Kapitel 16
DONNERSTAG, 30. OKTOBER 2003
Draco stolzierte durch Avery Manor und suchte nach einem Kampf.
Als er sich dem Ballsaal näherte, konnte er die Jungen sich duellieren – Zaubersprüche rufen und die Verspottungen und aufmunternden Rufe der Zuschauer hören. Er zog seinen Umhang aus und warf ihn in die Ecke, als er die Tür verließ, beschwor er Schlangen herauf, die er ohne Vorwarnung auf das Duo in der Mitte des Übungsraums warf. Sie kämpften umher, drehten sich schnell hintereinander um und wirkten scharfe Flüche, die er abwehrte. Die Jungen an der Wand feierten ihn an, als er sich mit beiden Duellanten auseinandersetzte.
Er warf eine Reihe schneller Schneidflüche und drückte sie aggressiv zurück. Einer der Jungen traf ihn an der Schulter und er schüttelte ihn grinsend ab – es fühlte sich so gut an, der Schmerz. Es war nichts im Vergleich zu dem Schmerz, als sie ihn beim Ministeriumsball mit diesem Fluch ins Gesicht schlug, nichts zu dem Schmerz, als sie schrie: Ich kann dich nicht verteidigen, obwohl er wusste, dass sie Recht hatte. Nur ein überaus scharfer Stich, der ihn wissen ließ, dass er noch in seinem Körper war, noch in der Welt.
Er übergoss die Jungen mit eiskaltem Wasser und einer von ihnen ließ seinen Zauberstab fallen, aber der andere näherte sich mit Feuer. Draco schnaubte und übergoss ihn erneut. Dann ein kurzer Stoß ins Gesicht, während er das Wasser aus den Augen blinzelte.
„Du verdammter Wichser!“ schrie der Junge nach seinem ersten Schrei und Draco lachte.
Er stach ihn erneut und drehte seinen Zauberstab. Der Junge schrie auf und gab nach.
Draco hoffte, dass dieser nicht getötet wurde, wenn er sie alle an Longbottom verriet. Er hätte diesen Jungs sagen können, dass ihre Sache faul war, aber sie würden ihm nie glauben, oder? Sie müssten es selbst herausfinden.
Die Rivalen des Jungen verspotteten ihn, während ein Freund vortrat, um einen Trockenzauber zu wirken. Draco warf ein paar Schlangen auf die Rivalen, um zu sehen, wie sie zurücksprangen, und drehte sich dann zu einem Tumult an der gegenüberliegenden Tür um – Avery und Burke mit den beiden Montagues, Bole und einer Handvoll anderer bewegten sich in einem dichten, dunklen Keil in den Ballsaal. Flint hielt Abstand, seine nachgewachsenen Finger waren immer noch rot und wund.
Draco hatte ein Déjà-vu daran, wie er im Malfoy Manor war und sah, wie Rodolphus, Rabastan, die Carrows und ihre Anhänger Räume wie diesen betraten. Räume, die sein Zuhause gewesen waren und es dann nicht mehr waren.
„Da ist er!“ rief Burke.
„Hier bin ich“, sagte Draco säuerlich und dachte über weitere Schlangen nach. Merlin, er hätte Graham Montague sein können, der diesem Narren folgte.
„Bole, hier, war gerade heute Abend im Tropfenden Kessel –“
„Der verdammte Schwanz des süßen Salazar“, murmelte Draco.
„Wobei du dich offenbar mit Harry Potter gezofft hast –“
„Merlin, hast du ihn getötet?“ rief einer der Jungen voller Aufregung. Die anderen drängten sich gegenseitig und riefen: „Das hättest du tun sollen!“ und „Sag uns, dass du es getan hast!“
„Ja, Kinder“, sagte Draco gedehnt und schenkte dem ursprünglichen Schuldigen einen Blick völliger Verachtung. „Für mich war es ein normaler Donnerstagabend, an dem ich den Retter der Zaubererwelt im billigsten und meistbesuchten Pub dieser Welt ermordete, vor der Presse, der Öffentlichkeit und offensichtlich vor dem größten Klatschmaul der Reinheitsbewegung.“ Er übertrug seine Verachtung auf Bole. „Ich habe tatsächlich mit Weasley gestritten.“
„Seine Hexe hat ihn aufgehalten“, kicherte Bole.
„Meine Hexe“, sagte Draco trocken. „auch bekannt als das Goldene Mädchen, ein Drittel des Goldenen Trios. Erstaunlicherweise hatte sie eine Meinung dazu, dass ich die anderen zwei Drittel hinrichten würde.“
Die Jungs waren aufgeregt und riefen: „Du hättest es tun sollen!“ und „Potter ist nur ein Auror!“ und allerlei Unsinn. Wäre er besser gelaunt, hätte er sich darüber gefreut, wie schnell das Wiesel bei Potters Anwesenheit übersehen wurde – er wusste, dass es ihm auf die Nerven ging.
Burke grinste ihn an, während Avery stirnrunzelnd zusah.
Draco hob eine Augenbraue. Wollten sie das jetzt tun?
Draco steckte seinen Zauberstab in die Tasche und begann beiläufig, seine Manschettenknöpfe abzunehmen.
Die Jungen stießen einander mit den Ellbogen an und blieben stehen.
Selbst hier zeigte Draco nicht das Dunkle Mal. Die Augen der Jungen folgten seinen Händen und huschten zu den Gesichtern der anderen. Einige hatten es in der ersten Nacht gesehen; Die meisten hatten nur von den anderen davon gehört. Fast jeder, der das Mal besaß, war in Askaban, im Exil oder unter der Erde. Sie alle hofften, es jetzt zu sehen, und bewegten sich, um ihn besser sehen zu können.
Draco steckte die Manschettenknöpfe in eine Tasche, öffnete die Hemdknöpfe an seiner Brust und blickte zu Burke und den Männern, die sich um ihn versammelt hatten. Sie dachten, sie wüssten, wohin das führen würde. Die Jungen sahen schweigend zu und hatten Angst, sie zu unterbrechen.
Dann griff Draco über seine Schulter, packte den Stoff zwischen seinen Schulterblättern und zog das Hemd über seinen Kopf, streifte es von seinen Armen und warf es zur Seite.
Er beobachtete, wie Burke zusammenzuckte und Averys Augen sich leicht weiteten, aber er hörte das scharfe Einatmen und sah, wie Bole einen Schritt zurücktrat, als die Narben auf seiner linken Seite zum Vorschein kamen.
Sie erreichten sein Herz, dichter über seiner linken Brust, dicker an den Rändern, dann strömten sie über seine Rippen und strichen über seine Bauchmuskeln – damals genug, um ihn auszuweiden. In der Schule hatten sie nur genug getan, um sein Gesicht in Ordnung zu bringen – um zu verbergen, was Potter vor höflicher Gesellschaft getan hatte. Dann hatten sie es vertuscht. Geschichte wird von den Siegern geschrieben; ein weiteres Detail, das durch den Krieg verloren gegangen ist.
Draco fuhr sich mit der Hand durch sein zerzaustes Haar, rollte die Schultern nach hinten, ließ den Kopf in den Nacken sinken und ließ die Runen sichtbar werden – ließ alles sichtbar werden.
„Harry Potter hat mir das angetan, als ich ein ungeübter Teenager auf der Toilette von Hogwarts war, weil er mich nicht mochte. Was denkst du, wird er dir auf dem Schlachtfeld antun?“
Das Dunkle Mal, die Narben, das Tattoo des Askaban-Gefangenen: Auf seiner Haut war eine Geschichte geschrieben, und sie war für die Reinheitsbewegung nicht gerade schmeichelhaft.
Er lachte schnaufend und warf den Kindersoldaten einen gehässigen Blick zu. „Es wird keine Kneipenschlägerei, Jungs. Schlagt den Muggelausdruck „Kanonenfutter“ nach. Das seid ihr.“
Er zog den Zauberstab aus seiner Tasche, um ihn zwischen seinen Fingern herumwirbeln zu lassen, während er auf die Männer zuging. „Komm schon, Burke, lass uns deine Kampfnarben sehen. Oh, stimmt – du warst in Amerika. Es ist alles nur Gerede und betrunkenes Rumgealber mit euch, und ehrlich gesagt schlägt sich meine Hexe vor dem Schlafengehen besser.“ Er sah zu Avery, sein Gesichtsausdruck verhärtete sich. "Also. Wann bringen wir diese Show auf die Straße? Ich möchte Pläne hören.“
„Das wette ich“, rief eine ölige Stimme, und Flint trat endlich vor, die Hand auf seinem Zauberstab. „Bringst sie direkt zu Potters Schlammblut?“
„Oh ho! Der goldene Verräter spricht!“ sagte Draco mit einer auffälligen Handbewegung. „Das ist eine schöne Projektion, Marcus. Wie viele Leute hast du verarscht, während du mich an die Auroren wegen meines Veritaserums verpfiffen hast?“
Ein leises Grollen – die Männer waren von der Anschuldigung beunruhigt, die Jungen beeindruckt von der Bestätigung, dass Draco illegal gebraut hatte.
„Ich habe so etwas nicht getan –“
„Wenn ich darüber nachdenke, Marcus“, sagte Draco und tippte mit seinem Zauberstab auf seinen Hals, „wo sind deine Runen? Hast du nach dem Denkarium gerufen? Hast dich freiwillig gemeldet, als ich in einem Verhörzimmer geschlagen wurde? Wenn du wissen möchtest, was ich dem Ministerium gesagt habe, kannst du mein Protokoll lesen. Merlin weiß alles, was du gesagt hast –“
„Ja, dein Prozess“, höhnte Flint und trat auf ihn zu, als sie sich aufstellten, „wo das Schlammblut um Nachsicht flehte. Glaubst du, dass du ihr jetzt etwas schuldest?“
„Oh, ich verdanke meine Zeit in Askaban sehr vielen Menschen. Aber wenn es deine scharfe Beobachtung ist, dass meine Hexe mehr Loyalität gezeigt hat als du, dann – wirklich – gut erkannt, Marcus. Das Auge eines echten Suchers dort. Ja, sie war ein gutes Mädchen.“ Er grinste. „Wobei du nur eine kleine Schlampe bist.“
Flint versuchte, ihn niederzuschlagen, aber Draco war mit einem Ablenkungszauber vorbereitet, der den Fluch auf die zerstreuten, schreienden Jungen abprallen ließ. Er schlug mit einem scharfen Schlagzauber zurück, auf der Suche nach Blut. Flint lenkte ab, aber sein Timing stimmte nicht – er hatte nach Longbottom einen toten Winkel.
Draco machte sich nicht die Mühe, kreativ zu sein – der Tod durch tausend Schnitte würde völlig ausreichen. Er schickte ein schnelles, gezieltes Sperrfeuer, wobei Timing und Winkel ausreichend variierten, um Flint in der Defensive zu halten. Ein Ärmel seiner Robe war zerschnitten, aber der dunkle Stoff verbarg den Schaden. Dracos nackte Brust war verletzt, aber er war sich des Blutes, das an ihm herunterlief, nur vage bewusst, als er sich Flint näherte. Es war nicht richtig – er sollte in einer Duellhaltung bleiben und Flint nachgeben lassen. Aber diese Idioten dachten, sie würden einen Krieg führen, und Krieg war nicht fair, oder?
Flints weißes Hemd war zerfetzt und das Blut sickerte hindurch, als Draco einen Expelliarmus warf, den er nicht erwartet hatte. Reflexartig schlug Draco den Zauberstab nieder und steckte seinen eigenen in die Tasche, bevor er sich nach vorne stürzte, um Flint am Kragen zu packen und ihm zweimal hart in den Bauch zu schlagen. Flint war immer noch gebeugt und schnappte nach Luft, als Draco ihn auf den Holzboden warf und ihn trat – und immer wieder auf ihn trat. Jetzt protestierten die Zauberer – das war überhaupt nicht würdevoll. Aber Draco wollte nicht würdevoll sein; Er wollte jemandem die Scheiße aus dem Leib prügeln. Er spürte, wie eine Rippe nachgab. Er beschädigte Flints weichen Magen. Die Männer hatten sich, wie die Jungen, zerstreut, um verirrten Flüchen auszuweichen, und noch war er nicht betäubt.
Draco ließ sich auf Flint fallen, sein Knie auf seiner Brust, seine Hand an seiner Kehle, und knurrte wie ein Tier, während Flint blutete und nach Luft rang.
„Du hast mich nie gemocht – oder, Marcus?“ Er schwitzte, aber alles, was er spürte, war ein eisiges Gefühl der Unausweichlichkeit, das ihn durchdrang. „Nun, ich mag dich auch nicht.“
Er atmete schwer. Er holte Luft, hob die Stimme und griff nach dem Zauberstab. „Es ist die Zunge dieses Spitzels, die ich hätte herausschneiden sollen.“ Er unterdrückte den Versuch, ihn zu betäuben, und sagte: „Sectum.“
Dann warf ihn jemand von Flint herunter und während er zu Boden fiel und Flints Blut über ihn spritzte, schnitt er mit der Zauberstabhand die Halsschlagader des Zauberers auf und durchtrennte sie.
Draco schlug mit der Schulter auf den Holzboden, wirbelte mit dem Ellbogen herum und traf Bole im Gesicht. Dann trat er Bole von sich und rappelte sich auf, um zu sehen, wer sonst noch kam.
Niemand.
Blut tropfte von seinem Kinn und er warf den Kopf zurück, um die Haare aus seinen Augen zu bekommen. Er schaute sich wütend im Raum um, aber es gab keine Freiwilligen. Er sah Schock, Wut, eisige Beurteilung, Angst – ein paar Männer, die herbeistürmten und sich über Flints noch warmen Körper hockten. Die Jungen schnatterten und starrten. Er konnte es in ihren Augen sehen – sie hatten sich daran gewöhnt, dass ein gelangweilter Draco kam, um sich mit ihren Duellen zu unterhalten. Sie hatten ihn zweifellos als Dilettanten und schlecht gelaunten Betrüger verspottet. Sie hatten angefangen zu glauben, er sei ungefährlich.
Jetzt wussten sie, dass er es nicht war.
Einige von ihnen hatten Angst. Andere sahen aus, als wären sie bereit für Krawall – bereit, jemand Kleineren festzuhalten. Die weniger beliebten Jungs sollten darauf aufpassen.
Draco ließ zu, dass er nur Wut und Adrenalin verspürte und die kalte Gewissheit, dass schlimme Dinge passiert sind und dass es besser wäre, wenn sie jemand anderem passieren würden.
Er wischte sich das Kinn am Unterarm ab und verschmierte das Blut. Es sammelte und verteilte sich über den gewachsten Holzboden. Eine Verschwendung – aber wer wollte schon Flints Blut haben? Er grinste höhnisch und richtete sich auf.
„Also, Avery“, sagte er. „Wegen diese Pläne.“
Avery betrachtete Dracos blutigen Oberkörper von oben bis unten. Nahm den Zauberstab in seine Hand.
„Wir reden im Arbeitszimmer“, sagte er schließlich, gab dem älteren Montague ein Zeichen und deutete mit dem Kinn zur Tür.
Draco zauberte sein Hemd und seine Anzugjacke zu sich, warf sie sich über die Schulter und bedeutete Avery, ihm den Weg zu weisen.
Er wandte sich wieder den Teenagern zu und musterte sie genau. „Übt weiter, Jungs. Das nächste Mal erzähle ich euch alles über die Freuden von Askaban.“
Dann ging er zur Tür hinaus, die anderen Männer trennten sich, um ihn durchzulassen.
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Draco saß träge da, seine nackte Brust war vernarbt und blutig, die Ellbogen auf die Armlehnen seines Stuhls gestützt, und streckte seine Hand aus, um den Zauberstab vor sich auf den Tisch zu legen. Er ließ seine Finger leicht auf dem polierten Holz ruhen und blickte fest auf die älteren Männer.
„Meine Herren, ich habe es ernst gemeint. Ich habe mich – zusammen mit den beträchtlichen Ressourcen von Malfoy LTD – Ihnen zur Verfügung gestellt, weil ich gehört habe, dass Maßnahmen unmittelbar bevorstehen. Ich bin durch die ganze Stadt gelaufen und habe auf den Klatschseiten des Propheten kostenlose Werbung für die Sache gemacht. Aber ich habe ein Anwesen zu verwalten und meine eigene Unterhaltung zu Hause, wenn es sich also nur um einen geselligen Club handelt …“
„Malfoy! Forderst du uns auf, die Tatsache zu übersehen, dass Marcus Flint jetzt tot auf dem Boden meines Ballsaals liegt?“ forderte Avery.
„Du hast übersehen, dass er mich an das Ministerium verpfiffen hat, also – klar, warum nicht?“ sagte Draco. „Ich habe dir einen Gefallen getan, Avery. Entsorge seinen Körper so, wie du meinen entsorgt hättest, wenn er gewonnen hätte.“
Avery und Montague tauschten säuerliche Blicke.
„Seid euch nur bewusst: Ich habe meiner vom Ministerium beauftragten Frau vollen Zugang zu den Tresoren und zu Malfoy LTD gewährt. Wenn ich sterbe oder zurück ins Gefängnis gehe, liegt die Kontrolle über diese beträchtlichen Ressourcen bei ihr – nicht bei Lucius oder Narzissa. Wenn ihr also diese Vermögenswerte in die Hände eines wiederhergestellten Ordens legen möchtet, betrüget ihr mich doppelt. Ansonsten liegt es in eurem Interesse, mich am Leben zu halten und aus Askaban fernzuhalten.“
Draco lehnte sich zurück und sah zu, wie Avery und Montague explodierten. „Malfoy!“
„Verdammt, mein Sohn! Erpresst du uns?“
Draco spottete. "Überhaupt nicht. Es handelt sich lediglich um eine Versicherungspolice, die eure Entscheidung bekräftigt, die ihr bestimmt bereits getroffen habt – mich aus dem herauszuhalten, was auch immer mit Marcus Flint passiert ist. Und geht nicht Mrs Malfoy nach – keiner von beiden. Die Malfoys werden sich rächen.“
„Du kannst unmöglich so an diesem Schlammblut hängen“, spuckte Montague.
„Finde es heraus“, sagte Draco scharf, seine Augen waren tot, sein Blick unerschütterlich. Der Moment dehnte sich. Er legte den Kopf schief und sah, wie Montagues Augen über das Tattoo an seinem Hals strichen. „Oder vertraust du mir einfach, wenn ich Ihnen sage, dass ich besitzergreifend bin.“
„Draco, mein Sohn, irgendwann wirst du dieses Haustier aufgeben müssen –“
Draco schnaubte. „Avery, wenn Ihr Rekrutierungsangebot für die Vorherrschaft der Reinblüter darin besteht, dass du mir sagst, welche Hexe ich wie lange ficken darf, dann kann ich gar nicht genug betonen, wie desinteressiert ich bin. Ich verpiss mich jetzt einfach, oder? Ich dachte, wir wären hier, um Shacklebolt zu besiegen, und ihr wollt euch alle auf die Fotze meiner Frau konzentrieren.“
Draco stand auf und schnappte sich sein Hemd vom Stuhl neben ihm, warf den älteren Männern einen schiefen Blick zu, während er die restlichen Knöpfe öffnete und mit seinen Armen durch die Ärmel schlüpfte.
„Setz dich, Malfoy“, sagte Montague schließlich. „Lass uns über Argentinien und Ihre Transportbedenken sprechen.“
„Ja, lass uns das tun“, sagte Draco.
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FREITAG, 31. OKTOBER 2003
Draco kam weit nach Mitternacht zurück zum Manor und lief durch die Gänge, tastete nach Lücken in den Schutzzaubern, während er schmorte.
Er hatte von Avery und Montague die Informationen erhalten, die er sich gewünscht hatte – eine hochrangige Planungssitzung, bei der die wichtigsten Spieler aus Argentinien anreisten und darauf warteten, dass es bald darauf losgehen würde. Er hatte ihnen gesagt, sie sollten die Jungs dafür nach Hause schicken – sie waren geschwätzig. Er hatte sie davon überzeugt, sie am Abend der Parkbottom-Hochzeit abzuhalten, wenn Gäste wie Potter außer Landes sein würden und die Presse abgelenkt wäre. Und er hatte darauf bestanden, dass er erscheinen dürfe, als Gegenleistung für die Bereitstellung von Versand und Transport. Briefkastenfirmen und Billigflaggen waren in der Tat nützlich, wenn man glaubte, dass der Transport von Männern und Vorräten auf Muggelart das Ministerium davon abhalten würde, sie aufzuspüren. Draco war sich da nicht so sicher, aber er war bereit mitzuspielen, wenn das bedeutete, dass Malfoy LTD die Manifeste in der Hand hielt. Sie würden warten, bis sie ihn nicht mehr brauchten, um ihn dann von hinten zu verfluchen und seiner Frau nachzugehen. Er würde sie zuerst treffen.
Also. Die Ereignisse verliefen nach Plan.
Allerdings hatte er nicht vorgehabt, Marcus zu töten. Als eventuellen Kollateralschaden, ja. Persönlich, an diesem Abend, vor Publikum, nein.
Aber dann war es persönlich. Er biss die Zähne zusammen, sein Herz schlug immer noch schneller, als es sein sollte. Er konnte Marcus auf dem Boden sehen, zerschnitten, sein Blut sammelte sich um ihn herum.
Er würde es nicht bereuen.
Was er wirklich nicht geplant hatte, war, wie erbärmlich es ihm widerstrebte, dass seine Frau ihn öffentlich verleugnete. Wie wütend es ihn machte, dass Avery, Montague, Flint – alle – dachten, sie könnten Ansprüche auf ihn erheben, während sie selbst es nicht konnte.
Weasley spottet über den Gedanken, dass sie sein Kind bekommen könnte. Die Hexen keuchten. Sie würden sie verleugnen, nicht wahr? Entscheiden, dass sie korrumpiert war. (Korrumpiert. Wenn jemand wüsste, wie sie keuchte und jammerte, während sie seinen Schwanz nahm, wie sie ihn festhielt und fickte. Sie sah wunderschön auf ihm aus, ihre Locken wild um ihr Gesicht, ihre goldgesprenkelten Augen waren schwer unter den Lidern. Und Sie schämte sich dafür, weil es irgendjemand wüsste.) Er wollte Weasley treten, während er sich auf dem Boden wand.
Er ging durch die Hallen, die Bella und Voldemort übernommen hatten und die die Carrows und Lestranges ohne sein Mitspracherecht durchstreift hatten. Er konnte jetzt auch Kinder erschrecken. Er konnte auf der Brust seines alten Mannschaftskapitäns knien und ihm in einem zu weit gegangenen Kampf die Kehle durchschneiden. Was nützte es ihm, wenn sie ihm in einer Kneipe nicht die Hand reichte? Wenn ein Zimmer in ihrem eigenen Haus sie vor alter Angst krank machte?
Er schlenderte durch das Herrenhaus und hatte das Gefühl, als hätte er vielleicht nie die Kontrolle über irgendetwas, als wäre er vielleicht gar nicht hier. Wer konnte im Dunkeln sagen, was real war und was nicht, ob die Zeit jemals verstrichen war? Vielleicht hatte er sich eingebildet, die anderen seien tot, sein Vater sei im Gefängnis und er sei ein Erwachsener, der sie in seinem Haus hatte. Vielleicht wären sie morgen alle zurück. Vielleicht würde er, immer noch siebzehn, immer durch diese Hallen wandern. Und doch fühlte es sich so lange her an, als wäre das vielleicht der Teil gewesen, den er sich vorgestellt hatte.
Er stieg die Treppe hinauf und schlüpfte in die Suite, den Flur hinunter zu seinem Schlafzimmer, seine Brust war taub, und die Realität kam zurück, je näher er ihr kam.
Müsste er immer nach Hause kommen und sich fragen, ob sie noch hier sein würde?
Das war sie.
Warum? Warum ist sie geblieben?
Er spürte einen Anflug von Wut. Ekel. Warum blieb sie, wenn alle dachten, er sei so verdorben? Er war so verdorben.
Seine Brust war eng, seine Schultern unerträglich schwer. Er könnte daran ersticken, dem Ekel. Er könnte schreien.
Er streifte seine Schuhe ab, riss sich die Kleidung vom Leib und ließ seine Manschettenknöpfe und den Zauberstab zu Boden fallen.
Er legte sich grob ins Bett und hoffte, dass sie aufwachen würde, in der Hoffnung, dass sie ihn anschreien würde und er schreien und schreien und schreien könnte. Sie würde ihm ins Gesicht schlagen und es würde sich so gut anfühlen.
Er arbeitete sich auf sie zu und warf sich um sie herum. Sie war warm und weich mit knochigen Schultern, und ihm war so kalt. Sie holte tief Luft und seufzte, und er atmete mit ihr aus. Er spürte, wie seine Schultern sanken. Sie war warm und weich und die Luft um sie herum fühlte sich schwer und ruhig an –
Scheiße. Er würde weinen.
Nein, das wollte er nicht.
Er drückte sie zu fest an sich und drückte auf alles, und sie schreckte heftig auf und schlug augenblicklich um sich.
Ja.
„Ich bin es“, sagte er leise.
Sie stieß ihn schmerzhaft mit dem Ellbogen an und rammte ihren Hintern in seine Leistengegend. „Verdammt, Draco! Kehr zu deinen kleinen puristischen Freunden zurück.“
Er hielt sich fest, während sie gegen ihn kämpfte, und warf instinktiv seinen Kopf zurück, damit sie seine Lippe nicht mit ihrem Hinterkopf spaltete. „Ich will nicht“, sagte er mit zusammengebissenen Zähnen, sein Atem war unregelmäßig, als sie sich gegen ihn wiegte, ihren Arm unter seinen geklemmt. „Ich möchte – hier – bei dir sein.“
„Ich will dich nicht“, schnaubte sie.
Es tat weh – so sehr, dass er fast losgelassen hätte. Es fühlte sich an, als würde er vor Schmerzen ersticken. Als würde seine Brust nachgeben.
Dann biss er die Zähne zusammen und warf sein Bein über sie. Er rollte sich nach vorne und drückte sie mit seinem Gewicht fest. Sie kämpfte gegen ihn, ihren Ellbogen in seinem Bauch, ihre Finger über das Laken gespreizt, und wurde bewegungslos, ihr Haar in seinem Gesicht. Er konnte fühlen, wie ihr Herz gegen seine Brust raste.
„Aber du hast mich“, sagte er wütend in ihr Haar. „Sag mir, dass ich zu dir gehöre.“
„Geh.Runter.Von.Mir.“ Ihre Stimme kehlte.
„Beanspruche mich“, sagte er, lehnte sich an sie und drückte sie ins Bett. „Sag es.“
Sie warf ihren Kopf zurück und er grunzte, als sich der Schmerz in seinem Mund ausbreitete und seine Lippe bereits anschwoll. Er schmeckte Blut. Die Black Magie knisterte an seinen Rändern, begann zu stechen und zu brennen – sie traute seinen Absichten nicht. Dieser verdammte Ring –
Er ergriff ihre Hand und hielt den Kopf zurück, während sie sich wand …
Er wusste, dass der Ring ihr weh tat –
Blitzartige Schmerzstöße, als sie sich gegen ihn sträubte und er nach ihren Fingern griff –
Er bekam sein Daumennagel gegen den ring -
Sie atmeten beide schwer durch zusammengebissene Zähne, als sie trat und bockte …
Er legte seine Hand auf ihre Finger und riss daran …
Sie fühlte sich klein und nachgiebig unter ihm, ihre Knochen ragten hart durch das Fleisch –
Er riss ihr den Ring ab, schleuderte ihn durch den Raum und hörte, wie er auf dem Boden aufschlug, und dann traf ihn die Black Magie …
SCHMERZ-
Er lag auf dem Rücken –
Sein Herz begann wieder zu schlagen –
Er keuchte, zitterte –
Er trug immer noch den Partnerring, und er war unzufrieden. Er zuckte, als der Schmerz spuckte und wie ein weißglühendes Feuer brannte.
Er konnte nicht zu Atem kommen.
Er konnte fühlen, wie sie sich über ihn beugte. „Du verdammter Arsch“, sagte sie mit leiser und gemeiner Stimme.
Seine Augen waren zusammengekniffen, Tränen strömten aus den Augenwinkeln. Alles tat so weh. „Warum kannst du mich nicht einfach lieben?“ flüsterte er.
„Jedes Mal, wenn ich denke, ich könnte, benimmst du dich wie ein Idiot“, zischte sie.
Er öffnete die Augen und blinzelte. Jedes Mal, wenn sie dachte, sie könnte es…
Er konnte sie in dem dunklen Raum kaum sehen, ihr Gesicht lag im Schatten. Sie beugte sich zu ihm – „Ich kann besser werden“, flüsterte er. Es fühlte sich an, als wäre seine Brust ausgehöhlt. Seine Kehle schmerzte von den Tränen, die er nicht vergießen wollte. Er versuchte, den Schmerz auszuatmen. "Bitte."
"Kannst du?" sagte sie kalt.
„Bitte“, flüsterte er.
Sie wandte sich ab, warf sich wieder hin, mit dem Rücken zu ihm.
Er lag im Dunkeln auf dem Rücken, versuchte zu atmen und schluckte gegen den Schmerz in seinem Hals.
Sie zog die Bettdecke um sich und trat seinen Fuß weg.
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Sie wurde wach, Licht drang durch die Lücken in den schweren Vorhängen in den Raum, Kälte drang an den Rändern der Bettdecke ein. Sie zog die Schultern hoch und die Decke fester, wobei sie spürte, wie Dracos Fingerspitzen von ihrem Schulterblatt rutschten. Normalerweise war er um sie gehüllt, ihr war sogar in einem dünnen Nachthemd warm, während er an ihr atmete, sein Arm schwer auf ihr, seine Füße mit ihren verheddert. Letzte Nacht-
Was war das? Was hatte er gedacht, was er tun würde? Den Ring abnehmen—
Die Narbe an ihrem Arm juckte und brannte.
Sie hörte ein Klopfen – einen Schnabel auf Glas. War es das, was sie geweckt hatte? Sie blickte über ihre Schulter zum Fenster. Sie konnte sehen, wie Draco zusammengesunken auf der Seite des Bettes lag, den Arm ausgestreckt, Krummbein auf dem Kissen.
Sie schlüpfte unter der Bettdecke hervor und ging zitternd in ihrem Nachthemd um das Bett herum. Das Klopfen ertönte erneut und sie zog den Vorhang zurück, als die Kälte sofort über sie hereinbrach. Auf dem Fensterbrett stand Hannelore, Harrys Schneeeule, und hielt Hermines Perlentasche, die sie im Tropfenden Kessel zurückgelassen hatte. Die Eule legte vorwurfsvoll den Kopf schief, während Hermine mit dem Fenster kämpfte – normalerweise erhielt Draco die Post in seinem Arbeitszimmer, und dieser Fensterflügel blieb zu. Schließlich öffnete sie es, kalte Luft strömte herein und Hannelore flatterte bei dieser Bewegung mit den Flügeln. Hermine streckte ihre Hand in den anbrechenden Tag aus, um die Tasche zu nehmen und den Zettel vom Bein der Eule zu lösen. Die Eule schrie – ein unhöflicher Kommentar, wie Hermine vermutete, über den Mangel an Leckereien – und flog davon.
Hermine drehte sich um und fand Draco direkt hinter ihr, seine nackte Brust hatte eine Gänsehaut in der Kälte und er griff um sie herum, um das Fenster zu schließen. Sie trat einen Schritt zurück und er schlug das Fensterzu, die Muskeln in seinen Armen und seinem Rücken spannten sich an, sein Gesicht war ernst – normalerweise würde er sie beschimpfen und necken, das wusste sie. Er sah zu ihr herüber, stand immer noch da und hob das Kinn, als wollte er sagen: „Mach nur weiter.“
Sie ließ die Tasche auf den Boden fallen und betrachtete den Zettel – adressiert in Ginnys ungleichmäßiger Handschrift. Ein unangenehmer Adrenalinschub, als alles zurückkam – ihr schrecklicher Ehemann, der die Runde sprengte, abgehalten, um ihr zu sagen, dass er sie zu einer Außenseiterin in Bezug auf die Zukunft ihrer Freunde gemacht hatte. Nein, dass sie schon eine wäre.
Sie schaute zu ihm auf, stand da und beobachtete ihn im frühen Morgenlicht – sein Haar war zerzaust, seine Lippe aufgeplatzt, seine Augen blutunterlaufen. Er trug nur seine Hose und ihr Blick huschte über die definierten Muskeln seiner Schultern, Bauchmuskeln und Oberschenkel. Er hatte eine frische Schnittwunde auf seiner Brust und sein Oberkörper war mit schlecht gereinigtem Blut übersät. Was war letzte Nacht passiert?
Sie blinzelte und blickte zurück auf den Zettel, den sie nicht öffnen wollte.
„Komm weg vom Fenster, Liebes“, sagte er mit rauer Stimme. "Es ist kalt."
Sie nickte geistesabwesend, und dann streckte er seine Hand aus und führte sie weg – so vornehm, als ob die letzte Nacht nicht passiert wäre, als ob sie nicht immer noch passieren würde.
Er nahm seinen illegalen Zauberstab aus einem Stapel seiner Kleidung – er ließ seine teuren Sachen immer überall liegen, da er es gewohnt war, dass die Elfen alles in Ordnung brachten. Der Stoff stank nach Zigarettenrauch. Auf dem zusammengeknüllten Hemd war Blut. Sie hoffte, dass Pip alles verbrannte.
Er zündete die Lampen und das Feuer im Kamin an, während sie sich lesend auf die Bettkante niederließ.
Ginny ermahnte Hermine, sie und Harry wissen zu lassen, ob sie in Sicherheit sei. Es tat ihr leid, dass sie nicht früher etwas gesagt hatte – Susan war abergläubisch. Aber was hatte sich Hermine dabei gedacht, Malfoy an ihrem Tisch bleiben zu lassen, um Ron zu ködern? Susan war sehr verärgert.
Hermine atmete schnaufend durch die Nase, ihr Mund war zu einer harten Linie zusammengepresst, ihr Kiefer angespannt. Wenn sie Susan wäre, wäre sie auch verärgert.
"Was?" sagte Draco scharf. Er war in seinem offenen Morgenmantel wieder aufgetaucht und fuhr sich mit der Hand durch sein zerzaustes Haar. „Was steht da?“
Sie schürzte die Lippen.
"Was?" Er ragte jetzt über ihr auf.
Sie schaute mit toten Augen auf und hielt es ihm mit einer Bewegung ihres Handgelenks hin.
Er blickte zwischen der Notiz und ihrem Gesicht hin und her, schnappte sie sich und warf ihr einen letzten misstrauischen Blick zu, bevor er seine Aufmerksamkeit darauf richtete. „Wurde das von Menschenhand geschrieben?“ murmelte er sofort, sein Kinn zuckte nach unten, als wäre er zur Unterschrift gesprungen. „Hält Ginevra ihre Feder zwischen ihren Zehen?“
"Was? Nein-"
Sie versuchte, das Pergament zurückzunehmen, aber er hielt es schnell mit einem strafenden Blick weg. Während sie zusah, ließ er den Blick darüber schweifen, und dann blickte er mit gerunzelter Stirn auf sie herab. „Was ist denn das für ein Blödsinn? Sie geben dir die Schuld –“
„Natürlich geben sie mir die Schuld“, sagte Hermine. „Sie fühlen sich schuldig und haben sich eingeredet, dass das alles nicht passiert wäre, wenn ich dich nicht bleiben gelassen hätte …“
"Lass mich." Er blickte finster und las die Notiz noch einmal. „Ich hätte dich nie alleine gelassen –“
„Ich habe mich in einem Krieg behauptet –“
„Du kannst immer noch von hinten verhext werden“, schnappte er. „Wie letzte Nacht gezeigt hat.“
„In mehreren Fällen“, sagte Hermine mit einem bösen Blick und sein Blick wandte sich ab. Sie konnte nicht umhin, Anzeichen dafür zu beobachten, dass er immer noch Schmerzen hatte.
„Ich möchte nicht, dass du noch einmal mit ihnen sprichst.“ Er zerknüllte den Zettel und warf ihn in Richtung Kamin.
"Wirklich? „Ich war mir nicht sicher, wo du stehst“, schnippte sie. „Darf ich mir aussuchen, mit welchen Faschisten du verkehrst? Du weißt, das ist der Grund, warum Susan dich nicht dort haben wollte …“
„Ich muss –“
„Oh, lass es! Du bist zu Avery gerannt, genau wie letzte Nacht. Das war ganz allein deine Entscheidung –“
„Er ist eine Bedrohung für dich –“
„Es gab andere Möglichkeiten, damit umzugehen! Du wolltest mittendrin sein –“
„Ich hasse es, dort zu sein“, knurrte er und zeigte ihr die Zähne.
„Das tust du, aber du konntest einfach nicht anders“, sagte sie mit kantigen Zähnen. „Du belügst mich nicht, du belügst dich selbst.“
Er konnte ihr nicht in die Augen sehen. Er schaute weg, blinzelte und schürzte die Lippen.
„War es das, was du wolltest – dass es diesmal deine Entscheidung war?“
Er warf seinen Kopf zur Seite und verdrehte die Augen, als er zurücktrat. Er schüttelte den Kopf, spannte den Kiefer und verzog den Mund, als würde er über eine Million Erwiderungen kauen. Als ob sie sich so sehr geirrt hätte – aber er konnte es nicht sagen.
Sie wusste, dass ihr Gesichtsausdruck mürrisch war, als sie ihn beobachtete.
„Vielleicht hatte ich noch unerledigte Geschäfte“, sagte er schließlich. Dann blickte er sie an und musterte sie von oben bis unten. „Was ist mit dir?“
"Mit mir-"
„Du sagst mir, dass ich mich selbst belüge. Was ist mit dir, Liebling –“
„Mit mir?“
„Du bist so eine verdammte Lügnerin, Liebes.“ Er brüllte sie an. „Du sagst mir, dass ich über mich selbst spreche, du sagst mir, dass ich eifersüchtig bin, aber warum hast du mich an diesem Tisch behalten?“
Ihr Kopf war leer. Sie schüttelte den Kopf. Was sagt er?
„Du wusstest, dass es Bones verärgern würde –“
Sie starrte ihn an.
„Das muss also bedeuten, dass du wolltest, dass Bones verärgert ist.“ Er legte den Kopf schief, seine Augen spielten mit ihr, sein Mund war geöffnet, um einen Bissen zu nehmen.
„Warum sollte ich –“
„Ja, warum solltest du?“ er schnappte. „Vielleicht bist du eifersüchtig?“
Jetzt war sie diejenige, die höhnte. „Ich bin nicht eifersüchtig –“
„Vielleicht bist du eifersüchtig, dass Bones ihren Mann am Tisch haben darf.“ Er sagte es leichthin – er dachte, er wäre etwas auf der Spur. Er deutete mit dem Kinn auf sie. „Vermisst du mich nicht, Liebling, wenn ich nicht da bin? Hast du mich dort festgehalten, um sie zu bestrafen? Um einen Streit mit ihnen anzufangen, weil du es nicht willst? Du weißt, dass ich dein Hund bin, Liebling – du kannst mich auf jeden hetzen den du willst“
Hermine spottete. „Ich möchte nicht, dass du mit meinen Freunden streitest –“
„Nicht?“ Er blickte auf sie herab. „So großartige Freunde. Du verbringst deine ganze Zeit damit, sie anzulügen, und dann bist du so wütend, dass sie dich nicht durchschauen.“
„Ich –“ Hermine saugte Luft ein, konnte sie aber nicht ausatmen.
Er schnaubte bitter. „Verteidigst sie immer, als ob du nicht wütend auf sie wärst.“
Hermines Mund war offen, sie runzelte die Stirn und ihre Gedanken waren verwirrt. Du verbringst deine ganze Zeit damit, sie anzulügen, und dann bist du so wütend, dass sie dich nicht durchschauen.
Ihre Frühstückstabletts landeten auf den Beistelltischen am Kamin, und er drehte sich abrupt um, er hatte nicht mehr Lust auf diesen Streit als sie.
Er ging hinüber, um den Morgenpropheten von seinem Tablett zu nehmen, schüttelte ihn auf und drehte sich wieder zu ihr um.
„Nun, es ist offiziell“, sagte er.
Sie stand auf und riss ihm das Papier aus der ausgestreckten Hand.
DRACO TRENNT DAS GOLDENE TRIO
Auf dem Foto sprang sie auf, um Dracos Handgelenk zu packen, Harry und Ron standen hinter ihnen, die Bewegung ihres Körpers – hatten die Leute am Tisch neben ihnen das aufgenommen? – verdeckte Ron und seinen Zauberstab. Draco schaute zu ihr herüber, die Askaban-Runen an seinem Hals waren sichtbar, die scharfen Kanten seines Gesichts ließen seinen ausdruckslosen Gesichtsausdruck grausam wirken. Das Foto drehte sich in einer Endlosschleife – sie warf sich immer wieder auf den Bösewicht.
Sie warf das Papier auf das Bett. „Das ist alles so unnötig“, zischte sie. „Willst du am Tisch Platz nehmen? Ich werde aufhören zu lügen und ihnen sagen –“
„Ich habe Marcus Flint letzte Nacht getötet.“
Hermine stockte der Atem. Sie war festgefroren. Er starrte sie an – sein Mund war eine schmale Linie, die Spannung um seine blassen Augen herum. Er sah trotzig und wütend aus, aber sie dachte, dass er noch etwas war…verängstigt.
Er bewegte sich nicht. Sie standen jetzt dicht beieinander. Sie konnte seine Hitze spüren und das gegeißelte Blut riechen.
"Was ist passiert?" sagte sie vorsichtig.
„Er hat mich beschuldigt, für dich zu spionieren. Das Duell verlief nicht nach seinen Wünschen – ich habe ihm die Halsschlagader zerschnitten.“
Ein Duell – keine Falle. Kein Fluch im Hintergrund. Ein Duell – er hätte derjenige sein können, der verliert.
Ihr Blick fiel auf seine Brust und ihre Hand hob sich zu der blutigen Wunde dort. Niemand hatte es geheilt. Hatten sie etwas Schlimmeres geheilt? Das Blut auf seinem Hemd – war es dieses Mal seins? Sie sah zu ihm auf, ihre Fingerspitzen berührten sanft seine Haut. „Wurdest du verletzt?“
Seine Augen waren voller Schmerz. Er schluckte und blickte nach unten. Sie konnte fühlen, wie sich seine Brust unter ihren Fingern hob und senkte. „Nein, Liebling“, flüsterte er.
Ihr Blick war auf ihn gerichtet. Ihr Herz schlug schnell. „Es gab Zeugen.“ Das schien ein Problem zu sein, das sie lösen musste.
„Niemand, der mit der Aurorenabteilung sprechen möchte –“
„Bis das Grasen ihnen etwas bringt. Wenn du mit der Abteilung zusammenarbeiten würdest, könnten Sie der Sache einen Schritt voraus sein …“
Draco schnaubte und schaute weg. „So sehr ich es auch genieße, wenn mir Veritaserum verabreicht und ich geschlagen werde, ich habe bei meiner ersten Verhaftung genug davon bekommen …“
„Sie würden nicht –“
Er hob den Kopf und bei dem Ausdruck auf seinem Gesicht hielt sie inne.
Er beugte sich näher zu ihr – seine Lippe war aufgeplatzt, seine Augen waren müde, seine Stimme sanft. „Was glaubst du, wie oft war meine Nase gebrochen, Liebling? Was glaubst du, wie viele Rippen ich mir gebrochen habe? Sie brechen deine Zauberstabhand und heilen sie nicht sofort. Sie brechen dir das Handgelenk und du denkst, du wirst nie wieder richtig zaubern können. Du gehst zurück in deine Zelle und hältst die ganze Nacht dein gebrochenes Handgelenk, und wenn du Glück hast, ist deine Zelle so kalt, dass sie taub wird, aber dann hast du Angst, dass du sie nie wieder spürst. Weinst du, Liebling? Es ist lange her, dass ich dich zum Weinen bringen konnte.“ Seine Stimme wurde zu einem Flüstern. „Weine nicht, Liebes. Jeder weiß, dass ich es verdient habe.“
Er war so nah und er stand so still, als ob er nicht wirklich atmete, als wäre er nicht mehr wirklich in seinem Körper, während er zusah, wie die Tränen zu ihrem Mund rollten, seine Augen flatterten über ihr Gesicht, seine Lippen waren geöffnet. Seine Brust – vernarbt, jetzt wieder verletzt – hob sich mit einem flachen Atemzug. Sie konnte die Tränen auf ihrem Gesicht spüren, ihr Rücken und Nacken kribbelte, ihre Brust und ihr Hals waren eng – sie atmete auch nicht. Sie fragte sich, ob er das gleiche Kribbeln verspürte, wenn es ihm so ging. Sie starrte auf seinen Mund, die gespaltene Lippe, die sie ihm verpasst hatte.
Sie zwang sich, tief durchzuatmen, um wieder zum Leben zu erwachen.
Sie hob ihre linke Hand, berührte mit ihrem Daumen sein spitzes Kinn, ihre Finger berührten seinen Kiefer und seine Wange und streichelten sein Gesicht. Er hatte sich die gespaltene Lippe verdient, er hatte seine Verhaftung verdient, aber... „Draco“, sagte sie leise. „Das hast du nicht verdient.“
Er hob seine Hand, um ihren Unterarm zu ergreifen, und seine Finger schlossen sich um die rote, gereizte Narbe. Sein Blick wanderte über ihr Gesicht, sein Mund öffnete sich, als hätte er vergessen, was er als nächstes tun sollte. Er leckte sich die ruinierten Lippen. „Klar habe ich das, Liebling.“
Sie spürte, wie eine Träne auf ihre Brust tropfte.
Er drehte seinen Kopf und küsste ihre Handfläche mit seinem geschwollenen Mund. Dann zog er ihren Arm weg, um ihn anzusehen. Sein Kiefer spannte sich. „Letzte Nacht wollte ich nicht – Der Ring tut dir weh und –“
„Du hast mir wehgetan.“
Ihm stockte der Atem und er senkte den Kopf, sein weißblondes Haar war ein gezackter Kranz.
„Du kannst nicht nach Hause kommen und Dinge an mir auslassen, Draco. Das habe ich auch nicht verdient.“
Er holte tief Luft und hielt den Atem an. Atmete dann schwer aus und sah ihr nicht in die Augen. „Schlag mich, Liebling. Schlag mich.“
"Was? Nein …“ Aber er klammerte sich an sie, als sie versuchte, seine Hand abzuschütteln.
„Bitte, Liebling. Tut mir weh. Drück mich runter und tritt mich –“
„Draco – hör auf! Ich werde das nicht tun!“
„Aber ich habe es verdient –“
"Stop!" sie zischte. „Dadurch fühle ich mich nicht besser. Das ist für dich, nicht für mich.“
Er nickte mit gesenktem Kopf. Ließ sie immer noch nicht los. Er sah völlig durcheinander aus. Er war pures Chaos. Er fuhr mit dem Daumen über die Narbe. „Dann lass mich das erledigen“, sagte er.
Er wollte sich darum kümmern, wann immer er aufgeregt war – was jetzt immer der Fall war. Es führte immer zu Sex. Ihr Arm juckte und schmerzte – er brauchte sein Blut. Er könnte ihr ein besseres Gefühl geben. Er wollte sich besser fühlen. Doch dazu war sie noch nicht bereit.
Sie schüttelte den Kopf. „Ich gehe arbeiten.“
"Heute Abend-"
„Heute Abend ist St. Mungos Samhain-Ball. Ich muss gesehen werden –“
„Also werden wir auftauchen“, sagte Draco schnell und sah zu ihr.
„Du nicht“, sagte Hermine. „Mehr Drama kann ich im Moment nicht ertragen.“
„Ich werde brav sein–“
„Seit wann – das wirst du nicht. Das kannst du nicht.“ Sie klang wütend, aber sie war so traurig.
„Ich werde …“ Sein Ton war flehend, aber dann wurde seine Stimme dunkler. „Ich will nicht, dass du nach Flint alleine draussen bist.“
„Es wird ein Ballsaal voller Menschen sein –“
„Ich vertraue den nicht –“
„Und ich vertraue dir nicht!“
Draco zuckte zusammen, als hätte sie ihn geschlagen.
„Du hast mein Vertrauen gebrochen, als du nach Hause gekommen bist und mich verletzt hast! Die Black Magie hat dein Herz gestoppt, weil ich Angst hatte!“
Er ließ den Kopf hängen. Er würde ihr nicht in die Augen sehen. Er hatte keine Antwort.
Sie riss ihren Arm von ihm weg. „Ich gehe zur Arbeit, Malfoy. Werd den Zauberstab los.“
Als sie zwanzig Minuten später hinausging, trank er Tee am Kamin, zerzaust und mürrisch in seinem offenen Morgenmantel, seine Brust und seine Lippe waren nicht verheilt, und ein verurteilender Krummbein schaute von seinem Schoß aus zu.
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Wurdest du verletzt?
Wurdest du verletzt?
Wurdest du verletzt?
Wurdest du verletzt?
Draco erinnerte sich immer wieder an den Moment, als er ihr erzählt hatte, dass er einem Mann die Kehle durchgeschnitten hatte, und sie ihn sanft berührt hatte, die Stirn gerunzelt, die Augen voller Schmerzen – voller Sorge um ihn. Für ihn.
Das war es, was Lucius und Narzissa hatten. Das war es, was er wollte.
Und er hatte es vermasselt. Habe es ganz schön vermasselt.
Wie hatte er das, was sein Leben in letzter Zeit geworden war, bereits als selbstverständlich angesehen?
Als er hörte, wie seine Frau, die nichts als Slytherin-grüne Unterwäsche trug, murmelte: „Wer wollte Marcus Flint nicht schon einmal foltern?“ Während er das Kleid, das er ihr ausgesucht hatte, vom Kleiderbügel zog, hätte er beinahe seine Teetasse fallen lassen und dabei ein paar sehr dumme Dinge gesagt. Er hatte ihr die absolut schmutzigen Vorlieben bestimmter amtierender Mitglieder des Zaubergamots erzählt, und sie hatte nur die Nase gerümpft und um weitere Einzelheiten gebeten. Sie hatte nicht einmal so getan, als wäre sie McLaggen gegenüber böse. (Fragt, wirst du brav für mich sein?, während sie ihn streichelte – Merlin. Sie wusste, was sie ihm angetan hatte.) Sie hatte begonnen, ihm Gesetzesentwürfe mit Auswirkungen auf Malfoy LTD zu übergeben, hatte begonnen, sich ihm im Labor anzuschließen (obwohl sie fälschlicherweise behauptete, dass ihr Auffrischungstrank stärker sei als seiner).
Er knutschte sie bewusstlos in der Bibliothek, als er sie tief in den Stapeln erwischte. Er schlief, während sie in ihrem Bett an ihn gedrückt war. Er ließ sich Zeit, ihre perfekte Fotze an einem Samstagmorgen zu lecken und ging dann mit ihr in den Buchladen, wo er Regency-Romanzen las, bis es Zeit war, sie nach Hause zu bringen und ihre Fotze erneut zu lecken. Und sie ließ es zu – sie seufzte und wand sich, zog an seinen Haaren und erwiderte den Kuss – denn so sehr er sie auch schnell und hart fickte, so sehr er biss und packte und zwickte, er machte ihr keine Angst. Er hat ihr nicht wehgetan.
Er wollte sie nicht einmal fesseln – er hatte in der Kneipe geblufft. So viele seiner Schulphantasien von ihr waren erniedrigend gewesen, und jetzt stellte er fest, dass er es nicht tun konnte – nicht im Manor, wo es sie vielleicht daran erinnern würde, eine Gefangene zu sein, festgehalten zu werden. Er konnte es nicht ertragen, sie auf den Knien zu haben, wollte sie nicht von hinten nehmen, aus Angst, sie könnte sich gezwungen fühlen, und er würde es nicht in ihrem Gesicht sehen – aus Angst, sie würde sich einen anderen Mann vorstellen. Schau mich an. Vergiss nicht, dass ich es bin.
Aber sie hatte immer nur Transaktionsbedingungen zugestimmt. Sie nannte ihn nicht bei Kosenamen, redete nicht wie ein schlampiges Schulmädchen, das Gefühle für ihn hegte, hegte keine kleinen Fantasien über ihre Zukunft. Er hat sie befriedigt. Er tat, was ihr gefiel. Er tat, was ihm gesagt wurde. Und es hat funktioniert. Sie tat, was ihm gefiel. Sie berührte sein Gesicht. Sie benutzte seinen Vornamen. Sie sagte es ihm manchmal, wenn er brav war. Er hatte gedacht, er wäre so gut.
Und dann tat er ihr weh.
Er war nach Hause gekommen und hatte dafür gesorgt, ihr wehzutun.
Er hatte sie festgehalten – als wäre er Bella. (Ach, er wollte sterben.)
Er konnte sich noch gut daran erinnern, wie er geschockt von Goyle Manor zurückkehrte, als er noch sehr jung war. Er erzählte Lucius, dass er gesehen hatte, wie Gregs Vater Gregs Mutter geohrfeigt und ihr den Zauberstab aus der Hand geschlagen hatte, bevor sie ihn verfluchen konnte. „Deshalb werden die Goyles nie mehr als Lakaien sein“, hatte Lucius geschnieft. "Siehst du? Schwach." Ein Mann sollte sich um die Hexen in seinem Haushalt kümmern. Nicht sie herumschubsen und Forderungen stellen wie ein Kind.
Dann hatte Lucius sie alle zu Lakaien von Voldemort gemacht. Selbst jetzt versuchte Draco, nicht an all die Dinge zu denken, von denen er gelernt hatte, dass sein Vater fehlbar war.
Jetzt war Draco wieder siebzehn und wütend, weil man ihn zu Dingen zwang, die er nicht tun wollte. Er suchte einen Streit. Er war grob zu der Hexe, die ihn nicht wollte. Er benahm sich wie ein Kind. Hatte sie recht? Hatte er sich das selbst angetan? Er dachte, dieses Mal würde es anders sein. Er dachte, er würde die Kontrolle haben.
Eine verdammte Farce.
Marcus‘ flatternder Puls unter seiner Hand. Sein Blut spritzte in Dracos Gesicht.
Es hatte einen Moment in der Kneipe gegeben, in dem es sich anfühlte, als würde sie ihn für sich beanspruchen. Mit ihm flirten. Schweif nicht ab, Malfoy. Dann lehnte sie ihre Schulter an ihn und begann, sich auf seine Seite zu stellen. Er benimmt sich, Ron. Es ist in Ordnung, Ron. Wenn er den Mund gehalten hätte, wäre es ihre Idee gewesen zu gehen. Wir gehen einfach. Es ist in Ordnung.
Aber verdammter Weasley – (Was zum Teufel war eine Sexpuppe? Wenn der Satz selbsterklärend war, war das ekelhaft.) – und dachte, er hätte das Recht zu sagen, was sie niemals tun würde.
Es war jetzt wahr. Fünf Jahre für einen Erben und er hatte es kaum einen Monat geschafft. Sie würde in ihre Zimmer zurückziehen. Er würde Pip sagen, er solle sie gehen lassen.
Es war seine Schuld, dass sie überhaupt jemals mit der rothaarigen Bitch zusammen war, nicht wahr? Er war weder fit noch klug, noch nicht einmal nett. Theo war nett. Das Wiesel war einfach ein unsicherer Idiot. Aber Draco hatte die Tür geöffnet und ihn direkt hindurchgeschoben. Sich sie rauszupicken, damit Weaselbee wie ein Held aussehen konnte, wenn er sie nicht beschimpfte.
Nun, Draco hatte wieder den Bösewicht gespielt. Es war die einfachste Sache. Du hast etwas Offensichtliches, das jeder wusste, genommen und es laut gesagt. Dann werden alle verrückt und leugneten es.
Ron hasst mich nicht. Den Rest hatte sie unbeantwortet gelassen und abwehrend die Arme verschränkt.
Er konnte es manchmal sehen, diesen Moment tierischer Panik, wenn sie mit einer Wahrheit konfrontiert wurde, die sie nicht zugeben konnte. Sie runzelte die Stirn, ihre Worte blieben hängen, und dann blendete sie alles aus wie bei einem Okklumens. Sie reckte das Kinn und beharrte darauf, dass sie nicht so empfand, dass sie nicht dachte und nicht wusste, wovon er redete. Sie verdoppelte ihre Kräfte und schlug um sich wie das bösartige kleine Biest, das sie war. Sein bösartiges kleines Biest. Er wollte sie hier haben. Er wollte, dass sie zurückkam.
Er hatte ihr gesagt, sie solle der Presse sagen, dass sie ihn hasste. Sie waren übereingekommen, dass sie ihre progressiven Beziehungen aufrechterhalten würde. Er hatte gedacht, es würde sich wie ein privater Witz anfühlen. Dann hatte sie angefangen, ihn zu berühren, und es war nicht mehr lustig. (Wurdest du verletzt? Er wurde.) Er war gierig und nachtragend geworden. Er wollte sie haben und dass sie ihn auch anerkennt. Es war nie genug – Zustimmung, Zuneigung, Anerkennung. Es reichte nie aus, das klaffende Loch in seiner Mitte zu füllen.
Sie würde ihn jetzt nie für sich beanspruchen. Sie hatte es gesagt: Du hast mein Vertrauen gebrochen.
Es war nicht der Ring, dem sie vertraut hatte – es war er gewesen. Jedes Mal, wenn er mit seinem Schwanz, seinen Fingern oder seiner Zunge in sie eindrang, hatte sie darauf vertraut, dass er sie nicht verletzen würde. Jedes Mal hatte sie verletzlich in seinem Bett geschlafen. Jedes Mal stand sie nackt in seinem Schrank. Warum hatte er es nicht verstanden? Er hatte gedacht, er wäre brav, also würde sie ihn ficken. Er hatte nicht verstanden, dass er brav war, also würde sie ihm vertrauen. Er hatte nicht verstanden, dass sie ihm vertrauen konnte.
Das war nun weg.
Draco lag flach auf dem Rücken, über das Bett geworfen, die orangefarbene Abscheulichkeit an seine Brust gedrückt.
Wie konnte er es zurückbekommen?
Ganz gleich, wie sehr er es vermasselt hatte, für ihn war es keine Transaktion. Er dachte, vielleicht (Wurdest du verletzt? Wurdest du verletzt? Wurdest du verletzt?) war es für sie auch nicht nur ein Geschäft.
Aber es war zu spät.
Wie konnte er es zurückbekommen? Er konnte es nicht. Man kann Vertrauen nicht zurückbekommen, nachdem man es einmal verloren hat. Er konnte er es nicht einfach wiederholen und es diesmal richtig machen. Draco war der Bösewicht. Er würde immer der Bösewicht sein.