la vérité
Chapitre 25: la vérité
Dans la foulée, plusieurs choses se produisent à une vitesse stupéfiante. Les derniers Mangemorts sont capturés, les accusés à tort sont libérés d'Azkaban et, dans tout le monde des sorciers, des personnes sont libérées du sort de l'Imperium. Le Magenmagot se réunit d'urgence et Kingsley Shacklebolt est nommé ministre de la Magie à titre temporaire.
L'une des premières actions de Kingsley est d'essayer de comprendre ce qui s'est passé pendant le règne de Voldemort. Ainsi, dès le lendemain, Pansy se retrouve dans le bureau du directeur de l'école, assise en face de Percy Weasley et de Hestia Jones.
Pendant tous ces longs mois, elle n'avait jamais pensé à essayer d'expliquer ses actes. Le seul but était de faire ce qu'elle avait à faire dans le moment présent. L'avenir avait été un rivage lointain, brièvement entrevu à travers les nuages. Mais maintenant, très brusquement, l'avenir est arrivé et, avec lui, un projecteur éblouissant et une liste de questions.
« Et combien de fois, diriez-vous ? demande Percy Weasley. »
Son premier réflexe est de dire qu'elle ne sait pas. Mais ce n'est pas vrai. Elle était prise entre le désir d'oublier et le désir de ne jamais oublier. Finalement, elle se souviendra toujours : les images sont imprimées sur ses paupières.
« Une estimation ? demande-t-il. »
Elle déglutit.
« Quinze fois. »
La plume dans la main d'Hestia Jones gratte, gratte, gratte.
« Et vous prétendez que vous avez essayé de le faire avec une intention moindre ?
–Oui. »
Les questions continuent. Des questions sur le sortilège de l'Imperium, des questions sur Drago, des questions sur la Baguette de Sureau. Elle n'a plus la baguette de Drago. Après la bataille, elle a cherché Drago, mais Blaise lui a dit qu'il avait vu les Malefoy en cachette, juste avant l'affrontement final avec Voldemort dans la Grande Salle. Drago avait marmonné qu'ils essayaient de se rendre en France. Pensant que Blaise pourrait le voir en premier, elle lui avait donné la baguette. Quand les Malefoy referont surface, elle devra rendre la mémoire à Drago pour qu'il puisse décider exactement ce qu'il veut ressentir à nouveau.
À mi-parcours, Kingsley Shacklebolt lui-même arrive et s'assoit à l'arrière, écoutant d'un regard impénétrable.
Harry avait voulu venir, bien sûr. Il n'avait pas été invité, mais il avait l'intention de s'inviter lui-même. Mais elle avait dit que cela risquait de créer plus de problèmes que cela n'en résoudrait.
Les questions s'achèvent enfin.
« Si vous pouviez nous laisser un moment, dit Kingsley Shacklebolt en se levant. »
Pendant un instant, Percy semble se débattre avec lui-même, puis il suit Hestia Jones hors de la pièce. Kingsley s'assoit dans le fauteuil en forme de trône que Percy Weasley vient de quitter.
Il la regarde comme s'il évaluait un ensemble de robes chez Madame Guipure. Elle lui rend la pareille. La seule chose qu'elle sait de lui, c'est qu'il a été Auror et qu'il est membre de l'Ordre du Phénix. Le fait qu'il ait été choisi par le Magenmagot dit quelque chose de lui, mais elle ne sait pas si c'est bien ou mal.
Une pointe d'amusement apparaît dans ses yeux et il se redresse légèrement.
« Il semble que vous vouliez demander quelque chose, Miss Parkinson. Pourquoi ne pas le faire ? »
Elle pourrait s'attirer des ennuis. Mais elle ne peut pas s'en empêcher.
« Pourquoi Percy Weasley vous aide-t-il avec les interrogatoires ? »
Il hausse un sourcil.
« Etes-vous en train de remettre en question mes décisions en matière de personnel, Miss Parkinson ? »
Les grattements reprennent comme un écho fantôme.
« Il a travaillé pour le ministère pendant toute cette année. Qu'est-ce qu'il faisait au juste ? Harry m'a raconté ce qu'il a vu dans le bureau d'Ombrage. Vous ne pouvez pas me dire qu'ils ne savaient pas.
–Je ne suis pas sûr de savoir ce que vous cherchez, dit-il calmement de sa voix lente et profonde.
–Il aurait pu faire quelque chose. »
Sa voix est trop forte, son visage trop rouge.
Il lui adresse un sourire patient, comme celui que l'on offre à un enfant.
« La plupart des civils ordinaires ne font rien en temps de guerre. Ils ne choisissent pas un camp. Ils essaient juste de survivre.
–Même.
–Il a participé à la bataille. On ne peut pas en dire autant de la grande majorité des employés actuels du ministère. Je n'ai pas beaucoup d'options en ce moment en ce qui concerne les personnes auxquelles je peux faire confiance. »
Elle ouvre la bouche, puis la referme. Il n'y a pas d'argument contre cela.
Son regard attentif répertorie ses mouvements, son regard, sa posture. Elle sent une inquiétude s'installer sous sa peau.
Grattement, grattement, grattement.
Il se rassoit dans son fauteuil.
« Nous avons un problème. »
Comme il ne continue pas, elle dit :
« Oui ?
–Ce que nous allons faire. »
Ele hausse un sourcil.
« Augusta Londubat est en bas et dit à qui veut l'entendre qu'elle se fiche de ce que vous avez fait ou de la baguette que vous avez, que vous avez torturé son petit-fils et qu'elle s'attend à ce que vous soyez à Azkaban. Et je pense qu'il y a un certain nombre d'autres personnes qui partagent son opinion. »
Et voilà.
Que fait-on d'un problème appelé Pansy Parkinson ?
Un souvenir enfoui depuis longtemps lui revient en mémoire. Assise dans la salle commune de Serpentard, en première année, elle écoutait un élève de deuxième année parler :
« Quand j'ai rendu visite à ma tante Gwenllian à St Mangouste pendant les vacances, je suis tombé sur les parents de Neville Londubat, vous saviez qu'ils avaient perdu la raison à cause du sortilège doloris? La mère se promène en donnant aux gens des emballages de bonbons. »
Et Pansy avait dit:
« Qu'est-ce que c'est gênant pour lui, je serais humiliée si mes parents se comportaient comme ça. »
À l'époque, il s'agissait d'une sorte de munition, d'un potin aussi efficace que les galions. Il y avait là une faiblesse à exploiter.
Qu'est-ce qu'ils avaient pu être stupides.
Kingsley l'attend. Bouleversée, elle commence à dire :
« Mais Neville n'est même pas celui... »
Et puis elle s'arrête.
« Oui ? demande Kingsley. »
Elle avait été sur le point de dire : Mais Neville n'est même pas celui pour lequel je me sens le plus mal.
Mais non.
Elle essaie de construire l'idée dans son esprit. Que penserait-elle ? Si Drago avait été un espion et qu'il avait torturé Harry, elle voudrait qu'il lui arrive quelque chose - elle voudrait qu'ils...
Mais l'idée se dissout. Le Drago qu'elle connaît n'aurait jamais été un espion.
Enfin, elle dit :
« On dirait que le problème est de savoir ce que vous allez faire. Pas nous. »
Il a un bref sourire.
« Je suppose que c'est vrai. »
Mais il laisse tout de même le silence s'étirer. Une tactique d'Auror, probablement.
Elle pense à sa baguette levée au devant de la classe. Elle pense à la plume contre le parchemin. Elle pense à Percy Weasley qui la regarde par-dessus ses lunettes.
Elle prend une grande inspiration.
« Je ne m'attends pas à être au-dessus de la loi. Et je sais... je sais que je dois quelque chose aux personnes sur lesquelles j'ai jeté le sortilège doloris. Alors j'accepterai une punition juste. »
Elle marque une pause. Il fait un geste de la main en signe d'approbation.
« Mais je ne serai pas jugée par un jury composé de ceux qui croient secrètement à la suprématie du sang, ou même de ceux qui sont restés assis sans rien faire. Et je ne m'assiérai pas dans une salle d'audience présidée par un juge qui a signé les ordres d'enregistrement des nés-moldues, ni ne serai contre-interrogé par un procureur qui avait l'habitude de boire du Whiskey pur feu avec des Mangemorts ou leurs sympathisants. Je ne serai pas jugé par ceux qui n'ont pas le droit de me juger.
–Vous avez une pauvre vision du ministère, répond-il lentement. »
Elle lève le menton.
« Vous l'avez dit vous-même. »
Je n'ai pas beaucoup d'options en ce moment en ce qui concerne les personnes auxquelles je peux faire confiance.
Il ouvre les mains dans un geste d'apaisement.
« D'accord, le ministère est un problème. »
Il soupire.
« En ce moment même, des employés du Ministère tentent très certainement de faire disparaître des dossiers et de dissimuler leur participation aux crimes de Voldemort. J'ai envoyé quelques personnes pour tenter d'intervenir, mais malheureusement, elles ne peuvent pas être à plusieurs endroits à la fois. Et si l'on se fie à la Première Guerre, de nombreuses personnes essaieront de prétendre qu'elles étaient soumises au sortilège de l'imperium, qu'elles ne faisaient qu'obéir aux ordres. Faire la part des choses sera un véritable cauchemar. »
Une étincelle de reconnaissance jaillit en elle.
« C'est ce que Lucius Malefoy a dit la première fois, non ? »
Il acquiesce.
« J'étais l'un des Aurors chargés de son dossier, à l'époque. Bien sûr, nous savions tous qu'il était un Mangemort volontaire et loyal. Mais c'était très difficile à prouver, et il avait beaucoup d'amis puissants. J'ai été réaffectée, ainsi que l'autre enquêteur. Nos supérieurs ont prétendu qu'ils allaient confier l'affaire à quelqu'un d'autre, mais bien sûr, ils ne l'ont pas fait. »
Elle note l'amertume dans sa voix.
« Mais vous allez être ministre, maintenant.
–Je n'ai aucun intérêt à diriger un ministère corrompu, si c'est ce que vous demandez. »
Il l'observe un instant.
« Et pour l'autre question, bien que les Impardonnables soient appelés ainsi pour une raison, je ne vais pas demander au département de la justice magique de poursuivre les élèves en premier lieu. »
Quelque chose s'apaise en elle.
« Il semble que nous nous comprenons. »
Le seul son est celui du tic-tac de l'horloge sur le mur. Quelque chose semble changer sur son visage, une décision est prise.
« Vous savez, vous avez peut-être quelque chose que je veux.
–La baguette de sureau ? »
Pour la première fois depuis le début de leur conversation, il semble réellement surpris.
« Bien sûr, le ministère s'intéresse à toutes les baguettes extrêmement dangereuses qui circulent. Mais ce n'est pas à cela que je pensais. Votre grand-père. »
Elle est prise au dépourvu. Il lui faut un moment pour réfléchir.
« J'ai entendu des choses, oui. Mais je ne pense pas avoir ce que vous voulez, vraiment. »
Il secoue la tête.
« Vous me comprenez mal. Aucun dossier n'est jamais monté avec une seule personne. Il s'agit d'assembler une centaine de pièces afin de peindre un tableau. »
Elle pense à son père et à son grand-père dans le bureau, buvant du Whiskey pur feu.
Être le laquais de quelqu'un est indigne de nous.
Elle pense aux fleurs ensorcelées du jardin des Malefoy.
Tou le monde est là, à voir et à être vu.
Elle pense au fait d'être le pion de quelqu'un d'autre.
Qu'importe, en fin de compte, si ce sont les galions ou les baguettes de Parkinson qui tuent ?
Des hommes comme Voldemort et Grindelwald s'élèvent et chutent, mais le système qui les a fait naître reste en place. Lucius Malefoy et Cornelius Parkinson évitent Azkaban, les 28 Sacrés s'enrichissent et la roue continue de tourner.
« Oui.
–Oui ?
–Je vous donnerai ce que vous voulez, peu importe ce de quoi il s'agit. »
Kingsley en est content, mais fait attention à ne pas trop le montrer.
« Bien.
–Suis-je libre de partir ? demande-t-elle d'un ton moqueur.
–Vous avez toujours été libre de partir, répond-il. »
Elle en rit presque. Il est déjà un bon politicien.
Elle se lève de sa chaise. Derrière lui, le Choixpeau est posé sur une étagère. Les directeurs se penchent sur leurs portraits, chuchotant et bavardant comme d'habitude. Le bureau est toujours couvert d'étranges instruments en argent, de morceaux de parchemin et de livres.
Elle le regarde, assis dans le fauteuil en forme de trône, et pendant un instant, l'image de Dumbledore, assis exactement à la même place, défile dans son esprit, fatigué et pâle, disant: je fais confiance aux choses pour s'arranger d'elles-mêmes.
Un clignement d'oeil, puis un autre, et l'image a disparu.
« Mais nous devrions parler de la Baguette de Sureau. Un jour, dit-il lentement. »
Elle sourit à présent.
« Un jour. »
Elle sort du bureau du directeur, et ce peut-être pour la dernière fois.
***
Au final, la réponse est évidente.
Elle ne rentrera pas chez elle. Comme presque tous les autres parents de Poudlard, les siens se sont présentés à Pré-au-Lard pendant la bataille. Dans la foulée, Mme Greengrass, qui était venue chercher Daphné et Astoria, informa Pansy que ses parents la cherchaient. Pansy lui demande de leur dire qu'elle n'ira pas les voir. Mme Greengrass se pince les lèvres et tripote son sac à main, mais finit par accepter.
Elle a donc besoin d'un endroit où aller. Prim, qu'elle n'a pas vu depuis un an, est toujours en Amérique. Harry, qui a promis à Hermione lors de la chasse aux Horcruxes de l'aider à retrouver ses parents, part en Australie. Et surtout, Pansy ne peut pas imaginer rester une minute de plus en Grande-Bretagne. Lorsqu'elle a dit à Harry dans la Grande Salle : oui, je vais le faire, elle n'avait pas imaginé l'examen minutieux qui s'ensuivrait.
Malheureusement, le bureau international des portoloins est en plein chaos, la plupart des employés étant à St. Mangouste pour se remettre des effets du sortilège de l'Imperium qu'ils ont subi pendant huit mois d'affilée. Après une longue discussion, Prim finit par la convaincre qu'elle devrait prendre l'avion.
« Les Moldus savent-ils au moins comment ils font pour rester en l'air ? demande Pansy. »
« Bien sûr que oui, se moque Prim. Tu sais comment fonctionnent les portoloins, Pansy ? »
A ce moment-là, Harry répond, de façon très peu utile :
« Je n'ai jamais pris l'avion. Je crois qu'Hermione en a pris un, par contre. »
Lorsqu'elle arrive enfin à l'embarcadère du ferry après le redoutable voyage en avion et le trajet en ferry, et qu'elle voit sa sœur, elle éclate en sanglots. Elle n'a pas pleuré quand elle a combattu Drago, ni quand elle a cru que Harry était mort, ni même dans les heures qui ont suivi la bataille. Mais là, bizarrement, elle pleure si fort que les gens la regardent.
« D'accord, d'accord, tu m'as manqué aussi, dit Prim en lui tapant dans le dos. Mais c'est un peu embarrassant, tu sais. Les gens me regardent comme si je t'avais fait quelque chose.
–Ferme-la, ordonne Pansy en hoquetant. »
Il s'agit à la fois de Prim et non d'elle.
D'une manière ou d'une autre, elle manque l'occasion de lancer un charme anti-rougeur pendant le trajet entre le terminal du ferry et la maison de Jennifer, si bien qu'à leur arrivée, les visages d'Ashley et de Jennifer sont remplis d'une confusion polie.
« Mauvaise rupture, chuchote Prim, et ses amies font immédiatement des bruits compatissants.
–Prim ! siffle Pansy lorsqu'elles sont à nouveau seules. Pourquoi est-ce que tu as dit ça?
–Qu'est-ce que j'étais censé dire ? Que tu étais dans une guerre dont elles n'ont jamais entendu parler avec un homme maléfique à l'allure de serpent ? dit Prim avec désinvolture. On a des journaux ici, tu sais. Et la télévision. Elles sauraient mieux que moi.
–Et qu'est-ce que je dirai quand Harry viendra ?
–Eh bien il a évidemment décidé de te reprendre, en bon saint qu'il est.
–Ugh, je te déteste.
–Tu m'aimes, chantonne Prim. »
***
Certains jours, elle a l'impression d'être dans une autre réalité. Le seul signe de la guerre sorcière est une brève mention d'étranges phénomènes météorologiques en Grande-Bretagne qui laissent les météorologues perplexes. Au lieu de cela, les gros titres sont occupés par des discussions sur le président moldu et sa stagiaire. Il n'y a rien d'autre à faire que d'aller nager, de s'asseoir sur la plage et de lire les romans policiers moldu que le père de Jennifer a éparpillés dans la maison, où les hommes dont les noms commencent par la lettre J et où toute la violence est si propre, putain.
***
« Alors, qu'est-ce que tu as fait ? demande Pansy. »
Elle lui parle sur un téléphone fixe moldu qui se trouve sur le comptoir de la cuisine, tordant et détordant le cordon autour de son doigt.
« Je ne sais pas, pas grand chose, vraiment. J'ai vu les parents d'Hermione.
–Tu as vu les parents d'Hermione et qu'est-ce que tu as fait ? »
Il soupire.
« Eh bien, c'est comme... c'est comme un cycle. Chaque jour, on leur rend visite et Hermione leur en dit un peu plus sur ce qui s'est passé - apparemment, elle ne leur a jamais vraiment parlé de ce qu'on faisait à Poudlard. Puis ils s'énervent à propos des choses dangereuses dont elle ne leur a pas parlé. Et puis ils... eh bien, ils s'énervent tellement qu'on doit faire une pause. Le pire, c'est quand la mère d'Hermione se met à pleurer en silence. C'est pour ça que c'est si long, parce qu'on n'avance pas beaucoup chaque jour. Nous en sommes à la cinquième année, je crois.
–Wow.
–Ouais.
–Et alors... qúest-ce que vous faites le reste de la journée ?
–Je ne sais pas, n'importe quoi, vraiment.
–N'importe quoi ?
–Rien de très excitant - je veux dire, on a vu tous les trucs touristiques les premiers jours. Donc pas grand-chose.
–D'accord, mais aujourd'hui ? Vous devez bien faire quelque chose. »
Une très longue pause.
« Eh bien, oui, eux ils font quelque chose. »
Elle se met presque à rire quand tout se met en place.
« Oh, je comprends.
–Non, je ne pense pas que tu comprennes, dit Harry, l'air frustré. C'est comme si la moitié du temps, ils oubliaient que j'étais là ! Je veux dire, je ne suis même pas si loin. En fait, en ce moment même... »
Il s'interrompt.
« Hé ! Vous allez lancer un sort de silence ou pas ? »
Il semble qu'il tient le téléphone loin de son visage.
Un temps passe. Puis, étouffé, au loin :
« Désolé !
–La moitié du temps, dit Harry en parlant à nouveau au téléphone, je le jure, la moitié du temps - tu sais, Remus a dit un jour qu'Hermione était la sorcière la plus intelligente de notre âge ? Et pourtant, la moitié du temps... Attends, c'est quoi ce bruit ? Oh, tu es en train de rire. »
Elle est effectivement en train de rire.
« Je suis heureux que ma souffrance soit si hilarante pour toi, dit Harry, de façon très dramatique.
–Ta souffrance... répond-elle, le souffle coupé. Ta souffrance...
–Oui, je souffre...
–Tu es tellement dramatique.
–Je vois. La personne qui a prétendu me livrer à Voldemort va me traiter de dramatique. »
***
Daphné lui écrit pour l'informer des dernières nouvelles. Après de nombreux débats houleux sur la meilleure stratégie à adopter, le Conseil d'administration a commencé à progresser dans la reconstruction de Poudlard. Le Ministère se reconstitue lentement sous la direction de Kingsley, bien que tout, des enregistrements de mariage aux licences de vente de potions, prenne désormais deux fois plus de temps à traiter. Tracy est revenue avec ses parents de l'endroit où ils se cachaient, même si son père était apparemment très réticent. Et, bien sûr, les potins : depuis la bataille de Poudlard, cinq couples se sont mis ensemble, quatre couples se sont séparés, et un couple s'est mis ensemble puis s'est séparé, le tout en l'espace de sept heures.
Le rapport de Daphné ne mentionne pas l'évidence. Pansy ne veut pas vraiment savoir, mais en même temps, elle ne peut pas ne pas savoir. Alors elle demande, et Daphné lui dit consciencieusement.
L'histoire s'est déjà divisée en une centaine d'autres. Parmi ceux qui se sont toujours opposés à Voldemort, le mécontentement gronde. Pansy n'est pas l'héroïne qu'ils veulent. Ils veulent une fille avec de l'or dans les yeux, une Ginny Weasley ou une Hermione Granger ; quelqu'un qui s'est toujours battu du bon côté. Et surtout, ils veulent quelqu'un qu'ils puissent aimer. Comment peut-on leur demander d'accepter cette menteuse, cette impostrice, cette tortionnaire, comme leur sauveuse ?
Tous ceux qui ont utilisé le sort Doloris devraient y être soumis eux-mêmes, aurait déclaré Gilbert Marchbanks, récemment libéré d'Azkaban. Je me fiche des circonstances - ils doivent comprendre la véritable horreur de ce qu'ils ont fait. Et c'est suspect, n'est-ce pas ? La façon dont elle est apparue de nulle part, juste à la fin de la bataille de Poudlard, exactement au bon moment pour ravir la gloire à Harry Potter. Comment pouvaient-ils être sûrs qu'elle n'avait pas attendu le dernier moment pour choisir le camp des vainqueurs ? Ou pire : certains ont dit que Cornelius Parkinson, ce vieux salaud rusé, avait compris que Voldemort était sur le point de perdre, et avait décidé de faire de sa petite-fille une héroïne, transformant ainsi la fortune politique de la famille Parkinson. Peut-être même que les Malefoy et les Parkinson avaient conclu un marché : aux Parkinson, la baguette de Sureau, et aux Malefoy, un passage sûr hors du pays.
Et de l'autre côté : les sang pur. Ils font semblant - ou du moins ceux qui sont politiquement astucieux le font - d'être satisfaits. Comme c'est pratique de mettre toute cette sale histoire de guerre derrière eux. Personne ne voulait vraiment voir des Détraqueurs en achetant des robes sur le chemin de traverse ou se faire dire qu'il ne pouvait pas partir en vacances en France parce que les Mangemorts avaient restreint les déplacements. Mais derrière les portes closes - dans les clubs privés, lors des déjeuners, à l'heure du thé - ils bouillonnent. L'expression "traître de sang" ne va pas assez loin. Il s'agit d'un couteau dans le dos, d'un poison dans la tasse, d'un double jeu au plus haut niveau. Pour qui se prend-elle ?
D'autres s'y opposent non pas pour des raisons idéologiques, mais pour des raisons logistiques. Quelques membres du Magenmagot s'inquiètent de la nécessité d'adopter de nouvelles règles pour contrôler le transfert d'allégeance des baguettes.
C'était compréhensible lorsqu'il s'agissait de Dumbledore, a déclaré Gawain Dawlish, 103 ans, représentant de la région du Gloucestershire, cité par la Gazette. Mais c'est absurde : une baguette extrêmement dangereuse ne peut pas être tenue par une adolescente non qualifiée. Notre gouvernement a tout intérêt à sécuriser et à protéger la Baguette de Sureau.
Bien sûr, tout le monde ne s'intéresse pas à la politique. Certains s'intéressent davantage aux ragots. Et sur la côte australienne, Hermione Granger doit réfléchir à la véritable signification du mot "ironie".
Car maintenant, Pansy a le privilège d'être traitée de donneuse de filtre d'amour, de séductrice et de pute par la moitié des magazines à potins du pays. Comment a-t-elle pu le corrompre, lui, leur parfait et précieux héros ?
Tout le monde sait comment elle est, renifle une fille de quatrième année de Poufsouffle dans les pages du cercle coopératif, pourquoi, j'ai entendu dire qu'elle avait couché avec la moitié des garçons de son année. Pauvre Harry Potter, il n'a aucune idée de ce qui lui est arrivé.
(Au moins, les citations affirmant qu'elle avait brisé les cœurs de Drago et de Théo en sixième année étaient divertissantes).
D'un point de vue plus académique, le domaine de la divination est maintenant dans un chaos total. La moitié d'entre eux tente de réinterpréter la prophétie pour qu'elle reste vraie, car bien sûr, Harry Potter est l'Élu. Comment pourrait-il en être autrement ? Pendant ce temps, l'autre moitié déclare haut et fort que le professeur Trelawney n'est pas une vraie voyante et qu'il n'y a jamais eu de véritable prophétie. Et de l'extérieur, d'autres universitaires sorciers écrivent allègrement des éditoriaux d'opinion sur le fait qu'ils ont toujours su que la divination n'était pas du tout une vraie matière magique, et qu'en voici le dernier clou dans le cercueil.
Il n'y a pas qu'une seule version de Pansy Parkinson. Il y en a une centaine.
***
Certains jours, elle peut presque oublier Poudlard. Mais d'autres fois, elle se souvient de trop de choses. Un jour, elles regardent un film d'horreur que Jennifer et Ashley aiment bien, et soudain, le bruit d'un personnage qui crie lui rappelle trop la salles de classe avec les Carrow.
Prim la retrouve allongée sur son lit trois minutes plus tard, fixant la moulure tourbillonnante et pensant à toutes les choses stupides et inadéquates à dire : je suis désolée et je ne peux pas imaginer ce que c'était et je pensais que cela rendrait les choses plus faciles.
« Tu veux en parler ? demande Prim. »
Le lit s'enfonce.
« Pas vraiment.
–Tu veux que je parte ?
–Non. »
Une fissure traverse le plafond. Probablement à cause de l'humidité qui règne ici. Au loin, elle entend le bruit de l'océan et le cri d'une mouette.
« Prim ?
–Quoi ?
–Est-ce que tu as déjà pensé... est-ce que tu as déjà pensé au fait que nous puissions être échangées ?
–Non, pourquoi est-ce que tu penses à ça ?
–Je ne sais pas. Parfois, je... »
Elle s'arrête un instant.
« Parfois, je me dis que ma vie serait différente. Comment rien de tout cela ne serait arrivé. »
L'année où ils avaient découvert que Prim était une Cracmol, elle avait pensé que la vie de Prim était assombrie par la honte et le danger. Mais maintenant, elle pense que la honte et le danger étaient peut-être de son côté.
« Pansy. »
Prim se redresse.
« Tu ne peux pas penser comme ça. Tu aurais toujours des problèmes, même sans magie. Ce n'est pas comme - le monde moldu n'était pas parfait. »
Pansy se redresse également.
« Je le sais.
–Tu ne peux pas t'imaginer que les choses seraient différentes, dit Prim d'un ton tranchant.
–Je ne m'imagine pas, Prim, je pense juste. Calme-toi. »
Prim fronce les sourcils. Elle détourne le regard vers la fenêtre. Ses cheveux noirs sont balayés sur le côté, tombant sur ses épaules légèrement brûlées par le soleil. Finalement, elle dit à voix basse :
« Tu sais, quand j'avais douze ou treize ans, j'avais ce fantasme. Je ne te l'ai jamais dit, je crois. En tout cas, j'y ai tellement pensé que j'en ai rêvé une fois. C'était tellement réel. Quand je me suis réveillée, j'ai commencé à pleurer. Après ça, je me suis forcé à arrêter.
–Qu'est-ce que c'était ? demande Pansy.
–C'était... c'était à propos de comment je découvrais que j'avais des parents moldus, que père et mère n'étaient pas mes parents. Et que mes vrais parents m'avaient cherchée pendant tout ce temps, et qu'ils étaient si heureux de me trouver. Un peu comme dans ces contes de fées où une fille découvre qu'elle est secrètement une princesse, mais dans le sens inverse, je suppose. Et puis ils étaient si fiers de moi, de toutes les choses que je faisais à l'école et que maman et papa ne comprenaient pas, et ils... »
Elle s'interrompt, étouffée, incapable de terminer.
« Prim... »
Pansy sent une grande pression lui serrer la poitrine.
« Je suis désolée, je suis désolée. Tu mérites cette famille. »
Prim la regarde, les yeux brillants.
« Il faut que tu saches que je n'ai jamais vraiment souhaité que tu ne sois pas ma sœur. Je te le promets. J'ai juste... »
Elles pleurent toutes les deux. Au bout de quelques instants, Pansy se lève et va chercher les mouchoirs sur la table de nuit.
« Merci, renifle Prim en en prenant un. Tu sais, je devrais te le dire. J'y retourne à la fin de l'été et je vais le dire à tout le monde. Je veux dire, j'ai déjà dix-sept ans, alors il faut que ça arrive maintenant de toute façon.
–D'accord, oui. C'est logique. »
Prim hausse les épaules et s'essuie les yeux.
« C'est eux qui ont honte. Pas moi. Et je ne sais pas quel était l'intérêt de faire semblant si longtemps. »
Pansy déglutit.
« Prim... à propos de l'année dernière. Je suis désolée de ne pas avoir compris. J'aurais aimé ne pas dire ces choses. Tu devrais, tu devrais faire ce que tu veux.
–C'est ok.
–Ce n'était pas juste de dire que j'avais tout fait pour toi. Je l'ai fait parce que je le voulais, et je me suis dit que c'était pour toi. Je veux dire, je pensais que j'aidais. Mais je comprends que ce n'était pas juste de te mettre tout ça sur le dos.
–D'accord, dit Prim. Oui. »
Elle se lève pour jeter son mouchoir dans la poubelle. Lorsqu'elle revient, elle pose un regard étrange sur elle.
« Mais en fait, maintenant que tu as techniquement sauvé le monde des sorciers, peut-être que j'ai droit à un peu de reconnaissance. Je veux dire, c'est peut-être grâce à moi que Voldemort est mort.
–Sérieusement ? dit Pansy alors que Prim se met à sourire. Tu ne peux pas... tu ne peux pas juste...
–"Si c'est à cause de moi que tu as fait tout ça, et que c'est à cause de toi que Voldemort est mort, alors je suis vraiment responsable de...
–Tu ne peux pas avoir le beurre et l'argent du beurre !
***
Cet été, il est facile de laisser sa baguette au placard. Ou plutôt ses baguettes. La baguette la plus puissante du monde, qui fait l'objet de spéculations haletantes dans la presse sorcière britannique, est actuellement enfouie sous des vêtements de nuit dans une valise, dans la chambre d'amis d'une maison moldue. Contrairement à l'année dernière, ses mains ne se dirigent pas vers sa manche chaque fois qu'elle doit faire bouillir de l'eau ou aller chercher quelque chose à l'autre bout de la pièce.
Lorsqu'elles étaient enfants et qu'elles entendaient l'histoire des Reliques de la Mort, elle et sa sœur se disputaient pour savoir laquelle des Reliques était la meilleure. Prim voulait la pierre, pour pouvoir ramener à la vie son lapin, et Pansy, avec toute la supériorité de ses 21 mois de plus, avait dit : tu es un bébé, avec la baguette tu pourrais être la sorcière la plus puissante du monde, comment tu peux choisir ton stupide animal de compagnie plutôt que ça?
Veut-elle encore le pouvoir ?
Bien sûr qu'elle le veut. Le pouvoir de changer son destin, de sauver ceux qu'elle aime, de refaire le monde.
Mais la réalité est plus complexe. La réalité est la suivante : une baguette ne peut pas vraiment vous donner tout ce que vous voulez, comme Dumbledore pourrait probablement en témoigner. La réalité est la suivante : la presse des sorciers, le grand public et le ministère se livrent à un examen minutieux. La réalité est la suivante : Les maîtres de la Baguette de Sureau, à quelques exceptions près, ne vivent jamais longtemps et meurent généralement d'une mort violente et sanglante, et elle ne veut pas passer le reste de sa vie à regarder par-dessus son épaule.
***
La veille de l'arrivée de Harry, Pansy est assise sur son lit, essayant sans succès de déchiffrer un énième article de magazine moldu sur le président des États-Unis et sa stagiaire, lorsqu'elle entend un bruit. Elle lève les yeux, et fait un mouvement : il y a quelqu'un derrière la fenêtre.
Sa fenêtre, qui est attenante à une chambre, se trouve au deuxième étage.
Elle jette le magazine sur le côté, se précipite à travers la pièce et ouvre la fenêtre. En sortant la tête, elle dit :
« Qu'est-ce que tu fais ?
–Bonjour à toi aussi, dit Harry en souriant. »
Il flotte dans les airs sur un balai.
« Tu es fou ? Entre, siffle-t-elle. »
Elle tend le bras et tente de l'attraper. Entre lui qui manœuvre et elle qui tire, ils parviennent à le faire entrer, bien qu'il manque de la renverser au passage.
« Si on doit oublietter les voisins, ma sœur va littéralement m'assassiner, dit Pansy tandis qu'il laisse tomber le balai sur le sol.
–Je suis sûr que personne ne m'a vu, répond-il, avec ce qui semble être une confiance suprêmement mal placée.
–Ou on va devoir appeler le MACUSA, et ça fera la une des journaux demain, poursuit-elle, alors qu'il l'attire à lui, Imagine le titre : "Pansy Parkinson et Harry Potter ont vaincu Voldemort, mais ils ne peuvent pas être en Amérique pendant cinq minutes sans se faire arrêter...
Il l'embrasse.
« Bonjour, dit-il quelques instants plus tard en posant son front contre le sien.
–Bonjour, répond-elle, ses arguments oubliés. Je pensais que tu serais là demain.
–Oui. Mais j'ai pensé que c'était stupide d'attendre demain matin pour le ferry, parce que tu sais, la magie, et tout ça. J'ai bien pensé à transplaner, mais je me suis dit que si je me retrouvais au milieu de l'océan, ça risquait d'être désagréable. Alors ça... »
Quelques minutes plus tard, ils décident de sortir. Logiquement, le mieux serait de sortir par la fenêtre, puisqu'il n'y a aucun moyen non magique d'expliquer comment Harry se trouve ici. Mais cela l'oblige malheureusement à admettre qu'elle déteste l'altitude et les balais, des faits que Harry trouve inutilement hilarants.
« Je n'arrive pas à croire que la personne qui a tué Voldemort ait le vertige, dit-il une fois qu'ils ont retrouvé le sol. »
Elle fait la moue.
« Pas toi, aussi.
–Quoi ? »
Ils s'engagent sur le chemin qui mène à la plage.
« La semaine dernière, j'essayais de faire bouillir de l'eau pour le thé, et Prim est entrée et m'a dit exactement la même chose. Et puis elle riait tellement qu'elle ne m'a jamais dit ce que je faisais de travers. »
Il semble curieux.
« Mais qu'est-ce que tu faisais ?
–J'utilisais le... tu sais quoi, ça n'a pas d'importance, dit-elle rapidement. Le fait est que cette blague n'était drôle que la première fois. Je suis sûre que tu ne la trouverais pas si hilarante si c'était toi.
–Je n'en sais rien. »
L'herbe jaune-verte, éclairée par le clair de lune, ondule doucement sous l'effet de la brise. Ses pensées s'attardent sur les prophéties, les élus et les destins.
« As-tu l'impression que c'était censé être toi ?
–De quoi ?
–À propos d'être celui qui lancerait le sort pour tuer Voldemort. «
Il hausse les épaules.
« Non, pas vraiment.
–Mais tous ces trucs sur l'Élu. Et tout ce qui concerne la prophétie. Tu as même dit que c'était censé être toi, tu te souviens ? »
Ils sont maintenant arrivés sur la plage.
« Eh bien, je veux dire, je crois que j'ai pensé que c'était censé être moi, avant. Mais c'est toi qui avait l'allégeance de la baguette de sureau, alors c'était toi. Je ne vois pas comment cela aurait pu se passer autrement. Ce n'est pas la peine d'y penser, vraiment. »
Elle détourne le regard. Sous la lumière de la lune, les capuchons blancs des vagues scintillent.
« J'ai l'impression que... »
Comme elle ne termine pas, il lui dit :
« Tu sais, c'est toi qui disais toujours que tu ne croyais pas aux prophéties, ni au destin, ni à rien de tout cela. »
Elle le regarde.
« Je le sais. Mais je ne m'attendais pas non plus à ça. C'est tellement étrange. »
Il a un rire.
« C'est ce que je ressentais avant. »
Elle roule des yeux.
« Ne me dis pas que tu aimes ça.
–Je dis juste que...
–Ugh.
–Quoi, je n'ai pas le droit d'apprécier que quelqu'un d'autre reçoive de l'attention pour une fois ?
–Tu n'as pas le droit d'être énervant à ce sujet.
–Je ne vois pas de quoi tu parles. »
Elle le regarde maintenant, elle le regarde vraiment. Le rire dans ses yeux, la ligne de sa mâchoire, ses cheveux qui ne peuvent probablement pas être domptés par aucun sort au monde. Comme tout cela semble improbable. Et elle se souvient de ce jour dans le couloir, quand il avait dit : est-ce que c'est Drago qui t'envoie ? et qu'elle avait répondu: je peux penser par moi-même.
Il y a un million d'années et une vie de cela.
« Quoi ? demande Harry. Est-ce que j'ai quelque chose sur le visage ? »
Attrapée.
« Je ne peux pas croire que tu sois ici, laisse-t-elle échapper.
–Tu n'as vraiment pas confiance en moi, s'indigne-t-il. Quoi, tu pensais que je n'allais pas me montrer...
–Non, pas ça. Je veux dire, de manière générale. Nous sommes tous les deux ici. Nous sommes tous les deux en vie.
–C'est vrai, dit-il. »
Cette chose familière passe dans ses yeux : la culpabilité.
« Oui, je crois bien. »
Elle lui reprend la main et ils se remettent à marcher.
« Tu sais, quand j'ai vu ce qu'il y avait dans la Pensine, j'ai eu l'impression... j'ai eu l'impression... »
Elle regarde l'eau. Elle prend une grande inspiration.
« J'ai eu l'impression que nous étions condamnés dès le départ. La façon dont ils parlaient, c'était comme si c'était censé être une tragédie. »
Ses doigts se resserrent autour des siens.
« Ne pense pas à ça.
–Je sais. Mais... c'était tellement choquant. Je n'aurais jamais pu imaginer que Dumbledore et Rogue avaient un tel plan. Et le fait qu'ils parlent de nous, c'était étrange à voir. Toutes ces choses que nous n'avons jamais sues.
–Je ne sais pas. Quand je l'ai vu, j'ai eu l'impression que j'aurais dû savoir que Dumbledore préparait un plan plus ambitieux.
–Mais comment est-ce que tu aurais pu savoir ce qu'ils ne t'ont jamais dit ? demande-t-elle, un peu horrifiée. Comment peux-tu dire que ce n'était pas surprenant ? »
Il secoue la tête.
« Je ne voulais pas dire que j'aurais littéralement dû savoir. Je suppose que je n'ai pas vraiment eu le temps d'être surpris. Je l'ai juste accepté. J'ai senti que je devais le faire. »
Au loin, elle aperçoit le petit phare blanc sur une petite péninsule, dont la lumière jaune brille dans l'obscurité. Un drapeau américain est peint sur le côté du phare.
« "Tu sais, dit Harry en réfléchissant. C'est en voyant tout ça que j'ai pensé pour la première fois que je pourrais aimer quelque chose chez Rogue. Parce que j'ai eu l'impression qu'il se souciait vraiment de ce qui t'arrivait. Au moins un peu.
–Il ne se souciait pas assez de moi pour me dire la vérité, réplique-t-elle avec amertume. »
Ses sentiments à l'égard du professeur Rogue sont comme un nœud qu'elle n'arrive pas à démêler. Certains jours, elle pense à Dumbledore disant au professeur Rogue : elle ne peut pas connaître la vérité, et au professeur Rogue répondant : Ne vous inquiétez pas, je ne dévierai pas de votre plan, et elle ressent à nouveau une vague de fureur et d'horreur. Mais d'autres jours, elle aimerait pouvoir s'asseoir en face de lui une fois de plus, pour qu'il puisse lui dire une fois de plus toutes les raisons pour lesquelles son Occlumencie n'est pas assez bonne. Comment peut-elle encore la poursuivre, après tout ce temps, après tout ce qui s'est passé - son approbation ?
« Il a essayé de t'aider. »
Elle souffle.
« Je n'arrive pas à croire que tu discutes de ça. »
Il regarde les vagues.
« Je ne dis pas que je l'aime. Ou que je le comprends. Ce qui s'est passé entre lui et ma mère était particulièrement étrange à apprendre. Je dis juste que j'ai eu l'impression de comprendre cette chose-là. »
Elle fronce les sourcils.
« De quoi tu parles ? »
Il lui faut un moment pour se retourner vers elle.
« Hein ?
–Pourquoi tu parles de Rogue et de ta mère ? »
Son expression est confuse.
« C'était dans la Pensine - ils étaient amis. Et il l'a fait à cause d'elle. Je veux dire, c'est ce qu'il a dit. Il a dit à Dumbledore que c'était à cause d'elle. Mais tu as vu tout ça.
–Quoi ? demande-t-elle. Non, je n'ai jamais vu ça. »
Il semble de plus en plus perplexe.
« Comment as-tu pu ne pas le voir ? C'était pratiquement la moitié des souvenirs.
–Je n'ai pas vu tous ces souvenirs, seulement certains d'entre eux. Il y en avait trop. Mais je te l'ai dit. »
Il secoue la tête.
« Non. »
Le reste de ce qu'il a dit la rattrape.
« Et comment ça, c'était à cause d'elle ? »
Au fur et à mesure de ses explications, elle devient de plus en plus confuse. De temps en temps, lorsqu'elle était assise dans la classe de Potions, elle s'était demandé ce qui motivait le professeur Rogue et pourquoi Dumbledore lui avait accordé une confiance aussi totale. Mais dans ses vagues rêveries, elle s'était imaginé que les membres de sa famille moldue étaient en danger, ou peut-être qu'il avait changé d'avis en voyant les autres Mangemorts échouer et souffrir. Mais ce n'était pas le cas.
« Comment tu peux rester aussi calme ? demande-t-elle lorsqu'il termine enfin son explication. »
Il hausse les épaules.
« Je ne sais pas. Je l'ai découvert il y a plus de deux semaines.
–Mais mais, proteste-t-elle.
–Mais quoi ?
–Tu devrais être... tu devrais... »
Elle cherche ses mots.
« Comment peux-tu accepter ça ? Tu ne veux pas en savoir plus ? Ça n'a pas de sens. »
Il lui lance un regard.
« Qu'est-ce que tu veux ? Est-ce que je devrais essayer de... trouver un moyen de ramener Rogue d'entre les morts, pour que je puisse... l'interroger ou quelque chose comme ça ? Je ne sais pas ce que tu penses que je devrais faire.
–Non, bien sûr que non, dit-elle, irritée. Mais ça n'a pas de sens !
–Qu'est-ce qui n'a pas de sens ?
–Que ce soit la raison. »
Il la regarde avec curiosité.
« Tu n'as pas fait tout ça pour une seule personne ?
–Ce n'est pas la même chose, rétorque-t-elle comme un réflexe. Et même si c'était le cas, c'est juste comme ça que ça a commencé. Tu es vraiment en train de dire - tu es en train de dire que cela a du sens pour toi ? »
Il détourne le regard.
« Je ne sais pas. Non. Je veux dire... »
Il donne des coups de pied dans le sable.
« Je ne sais pas si ça a un sens pour moi. Je veux dire, c'est un peu bizarre - ma mère. Mais je ne sais pas non plus si c'est vraiment important. Je suis content qu'il ait fait tout ce qu'il fallait faire. Et je suis vraiment, vraiment content qu'il t'ait appris l'Occlumencie, parce que c'est probablement la seule raison pour laquelle tu es en vie maintenant. Je pense que ça ne vaut pas la peine d'être obsédé par le pourquoi du comment. »
Il lève à nouveau les yeux. Remarquant son expression, il dit :
« Tu sais, je pense que c'est la différence. Entre toi et moi. Je n'ai jamais voulu comprendre Rogue. Je voulais juste qu'il arrête de se comporter comme un batard. Je ne me suis pas soucié de ce qui se passait dans sa tête. C'était toi. »
Elle déglutit.
« Je suppose que c'est vrai. »
une mouette pousse un cri au loin.
Autrefois, elle avait voulu que le professeur Rogue lui dise : vous et moi sommes pareils. Mais ce qu'elle voulait, c'était être intelligente et compétente, et qu'on lui fasse confiance pour faire des choses importantes. Elle n'avait pas voulu quelque chose comme ça. Et combien plus dévastatrices, mais aussi combien plus cruelles semblent maintenant les paroles qu'il lui a adressées. Dites-lui qu'elle survivra. Car comment peut-on savoir ce que c'est, et laisser cela arriver à quelqu'un d'autre ? Comment ?
« Je ne suis pas certaine de comprendre vraiment, dit-elle finalement. »
Il hausse les épaules.
« Peut-être qu'on ne comprendra jamais réellement. »
Une étrange douleur lui parcourt la poitrine.
Peut-être que l'on peut connaître la vérité sur quelqu'un sans vraiment le connaître. Car maintenant qu'elle a enfin la dernière pièce du puzzle, elle se sent à la fois plus proche et plus éloignée du professeur Rogue que lorsque tout ça a commencé.
Peut-être qu'on ne comprendra jamais vraiment.
Comme une porte se refermant pour l'éternité.
« Je suis désolé, dit Harry. Je ne voulais pas - je veux dire, je sais que tu l'aimais bien.
–J'aimerais juste... dit-elle, se sentant comme un disque rayé.
–Ouais. »
Au loin, des rires fusent de l'une des maisons situées le long de la plage.
« Viens, dit-il en passant un bras autour de sa taille. On devrait rentrer, non ? »
Surprise, elle observe ce qui les entoure. Ils ont atteint le phare sans qu'elle s'en rende compte. La lumière jaune brille dans l'obscurité.
« Oui.
Ils se remettent en route, discutant maintenant de diverses choses sans importance : Hermione insiste sur le fait qu'elle va retourner à l'école une année de plus, si la saison de Quidditch qui s'est déroulée sous le régime de Voldemort compte, si oui ou non la Divination va être supprimée du programme d'études de Poudlard.
À la vue de la maison, sans même savoir pourquoi, elle ralentit.
D'une manière ou d'une autre, la question remonte à la surface sans qu'elle y pense.
« Qu'est-ce qu'on va faire maintenant ? »
Il s'arrête à son tour.
« Qu'est-ce que tu veux dire ?
–Pas d'horcruxe à chasser, pas de gens à espionner, pas de guerre à mener...
–Je ne sais pas. On trouvera quelque chose. C'est toujours le cas. »
Une sorte de certitude calme anime son visage.
« N'est-ce pas ? »
Un mouvement du coin de l'œil. De l'eau qui remonte le sable. Pas assez pour les atteindre, mais on dirait qu'elle pourrait presque le faire. La vague se dilate et se contracte dans le même mouvement, un mouvement incessant ; la terre se termine et recommence au même endroit.
Il y a tant d'inconnues. Elle ne sait pas ce qu'elle fera demain, ni après-demain. Elle ne sait pas où elle va vivre, ni ce qu'elle fera l'année prochaine, ni si elle parlera à nouveau à ses parents.
Mais elle sait cela.
Elle a vécu une vie et l'a épuisée, et maintenant elle devra en vivre une autre.
Pas Pansy Parkinson, la menteuse, la traîtresse, l'espionne. Mais Pansy, la fille.
L'eau s'écoule. Elle tourne la tête.
« Oui. Je suppose que c'est ce qu'on fera. »