Causes Perdues
Hey hung up old Mr. Normal,
Don’t try to gain my trust;
‘Cause you ain’t gonna follow me any of those ways,
Although you think you must;
We’re not gonna take it…
- “We’re Not Gonna Take It” The Who, 1969
La secrétaire qui avait été envoyée pour le chercher conduisit Remus à travers le terrain entre les bâtiments, ses talons trapus glissant sur les pavés jusqu'à ce qu'ils arrivent à ce qui devait être le plus ancien et le plus beau bâtiment de tout le campus.
"C'est Castle Hall", dit-elle en indiquant la grande allée circulaire qui passait juste devant les marches du bâtiment et rejoignait la route en contrebas. C'était probablement l'endroit où le chauffeur qui était venu le chercher à la gare aurait dû le déposer.
"La grande salle est juste derrière", ajoute-t-elle. "C'est là que vous passerez tous vos examens.
Elle monta les marches de Castle Hall et tint la porte à Remus. À l'intérieur, les sols étaient en pierre, comme dans un vrai château, et les murs en bois foncé étaient décorés de photos en noir et blanc, sans doute des bâtiments du campus à leur apogée.
"Le bureau de la directrice se trouve au troisième étage", dit la secrétaire.
Remus résista à l'envie de rouler des yeux et hocha simplement la tête, se tournant vers le grand escalier juste devant lui. Les deuxième et troisième étages de Castle Hall étaient semblables aux autres, de vastes couloirs remplis de meubles décoratifs qui semblaient si délicats qu'ils se désintégreraient probablement si quelqu'un s'asseyait sur l'une des chaises. Il n'y avait personne, car nous étions au milieu de la première journée de cours, mais une fois qu'il eut atteint le troisième étage, Remus put apercevoir, de l'autre côté de la berme, les élèves qui sortaient en trombe de leurs écoles respectives, chacun se rendant à son prochain cours de la journée.
Heureusement, le hall était plus facile à parcourir que le reste de Hawkings, et il trouva facilement le bureau de la directrice, grâce à la plaque décorative qui indiquait : Directrice Minerva McGonagall, O.M. Première Classe . Le devant de la porte était sculpté à l'image d'un lion d'or en pause au milieu du rugissement, avec un seul heurtoir décoratif inséré au-dessus de la tête du lion. Remus saisit le heurtoir et le frappa violemment.
"Entrez", une voix appela, et il tourna la poignée de la porte pour entrer. Il pénétra dans un vaste salon aux plafonds voûtés et au riche papier peint bordeaux. Un feu brûlait dans la cheminée, lui donnant instantanément trop chaud, et la pièce était composée d'un canapé en velours et de quelques fauteuils éparpillés, tous décorés avec les riches motifs bordeaux des couleurs de Hawkings. De luxueux tableaux étaient accrochés à tous les murs et une statue de chat gris tabby trônait sur le manteau de la cheminée, le fixant de ses yeux jaunes comme un gardien vigilant.
Au-delà du salon se trouvait un bureau occupé par un grand bureau en chêne et des murs tapissés de livres et de divers autres objets qui semblaient soit très anciens, soit très rares. Au milieu du bureau, assise derrière le grand bureau, se trouvait une femme à l'air sévère, à la bouche aussi fine qu'une épingle. Elle avait des cheveux noirs striés de gris, attachés en un chignon sévère sur le sommet de la tête, et portait une robe verte qui la faisait ressembler davantage à un sorcier qu'à un professeur.
"M. Lupin", dit-elle en levant les yeux de la pile de papiers qu'elle a devant elle, "venez vous asseoir".
Remus n'avait jamais aimé qu'on l'appelle " M. Lupin ", c'était un titre réservé à son père ou aux réprimandes, mais comme il se doutait que la conversation à venir impliquait les deux, il s'approcha du bureau de la directrice et s'assit sur l'une des chaises rembourrées en face d'elle, son sac d'école sur les genoux.
La directrice McGonagall posa le papier qu'elle était en train de lire, face cachée, et s'assit sur sa chaise, les bras sur les genoux. "Bonjour Remus", commença-t-elle, "je suis la directrice McGonagall. Tout d'abord, je voudrais vous souhaiter la bienvenue à l'école Hawkings."
Elle marqua une pause, comme si elle attendait une réaction, et Remus hocha la tête. Apparemment satisfaite, elle poursuivit. "Je suis désolée de ne pas avoir pu vous accueillir hier."
"J'étais en retard pour l'emménagement", répondit Remus sans ambages. Son regard se porta vers le haut, où une tête de cerf était accrochée au mur derrière elle. McGonagall se racla la gorge pour attirer son attention, et Remus ramena son regard sur elle.
"Oui, votre père m'a contacté et m'a dit que vous arriveriez le 2. Il a également accepté que vous assistiez à une réunion avec moi dans mon bureau, mais j'ai le regret de vous dire que le deuxième était hier, et que c'est maintenant le troisième, aujourd'hui".
Remus serra les dents. Personne n'avait pris la peine de lui dire qu'il était censé rencontrer cette fichue directrice à la première heure. "Désolé", dit-il entre ses dents, "je ne savais pas".
McGonagall acquiesça placidement, bien qu'il ait eu le sentiment qu'elle n'était certainement pas satisfaite. "Nous ne recevons pas beaucoup de nouveaux élèves aussi âgés que vous à Hawkings. En général, les parents et le corps enseignant pensent que les élèves tirent le meilleur parti d'une éducation continue et structurée. C'est pour rendre service à votre père que nous vous avons inscrite, ainsi qu'à votre défunte mère, diplômée de Hawkings".
Remus sentit ses entrailles se transformer en glace. Sa mère ?
"Vous pouvez imaginer notre inquiétude lorsque vous ne vous êtes pas présenté à votre réunion d'hier", poursuit la directrice. "Si le surveillant de votre dortoir n'avait pas noté votre présence lors du couvre-feu d'hier soir, nous aurions dû contacter les autorités pour savoir où vous étiez. Il n'est pas dans l'intérêt de l'école de perdre un élève".
Le sentiment glacial se transforme en ébullition. Il était déjà sur la touche, alors qu'il venait à peine de commencer à travailler à l'école. "Désolé", dit-il à nouveau, sans le penser vraiment.
McGonagall attrapa un dossier qu'elle avait séparé du reste et l'ouvrit, prenant un moment pour en lire le contenu. Remus ne doutait pas de ce qu'elle y trouverait : cinq écoles différentes depuis qu'il avait onze ans, divers incidents avec la police, tous réglés à l'amiable ou [officieusement] sous la table. Il y avait probablement aussi quelque chose à propos de M. Wright, le professeur de chimie que Remus avait frappé après qu'il ait passé une période entière à faire honte à un autre enfant, Darby Williams, pour ses lacunes intellectuelles. Remus n'était pas particulièrement proche de Darby (il n'était resté à l'école que la moitié de la dixième année et avait passé le plus clair de son temps à fuir), mais s'il y avait quelque chose de pire qu'une brute adolescente, c'était bien une brute adulte. Il avait bougé avant de réfléchir, peut-être à cause de ses défauts de fataliste, et avait envoyé M. Wright au sol avec le nez en sang. Ce n'est pas que ce fichu professeur n'ait pas eu le dernier mot. Remus fut renvoyé, et M. Wright reçut un chèque particulièrement gros de la part de la succession Lupin en échange de sa promesse de ne plus jamais parler de l'incident.
McGonagall abaissa le dossier et Remus la regarda sous son sourcil, attendant la suite du cours.
"Quelques-uns de vos professeurs ont déclaré que vous étiez un lecteur passionné."
Remus cligna des yeux. "Hein ?"
"Vous avez plusieurs commentaires sur vos relevés de notes concernant la lecture", explique la directrice. "Cette enseignante - Mme Bradshaw ? Elle semblait penser que vous étiez un jeune garçon très intelligent. Elle a mentionné que vous lisiez bien au-dessus du niveau de vos camarades de classe, et que vos résultats en mathématiques étaient également satisfaisants."
Remus y repensa. Mme Bradshaw avait été l'un de ses professeurs en neuvième année, mais il y avait eu deux écoles cette année-là, et il ne se souvenait plus à laquelle elle avait enseigné.
"Vous aimez lire, Remus ? demande le professeur McGonagall.
"Pas vraiment". Un mensonge.
"Hm... Vous savez que Hawkings s'enorgueillit d'avoir l'un des meilleurs programmes d'anglais du secondaire supérieur du pays, n'est-ce pas ?"
"Euh… oui ?"
McGonagall feuilleta le dossier, remettant de l'ordre dans son contenu. "Vous n'avez pas tenté de passer les examens en dixième année, n'est-ce pas, Remus ?"
Remus s'occupe en examinant la sangle de son sac. "Non."
"Eh bien, je suppose que vous devrez travailler très dur pour obtenir des notes de passage d'ici la fin de l'année. Pour que vous puissiez accéder au baccalauréat et à l'université, il faut que vous ayez obtenu au moins 17/20 dans deux de vos cours, vous comprenez".
"Mm..."
"M. Lupin."
Remus força son regard à se lever. En face de lui, le professeur McGonagall avait posé le dossier devant elle, face visible, révélant une feuille blanche sans la moindre note sur son dossier ou ses notes malgré toutes ses élucubrations. Il remarqua qu'un petit sourire se dessinait aux coins de sa bouche fine.
"Monsieur Lupin, répéta-t-elle, je vais être très claire : l'école Hawkings n'accepte pas les causes perdues. Vous avez été inscrit en raison de vos succès, pas de vos échecs. Ceci étant dit, l'école a des règles, et ces règles doivent être respectées. Vous comprenez ?"
Elle a attendu qu'il acquiesce.
"Bien. Pour l'instant, nous allons nous efforcer de vous faire rattraper vos cours. D'ici là, vous devrez assister à tous les cours, vous entendre avec vos camarades et respecter le règlement de l'école. Je crois qu'ils appellent cela "le strict minimum". Pouvez-vous faire cela pour moi ?"
Non , pensa-t-il.
"Oui", dit-il.
"Bien. Je dois vous dire que votre père a prévu une allocation régulière pour les affaires scolaires tout au long du trimestre, si vous en avez besoin - à la discrétion des différents représentants de l'école, bien sûr".
"Bien sûr", ajoute Remus, sarcastique.
"Vous pourrez y accéder à l'économat de l'école chaque fois que vous en aurez besoin. Sur ce, je crois que j'ai pris plus qu'assez de votre temps pour aujourd'hui. Si vous n'avez pas de questions, prenez ce laissez-passer et remettez-le à votre prochain professeur pour excuser votre retard."
Elle a fait passer un bordereau jaune sur la table. Sa signature tourbillonnante était inscrite au bas de la feuille. Remus l'empocha et se leva, prêt à être congédié. Il venait de se détourner de son bureau lorsqu'elle l'arrêta.
"Oh, et M. Lupin, encore une chose. S'il vous plaît, videz vos poches."
* * *
Remus revint en classe les poches plus légères et la patience à bout. Il avait évité de perdre le zippo de Tomny grâce à un rapide tour de passe-passe, mais McGonagall avait confisqué ses cigarettes et lui avait rapidement donné un avertissement sévère sur le tabagisme des mineurs. Il allait devoir être plus prudent s'il ne voulait pas perdre tout son stock au profit d'un professeur qui ne ferait que les empocher pour les fumer plus tard.
Le prochain cours était maths, avec Peter et Sirius (le pauvre Peter avait un double bloc), mais le professeur, Dr Becker, avait tout de même assigné des places. Il se retrouva sur le côté gauche de la classe, juste derrière la fille de tout à l'heure, Mary, qui passa la plus grande partie du cours à faire les yeux doux à Sirius de l'autre côté de la salle. Le reste de la journée se passa sans trop d'interruption, si ce n'est que Remus commençait à se rendre compte qu'il n'avait que très peu de cours loin de Sirius. Chaque fois qu'ils arrivaient dans la même salle, ils faisaient de leur mieux pour s'ignorer, et au déjeuner, lorsque Peter l'entraîna à leur table de pique-nique commune sur l'une des bermes, Remus mangea le dos tourné au reste des élèves. Sa jambe remuait sans cesse, mais il n'avait pas un instant de libre pour retourner aux dortoirs chercher le reste de ses cigarettes sans être en retard pour un autre cours.
Lorsqu'ils eurent terminé leur journée de cours et dîné, Remus se sentit comme s'il risquait d'imploser à la moindre sollicitation. Il prit seul le tramway jusqu’au dortoir et, constatant que les garçons n'étaient pas encore rentrés, il plongea immédiatement dans la malle de sa mère. Au moment où il la refermait, les portes du dortoir s'ouvrirent et les trois autres garçons s'y engouffrèrent comme des chiots en goguette. Remus gémit intérieurement, manquant d'écraser sa cartouche de cigarettes en la glissant sous son oreiller et en se jetant sur le lit.
"Alors, ton premier jour, Lupin ?" demanda James en se dirigeant vers son propre lit et en s'asseyant.
"Assez bien", répond-il en haussant les épaules et en tapotant du doigt le dos de son livre de géographie.
"Ma journée s'est bien passée", a déclaré Peter. "Moira m'a cherché. Il ajouta cette phrase en jetant un coup d'œil malicieux en direction de James, qui lui rendit son regard.
"Ah oui ? Je pensais que vous aviez fini ça au dernier trimestre".
"Nous nous sommes peut-être téléphoné quelques fois pendant l'été."
"Pete, petit coquin".
Visiblement peu habitué à être le sujet de commérages, Peter ricana tandis que ses joues rougissaient. Un instant plus tard, Sirius sortit de la salle de bain fumante, tout habillé, une serviette autour des épaules pour récupérer l'eau qui gouttait sur les pointes de ses cheveux noirs. Se dirigeant vers son lit, il retira la serviette de son cou et s'en frotta la tête une fois de plus avant de la suspendre à la patère située à côté de l'un des montants de son lit. Il secoua ensuite ses cheveux, comme le ferait un chien, et attrapa sa pile de disques.
Remus fut sur ses pieds en une seconde. En quelques enjambées rapides, il avait traversé la chambre et posé sa main sur le plateau tournant pour que Sirius ne puisse pas le soulever.
"Non", dit-il sévèrement. "Tu t'es bien amusé hier. D'autres personnes vivent ici aussi".
Sirius regarde Remus avec de grands yeux, mais son expression est incrédule. "Et pour qui te prends-tu ?"
"Quelqu'un qui vit ici".
Sirius se moque légèrement et regarde James. "Un jour et il se prend pour le roi du château".
"Eh bien, je ne suis pas un putain de sujet", grogne Remus.
Peter semblait prêt à plonger sous son lit pour se mettre à l'abri, et James se pencha en avant sur son lit, visiblement mal à l'aise.
"Et s'il jouait un peu plus bas, Remus ?"
"Je peux la jouer aussi fort que je le veux", s'emporte Sirius.
"Où est-ce que tu prends ton pied à être un tel connard ?" demanda Remus. "Qui es-tu, la foutue Reine d’Angleterre ?"
"Seulement si tu veux m'appeler 'Votre Majesté'".
Remus fit un pas en avant, mais James s'interposa le premier.
"Les gars, c'est juste un peu de musique ! Allez Sirius, il n'est que sept heures, on peut la jouer dans la salle commune."
Sirius recula. "Il n'en est pas question ! C'est notre chambre, pas la sienne. Nous vivons ici depuis quatre ans. S'il n'aime pas ça, il n'a qu'à aller se faire voir."
"Techniquement, c'est aussi la chambre de Remus maintenant..."
"Ferme ta gueule, Pete !"
"Tu dois être très populaire si c'est comme ça que tu parles à tes propres camarades", se moque Remus.
Les narines de Sirius se dilatèrent comme celles d'un taureau. "Et qu'est-ce que tu sais de nous, hein? Tu n'es que du sang neuf."
"Qu'est-ce que tu viens de m'appeler ?"
James leva les bras en l'air, repoussant Remus et Sirius par l'épaule. "Ça suffit ! Bon sang, c'est comme si on avait affaire à un couple d'oiseaux qui s'affrontent. Si vous ne pouvez pas vous entendre dans la même pièce, il va falloir vous séparer. Alors viens, Black, on s'en va."
Avant que Sirius ne puisse protester davantage, James se pencha, attrapa une grosse pile de disques entassés au pied du lit et les lui fourra dans les bras, faisant tourner son meilleur ami par les épaules et le faisant sortir directement de la chambre.
"Laisse la porte déverrouillée, Pete ", dit James, avant de laisser la porte se refermer derrière eux. Juste avant qu'elle ne se referme, Remus entendit Sirius grommeler ;
"T’as pas pris Led Zeppelin".
Remus expira brusquement en titubant jusqu'à son lit. Les mêmes palpitations que ce matin-là s'étaient manifestées juste derrière ses yeux et Sirius n'avait même pas mis de musique. S'asseyant sur le bord du lit, il se comprima le front des deux mains.
"Heureux que ce soit fini", soupire Peter. "Tu as envie d'une partie de cartes, Remus ?"