[Abweichung]
31. Dezember 1926 – Alter 0
Im Jahr 1926, an Silvester, wurde ein wundersames Wesen unter den unwürdigsten Bedingungen geboren und schreiend und weinend in eine Welt gezogen, die für seine Anwesenheit nicht bereit war und es vielleicht auch nie sein würde. Der Schneesturm draußen trommelte mit rücksichtsloser Brutalität gegen die Fenster des heruntergekommenen Waisenhauses, unerschütterlich angesichts des neuen Lebens, das in diesem Moment seinen ersten Atemzug darin tat.
Die Betreuer starrten besorgt aus den Fenstern, zuckten bei jedem scharfen Windpfiff zusammen, der die Fensterscheiben rüttelte, und zitterten, als die eisige Brise durch die Ritzen kroch. Sie machten jedoch geschäftig weiter und verspürten ein fast zwanghaftes Bedürfnis, dem Baby zu helfen, die Nacht zu überleben, was die Mutter, da sie so kränklich blass wurde, sicher nicht tun würde.
„Ich werde. – werde ihn Tom nennen…“ Ihre Lippen waren aufgesprungen, ihre Haut eingefallen, ihre Augen hohl, und die junge Matrone neben ihr konnte nicht anders, als beim Klang ihrer krächzenden Stimme zurückzuschrecken.
„Tom?“, wiederholte sie und trat einen Schritt näher, damit sie einen Blick auf den neu benannten Jungen werfen konnte. Er sah süß aus, alle zehn Finger, alle zehn Zehen – anders als seine Mutter – und sie konnte nicht anders, als sich zu fragen, wer sich entschieden hatte, mit einer Frau wie dieser ein Kind zu zeugen. Sie war überhaupt nicht attraktiv und hatte keinen Reiz, sodass sie sie sogar als die hässlichste Frau bezeichnen würde, die sie je gesehen hatte. Sie riss sich aus diesen Gedanken, als sie das kehlige Husten der Frau hörte, und verzog das Gesicht, während sie das Kind fester an ihre Brust drückte.
„Tom … nach seinem Vater. Marvolo nach …“ Es entstand eine Pause. „Riddle.“ Die Frau – und das war alles, das war alles was sie von ihr wussten, da sie sich nicht herabgelassen hatte ihnen einen Namen zu nennen, bevor die Wehen einsetzten – begann zusammenzusacken, ihre Worte waren langsam und undeutlich, wie bei einer Betrunkenen.
„Ma’am?“ Die Oberschwester schüttelte ruckartig ihre Schulter, als ihr Kopf zu sinken begann.
„Ja, ja … Tom … Marvolo Riddle. Mein süßes Kind.“ Sie blickte voller Bewunderung auf das Bündel in ihren Armen, und ihr Atem wurde von Sekunde zu Sekunde unregelmäßiger. Sie begann sich Sorgen zu machen und ärgerte sich über den lockereren Griff, den sie um das Kind hatte, das begann, aus seiner Decke zu rutschen. „Ich wünschte … ich hätte … ein bisschen mehr …“ Ihre Stimme brach mit einem plötzlichen scharfen Krächzen ab, ihre Augen quollen hervor, als sie langsam einen grotesken Blauton annahm, erstickte Geräusche gurgelten aus ihrer Kehle. Miss Cole konnte nur zusehen, als die Frau ihren Kopf senkte, um das Kind noch einmal anzustarren, bevor ihre Brust aufhörte, sich zu bewegen, und die Zuneigung in ihren Augen verblasste.
Das Wehklagen des frisch verwaisten Säuglings hallte wie Kirchenglocken durch das ganze Waisenhaus, widergespiegelt vom fernen Jubel der Menschen, die den Beginn des neuen Jahres begrüßten.
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April 1932 – 5 Jahre alt
Tom Riddle – oder Freak, wie die Kinder des Waisenhauses ihn oft nannten – saß allein auf einer kleinen Lichtung im Wald und starrte mit höchster Konzentration auf das schwebende Blatt über seiner Handfläche. Es zuckte unnatürlich in der Luft, schwankte, als wäre es an einem Stück Schnur befestigt, bevor es sich langsam zu drehen begann.
Er hatte vor kurzem seine faszinierende Fähigkeit entdeckt, Dinge um ihn herum beeinflussen zu können, ohne sie zu berühren. Wie das Blatt, das langsam unter seiner Aufmerksamkeit zu zerbröckeln begann. Bald war nur noch ein kleiner Staubhaufen auf seiner Handfläche übrig, und er ließ ihn auf den Boden fallen, kippte seine Hand und beobachtete, wie der Staub leicht glitzerte.
Magie.
Tom erlaubte sich ein Grinsen auf seinem Gesicht, als ihm klar wurde, was diese Macht bedeutete, Dinge tun zu können, von denen er gehört hatte, dass niemand außer die Leute in Märchen sie tun konnten. Er hatte immer gewusst, dass er etwas Besonderes war, und diese Fähigkeit bewies das nur. Er starrte auf das trostlose Antlitz des Waisenhauses, das er zwischen den Baumwipfeln hervorlugen sah, und schwor, dass er auf jeden Fall Großes erreichen würde, und sei es nur, um diesen Ort hinter sich zu lassen.
„Hey, Tommy, Junge! Komm und mach den Abwasch, ja? Sitz nicht so dumm da, wir haben nicht den ganzen Tag Zeit!“ Der schrille Schrei eines der wenigen Betreuer löschte das Lächeln aus seinem Gesicht und ersetzte es durch ein Stirnrunzeln. Tom krümmte seine Hände, sein Gesicht verzog sich, seine Magie versengte das Gras um ihn herum. Er hasste sie, diese erbärmlichen Kreaturen, die dachten, sie könnten ihn wie einen Hund herumkommandieren! Eines Tages, wenn er lernte, seine Magie zu kontrollieren, würde er sie bezahlen lassen und allen zeigen, wie mächtig er war!
„Tommy, beeil dich!“
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November 1938 – 11 Jahre alt
Tom ging gerade zur Bibliothek, als es passierte. Eine Gruppe Reinblüter aus seinem eigenen Haus hatte ihn in die Enge getrieben und war absichtlich in ihn hineingelaufen, um einen Vorwand zu haben, ihn herabzusetzen. Nicht, dass sie immer auf einen Vorwand warteten, aber heute beschlossen sie es.
„Schlammblut, pass auf, wo du lang gehst! Was, wenn du uns mit deinen Krankheiten ansteckst!“, spottete einer der Jungen, die Gruppe um ihn versammelte sich und kicherte. „Ich weiß nicht einmal, warum sie Leute wie dich hier reinlassen, du bist es offensichtlich nicht wert, hier unterrichtet zu werden, wo Reinblüter wie wir lernen.“ Eine weitere Runde Gekicher.
Tom starrte sie einfach wütend an und rümpfte die Nase, während er auf sie herabstarrte.
„Entschuldigung, ich wusste nicht, dass dies die Schule für reinblütige Schwachköpfe ist. Gibt es einen anderen Ort, an den ich wechseln könnte, irgendwo, wo es etwas mehr … Konkurrenz gibt?“
„Wie kannst du es wagen, Riddle! Wenn mein Vater davon erfährt, wirst du dich nicht so schnippisch benehmen!“
„Aber dein Vater wird doch nichts davon erfahren, oder, Malfoy? Ist er nicht immer so beschäftigt im Zaubergamot? Sicherlich hat er keine Zeit für die Schulstreitigkeiten seines Sohnes.“ Er drehte sich um und ging in die Bibliothek, um seine Bücher zurückzugeben und ein paar neue zu holen.
„Riddle! Riddle, dreh mir nicht den Rücken zu! Hey!“
„Ich bin gerade beschäftigt, Malfoy. Vielleicht habe ich später Zeit zum Plaudern.“
„Riddle!“
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Juni 1944 – 17 Jahre alt
Tom Marvolo Riddle stolperte die rutschigen Stufen der Kammer des Schreckens hinunter und klammerte sich fluchend an die moosbedeckten Wände. Er sah sich angewidert um, als er endlich unten ankam und vor der Tür stehen blieb, die ihm beim letzten Mal ins Auge gefallen war.
Sie war kleiner als die meisten, für das Auge fast unsichtbar, da sie sich so gut in die Wände auf beiden Seiten einfügte. Aber deshalb war sie ihm ins Auge gefallen. Er wusste, dass sich dahinter etwas verbergen musste: Sonst hätte der Schöpfer nicht daran gedacht, es zu verbergen, nicht einmal vor anderen Nachkommen.
Er kam näher – er hatte keine Angst, war nur vorsichtig, das war alles –, Tom legte seine Handfläche auf das Holz und begann zu zischen. „Öffne dich für mich, den letzten Nachkommen der Slytherin-Linie.“ Es rührte sich nicht, und für einige Augenblicke stand er schweigend da und blickte mörderisch auf das Holz, als hätte es das schlimmste Verbrechen der Welt begangen. Dann begann es langsam in den Boden zu sinken und gab den Blick auf eine große Bibliothek frei.
Tom war voller Ehrfurcht, als er in die höhlenartige Halle trat, die kein Recht hatte, so groß zu sein. Der Teppich unter seinen Füßen fühlte sich immer noch plüschig und weich an, und für einen Moment war er sich bewusst, wie schmutzig er an einem Ort von solcher Pracht war.
Er schob diesen Gedanken sofort beiseite und runzelte die Stirn. Er hatte mehr als jeder andere das Recht, hier zu sein, als Nachfahre von Slytherin, ob schmutzig oder nicht.
Er marschierte zielstrebig vorwärts, durchstöberte die Regale und suchte sich Bücher aus, die ihm gefielen. Und es waren viele davon. „Wer hätte gedacht, dass Merlin selbst ein Buch über Nekromantie geschrieben hatte?“ Er kicherte innerlich bei dem Gedanken an Dumbledores Gesicht, wenn er jemals dieses Buch in die Hände bekommen würde, das von der angeblichen Galionsfigur von „allem Guten und Licht“ geschrieben worden war, wie es der Professor für Verwandlung erst vor ein paar Stunden genannt hatte.
Die praktisch verteilten Stühle und Tische im Raum waren ein Segen für seinen immer größer werdenden Wissensdurst, und er hielt ab und zu inne, um ein Buch aufzuschlagen, das ihn schon zu lange abgelenkt hatte. Eines dieser Bücher handelte von magischen Zwängen, die von den meisten Hexen unbemerkt bleiben konnten, und er verstaute es in seiner Robe, um es später zu lesen.
Es dauerte Stunden, bis er endlich das Ende der Bibliothek erreichte, und er wusste, dass es bald Zeit für ihn war, zu gehen. Bevor er sich umdrehen und zurückgehen konnte, fiel ihm ein Buch auf, das unschuldig auf dem Schreibtisch lag und noch auf einer Seite aufgeschlagen war. Tom machte sich neugierig auf den Weg dorthin und las den Inhalt mit wachsendem Hunger, während die Bücher, die er einst sorgfältig in seinen Armen gehalten hatte, vergessen am Rand des Schreibtischs lagen.
Das war es. Das war das Ziel, nach dem er streben würde.
Tom Riddle lächelte auf die Seiten hinunter und löschte genüsslich den Namen, der das Pergament befleckte, und schrieb an die Stelle einen anderen, der ihn mit Befriedigung erfüllte.
Thomas Marvolo Slytherin.
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Juni 1945 – 18 Jahre alt
„Entschuldigen Sie, mein Junge, aber Sie sind einfach viel zu jung für diese Position. Meine Güte, Sie haben ja gerade erst Ihren Abschluss gemacht! Nein, nein, viel zu jung, Sie sollten vorher besser eine Meisterschaft machen. Ich bin sicher, dass Sie ihn problemlos in höchstens ein paar Jahren machen würden, und ich würde mich freuen, Sie in ein paar Jahren ins Kollegium aufzunehmen, wenn Sie immer noch Interesse haben?“ Dippet war wieder aufgeregt und wedelte mit den Händen herum, um ihn zu besänftigen, der die Entschuldigungen und Versprechen des Mannes nicht brauchte.
„Das ist vernünftig, Schulleiter. Es war ziemlich dumm von mir zu glauben, dass eine so renommierte Schule Personal direkt von der Schule aufnimmt, ohne dass sie etwas dafür tun.“ Er lächelte den alten Zauberer freundlich an und achtete darauf, dem Mann dabei nicht zu viele Zähne zu zeigen. Einige von ihnen hatten in den letzten Wochen begonnen, sich zu schärfen, eine Nebenwirkung der Rituale, die er durchgeführt hatte. Es war ein kleiner Preis für Größe, und er wusste, dass eines Tages niemand mehr wagen würde, sein Aussehen zu kommentieren.
„Mein Junge, spiel deine Fähigkeiten nicht herunter! Du bist einer der besten Zauberer, die jemals die Mauern von Hogwarts geschmückt haben, und ich bin sicher, die Gründer sind mächtig stolz auf dich. Meine einzige Sorge ist dein Alter.“
Und war es das nicht schon immer? Das Alter. Solch eine Einschränkung, eine, die er froh war, endlich los zu sein, als er erwachsen wurde, und die ihn achtzehn Jahre und mehr in dieser Muggelhütte eingesperrt gehalten hatte.
Er würde dieses dreckige Haus dem Erdboden gleichmachen lassen, wenn er eines Tages regieren würde, und an seiner Stelle einen großen Palast errichten lassen, so verschwenderisch, dass es eine widerliche Zurschaustellung von Reichtum wäre, dessen Existenz er gleichermaßen verabscheuen und begehren würde.
„Natürlich, Sir, ich verstehe.“ Und er hatte Hogwarts von innen heraus neu aufgebaut. Angefangen mit dem Personal, das sich in seinen bequemen Jobs viel zu selbstgefällig eingerichtet hatte, und dessen Lehrstandard nicht mehr der war, der er einmal war. Um Merlins Willen gab es einen Geist, der Geschichte der Zauberei lehrte!
„Na ja, vielleicht ist das Unterrichten nicht einmal Ihre Berufung! Ich habe Sie immer als Politiker gesehen, wissen Sie. Vielleicht eines Tages als Minister. Und ich würde Sie die ganze Zeit anfeuern, daran können Sie nicht zweifeln, Tom.“
Seine Augen funkelten. „Oh, und was macht mich Ihrer Meinung nach zu einem Politiker, Sir?“
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1948 – 21 Jahre alt
„Du hättest ein großer Politiker werden können, mein Junge, mit deinem Verstand. Es ist eine Schande, ihn für eine solche Zerstörung vergeudet zu sehen.“ Dumbledore schüttelte in spöttischer Traurigkeit den Kopf, seine Augen funkelten wie verrückt und sein Zauberstab war trotz seines unschuldigen Gesichtsausdrucks auf seinen Gegner gerichtet. Sie hatten sich in den letzten Minuten in einer Pattsituation befunden, und die versammelte Menge um sie herum hielt den Atem an, als die beiden wohl mächtigsten Zauberer der Welt sich bekämpften.
„Oh, halt die Klappe, du alter Kauz! Du bist genauso moralisch verwerflich wie ich, ich verstecke es nur nicht hinter der großväterlichen Fassade, an deren Perfektion du so hart gearbeitet hast!“, schrie Lord Slytherin und biss die Zähne zusammen. Seine Ritter rückten schützend hinter ihn, als Dumbledore einen Schritt vortrat, ein besorgter Ausdruck verunstaltete seine Züge.
„Oh nein, mein Junge, was ich tue, dient dem Allgemeinwohl!“
„Du verblendeter Narr! Du siehst es nicht, oder? Du zerstörst diese Welt und die Kultur, die wir über Jahrtausende entwickelt und geschützt haben, um diese voreingenommenen Muggel zu beschwichtigen!“
„Sie sind Muggelgeborene, Tom, Menschen mit Magie, genau wie du. Sie verdienen genauso viel Mitspracherecht bei der Entwicklung unserer Welt wie wir, denn sie wurden von Muggeln aufgezogen. Genau wie du.“
„Nein. Nein, das müssen sie nicht. Unsere Kultur sollte uns nicht genommen werden, nur weil sie in einer anderen Kultur aufgewachsen sind, die unsere Praktiken als barbarisch ansieht! Ich habe unsere Kultur akzeptiert, eine, von der ich nie gehört hatte, in die ich mich aber trotzdem zu integrieren versuchte, aber sie – diese Schlammblüter wollen sie nur durch christliche Äquivalente ersetzen –“ Er wurde zu emotional, er musste sich zurückhalten, aber der Mann hörte einfach nicht zu und hörte ihm nie zu –
Dumbledore nahm seinen Moment der Ablenkung als Gelegenheit und schoss blitzschnell einen Zauber auf ihn. Er blockte ihn gerade noch ab und starrte den anderen mit weit aufgerissenen Augen an. Seine sonst so großväterlichen Züge hatten sich zu etwas Erkennbarem verzogen, ein höhnisches Grinsen umspielte seine Lippen.
„Du liegst falsch, Tom. Leider müssen du und diejenigen, die deine Meinung teilen, zum Wohle der Allgemeinheit ausgelöscht werden.“ Seine Augen funkelten nicht mehr, sondern waren steinern vor Gleichgültigkeit.
Tom – Lord Slytherin – richtete sich zu seiner vollen Größe auf, holte tief Luft und stieß sie langsam wieder aus. „So sei es, wenn du kannst. Ich versichere dir jedoch, dass du einst der mächtigste Mann der Welt warst, aber jetzt beanspruche ich diesen Titel. Ich werde nicht zulassen, dass du mir oder meinen Anhängern Schaden zufügst, nicht heute und ganz sicher nicht in Zukunft.“ Er hob seinen Zauberstab und zischte. „Avada Kedavra!“
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Juni 1950 – 23 Jahre alt
„Mein Lord.“ Lord Slytherin schaute zur Seite und sah einen seiner treuesten Anhänger, Abraxas Malfoy, der respektvoll mit gesenktem Kopf kniete. Sein silbernes Haar schimmerte im Sonnenlicht und es war nicht das erste Mal, dass Tom sich ein paar Augenblicke Zeit nahm, um die einzigartigen Züge seines Anhängers zu bewundern. Seine Lippe verzog sich selbstgefällig, als er sah, wie sich der Junge, der in seinen frühen Jahren in Hogwarts einst der Fluch seines Daseins gewesen war, in einen unterwürfigen, treuen Hund verwandelte.
„Abraxas, welche Neuigkeiten bringst du?“, sagte er gedehnt und erfreute sich an dem Zusammenzucken, das er erhielt, amüsiert über das Schaudern.
„Der Orden des Phönix wurde unterdrückt, mein Lord. Ihr Anführer, Albus Dumbledore, ist aus Angst vor Ihrer Macht aus dem Land geflohen und hat die Rebellen ohne Vorwarnung zurückgelassen. Sie sind derzeit ohne seine Anweisungen unterwegs und viele wurden gefangen genommen.“
Lord Slytherin lächelte fröhlich und strich mit einem Finger über die weiße Schachfigur auf dem Brett vor ihm, bevor er sie vom Tisch schnippte. „Ja, genau wie ich es geplant hatte.“ Seine Stimme war ein zufriedenes Zischen, das allen in Hörweite einen Schauer über den Rücken jagte. „Abraxas, gib die Nachricht weiter: Großbritannien wurde erobert, und andere Länder werden bald folgen. Erinnere sie daran, dass es für sie besser wäre, jetzt zu kapitulieren, als unvermeidliche, unnötige Verluste hinzunehmen.“
„Ja, mein Lord.“
„Hm, nein.“ Abraxas sah verwirrt auf und wich zurück, als er den fröhlichen Ausdruck auf dem Gesicht seines Kindheitsfreundes sah. „Nenn mich … Kaiser. Das ist jetzt passender, ja? Da ich bald der Herrscher meines eigenen Imperiums sein werde.“
Abraxas schluckte und krächzte zögerlich: „Ja, mein Kaiser.“
Tom kicherte und erfreute sich daran, wie die Leute um ihn herum erschrocken zurückwichen, als er aufstand und die Magie in dichten Strömen von ihm abströmte. „Ja, das klingt wirklich gut. Mein Vorfahr hatte damit recht. Seine Majestät, Kaiser Slytherin~“