa hatte das Gold und das Blut, aber Draco war der dritte Teil der Bezahlung. Er war der Zuchtstamm – das konnte man ruhig sagen, er hatte immer gewusst, dass das seine Aufgabe war. Und der Bestand war verdorben, ruiniert.
Sie waren zum Manor gekommen. Eine kleine Demütigung – das Herrenhaus lag nach dem Krieg und den Razzien des Ministeriums immer noch in Trümmern; Draco hat die umfangreichen Renovierungsarbeiten, die notwendig wären, um alles abzudecken, was niemals gelöscht werden konnte, noch nicht in Angriff genommen. Seine Mutter war immer noch besorgt; zu dünn, ihr Lächeln zu angespannt. (Sie hatte so hart gearbeitet, um jetzt glücklich aussehen zu können.) Es wäre besser gewesen, zu den Greengrasses zu gehen, aber er stand unter Hausarrest – und vielleicht fand Narzissa, dass es nur fair war, dass sie wussten, was sie bekamen. Und was sie bekommen sollten, war Draco – er schmiegt sich an die Wände, spukt durch die Flure und kämpft immer noch mit dem ganzen freien Raum hinter seiner Zelle. Sein Gesicht ist ausdruckslos, seine Augen sind tot und aus seinem Gedächtnis verschwunden. Sie hat einen Blick auf die Linie schwarzer Runen geworfen, die unter seinem totenkopfähnlichen Gesicht tätowiert sind, und waren bleich geworden. Wie sollten sie Tori damit auf einen Ball schicken? Wie sollten sie Tori mit ihm in ein Schlafzimmer schicken?
Wenn es nur ein Jahr gewesen wäre – wenn er nicht lange genug festgehalten worden wäre, um tätowiert zu werden – wäre er vielleicht immer noch bei Verstand gewesen, als die Greengrasses kamen, um ihn zu stupsen und zu schubsen. Vielleicht hätte er seinen Zweck für die Black- und Malfoy-Linien erfüllen können; vielleicht würde seine Mutter jetzt ein Enkelkind bekommen. Also gab Draco dem Zaubergamot die Schuld.
Aber das ist eine Lüge, nicht wahr? Denn es ist seine eigene Schuld, dass er überhaupt vor dem Zaubergamot stand. Und er hätte leicht zu einer längeren Haftstrafe verurteilt werden können. Er ist glimpflich davongekommen – das sagen alle – wegen der Barmherzigkeit von Saint Potter und dem Goldenen Mädchen, wegen ihrer abscheulich selbstgerechten Beharrlichkeit, in seinem Namen auszusagen, und wegen der Verrenkungen, die sie auf sich nahmen, um seine Feigheit als etwas Edleres zu interpretieren. Und dann, dann – er hätte sich um seiner Mutter willen zusammenreißen und eine bessere Leistung erbringen können. Aber nein, er konnte sich keine Zukunft mit Astoria vorstellen – konnte sich keine Zukunft mit irgendjemandem vorstellen – und deshalb hatte er dafür gesorgt, dass es keine gab, nicht wahr? Er ließ das Tattoo sichtbar werden, er ließ den toten Raum hinter seinen Augen sichtbar – und die Greengrasses hatten endlich begriffen, was sie erwartet, und waren geflohen.
„Du kannst dem Zaubergamot nicht die Schuld für deine eigenen Taten geben!“ sagte seine Frau, als wäre sie eine Legilimens. „Godric, deine völlige Weigerung, Verantwortung zu übernehmen, ist widerlich.“
„Ausnahmsweise, Liebes, sind wir uns einig. Ich verdiene jede Strafe, die mir das Zaubergamot auferlegt hat. Schließlich haben sie mir dich gegeben“, knurrt Draco. „Und vielleicht musst du zugeben, dass das Zaubergamot Recht hatte, als es in seiner unendlichen Weisheit entschied, dass du mich verdient hast.“
„Das habe ich nie verdient.“ Sie strahlt vor Selbstgerechtigkeit. Merlin, er kann es kaum erwarten, seine Arme um sie zu legen und sie mit sich hinunterzuziehen.
„Das stimmt, denn ich bin ekelhaft und du bist so viel besser als ich“, brachte Draco hervor und seine Wut kühlte zu etwas Hartem und Eisigem ab.
„Das bin ich in jeder Hinsicht.“ Sie hält seinem Blick stand und die goldenen Flecken in ihren Augen leuchten.
„Vielleicht hast du recht, Liebling. Aber wir werden sehen, wie lange die Öffentlichkeit so empfindet, Mrs. Malfoy, wenn sie dich an meiner Seite sehen“, er ergreift ihre linke Hand und hält sie hoch, „meinen Ring tragend.“
Sofort reißt sie ihre Hand weg und er lässt es zu. Sie schnappt sich den Ring – Merlin, sie war vorhersehbar. Sie will ihn abreißen und quer durch den Raum werfen, das weiß er. Mit zusammengekniffenen Augen beobachtet er, wie sie es versucht und der Ring sich nur noch fester eng zieht. Sie gibt einen Laut in ihrer Kehle von sich, ihre Lippen werden zu einer schmalen Linie zusammengepresst. Sie will nicht zugeben, dass es weh tut.
„Nur ich kann ihn ausziehen“, sagt Draco leise, fast flüsternd. Und sie muss seinen zuerst ausziehen.
"Nimm. Ihn. Ab“, sagt sie mit zusammengebissenen Zähnen.
„Nein“, formt er mit den Lippen und blickt sie an.
"Na schön." Und sie stürzt sich, kratzend, nach seiner linken Hand und versucht, den Ring abzunehmen, den sie kontrollieren kann.
Aber er hat es erwartet und war größer und stärker. Er ballt seine Hand zur Faust, hält sie zurück und weg und schlingt seinen anderen Arm um ihre Taille, als sie mit ihm zusammenstößt und nach ihm kratzt. Er zieht sie fester an sich, neutralisiert ihre Energie und ihre Knie stoßen gegen seine Beine. Ihre Brüste bewegen sich gegen seine Brust, während sie sich gegen ihn wehrt, auf die Zehenspitzen hüpft und die harte Linie des Reißverschlusses ihrer Muggeljeans schmerzhaft und wunderbar an seinem Schwanz reibt. Draco zieht sie langsam näher an sich, beißt sich auf die Lippe, senkt den Kopf und flüstert ihr ins Ohr: „Genießt du das genauso wie ich, Liebling?
Sie erstarrt, seine Erektion drückt gegen sie. Dann stößt sie ihn weg.
Er tritt grinsend zurück. Sein Herz rast – Merlin, das fühlt sich gut an. Fast so, als wäre er wieder am Leben.
Dann fiel ihm ein, dass Ginevra Weasley immer noch im Raum war. Er schaut hinüber – es war ein Risiko, den Blick von der keuchenden Löwin vor ihm abzuwenden, aber sie wollte ihm im Moment nicht zu nahe kommen – und erwartete, den Zauberstab der Weaselette erhoben zu sehen, ein Betäubungsfluch auf ihn zu kommend. Die Gryffindors waren schnell zur Gewalt geneigt. Warum hatte sie ihn nicht bereits verhext?
Sie schüttelt den Kopf und hat große Augen. „Godric. Ich weiß nicht, was ich von eich beiden halten soll.“
Vielleicht weiß sogar ein Weasley genug über reinblütige Traditionen, um zu wissen, dass Draco hier durchaus seine Rechte hat. Der Vertrag, die Ringe – sie waren verdammt fortschrittlich im Vergleich zu dem giftigen Mist, den andere der Heiligen 28 anstellten. Sie haben größtenteils sie beschützt. Das Zaubergamot hatte entschieden – diese Ehe findet statt, ob es ihnen gefällt oder nicht. Er würde die Ringe nicht abnehmen.
Draco lässt seine Lippen kräuseln. „Sag Potter, dass ich keine Anzeige erstatten werde, obwohl dies bereits das zweite Mal ist, dass meine liebe Frau mich vor Zeugen angegriffen hat. Ich könnte es nicht ertragen, wenn sie unsere Hochzeitsnacht in einer Zelle verbringen würde.“
„Ich würde gerne nach Askaban gehen, wenn –“
„Nein, Liebes.“ Draco drehte sich zu ihr um, ein trauriges Lächeln auf den Lippen. „Das würdest du nicht.“
Da geht ihr der Wind aus den Segeln. Sie seufzt und bückt sich, um die Katze aufzuheben – sie wirkte, dachte Draco, verwirrt darüber, wie sie zu diesem Moment gekommen war.
„Komm, Mrs. Malfoy. Nimm diese Abscheulichkeit mit und ich zeige euch eure Räume im Manor.“ Draco führt sie zu ihrem eigenen Kamin, unsicher, wie er selbst zu diesem Moment gekommen war. Und er hatte sie einen Moment zuvor so genossen. „Weaselette –“
„Frettchen –“
"Immer eine Freude."
„Geh und fick dich selbst“, sagt sie süß.
Hoch. Ginevra Potter stieg in der Rangliste der erträglichsten Weasleys auf.
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DIENSTAG, 8. JULI 2003
„Hermine! Fühlen Sie sich im Manor sicher?“
Verdammt! Hermine hatte geglaubt, dass sie der Presse entgehen kann, wenn sie zwei Stunden früher zur Arbeit kommt. Wie konnten diese Geier schon hier sein? (Das war unfair gegenüber den Geiern, die ein wertvoller Teil des Ökosystems waren.)
„Hermine! Hermine! Kündigst du jetzt deinen Job, da du Zugang zu den Malfoy-Millionen hast?“
Da ist sie – die Hoffnung des Ministeriums, sie mit ihrem schlimmsten Feind zu verheiraten (alle, die weiter oben auf der Liste standen, waren jetzt tot, außer Rita Kimmkorn, was korrigiert werden konnte) und sie auf einen Schlag loszuwerden. Nun, Draco Malfoy kann im wahrsten Sinne des Wortes aus Gold sein, und es wird keinen Unterschied machen zu ihrer neu entdeckten Hingabe, das Ministerium von innen niederzubrennen. Ihre Kritiker behaupteten, sie sei übermäßig vom Idealismus motiviert; Sie würden sich freuen, dass sie dazu beigetragen haben, ihren Idealismus gegen Boshaftigkeit einzutauschen. Sie wollten alle herausfinden, was effektiver ist.
"Mrs. Malfoy! Wann können wir mit einer Schwangerschaftsankündigung rechnen?“
Hermine dreht sich um und funkelt den – Hexenwoche, natürlich! – Reporter böse an, bevor die Aufzugstüren zuschlagen.
Die Antwort war nie. Er müsste sie zuerst zwingen.
Sie sollte sich umdrehen und das dem Hexenwoche-Reporter sagen. Sie bemerkt, dass die Presse zu feige ist, um nach Malfoys Prahlerei zu fragen, dass er sie an sein Bett fesseln würde. Es war fast so, als würde er ihr klar machen, dass es sich bei diesem Gesetz um nichts anderes als eine von der Regierung angeordnete Vergewaltigung handelte. Aber seit wann war Malfoy hilfsbereit?
Nein, er ist nur ein Drecksack. Und jetzt nimmt sie an, dass sie dankbar sein soll, dass er die Drohung am Abend zuvor nicht wahr gemacht hat.
Hermine hat vor Adrenalin gezittert, als sie, Krummbein fest an ihre Brust gedrückt, aus dem Hauptflur des Manor trat. Als würde Malfoy dies anerkennen – Godric, er muss gespürt haben, wie sie an ihm zittert –, hat Malfoy ihren Ellbogen gesenkt und ist einen Schritt zurückgetreten, wobei Sand und Ruß zwischen den Sohlen seiner Drachenlederstiefel und dem Stein des Herdes hindurchglitt.
„Wo ist Narzissa?“ fragt Hermine, während ihr Blick über die dunklen Wände, den kunstvoll gemusterten Teppich und die still höhnischen Porträts huscht, von denen sie wünschte, sie wären ihr überhaupt nicht bekannt. Sie hatte erwartet, von der Malfoy-Matriarchin begrüßt zu werden.
„Meine Mutter“, sagt Malfoy und beobachtet sie genau, „ist für die Saison nach Frankreich gereist.“ Hermines Kopf wirbelt herum, als sie ihn mit einem harten Blick fixiert. „Weil sie zu sehr von mir angewidert ist, um im selben Gebäude zu sein.“
„Eher das Gegenteil“, sagt Malfoy mit knapper Stimme und ebenso hartem Blick. „Meine Mutter befürchtet, dass es für dich beunruhigend sein wird, im Manor zu sein, und dass Ihr Anblick das Unbehagen noch verschlimmert. Sie hofft, dir den Übergang zu erleichtern, indem sie dir die Zeit gibt, dein neues Zuhause auf eigene Faust zu erkunden und dich daran zu gewöhnen, ohne das Gefühl zu haben, dass du ihr Gast bist. Mit meinem Vater in Askaban – das weißt du ja, da deine Aussage dazu beigetragen hat, ihn dorthin zu bringen – bin ich jetzt der Herr des Herrenhauses. Als meine Frau bist du jetzt die Lady. Meine Mutter ist hier dein Gast und nicht umgekehrt.“
„Sie hat uns hier allein gelassen“, fragt Hermine geradeheraus.
„Wenn du fragst, ob meine Mutter hofft, dass wir in jedem Raum des Hauses und zweimal in der Küche ficken und auf dem besten Weg sind, einen Erben zu zeugen, wenn sie zurückkommt“, sagt Malfoy düster, „dann lautet die Antwort Ja."
"Das ist-"
„Wir können auch in den Ställen, den Gärten, dem Pavillon, dem Besenschuppen, dem Friedhof ficken …“
„Ich verstehe, Malfoy.“
"Wirklich? Ich könnte ein paar visuelle Hilfsmittel gebrauchen.“ Aber sein Ton war ironisch, das Grinsen oberflächlich. „Also dann“, sagt er und wendet sich dem dunklen Flur zu, „deine Räume.“
Hermine hat gehofft, dass ihre Zimmer in einem ganz anderen Flügel liegen wird als die von Malfoy – sie hat vor, sich bekanntermaßen von ihrem Mann zu entfremden, und wie kann man besser vom ersten Tag an beginnen, als mit Schlafarrangements, die es ihnen ermöglichten, sich nie und nimmer zu sehen? Sicherlich will Malfoy sie auch nicht sehen, trotz seiner Versuche, sie mit sexuellen Anspielungen zu erniedrigen. Wie jeder wusste, der jemals in seiner Hörweite Hogwarts besucht hatte, fand er sie ästhetisch besonders unangenehm. Doch zu ihrem Entsetzen befand sich ihr Zimmer direkt neben seinem und waren durch ein gemeinsames Wohnzimmer verbunden.
Das Wohnzimmer war dunkel und prächtig, die Sofas aus Samt, die Wände frei von Familienporträts. Hermine zuckt zusammen, als ihr klar wurde, dass die goldenen Akzente auf der einen Seite des Raums zu den Türen zu ihrer Suite führen, die silbernen auf der anderen vermutlich zu Malfoys, und dass Silber und Gold entlang des zentralen Kamins in einem ungerechtfertigten Versprechen der Einheit ineinander verschmolzen. Sofern Lucius und Narzissa nicht schon immer geplant hatten, Malfoy mit einem Gryffindor zu verheiraten (zweifelhaft), waren hier die Elfen am Werk gewesen.
Malfoy öffnet die Türen zu ihrer Suite, bleibt aber vor ihnen stehen wie ein Vampir, der eine Einladung braucht.
„Dein Zimmer. Deine Gäste können in deinem Wohnzimmer empfangen werden, wenn du keines der beiden Räumlichkeiten des Herrenhauses nutzen möchtest. Dein Arbeitszimmer ist kleiner, da die ursprünglichen Architekten des Herrenhauses davon ausgingen, dass die Dame es hauptsächlich zum Schreiben von Briefen und Memoiren nutzen würde. Ich gehe davon aus, dass du daher alle deine wachen Stunden in der Bibliothek des Herrenhauses verbringen wirst-“
Hermine verspürt unwillkürlich eine Welle des Interesses.
„Wenn du deine Hogwarts-Fantasien erfüllen möchtest, stehe ich zum Ficken in der verbotenen Abteilung zur Verfügung –“
Hermines Augen werden schmal.
„– obwohl ich dich warnen muss, dass die Unaussprechlichen des Ministeriums die meisten der interessanteren Bände beschlagnahmt haben. Wenn dir das Schlafzimmer zu klein für deine Bedürfnisse ist, können wir mein Bett teilen, da mein Schlafzimmer als Hauptschlafzimmer gedacht war. Dieses Biest jedoch nicht, und ich werde meinen Schrank nicht mit dir teilen.“
Hermine spottet über den Gedanken, dass sie irgendetwas von diesen Infomationen wissen muss, obwohl sie schon neugierig war, welche Bücher aus der Bibliothek des Manors entfernt worden waren.
„Ich werde in meinen Zimmern oder meinem Arbeitszimmer am Ende des Flurs sein. Wenn du etwas anderes als mich oder meinen Schwanz brauchst, ruf nach Pip. Ich werde Ulysses zu deinem Arbeitszimmer schicken, damit du dem Orden eine Eule schicken kannst, um ihn wissen zu lassen, dass ich dich noch nicht ermordet habe. Tatsächlich bist du in Sicherheit und unverletzt.“ Er sagt das, als wollte er sie herausfordern, anderer Meinung zu sein. "Alles klar." Eine kleine, formelle Verbeugung. „Guten Abend, Mrs. Malfoy.“
Hermine seufzt. „Malfoy“, sagt sie anstelle von Danke oder Gute Nacht, was sich beides falsch anfühlte.
Sie hält Krummbein noch immer fest und überschreitet die Schwelle ihrer Suite. Als sie zurückblickt, schliesst er gerade die Türen hinter ihr, sein Gesichtsausdruck ist unleserlich.
Hermine stellt fest, dass sich in ihrem Wohnzimmer tatsächlich ein privater Kamin befindet, in ihrem Arbeitszimmer ihre Bücher sowie ein Abendessen für eine Person und ein Gericht für Krummbein, der unter einem Stasiszauber ist, und in ihrem Ankleidezimmer ihre Kleidung und eine übergroße Vase voller weißer Tulpen. Ihr Schlafzimmer verfügt über ein eigenes Badezimmer mit einer großen Badewanne auf Löwenfüßen und weitere weiße Tulpen. Das Schlafzimmer ist definitiv nicht zu klein für ihre Bedürfnisse und die gesamte Suite war in Dunkelrot und Gold gehalten.
Hatten die Elfen die Farben ihres Schulhauses übernommen, weil Hermine kein reinblütiges Familienwappen hatte, das sie in ihrem Wohnzimmer anbringen konnte? Oder dachte Malfoy, dass das … Hermines Gedanken geraten ins Stocken. Heimelig wäre? Will Malfoy, dass sie sich wohlfühlt? In ihren Zimmern? Hermine schüttelt den Gedanken ab. Er denkt wahrscheinlich, dass diese Farben signalisieren, dass sie in seinem Slytherin-Imperium immer eine Außenseiterin sein wird. Gut gut.
Tatsächlich bist du in Sicherheit und unverletzt.
Hermine lässt Krummbein auf das Himmelbett im Schlafzimmer fallen und zieht ihren Ärmel hoch. Seitdem er ihr den Ring aufgezwungen hat.. dort - die Narbe auf ihrem Unterarm – das Schimpfwort, das Bellatrix in ihr Fleisch geritzt hat – war rosa und prickelt, als würde die schwarze Magie sie selbst ein Schlammblut nennen. Natürlich war Malfoys gottverdammte faschistische Blutlinie wütend, als sie merkte, dass sie mit ihrem kostbaren reinblütigen Erben verbunden war. Natürlich protestiert stattdessen das Erbstück, das sie beschützen soll, gegen sie. Sie zieht wütend am Ring, aber er hält nur noch fester.
Mit zusammengebissenen Zähnen blickt sie zur Tür, die zum Eingang ihrer Suite und der dahinter liegenden gemeinsamen Sitzgruppe führen würde. Sie würde Malfoy nicht die Befriedigung verschaffen, ihn noch einmal zu bitten, diesen Ring abzunehmen. Sie müsste es erklären, ihm ihren Arm zeigen – nein, undenkbar. Er wird sehen, wie sehr es sie erschüttert hat – vielleicht hat er gewusst, dass das passieren wird und sein Erfolg bestätigt sich. Nein, es ist zu viel, zu ihm zu gehen und zu sagen, dass dieser Ring mich daran erinnert, dass du und deine ganze Familie denkt, ich verdiene es, als Dreck gebrandmarkt zu werden, und jetzt hat mich das Ministerium gegen meinen Willen an dich übergeben und – oh, das tue ich nicht. Ich weiß nicht – die ganze Sache verletzt einfach meine Gefühle.
Äh, nein. Zu ehrlich. Zu verletzlich. Keiner von beiden war bei Malfoy sicher.
Hermine tut so, als würde die Narbe sie nicht stören. Sie muss. Ansonsten freuen sich die Menschen, die sie hassen, und die Menschen, die sich um sie kümmern, überschwemmen sie mit Mitleid und Abscheu, was ihre eigenen Gefühle nur verstärken und sie unerträglich machen. (Es war schrecklich, verstümmelt worden zu sein. Es war niederschmetternd, eine Beleidigung an ihrem eigenen Körper zu sehen, jeden Tag, für immer. Aber sie konnte nicht jeden Tag, für immer, mit diesem Ausmaß an Schrecken und Verwüstung im Vordergrund ihres Geistes leben.) Und noch schlimmer waren diejenigen – sowohl unter den Menschen, die sie hassten, als auch unter den Menschen, die behaupteten, sie zu lieben –, die durch ihre permanente Entstellung pervers gereizt waren. Die Briefe, die sie erhalten hatte..Godric. Wegen dieser Menschen hält sie ihren Arm bedeckt oder trug in der Öffentlichkeit Glamour-Zauber.
Hermine zieht ihren Ärmel herunter und reibt sich durch den Stoff wütend an der Innenseite ihres Arms, um von dem prickelnden Gefühl abzulenken. Sie erkennt, dass sie hungrig und durstig und müde ist.
Mit einem starken Gefühl der Resignation nimmt sie Krummbein hoch und bringt sie beide in das mit Büchern übersäumte Arbeitszimmer, wo sie mit einer Hand essen will, während sie Briefe an Harry, Ginny und Ron schreibt, um sie wissen zu lassen, dass sie nicht ins Malfoy Manor stürmen müssen.
Sie hält inne, als sie den Umschlag – schweres, weißes Briefpapier mit den Initialen „NBM“ – neben ihrem wartenden Abendessen liegen sieht. Hermine setzt Krummbein langsam ab, reicht ihm dann sein Gericht und beobachtet den Umschlag, als würde er beißen.
Sie lässt sich auf den filigranen Schreibtischstuhl fallen, spürt kaum die gepolsterte Sitzfläche unter sich und hebt vorsichtig den Umschlag auf. Bei ihrer Berührung springt er auf und der Brief entfaltet sich anmutig. Hermine überfliegt den Text schnell und ließt dann langsam von vorne. Narzissas selbstbewusste, kunstvolle Handschrift heißt sie im Adelshaus Malfoy und Malfoy Manor willkommen. Sie drückt sanft sowohl ihr Bedauern über die Ereignisse der Vergangenheit als auch ihren Wunsch aus, dass das Manor eines Tages ein Ort der Sicherheit und Zufriedenheit für Hermine und ihre Kinder werden wird. (Hermine erbleicht.) Draco wird seinen Verpflichtungen gegenüber Hermine treu nachkommen, schreibt Narzissa, und es ist ihre größte Hoffnung, dass Hermine ihn als einen Ehemann sehen wird, der ihrer Achtung würdig ist, in einer fruchtbaren Ehe, die zu gegenseitigem Respekt und Kameradschaft führt.
„Ich weiß, dass du meinen Sohn hasst, aber bitte gebäre seine Babys und lerne ihn zu tolerieren“, übersetzt Hermine.
Hermine spürt, wie sich in ihrer Brust eine tiefe Quelle der Traurigkeit öffnet. Sie vermisst ihre Mutter. Sicherheit und Zufriedenheit…Viele Grüße…gegenseitiger Respekt und Kameradschaft. Von Narzissa Malfoy geäußert, klangen diese Zielen, um Hermines Zwangsvereinigung zu beschreiben zugleich lauwarm und äußerst optimistisch. Aber Hermine weint und schluchzt trotzdem, zutiefst gequält von dem Wissen, dass sie niemals einen Brief von ihrer eigenen Mutter erhalten wird, in dem sie ihr diese Dinge wünscht. In dem sie wünscht, sie wird einen Mann heiraten, den sie liebt. Wie wünscht, ihre Mutter würde ihr einen Brief voller Hoffnungen auf Glück und Kinder schreiben.
Schließlich seufzt Hermine und wischt sich mit dem Ärmel über die Augen. Ihre Eltern waren weg. Jeden Tag passierten schlimme Dinge. Wünsche werden nicht wahr.
Sie streicht ihr Haar zurück und sucht in der Schreibtischschublade nach Pergament. Sie weigert sich, über die bevorstehende Aufgabe hinauszudenken. Sie kann nur schweres, schlichtes weißes Briefpapier mit den Initialen HGM finden. Sie starrt darauf, dann beißt sie die Zähne zusammen und nimmt eine Feder. Sie schreibt ihre Notizen an Harry, Ginny und Ron und verschickt sie mithilfe von Malfoys schrecklichem Uhu. Sie isst ihr Abendessen, schmeckt es aber nicht.
War sie sicher und unverletzt? Nein. Aber sie lebt.
Am nächsten Morgen – heute Morgen – war sie früh aufgestanden, hatte das erste Arbeitsoutfit angezogen, das sie in ihrer Garderobe erkannte, und war so schnell sie konnte zum Ministerium geflohen. Sie würde sich keine Auszeit für die Flitterwochen mit Draco Malfoy nehmen.
Jetzt bleibt sie vor ihrem Büro stehen. Auf der Tür steht HERMINE MALFOY. Hermine starrt es an. Sie hat zugestimmt, dass ihre nicht existierenden zukünftigen Kinder Malfoys Namen annehmen würden; Sie hat nie gesagt, dass sie es tun wird. Sie spricht einen Zauber und tippt es dann mit ihrem Zauberstab an: G-R-A-N-G-E-R. Die Tür flackert und kehrt zu MALFOY zurück. Hermine versuchte es noch neun Mal, bevor sie schreit.
Hermine drängt sich zu ihrem vollgestopften Schreibtisch und feuert eine knappe bürointerne Mitteilung an die Instandhaltung des Gebäudes ab, dann streift sie ihre Roben ab – der Stoff dieses Sets war schöner, als sie ihn in Erinnerung hat. Sie zog am Ärmel ihres Kleides, widerstand dem Drang, ihre Narbe zu untersuchen, und wendet sich ihrer Post zu.
Ein Dutzend Heuler – verbrannt.
Drei Briefe, die geradezu pornographisch sind in ihrer Beschreibung darüber, was dieses Monster Draco Malfoy in seinem Bett mit ihr gemacht hat – verbrannt.
Hermine zündet den Rest der Post an, ohne sie zu öffnen, und schreit dann noch einmal, so laut sie kann.