Das Haus, das sich erinnert
Die Große Halle lag in bedrückender Stille.
Kein Geklapper von Besteck, kein Gemurmel, das sich unter den hohen Bögen verlor. Keine plötzlichen Ausbrüche von Lachen, keine rufenden Stimmen, die durch die Halle hallten. Es war nicht die feierliche Stille, die manchmal vor wichtigen Ereignissen lag, sondern etwas anderes. Etwas Schwereres. Eine Leere, die nicht einfach nur die Abwesenheit von Klang war, sondern das Fehlen von Leben.
Henry Ren Evans trat vor, und seine Schritte klangen viel zu laut in der Dunkelheit. Das Echo wurde von den kalten Steinmauern zurückgeworfen, verhallte unter der hohen, magischen Decke, die den Nachthimmel widerspiegelte. Sterne funkelten träge dort oben, doch sie wirkten fremd, als hätten sie sich in der Unendlichkeit des Firmaments verlaufen.
Die Kerzen, die in der Luft schwebten, brannten tiefer als gewöhnlich. Ihr Licht warf unstete, flackernde Schatten über die langen Tafeln, ließ die Ränder der Bänke verschwimmen, die Gesichter der wenigen Anwesenden in goldenes Halbdunkel tauchen. Die Farben der Hausbanner leuchteten in der Düsternis – tiefes Scharlachrot und strahlendes Gold für Gryffindor, dunkles Smaragdgrün und schimmerndes Silber für Slytherin, warmes Gelb und tiefes Schwarz für Hufflepuff, kühles Blau und bronzene Verzierungen für Ravenclaw.
Henry betrachtete sie.
Etwas in seiner Brust zog sich zusammen, ein dumpfes, unbestimmtes Gefühl, das keinen Namen hatte.
Hatte er sie schon einmal gesehen?
Sein Blick glitt über die Bänke, über den polierten Steinboden, über die hohen Fenster, die in der Dunkelheit wie schwarze Spiegel wirkten.
Hatte er unter einem dieser Banner gesessen?
War er durch diese Halle gegangen, war sein Lachen mit den Stimmen anderer verschmolzen, als er an diesen Tischen gesessen und gegessen hatte?
Er wusste es nicht.
Aber er hätte es wissen sollen.
Seine Finger gruben sich in den Stoff seiner Robe – eine ungewohnte Geste, die dennoch seltsam vertraut war. Die Robe passte gut genug, nicht zu eng, nicht zu weit, aber sie fühlte sich fremd an. Steif. Neu. Wie etwas, das man ihm gegeben hatte, damit er nicht nackt vor der Welt stand. Und doch…
Etwas daran war richtig.
Als gehörte sie doch zu ihm.
Aber das ergab keinen Sinn.
Nichts ergab Sinn.
Sein Name war Henry Ren Evans. Das hatte man ihm gesagt. Doch wenn er in die Leere seiner eigenen Erinnerungen blickte, fand er nichts. Kein Bild. Keine Worte. Kein Ursprung.
Wenn nicht Henry Ren Evans—wer dann?
Ein leises Pochen begann hinter seinen Schläfen, ein dumpfer Druck, der sich langsam ausbreitete.
Er zwang sich, den Blick nach vorn zu richten.
Dort, auf einem schlichten Holzschemel, lag der Sprechende Hut.
Er war alt. Nein—uralt. So alt, dass sein Stoff an den Rändern ausgefranst war, dass seine Nähte hielten, aber nicht mehr sauber waren. Der breite Rand hing müde herab, gezeichnet von Jahrhunderten des Sortierens, von unzähligen Köpfen, die er gekrönt hatte. Ein tiefer Riss in der Mitte bildete einen Mund, schief und wartend, als könne er jederzeit zu sprechen beginnen.
Henry schluckte.
Was würde er über ihn sagen?
Würde er ihm Antworten geben?
Hinter ihm stand Professor Dumbledore, die Hände ruhig ineinandergefaltet, seine Haltung gelassen, aber aufmerksam. Sein Blick ruhte auf Henry, wachsam und doch nicht drängend. Links von ihm wartete Direktor Dippet, groß und hager, sein silbernes Haar ordentlich zurückgekämmt. Seine Miene war nachdenklich, fast forschend. Neben ihm saß Professor Slughorn, stämmig und mit einem freundlichen, aber berechnenden Funkeln in den Augen. Eine weitere Professorin – eine Frau mit scharf geschnittenen Gesichtszügen und einer strengen, geraden Haltung – betrachtete ihn mit einer Mischung aus Skepsis und Interesse.
„Treten Sie vor, Mr. Evans,“ sagte Dippet. Seine Stimme war ruhig, aber bestimmt.
Henry zögerte.
Nur für einen Moment.
Dann bewegte er sich.
Seine Schritte hallten zwischen den steinernen Säulen wider.
Als er an den Tischen vorbeiging, hatte er das Gefühl, dass etwas ihn beobachtete. Nicht die Anwesenden. Nicht Dumbledore oder Dippet oder Slughorn.
Etwas anderes.
Geister.
Schatten der Vergangenheit.
Die Erinnerungen derer, die vor ihm hier gesessen hatten.
Hatte er einmal unter ihnen gesessen?
Hatte er mit ihnen gelacht, gesprochen, sich gestritten?
Die Gedanken kreisten in seinem Kopf, ohne sich festsetzen zu können.
Er erreichte den Schemel.
Setzte sich.
Und dann—
Der Hut fiel ihm über die Augen.
Eine Stimme sprach in seinem Kopf.
„Ahhh… wie interessant.“
Henry versteifte sich.
„So vieles, das bereits hier ist… und doch so vieles, das verloren ging.“
Sein Atem stockte.
Verloren?
Seine Hände krallten sich in den Stoff seiner Robe.
„Wer bin ich?“
Der Hut lachte leise.
„Das ist die große Frage, nicht wahr? Ich kann sie dir nicht beantworten. Doch ich kann dir sagen, wer du jetzt bist.“
Henry hielt den Atem an.
Was bedeutete das?
Der Hut schien zu schmunzeln.
„Neugierig. Ungemein neugierig. Ein unstillbarer Durst nach Wissen. Du willst verstehen – willst die Puzzleteile zusammensetzen, selbst wenn du nicht weißt, welches Bild sie ergeben.“
Henry spürte, wie sein Herz schneller schlug.
War das wahr?
Ja.
Aber was, wenn das Wissen, das er suchte, ihn zu etwas führte, das er nicht wissen sollte?
„Gryffindor würde dich gut aufnehmen,“ sinnierte der Hut. „Mut fließt tief in dir.“
Henry schluckte.
„Und Slytherin… oh ja, das Potenzial ist da. Gerissen. Anpassungsfähig. Ein Überlebender.“
Seine Finger verkrampften sich noch fester.
Ein Überlebender?
Was hatte er überlebt?
Warum erinnerte er sich nicht?
Eine Pause.
Dann, entschiedener:
„Doch nein… nein, es ist nicht Macht, die dich antreibt. Nicht Ruhm. Nicht der leichte Mut, der ins Unüberlegte führt. Nein – es ist das Streben nach Wahrheit. Der unaufhörliche Hunger nach Wissen. Und das…“
Die Stimme des Huts wurde fester.
„Das ist Ravenclaw.“
—
„RAVENCLAW!“
—
Das Wort hallte durch die Halle, zerschnitt die Stille.
Henry saß reglos da.
Ravenclaw.
War das richtig?
Dippet nickte. „Ravenclaw also.“
Professor Merrythought warf Slughorn einen Blick zu.
„Das wird interessant.“
Slughorn lachte. „Oh, er wird sich gut einfügen. Ravenclaws lieben ein gutes Rätsel.“
Ein Rätsel.
War das alles, was er war?
Henry stand langsam auf.
Doch dann—
Eine Bewegung in den Schatten.
Eine Gestalt trat lautlos hervor.
Die Graue Dame.
Henry kannte sie.
Er wusste es.
Aber warum erinnerte er sich nicht?