La fille de voldemort

Samedi 24 juin 1995

Les yeux gris se fixèrent sur le vert alors que les haies commençaient à faire tourner le Poufsouffle vers le mur du labyrinthe. Une expression d'incrédulité stupéfaite fut rapidement suivie d'une trahison lorsque Heather se contenta de ricaner à l'adolescente la plus âgée, rengaina sa baguette et se tourna vers la grande ouverture du labyrinthe et la Coupe des Trois Sorciers brillante. 

Cédric n'avait pas dit un mot à propos des badges Potter Stinks, pas même pour faire un spectacle à l'école. Il ne l'avait même pas remerciée pour son tuyau sur les dragons ! Et il avait activement essayé de l'empêcher de progresser dans le Lac Noir. Il n'avait fait aucun travail, l'avait simplement suivie, puis s'était accroché au pied de Ron, la ralentissant. Cela l'avait forcée à se relever, elle-même otage, l'otage de la fille Delacour - parce qu'elle avait vu Fleur lancer les étincelles rouges qui, selon ce qu'on leur avait dit, les éloigneraient toujours de la tâche et elle refusait de permettre à un enfant de souffrir des erreurs de son champion, et à un autre champion et à son otage de se diriger vers la surface. Puis, une fois qu'ils furent plus près de la surface, il libéra son amie et utilisa Ascendare pour se lancer avec Cho hors de l'eau et directement sur la plate-forme, battant son personnage fatigué de seulement trente secondes. Les Poufsouffles étaient censés être loyaux et travailleurs, mais elle ne voyait certainement pas cela chez Cédric. Pourquoi devrait-elle l'aider après qu'il l'a laissée échouer ?

Ses pensées de colère l'accompagnèrent sur les derniers pas jusqu'au socle sur lequel la coupe était posée, et elle tendit la main vers elle, presque inconsciemment. Elle saisit la coupe, sentit une traction derrière son nombril et fut entraînée dans l'étourdissement écœurant du voyage en portoloin. Elle leva lentement les yeux sur son atterrissage plutôt inélégant, s'attendant à être accueillie par les acclamations capricieuses de ses camarades, excités par une victoire à Poudlard. Mais au lieu de cela, elle était seule.

Des rangées et des rangées de grosses pierres grises, claires et foncées, se détachèrent de la couverture de brouillard et de brume. Son cerveau s'efforça de donner un sens à ce que ses yeux lui disaient. Un rire presque hystérique s'échappa de ses lèvres avant qu'elle ne se mette les mains sur la bouche pour calmer le bruit. Un endroit effrayant ? C'est bon. Un brouillard effrayant recouvrant tout de son froid humide ? C'est bon. Une petite fille, toute seule dans le décor effrayant susmentionné ? C'est bon. Elle reconnut finalement la scène comme étant un cimetière et se demanda quelle divinité elle avait énervée pour devenir l'héroïne - ou était-ce une victime ? - d'un film d'horreur moldu. 

Elle sortit sa baguette, incertaine si le transport inattendu faisait partie de la tâche, et commença à se déplacer à travers les pierres, gardant toujours la coupe en vue, espérant qu'elle la ramènerait à Poudlard si elle avait besoin de s'échapper rapidement.

Heather venait de disparaître derrière une grande pierre tombale lorsque des pas traînants et le grincement du métal sur la pierre attirèrent son attention. Elle jeta un œil prudent derrière le monument laid et fut immédiatement frappée d'un petrificus totalus. Elle bouillonnait, incapable de bouger, alors que cet horrible rat, Queudver, l'attachait et la fixait à la pierre tombale derrière laquelle elle venait de se cacher. Elle ne pouvait pas croire que le petit rat la remerciait ainsi pour lui avoir sauvé la vie l'année précédente.

Une fois qu'elle fut en sécurité, elle sentit le sort se dissiper et tenta de se libérer de ses liens. Sans succès, elle fut obligée de regarder Queudver finir de déplacer le plus grand chaudron qu'elle ait jamais vu sur un support au-dessus d'un feu. Il le remplit d'un charme d'aguamenti normal, bien qu'elle se moqua silencieusement du simple filet d'eau émanant de la baguette du rat. Elle savait qu'il était pathétique, mais c'était juste triste.  

L'homme ressemblant à un rongeur agita à nouveau sa petite baguette trapue, et un os qu'elle n'avait pas remarqué s'éleva lentement dans les airs à ses pieds et flotta tranquillement vers le chaudron. Le liquide à l'intérieur du chaudron lançait des étincelles bien que cela ne fasse que quelques minutes qu'il ait commencé à le remplir. Il devait y avoir déjà une potion dans le chaudron, ou peut-être une autre magie qu'elle ne connaissait pas avait été lancée dessus, car elle n'avait jamais vu de l'eau lancer des étincelles comme ça ! Pas même sous la supervision de Seamus Finnegan, et il avait une propension assez étonnante pour la pyrotechnie, peu importe ce qu'il faisait.

« Os du père, donné sans le savoir, tu renouvelleras ton fils ! » tremblait la voix du rongeur dans l'obscurité.

L'os scintilla légèrement avant de se dissoudre en une fine poussière qui scintilla en tombant dans le chaudron. Le liquide devint d'un bleu plutôt toxique, bien que Heather ne sache pas si c'était un bon signe ou non, car la légère douleur qu'elle ressentait depuis toute l'année à cause de sa cicatrice s'intensifia, lui faisant tourner la tête.

« Chair du serviteur, volontairement sacrifiée, tu ressusciteras ton maître », le tremblement s’était déplacé de sa voix à tout son corps alors qu’il brandissait un couteau d’argent qui semblait briller au clair de lune. Il fendit l’air, puis traversa la peau, les muscles et les os, et lui coupa la main au niveau du poignet.

La potion était maintenant d'un rouge vif, probablement à cause de tout le sang qui venait d'être ajouté. Sa cicatrice était maintenant lancinante, la douleur s'intensifiait encore et des gémissements silencieux devenaient le fond sonore alors que les pas traînants de Queudver se rapprochaient de la forme ligotée d'Heather.

Le couteau d'argent brilla à nouveau, et elle eut un moment pour se rendre compte que le sang qui aurait dû être présent de Queudver n'était pas là, ce qui était une pensée étrangement rassurante. Elle n'avait aucune envie qu'une partie du rat entre en contact avec elle, d'autant plus qu'elle savait qu'il allait également lui couper quelque chose. Leur sang se mélangeait-il ? Elle préférait ne pas le faire.

Elle a eu raison lorsqu'il a fait glisser le couteau le long de son bras et a recueilli le sang dans une fiole.

« Du sang de l'ennemi, pris de force, tu ressusciteras ton ennemi », dit la voix de Queudver, entrecoupée de reniflements tandis qu'il versait son sang dans l'ignoble mélange.  

Heather dut secouer légèrement la tête et cligner des yeux plusieurs fois pour se concentrer, car par-dessus la voix du rat, elle entendit une autre voix qui ne lui était pas familière dire : « Le sang de l'hôte, prélevé de force, vous ressusciterez votre géniteur. »

Pettigrew déballa alors un paquet qu'elle n'avait pas remarqué et qui se trouvait près du chaudron et laissa tomber ce qui ressemblait au corps mutilé et déformé d'un enfant dans le liquide visqueux.

Elle hésita à nouveau, clignant des yeux pour éclaircir sa vision lorsqu'il lui sembla que la potion tentait de devenir noire. Elle vit plusieurs lumières de divers degrés d'intensité apparaître au-dessus du chaudron, puis disparaître dans ses profondeurs avant que tout le contenu ne devienne d'un blanc aveuglant et que de la vapeur ne commence à en sortir, se déversant sur le bord du chaudron pour se mélanger à la brume toujours suspendue dans l'air.

Un étrange sentiment de connexion s'épanouit en elle alors que le chaudron fondait et que ce qui avait été autrefois un mélange disparate d'ingrédients s'était transformé en une bulle. Une bulle qui s'étirait et tourbillonnait maintenant dans l'air tandis que la chose ressemblant à un bébé écorché à l'intérieur s'étirait et s'allongeait dans toutes les directions, avec d'horribles craquements, des claquements et des sifflements sortant de l'orbe.

Et puis la bulle s'amincit et elle vit la forme à l'intérieur prendre une allure plus humaine. Les membres qui semblaient trop fins et trop étirés revinrent à des proportions normales. Le torse concave dans lequel on pouvait voir chaque os se remplit. Le visage serpentin développa des traits humains et des cheveux commencèrent à pousser au sommet de sa… sa tête.  

La connexion se renforça tandis que la douleur dans la cicatrice d'Heather atteignait son point d'ébullition. Au moment où la bulle commençait à fondre, révélant la forme masculine, elle s'évanouit, inerte dans les liens qui la retenaient toujours à la pierre tombale.

Queudver gémit tandis que la silhouette dont il s'était occupé passait des traits familiers de son seigneur à une apparence beaucoup plus agréable. Il s'attendait à ce que son seigneur soit plus âgé, mais l'homme nu debout devant lui ne pouvait pas avoir plus de 30 ans.  

« Habille-moi », ordonna la voix de l'homme, le sifflement sifflant toujours présent dans le discours de Voldemort ayant maintenant disparu.

Queudver ramassa rapidement la robe dans laquelle il avait enveloppé l'homoncule et la drapa sur les épaules de son seigneur. 

L'homme ricana en voyant la robe sale et malodorante qui ornait désormais son nouveau corps.  

« Baguette », ordonna-t-il.  

Sa magie fluctuait encore un peu, mais une fois que sa baguette d'if toucha le bout de ses doigts, elle commença à se stabiliser. Il jeta rapidement un sort de cautérisation sur le bras de Queudver, empêchant l'homme de saigner, et ignora les gémissements suppliants de gratitude alors qu'il jetait rapidement les sorts nécessaires pour se nettoyer lui-même et sa robe et la transfigurer en quelque chose de plus approprié à son rang.

Se sentant beaucoup plus à l'aise, il inspecta les environs. Il pouvait sentir une attirance pour la fille inerte suspendue au-dessus du lieu de repos final de son père moldu. Il ricana à la pensée de l'homme qui l'avait abandonné, mais ressentit une chaleur surprenante envers l'enfant qui n'avait auparavant suscité que de la colère.

Alors qu'il s'approchait de la forme affaissée, la chaleur grandit et lorsqu'il tendit la main, ses doigts touchèrent sans erreur la célèbre cicatrice ornant le front de la jeune fille.

Un cri perçant sortit de la bouche d'Heather et ses yeux verts brillants s'ouvrirent brusquement pour rencontrer le rouge tandis que l'agonie ricochait à travers le corps de l'adolescente. Voldemort sentit les échos de la douleur alors que son cri s'éteignait et qu'elle arrêtait de se débattre dans ses liens. Le tourment fut remplacé par un sentiment de sérénité, de paix et de chez soi.

Aucun des deux ne comprenait complètement les sentiments, n'ayant jamais eu de véritable foyer, mais tous deux ressentaient le besoin d'être près de l'autre et savaient qu'ils ne seraient jamais trahis.

« Père ? » Heather parla avec hésitation, choquée par le mot qui sortit de sa bouche.

« Ma fille », répondit Voldemort en caressant son visage.

Queudver gémit à ces mots, attirant leur attention. Heather ricana en regardant le rat, et Voldemort haussa un sourcil devant l'action, avec l'intention d'en savoir plus. Il stupéfia rapidement l'homme qui avait aidé à sa résurrection et libéra la fille devant lui.

Il haussa un sourcil interrogateur en direction de la jeune fille tandis qu'il commençait à soigner soigneusement ses blessures. Il avait une envie soudaine de frapper d'un Crucio l'homme maintenant immobile et silencieux derrière lui.

« Il a trahi mes parents, » dit Heather avec un léger haussement d'épaules, autant qu'elle le pouvait pendant que Voldemort travaillait si assidûment sur son bras blessé. « Il me doit une vie et pourtant il m'a amené ici et m'a blessé alors que je l'ai sauvé de la mort l'année dernière. C'est un rat, littéralement, et il poignardera n'importe qui dans le dos pour se protéger. Il est un handicap pour vous et pour moi et il n'hésiterait pas à nous trahir si quelqu'un de plus puissant ou plus capable de le protéger se présentait. »

« C'est peu probable », dit Voldemort d'un ton appuyé.

« Nous le savons tous les deux, mais les rats ont un tout petit cerveau, et celui-ci, l'un des plus petits », répondit Heather. « Peu importe qu'ils soient vraiment plus puissants ou capables de le protéger, il suffirait qu'il pense qu'ils en sont capables. »

« Votre raisonnement est bien fondé, ma fille », lui lançaient les yeux rouges, approbateurs. « Mais peut-être qu’il peut encore être utile. »

Heather haussa les épaules. Elle ne voyait pas vraiment comment un menteur qui trahissait pouvait être utile, mais elle n'avait pas l'intention de tester la surprenante clémence dont le Seigneur des Ténèbres faisait preuve envers son ancien ennemi. Elle l'avait appelé son père, et il lui avait répondu de la même manière, mais il était, après tout, un homme qui avait tué tous les membres de sa famille qui lui restaient. Qui pouvait dire qu'il ne ferait pas la même chose avec elle ?

Heather décida que s'il devait la tuer, elle préférait qu'il continue à faire les choses, et laissa son côté Gryffondor prendre le dessus pendant un moment et dit : « Pourquoi n'essaies-tu pas de me tuer ? Tu sais, comme à chaque fois que nous sommes entrés en contact depuis que je suis bébé. »

« Pourquoi tuerais-je ma fille ? » demanda-t-il. « C’est à moi de te protéger, pas de te faire du mal. »

« Oh », dit-elle d’une voix faible, le vent coupé de ses voiles proverbiales.

« D’après le peu que j’ai pu voir et entendre pendant le rituel de restauration, commença Voldemort, il semblerait que la magie ait joué un rôle plus important que je ne l’avais prévu. Mon esprit est plus stable. Ma forme s’est beaucoup améliorée par rapport à la monstruosité serpentine que je suis devenue au cours des expériences potentiellement malavisées que j’ai menées dans ma jeunesse. J’ai des souvenirs d’événements que je sais n’avoir jamais vécus, s’interrompit-il un instant avant de terminer, même si je devrai parler à Lucius d’un certain livre. »

Heather sourit, pensant que ce serait bien de voir la blonde corpulente remise à sa place. Il n'aurait pas dû essayer de la tuer.

Un soupir attira son attention vers l'homme de grande taille, agenouillé par terre à côté de Peter Pettigrew, qui était complètement fou. Il avait soigneusement écarté le bras gauche de l'homme de son corps et sifflait à cause de la marque gravée sur sa chair.

Heather ne comprenait pas les mots, même si elle venait d'entendre un serpent parler en herboristerie moins d'une semaine auparavant. Elle regarda, confuse, la marque se déplacer, le serpent se faufiler sur lui-même et disparaître dans la bouche du crâne, qui commença à disparaître dans le néant.

« Voilà, dit-il en reportant son attention sur la jeune fille. La marque a maintenant disparu de ceux qui ne sont pas fidèles à mes véritables idéaux, et comme la marque de cette racaille a disparu, prouvant que tu as raison, ma chère, » il fit un signe de tête en direction de Heather, « mon plan pour qu'il l'utilise est sur le point d'être mis en œuvre. »

Elle devait avoir l'air un peu sceptique, car les mots qui sortirent ensuite de la bouche de Voldemort furent : « Doutes-tu si facilement de moi, ma fille ? T'ai-je déjà menti auparavant ? »

« Eh bien... non, mais vous aimez bien omettre », termina-t-elle avec un sourire espiègle.

« Comme tu le dis », a-t-il accepté, « mais cette fois, je pense que tu conviendras que mon plan a du mérite. »

« Je t'écoute », dit-elle prudemment.

Il fit apparaître deux fauteuils moelleux dans le cercle d'espace où reposait auparavant le chaudron et les deux s'assirent.

« Ma marque a disparu », commença-t-il à exposer ses pensées, « pour ceux qui ne sont pas fidèles à mes idéaux d’origine, alors que pour ceux qui le sont encore, elle reste. Ils sont moins nombreux, certes, mais ceux qui restent sont en effet précieux », ses yeux rouges brillaient d’une pointe de plaisir, manifestement capable d’identifier les liens qu’il pouvait encore ressentir.

« D’accord… » dit lentement Heather, pas vraiment sûre de ce qui était important là-dedans, mais prête à continuer à écouter.

« Je ne peux pas guérir complètement ton bras car tu en auras besoin quand tu retourneras à Poudlard », continua-t-il, jetant un sort d'épisclérose sur la blessure, juste assez pour arrêter le saignement lent, suivi d'un sort d'engourdissement. « Tu prendras cette excuse pathétique pour un sorcier - comment il a réussi à devenir un animagus, je ne comprendrai probablement jamais - »

« Je peux expliquer ça », interrompit Heather.

« Plus tard, ma fille, plus tard. Cela n’a plus d’importance maintenant, déclara Voldemort. Comme je le disais, tu retourneras à Poudlard, Queudver à tes côtés, et tu diras à ton directeur bien-aimé que Queudver n’a pas réussi à me ressusciter. Il a dû faire quelque chose de mal car il a échoué, ma forme affaiblie est morte et la marque a complètement disparu. »

Heather sourit, commençant à comprendre ce qui allait se passer. « Tu devrais faire disparaître la marque de Rogue si ce n'est pas déjà fait », déclara-t-elle, « sinon Dumbledore saura que je mens. »

« Ah, bonne remarque », dit-il en hochant la tête.  

Il siffla un peu plus, agitant sa baguette selon des motifs étranges, puis reporta son attention sur la fille devant lui.

« Maintenant, comme je le disais, dites-leur que je suis mort. C’est un espace bien trop public pour qu’ils puissent garder le silence sur le fait que Pettigrew est miraculeusement revenu d’entre les morts, et je modifierai ses souvenirs pour qu’ils correspondent à l’histoire de son échec », poursuivit l’homme aux cheveux noirs. « Il sera arrêté pour ma tentative de résurrection. »

« Et une fois qu'ils l'auront mis sous véritaserum, » intervint Heather, « ils pourront découvrir la vérité sur qui a réellement trahi les Potter, et Sirius sera libre ! »

« Il le fera », dit pensivement Voldemort.  

Il n'avait pas prévu ce résultat, mais il aurait dû le faire. Le fugitif était le parrain de sa fille. Eh bien, il allait devoir s'assurer que l'homme se rallie à lui, maintenant qu'il était revenu à ses objectifs initiaux. Une tâche à accomplir un autre jour.  

« Je n'aurai pas à retourner chez les Dursley, » murmura Heather, choquée et joyeuse. « Je suis libre ! »

« Excusez-moi ? » Voldemort commença à lui lancer un regard noir en pensant aux implications de ses mots, bien que la cicatrice d'Heather ne réagisse pas. « Tu es libre de quoi, ma chère ? » 

« Mes horribles parents », a déclaré Heather. « La sœur de ma mère, son mari et son fils. »

« Tu as été placé avec... des moldus ? » entonna-t-il dangereusement, se levant pour faire les cent pas dans la petite clairière.

« Oui », dit-elle simplement.

« Toi, une sorcière connue, tu as été placée chez des Moldus ?! » La colère de Voldemort explosa dans un cri. « Le monde sorcier a permis que ma fille soit envoyée vivre chez des Moldus ? »

« Pour être honnête, père », tenta Heather d’apaiser la colère grandissante de l’homme, « je n’étais pas ta fille à l’époque. Et pour être honnête, si je l’avais été, ils m’auraient probablement tuée. »

Voldemort était furieux.

« Tu ne seras pas autorisé à y retourner », dit-il d’une voix autoritaire.

« J'adorerais ça », répondit Heather, « mais Dumbledore me renvoie toujours à cause des protections de sang. »

« Ah, oui », hocha-t-il la tête d’un air moqueur en reprenant sa place, « il doit protéger sa précieuse Fille-Qui-A-Survécu. »

« Eh bien, il ne fait pas du très bon travail », répondit la sorcière aux yeux verts. « Bien sûr, les protections m'ont peut-être protégée de toi… Et elles t'empêcheront d'entrer maintenant que tu as utilisé mon sang pour revenir ? Quoi qu'il en soit… de toute façon, elles m'ont peut-être protégée de toi, mais elles ne m'ont jamais protégée de ma famille. »

« Explique, » dit Voldemort à voix basse, ne tolérant aucune objection.

« Euh… » Heather réfléchit à par où commencer. « Eh bien, ça prendrait trop de temps de tout expliquer, alors je vais juste aborder les points saillants. On m'a trouvée sur le pas de la porte le matin du 2 novembre dans une couverture avec une lettre. On m'a rapidement installée dans le placard sous l'escalier qui est resté ma chambre jusqu'à ce que je reçoive ma lettre de Poudlard. J'ai fait toutes les corvées de la maison, y compris la cuisine et le jardinage, depuis l'âge de cinq ans, et malheur à moi si je ne les finissais pas à temps ou selon leurs normes rigoureuses. La plupart du temps, j'étais punie en ne mangeant pas, mais parfois, on me donnait un coup de poêle à frire si Tante Pétunia en avait une sous la main, ou quelques coups de ceinture de l'Oncle Vernon. Dudley aimait jouer à Heather Hunting avec ses amis, et s'il faisait quelque chose de mal, il me blâmait et j'étais punie. »

« Ces méprisables Moldus, » s’emporta Voldemort à voix basse. « On s’occupera d’eux… Un jour ou l’autre. Mais pour l’instant, nous les ferons servir nos intérêts. »

Heather hocha la tête. Elle s'en fichait tant qu'elle n'avait pas à retourner vers eux.

« Malheureusement, » Voldemort se calma suffisamment pour commencer à comploter, « tu devras quitter King's Cross avec eux. Je suis sûr que Dumbledore a ses espions. Mais tu me fourniras l'adresse et j'attendrai ton arrivée. Nous prendrons les dispositions nécessaires, » sourit-il plutôt malicieusement, « et nous partirons ensuite. Tu ne resteras PAS là-bas. »

Heather était tout sourire à sa déclaration : « Cela semble presque parfait. »

Voldemort lui sourit. Un vrai sourire. Un sourire qui la réchauffa de l'intérieur. Elle lui rendit la pareille, et il sentit une chaleur similaire jaillir en lui.

« Bon, maintenant, » il reprit ses pensées sur un plan pour cacher avec succès sa fille sous l’œil vigilant de Dumbledore. « Je vais travailler sur les modifications de mémoire de cet idiot traître, et tu reviendras et tu répandras ton histoire de ma mort due à l’échec de Queudver. Une fois que tu seras sorti des griffes du vieux fou, prends contact avec mon fidèle disciple, qui est en poste à Poudlard cette année, » ordonna-t-il. « Son nom est Barty Crouch, et il t’aidera si tu as besoin d’une pause loin des idiots de la lumière. »

« Je savais que tu m'avais inscrite ! » s'exclama Heather.  

Voldemort hocha simplement la tête en continuant. « Je suis sûr que tu as une idée de qui est exactement Barty. »

Heather réfléchit un instant avant de se frapper légèrement la tête : « C'est le professeur Moody, n'est-ce pas ? »

L’homme sourit : « Il l’est. »

« Eh bien, grâce à lui qui a volé Snape pour fabriquer son stupide polynectar, Snape nous a menacés, moi et mes amis, avec du véritaserum », a déclaré Heather.

« Je ne peux rien faire à ce sujet pour le moment », a-t-il déclaré, une réponse plutôt énigmatique pour lui jusqu'ici.

« Ok, » Heather prit une profonde inspiration, « je ramène le rat avec moi, je dis à Dumbledore que Voldemort est mort, Pettigrew va voir les Aurors, hourra le procès, et je prends contact avec Barty. Que tout reste normal jusqu'à la fin des cours, et tu viendras me chercher chez les Dursley dès que nous arriverons du train. »

« Exactement, dit-il avec un sourire. Mais avant de partir, peut-être aimerais-tu me voir torturer un peu Queudver ? Et modifier ses souvenirs, bien sûr. »

« Bien sûr que je le ferais », dit Heather, une lumière sombre apparaissant dans ses yeux.

Et avec ça, Voldemort fit léviter l'homme toujours abasourdi devant leurs chaises, relâcha le sort de stupeur et lança paresseusement le sortilège du Cruciatus. Queudver eut à peine le temps d'ouvrir les yeux avant de hurler et de se tordre sur le sol.  

Voldemort lança quelques-uns des sorts les plus douloureux de son répertoire, celui qui lui arrachait des lambeaux de peau, ce qui lui valut un regard presque joyeux de la part de sa nouvelle fille. Il ne déversa cependant pas toute sa frustration sur le rat pleurnichard, il devait être capable de le soigner suffisamment pour que rien ne soit suspecté lorsque Heather retournerait à Poudlard.  

Après quelques minutes, bien trop brèves pour avoir complètement apaisé sa colère, il s'arrêta et commença à soigner son ancien serviteur. Ce n'est qu'une fois que l'homme ne fut plus en danger de mort et qu'il eut l'air aussi amoché qu'une année de cavale l'aurait fait que ses yeux rouges se fixèrent sur des yeux noisette larmoyants et commencèrent le processus de modification des souvenirs de Queudver de la soirée. Quelques oublis effacèrent les souvenirs les plus dommageables, et quelques legilimens furtifs achevèrent la modification.  

Il invoqua la tasse, fixa sa fille d'un regard sévère, auquel elle acquiesça, et tapota la tasse, la transformant en portoloin pour retourner à l'école. Alors qu'il levait les yeux de sa tâche, deux petits bras s'enroulèrent autour de sa taille et il caressa les cheveux roux ardents qui cachaient le visage de sa fille à sa vue.

« Merci, Père », murmura la fille.

« De rien, ma fille », répondit-il.

Elle laissa les larmes sécher sur ses joues en prévision de son acte à venir, et dès que le confusionnisme de Voldemort frappa le rat, elle attrapa son bras inchangé, sourit à son père et saisit la tasse, retournant à l'école par portoloin.

Elle atterrit étalée sur la silhouette étalée de Peter Pettigrew. Dumbledore se tenait à proximité, avec le ministre Fudge, « Alastor Moody » et les juges du tournoi. Dès qu'ils l'ont remarquée, elle a été encerclée. 

« Que s’est-il passé ? » demanda Dumbledore.

« C'était lui, Peter Pettigrew ! » dit Heather, hystérique dans la voix. « Je ne sais pas comment, mais il m'a permis de participer au tournoi et a dû utiliser sa forme d'animagus pour trafiquer la coupe après que le professeur Maugrey l'ait placée dans le labyrinthe. »

« Quoi ? » Fudge était visiblement déconcerté par l’apparition inattendue d’un homme que l’on croyait mort depuis longtemps. 

« Il marmonnait qu'il allait ressusciter Voldemort, qu'il serait enfin récompensé après avoir révélé à Voldemort l'emplacement de ma famille quand j'étais bébé ! Il était leur gardien du secret et il a piégé mon parrain, Sirius Black ! » Heather continua son explication maniaque, appréciant mentalement les regards qu'elle recevait de Barty sous polynectar et les traits de plus en plus serrés de Dumbledore alors qu'il essayait de s'accrocher à son masque de grand-père. 

Fudge bafouilla : « Mais c'était un Mangemort, et il a tué Peter, comment se fait-il que Pettigrew soit ici ? »

À ce moment-là, quelqu'un avait réussi à faire passer un message aux Aurors et Amelia Bones s'approcha.

« J’aimerais moi-même entendre cette réponse », dit-elle en claquant des doigts.  

Deux aurors ont placé des menottes de suppression magique sur l'homme recroquevillé qui commençait à peine à se remettre du confundus.

« Sirius Black n'est plus, et n'a jamais été, un Mangemort », dit Heather avec assurance. « J'ai essayé de le dire au ministre Fudge à la fin de l'année dernière et il a refusé de me croire », lança-t-elle un regard noir à l'homme qui faisait tourner nerveusement son chapeau melon vert citron. « Peter Pettigrew est un animagus rat et c'est lui qui a fait exploser la rue et tué ces moldus pour pouvoir piéger Sirius. Puis il a passé les années entre le moment où il a révélé l'emplacement de ma famille à Voldemort et l'année dernière à se cacher en tant que rat domestique des Weasley. Il s'est échappé à la fin de l'année lorsque Fudge a essayé de faire embrasser mon parrain innocent par les détraqueurs. »

Amélia lançait maintenant des regards noirs au ministre, qui commençait à transpirer abondamment.

« Et d'une manière ou d'une autre, il m'a fait participer à ce foutu tournoi pour pouvoir me kidnapper ce soir et tenter de ressusciter Voldemort », Heather leva les yeux au ciel, à la fois devant l'absurdité de la soi-disant tentative de Pettigrew - même si en réalité elle pensait à son casting pathétique - et devant les tressaillements de tous les sorciers et sorcières à portée de voix. Honnêtement, le monde sorcier était stupide d'avoir peur d'un nom. Le tabou avait disparu depuis longtemps, et elle était sûre que son père ne l'utiliserait plus.

« Mais vraiment, continua Heather, il n’avait pas forcément un très bon plan, car ce qu’il a fait ? Eh bien, ça n’a clairement pas marché. Tout ce qu’il a réussi à faire, c’est de faire fondre un énorme chaudron. Et il ne m’a pas très bien attachée, car j’ai réussi à me libérer des liens et j’ai réussi à le faire trébucher juste à côté de la tasse, ce qui m’a ramenée ici, en le touchant. »

« Et qu’a-t-il fait exactement, Heather ? » demanda Dumbledore, essayant de reprendre le contrôle de la situation. Il n’était certainement pas satisfait de la tournure que prenaient les événements.

« Eh bien, » Heather s'assura de ne pas regarder à mi-distance et de ne pas établir de contact visuel. Elle ne savait pas vraiment pourquoi elle l'évitait, mais cela lui semblait juste, alors elle continua. « J'ai atterri dans ce cimetière effrayant et il m'a attachée à l'une des pierres. Il a préparé un chaudron géant et a dit : « Os du père, donné sans le savoir, tu renouvelleras ton fils ! » et a fait léviter un os dans le chaudron. Je ne sais pas si c'était le bon os ou non. Puis c'était « Chair du serviteur, volontairement sacrifiée, tu ressusciteras ton maître » et il s'est coupé la main ! » Elle eut un frisson théâtral, mais continua. « Mais ensuite, il m'a coupé le bras et a pris un peu de mon sang et a dit : « Sang de l'ennemi, pris de force, tu ressusciteras ton ennemi. »

Dumbledore sembla momentanément satisfait, mais son visage s'assombrit dramatiquement aux mots suivants de Heather.

« Et puis il a laissé tomber ce bébé vraiment dégoûtant, et le chaudron a explosé. Il y avait de minuscules morceaux de cet os, de la main de Pettigrew et de ce bébé partout autour de lui. C'était dégoûtant. J'avais réussi à me libérer et je me suis cachée derrière l'un des monuments, sinon j'aurais été couverte de ce truc », a-t-elle dit avec dégoût. 

Elle entendit quelqu'un dire « c'est horrible » mais ne savait pas qui. L'un des aurors qui était arrivé avec Amelia utilisait un dictaphone pour enregistrer tout ce qu'elle disait, alors elle se concentra sur cela pendant un moment avant de porter le coup final aux plans de Dumbledore.

« Et puis la marque noire sur le bras de Pettigrew a commencé à bouger et le serpent est entré dans le crâne et a disparu », a-t-elle terminé avec un peu de triomphe. « Je sais que la marque est restée lorsque Voldemort était mort auparavant, mais elle a disparu. Je pense vraiment qu'il est parti pour de bon cette fois », a-t-elle dit joyeusement.

« Maintenant, Heather, » commença Dumbledore sur un ton de grand-père agaçant, la déception brillant dans ses yeux, « je pense vraiment que tu ne devrais pas spéculer sur des choses dont tu ne sais certainement rien, ma fille. »

« Mais, monsieur le directeur, monsieur… » Heather essaya de protester.

L'aide est venue d'une source inattendue et elle a observé attentivement tout en projetant un masque de curiosité vers l'homme qui a commencé à parler.

« La marque a complètement disparu, Albus, » déclara le maître des potions Severus Snape en remontant sa manche gauche. « Vous savez que j'espionnais pour Albus, Amelia, et la marque a disparu il y a à peine une heure. Complètement disparue, » dit-il en montrant le bras non marqué. « Je ne sens même pas une trace magique résiduelle. »

« Intéressant, » dit Amelia tandis que Dumbledore ne parvenait pas à cacher le regard noir qu'il lançait dans la direction de son espion. « Y a-t-il autre chose que tu peux nous dire, Heather ? » Amelia reporta l'attention sur la Survivante.

« Oh, eh bien, » Heather essaya d'avoir l'air un peu penaud. « J'ai couru dans le cimetière pour essayer d'échapper à Pettigrew pendant un moment. Il a essayé de me lancer le sortilège du Cruciatus et d'autres sorts que je n'ai pas reconnus, mais j'étais trop rapide et trop douée pour me cacher derrière les pierres ou pour esquiver les obstacles. » Et elle décida de profiter de l'occasion pour jeter un peu plus de saleté sur Dumbledore, « Je suis vraiment douée pour courir et esquiver les obstacles, tu sais, » dit-elle dans un murmure conspirateur. « Mon cousin et ses amis aiment me poursuivre dans le quartier et me jeter des objets, et ma tante et mon oncle essaient parfois de me frapper si je ne fais pas tout le travail assez vite. »

« Heather, ma fille, » coupa Dumbledore d’un ton sévère, « tu ne devrais pas dire des choses aussi horribles sur la famille qui t’aime et qui t’a élevée. Comment as-tu pu dire de tels mensonges à leur sujet ? »

« Mais, monsieur, ils le font ! » cria-t-elle à moitié.  

« Nous y reviendrons plus tard », a déclaré Amelia, « mais nous devons d’abord terminer cette enquête. »

« Oui, madame », dit respectueusement Heather. « Bref, je commençais à être fatiguée et je me suis approchée du portoloin, et, eh bien, j'ai juste pensé que peut-être, comme il n'avait pas fait un très bon travail avec toutes ces autres choses, peut-être qu'il n'aurait pas pensé à empêcher le portoloin d'être à double sens ? Alors je l'ai fait trébucher et nous voilà ! » 

« Je vois », a déclaré le directeur du DMLE.  

« J’avais raison », haussa-t-elle les épaules. 

Amélia se pinça l'arête du nez, un peu comme le faisait un certain professeur de potions en arrière-plan. Elle n'arrivait pas vraiment à comprendre Snape, mais elle devrait réfléchir à lui plus tard.

« Elle est toujours blessée ! » s'écria l'un des Aurors, voyant du sang couler de son bras.

« Je vais l'emmener à l'infirmerie, Albus », dit Barty-en-tant-que-Moody, en marchant d'un pas lourd.

« Oui », répondit distraitement le directeur.

Une fois les deux hommes en sécurité loin de la foule, Barty tourna un œil attentif vers l'adolescent.

« Salut, Barty, dit-elle joyeusement. J'espère que tu n'as pas oublié de prendre ta potion dans toute cette agitation. Je déteste qu'il t'arrive quelque chose si près de la fin. »

Barty prit immédiatement une gorgée de la flasque qu'il portait. 

« Il est de retour, n'est-ce pas ? », a-t-il demandé une fois assuré que son déguisement n'était pas sur le point d'échouer et de le rendre vulnérable aux autorités.

« Bien sûr », répondit-elle avec désinvolture. « C’est sain d’esprit et beaucoup plus attirant physiquement. »

Il lui lança un regard étrange à cette déclaration.

« Quoi ? Tu ne peux pas me dire que tu as vraiment aimé le look serpent… » demanda-t-elle.

« Eh bien non, tu as raison », décida-t-il.

« Quoi qu'il en soit, » continua Heather alors qu'ils se frayaient un chemin à travers les couloirs vides, « il a retiré la marque de ceux qui n'étaient pas loyaux, a caché celle de Rogue pour aider à prouver ma tromperie, et il appellera bientôt. »

Barty hocha la tête : « Voici votre arrêt. »

« C'est vrai », dit-elle, et elle entra doucement dans l'infirmerie et se soumit aux tendres compassions de Madame Pomfresh.